MI AMIGO
GUMERSINDO ARIJE
A Arije me lo encuentro todos los días yendo y viniendo por
los bulevares de la Reina
Madre allí donde hay una clínica que fue hospital de sangre
para todos los soldaditos de nuestras guerras africanas. Aparece en imagen una
enfermera de bronce que atiende compasiva a un cabo de infantería, herido de
bala, abierta la sahariana con los ojos turnios agonizantes. Del pecho se
escapa un chorro de sangre. Mi amigo quedaba conmovido al contemplar la
estatua. Tarde de mayo dolor de España horas sin amor. Auras de juventud. Esta
zona de la capital me recuerda los tiempos de estudiante, la parada del F, el
autobús que nos llevaba a la facultad, casa de ladrillo rojo. El cobrador era
un gallego rubio uniforme gris como de presidiario y una visera-bonete con un
guarismo de registro, por cima de la visera, picaba con gesto indolente los
pases que eran veinte números desparramados en cada uno de los cuatro ángulos
sobre un cartón blanco. Se sacaban estos itinerarios en la taquilla de la
empresa municipal o en cualquier estanco por un duro. Nos vamos a Orense. Tira,
Manolo. el trolebús arrancaba. No va
más. Billetes por favor. Muchos se colaban. Al gallego le veía yo todos los
miércoles al bajar a la clase de prima cuando tocaba latín con el profesor
Mariner, un catalán clásico emblema de la sabiduría y perdil romano. Aparecía sentado en su telonio como un buda mirando
alegremente para la juventud divino tesoro que nunca vuelve. Una vez me tocó
detrás de una monja concepcionista que arrimaba el culo arrecachado. Yo, por mi
parte, acercaba el material. Hambre sexual de los sesenta. Mi amigo Molina
malignamente me hablaba del placer que suponía a los milicianos invadir los
conventos y forzar a la madre superiora. Muchas daban gracias al cielo sin importarles
mucho ser mártires victimas de las sacrílegas turbas. Aquella zona estaba en
los límites de la glorieta donde había un cine grande en que veíamos películas
de espías alemanes y un bailongo en los bajos. Sara Montiel acudía a una famosa
cafetería del primer piso y se la veía muchas tardes mirando por la cristalería
del ventanal mostrando sus torneadas rodillas de rolliza manchega que por
aquellos días eran una inducción al pecado mortal. Estaba cantando el ultimo
cuplé y la canción “fumando espero”. Por las noches en las campas circulaban
por los solares del Canalillo mujercillas de virtud incierta. Este ajetreo ya
pasaba en los tiempos de Galdós. Una paja una peseta; un polvo con goma un
duro. Frenética actividad meretriz se condensaba
en la trasera del Gran Hospital cuando los amaneceres sabían a leche condensada.
Y es que Eros y Tanatos son Castor y Póllux subidos al mismo caballo.
Compañeros de viaje. En la mili te daban bromuro y a lo mejor el tiro de un moro a los que hicimos el sorteo y nos tocó
en África.
Él vendrá a separa a los buenos y a los malos.
Apacentará a sus fieles corderos y derramará la sangre de los cabrones y
cabritos. Porque Él es el maestro de Justicia. Pasaron las pascuas nochebuena
tranquila y recatada en el herrén y reanudo yo Arije mis prosas peripatéticas
por el bulevar de Reina Victoria tratando de levigar aquellos recuerdos
separando el grano de la paja de mi juventud. He oído las palabras de San
Esteban el primer mártir que exclamaba mirando al firmamento "Satis est vixisse" y así subió a
los cielos. Los viejos de la Inter no creen en esta frase porque lo único que
les preocupa es llegar a los cien años a fuerza de hierbas cordiales y de
visitas a los galenos matasanos. Mejor no ir porque te mira el Esteban y te
dice que tienes un cáncer y hay que contestarle " sea lo que Dios quiera.
Viva la gallina con su pepita". Quieren acabar con los septuagenarios de
la patria. Roban en el banco, les copian las tarjetas. el latrocinio y la
protervia habita entre nosotros. Veo la cara alargada, de espátula, sus guiños
diabólicos, del doctor Muerte que mira para los pacientes con ojos cancerosos.
Andan los pobres viejos solitarios con la oreja pegada a la radio de la Inter
en un furor encaramado angustiados por tener vida larga. cimbel y zumbel de las
tardes sarcásticas sin amor el cuerpo doliente huyendo de ladrones y asesinos.
Fumando espero, cazador cazado solo a vueltas con mi conciencia y los
recuerdos. Le hago un corte de manga a la red, me entrego a la oración que es
reclamo, expiación, adoración, arrepentimiento y esperanza. Me gusta la
liturgia romana en latín con algo del rito ambrosiano y muzárabe. En
contrapartida la mejor liturgia es la polifónica rusa. Internet me sirvió de
alfombra mágica para ir a la misa de Nochebuena en el Kremlin que ya es decir pero las cosas
cambian. Oficiaba el patriarca Cirilo la misa de pascua.
Tengo
fuertes palpitaciones y las negras ideas se apodaran de mí. Las combato rosario
en mano. Hay que poner lastre a los malos pensamientos pues la imaginación hace
burbujas y se tira pedos, remuerde por los desvaríos de cuando entonces y,
según los ascetas, es la loca de la casa.
▬¿Viste el espich que nos
largó don Felipe?
▬No me dio la gana. Al
verle tan insulso y tan poco espíritu se me atragantó el turrón. Para mí el
único rey que vale es el la baraja. la monarquía viene del mono y en España
siempre tuvimos a los borbones una desgracia simiesca. borrón y cuenta nueva.
Crecen los días y suenan por algún rincón del
cielo rondas sanabresas, canciones toresanas, ataruxos galaicos, espantadazas
del paloteo vasco, cobras catalanas y tamboreadas navarras al son del chistu,
juntamente con tonadas asturianas. Arije tenía una visión muy folklórica y así
le iba. Estaba fuera de lugar. Le rodeaban las maniobras en la red de la
incomunicación digital la gente enviando guasaps dándole al dedito a mogollón.
Todos dicen que el diablo no canta aunque sabe mover el esqueleto. Dios te
libre de las lenguas de dos filos y de los sermones del padre Ricci, el que
destapó la olla de la tapa de los infiernos y allí vivimos cómo se cocían una
recella de obispos y pontífices máximos traían en la mano un libro del Dante.
Satanás los pinchaba con un gario de cuatro dientes en las posaderas. Iban
desnudos pero se conocía que no les había dado tiempo a quitarse la mitra de la
cabeza. Sus cabalgadas por las calderas de Pedro Botero eran un auto lardivo.
▬No puede ser
▬Porque tú lo digas
En el altar mayor de la catedral de Luzbel que es
una zahúrda de Plutón▬ el infierno es una casa
de acogida ▬alcancé a ver yo a un
mitrado muy albardado de casullas, roquetes y manipulos que daba la bienvenida
a los colegas recién llegados con una plática en la cual les decía que estaban
en la casa donde no se come ni se bebe y de donde no se sale nunca. La cueva de
los castigos infernales estaba debajo de una gran acacia que crecía en el
bulevar. Santi de vez en cuando les bajaba un bocadillo con carne de serpiente
y cañas de aceite de ricino ración de patatas bravas envenenadas, arenques y
pollas en vinagre.
Un fraile se sentaba también como la madre lo
parió pero ostentando la tonsura y la cogulla sobre un sillón de nogal aforrado
de guadamecí. Gritaba y se arrancaba todos los pelos de la barba. Decía ay de
mí en la hora que nací. Su cara la estaba pintando el Bosco en uno de sus
cuadros. Junto al departamento episcopal estaba la sección de los periodistas
que eran incontables los que estaban allá pero su número era superado por el de
los abogados y los rábulas espolistas en pelo malo. La leva de políticos era
tan larga que ni te cuento: Trump con su trompa elefantina diciendo que aquella
noche era la navidad y no se iría de picos pardos, la Merkel en minifalda,
Máchele Obama moviendo el trasero sandungo, Teresa May una flor de mayo que
devoraba carnicera a los mosquitos del Brexit, Juncker el padre de la masonería
europea tocado de yamulka y enseñando las filacterias de rabino bajo el traje
sastre, Rajoy mirando para el tendido en la silla de don Tancredo fumando
espero, Putin como un zar de la kagebé montando a caballo y disparando misiles,
Netanyahu con cara de sacamantecas, Bergoglio mirando torvo para la costanera y
abriendo la puerta de la iglesia al enemigo. Traidor y mal ostiario, Berlusconi con gesto burlesco
una cohorte de odaliscas en su palacio y no sigo la lista porque la perversidad
infinita se había apoderado de los dirigentes del globo terráqueo. A las
soflamas de los diablos y a los palos respondían los condenados con frases
hechas:
▬Con tanto malvado como hay en el mundo no se coge.
Sacadnos de aquí. Estamos hartos de penar y sufrir.
Al grito de auxilio acudía el infernal demandadero
y les daba la vuelta a la parrilla para que se torrasen un poco más como san
Lorenzo.
No había en el infierno aliviaderos pues allí no
se come ni se bebe ni se mea ni se caga, todo es penar y crujir de dientes, y
para siempre. Para siempre. en medio de esta algarabía de voces y gritos y
blasfemias se escuchaba el barboteo de las perolas donde cocían sus cuerpos,
calderas de pez y aceite hirviendo. la atmósfera era salobre y sobrecargada de
un hedor mefítico. Los fámulos del Pateta se apresuraban a torturar a los
predichos con esmero y diligencia cumpliendo las órdenes de Lucifer de manera
implacable. en aquella alcaicería del furor los que gritaban fueron sepultados
en una montaña de cal viva:
▬ ¿No estábamos redimidos
por la Preciosísima Sangre? ¿No pedimos confesión en la hora de la muerte? ▬ lloraba un cardenal de la curia el proxeneta que
dio protección a Raspín aquel extremeño que arrimaba las putas al colegio
cardenalicio?
▬Penen los rufianes y
tengan su merecido.
A las quejas del purpurado respondió el gran
esbirro con un tizonazo en sus partes pudendas donde tanto duele.
Atollite portas antiquas abran la cancela pero las
puertas de Jerusalén estaban cerradas. La ciudad santa había sido bombardeada
por tres misiles nucleares. me quedé pasmado ante aquel cuadro de destrucción
masiva. Alligieri Dante me señaló a res prelados de blanco que la impostura
glorificó como santos y estaban en cambio sumidos en la gehena. Eran Pablo,
Juan y Wojtyla. Aturdido por la gritería y el espanto pasmado de las blasfemias
vi cómo el Santi el mancebo de la tasca Julifer también lo llamaban el Bar la
Puñalada el lugar donde y acudí displicente a la hora del café probo
funcionario de un cuerpo a extinguir por la Constitución bajaba con los
refrescos para refrescar a los sedientos praditos con frascas de vino perronero
que los españoles juramos en Santa Gadea acariciando la pata del Cid Dios que
buen vasallo si hubiese buen señor nuestras mesnadas fueron traicionados por
Bellido Dolfos y don Opas asomaba la gaita por Punta Umbría era el enalgramado
que traicionó nuestra estirpe y se acercaba siniestro a los montes de Peñalara.
Alfolí de los vicios y varadero del mar de maldades era aquel aposento que yo
columbraba.
▬¿Qué dices Etsi?
▬Yo no digo nada. Lo tuyo
no tiene solución. Me dejaste abandonada para irte con otra.
Le dije que había navegado en galeras remando contracorriente
con toda la canalla de un barco que iba a ninguna parte y ahora me esperaba
aquella tronera porque de seguro que yo también era un malvado al que Queronte
justiciero aguarda. Tras un infierno en vida me esperaba otro en muerte. es el
fin me arrojarán a la trena donde no se come ni se bebe ni se caga ni se mea
durante toda una eternidad. Sicio. Tengo sed. un verdugo mojó mis labios con
esponja de vinagre y el Santi me dic a beber un potingue de cerveza calamocha
mezclada con zumo de rabo de culebra.
▬No es justo ▬lamentabase Gumersindo Manahén Arije ▬ que en las zahúrdas de Plutón nos den carena. Don
Francisco de Quevedo el profeta lo había pronosticado. él tuvo también esta
visión. Se ha torcido mi destino cual tibia de alcazuz que cruje entre las mandíbulas del
quebrantahuesos. en aquel instante un sacre altanero que se desbandó vino a
posar sobre la copa de uno de los tilos de la avenida. en ese momento circulaba
un 45 de la línea de autobuses urbanas y recibió una gran cagada en el parabrisas
mientras los palomos cojos caminaban señoriles recitando plegarias por el
bordillo sin hacer caso del buitre que desde arriba los echaba el ojo. Ellos a
lo suyo a picotear cáscaras de altramuces y pipas que tiraban las niñeras
cortejadas sobre los bancos por militares sin graduación. Un cabo de la Base
Mixta se arrancó con una copla: "La viuda rica que con un ojo llora y otro
repica, la hija recogida y nunca consentida porque del ocio nace el
negocio".
Gumersindo odiaba a las palomas urbanas que echaban
a perder las aceras de la ciudad con sus deyecciones. Bajaban los viandantes
saltando entre las cagadas de palomizo y perrizo porque la población canina
igualaba casi en número a los siete millones de habitantes que tenía Madrid
La escena del cabo moribundo de bronce en manos de la
enfermera me recordaba a mis compañeros del tabor de regulares cando serví a la
patria; aun sabiendo que esto hoy no se lleva Arije se sentía muy ufano de
haber hecho la mili en regulkares y cantar por lo bajini aquello de soldado
estoy de España y estoy en el cuartel contento y orgulloso de haber sentado
plaza en él. Florence Nightingale habita entre nosotros y si no hubiese sido
por estas enfermeras que son monjas laicas y a su vez matronas y madrinas de
guerra que dieron su vida por España hubieran muerto solos como los perros en
algún blocao de Xauen o de Dar Akoba nuestros queridos soldaditos llenos de
valor. Eso se supone. ¡Bah! no me quiero poner sentimental. Canta la coruja en
la rama del roble. Ya están llamando. Vuelvo sobre mis pasos a desandar lo
andado. Enrollo el cordel y el zumbel de la memoria empieza a moverse sobre el
firme del bulevar. Camino solo ladera abajo con mis pesadumbres. No es que
quiera mucho a los moros. Les comprendo. Son algo testarudos, muy orgullosos.
Respeto sus lilailas pero yo me quedo con los salmos. No va a ser cosa de
cargar las tintas y aljamiarse y renegar de la fe de Cristo como hacen algunos.
Conozco a los musulmanes y ellos creo que me conocen a mí pero
ni tanto ni tan calvo. No lo puedo remediar. Dicen que es un pecado matar en el nombre de
dios pero la biblia es un libro de hazañas bélicas con resabios porno y yo
marcho a rebalgas perseguido por mi sombra por Reina Victoria. Debo parecer un
paracaidista inglés desfilando por Buckingham Palace en la parada del Trooping of the Colour. El día del santo
de la reina que acontece en London en los bellos día de junio. Me dicen los
ingleses que como su Majestad le da que se las pela al zumo destilado del
enebro con gaseosa no se le acabará el carrete. La reina madre vivió 102 y ella
puede que se plante en los 115. Así que el heredero al que llaman el Orejas el
que soñaba con ser tampón higiénico de doña Camila la mujer del alabardero para verla
más de cerca lo tiene claro.
Tengo una gran colección de arabismos que exornan (palabras
que empiezan con el artículo al) nuestros diccionarios pero de niño sobre la
cabecera de mi cama de madera había un cromo de la batalla de Clavijo en el que
el artista pintaba torpemente la figura de Santiago Matamoros alzando su espada
sobre un caballo tordo. Derribados y bajo los cascos del caballo del apóstol
aparecen unos cuantos turbantes pidiendo árnica. Siempre me impresionaron los
rostros desencajados de esos agarenos que el pintor rural quiso que fueran
negros o medio mulatos de modo que sus pelambres contrastan con las barbas y
melenas de un blondo triunfal Hijo del Trueno que para eso fue patrón de los
godos durante muchos siglos. Ya que buen trabajo le costó a Francisco de
Quevedo defender su auspicio castizo de España por San Jacobo dándose de cuchilladas
con el de los conversos, que defendían a santa Teresa en el compatronato, y
bajarle a Boanerges de su pedestal glorioso al grito de Santiago cierra España.
Estábamos trazando rayas en el aire, queríamos arar surcos en la mar. Nos falta
a los españoles voluntad colectiva, por eso somos un país de conversos, desdichados
y a media hacer enfundado a las veleidades de una monja andariega e inquieta
que podía ser precisamente la que me arrimaba las nalgas en el trolebús a mí. Apañados y apretujados íbamos aquellos
estudiantes sardinas en lata del futuro. Nos hemos olvidado del caballo blanco
de Santiago. Por estos tesos pululan los curas libidinosos, las monjas que se
dan a la fornicación y ansían ser penetradas por el dardo divino.
Yo por lo menos le prefiero a la Mística Doctora
que según revelan ciertos documentos se acostaba con el padre Gracián. Así que
aun entonces ya yo bajaba letra herido por la cuesta de Reina Victoria, sin
saber qué hacer, por dónde tirar, inhalando el humo salutífero de mi cachimba,
fracasado de mujeres, barruntando cielos color mortal y rosa y el odio católico
de los neos, enfrascado en tan tristes pensamientos, acordándome de la Reina Madre que vivió
más de cien años dándole a la ginebra con tónica. La madre que la parió. Chinchín.
Bríndenos a vuestra salud. La endrina es baya milagrera. Alarga los años. Es el
antídoto contra la lucha de clases. El pan candeal se amasa con la harina del
trigo trujillo. Aquí cada cual propende a llevar el agua a su molino y dejar
seco el de su vecino y habla despacín no
nos oya el mio vecin que diz en la Asturias galana. Do va la mar vayan las ondas.
Que allá darás rayo en ca Tamayo. Conviene esperar a que pase todo esto porque
cuando Dios lo quiere todos los aires llueven. Mayo mangonero, pon la rueca en
el humero. Pedrada cantada, nunca ganada. El que calla piedras apaña. Piedra
sin agua no aguza en la fragua. A piedra movediza el moho no cobija, y metimos
un ratón papal en nuestro granero y se hizo amo del cillero. Palabra y piedra suelta no tienen vuelta. Al
buen callar llaman Sancho, y entretanto llevaré este canto. Non lu quieru non lu quiero pero échelo
vosté al puchero. Dádivas quebrantla peñas. los refranes eran para mi
personaje un consuelo y éste en concreto le retrotraía a Arije a London
mientras esperaba a una novia que no fue. Le dijo que tenía la nariz muy grande.
La esperaba en el salón cortinas rojas en la ventana y un viejo sofá comprado
en a almoneda de Fulham Road cerca del campo de futbol del Chelsea. se paseaba
por la acera de los jardines de Roland la sombra del fantasma del conde Kelly.
Aquel amor lo desbarató la iglesia. Teresa Calatos le dejó a la puerta de la
iglesia, se fue con el cura. Los refranes desde aquella vez eran el refugio de
las decepciones del desamor. Cabe las mujeres a Arije le fallaban los
arrimaderos. Era un aficionado a la paremiología. El ojo del amo puede que
engorde al caballo. Carbón y leña no la compres cuando hiela. Cuando la Calatos vino a verle al
piso en su algorín de South Kensington nevaba. Apagose el tizón pero todavía no
parece el que lo encendió. Dio la piedra en el canto y mal para el cántaro. De
tanto penar y sufrir yendo a la fuente al pobre Arije el botijo se le quebró y
vagaba por las calles de las ciudades cantando con voz solemne de barítono
dedicando versos a la maritornes del Julifer que le decía que Zamora no se gana
en una hora. “Yo soy casada gilipuertas”.
El Santi se descojonaba. La Leo no le hacía caso pero había una vinoteca al
lado, para su consuelo; compraba dos botellas y se las chiscaba gluglú en un
banco del bulevar cerca de la floristería abandonada. El vendedor de rosas
había matado a la mujer y fue a la cárcel. Su chiscón abandonado era el refugio
nocturno de los vagabundos del Este que trampeaban por la avenida. Que al as de
oros no lo juegan bobos. La floristería era una vecera de cerdos humanoides.
Huelgome un poco, mas hilo mi copo. No hay bronce que años tenga mas de once ni
mas lana que saber que no hay mañana. Leña de romero y pan de panadera la
bordonería entera. Chimenea y huerto y un hogar do calentar las posaderas, el
sueño del pícaro y del rufián. todos vamos a donde dan. campanas de mi aldea
tilín tilán. Aldeana es la gallina pero comenla en Sevilla y viva la gallina
con su pepita. Dentro de la concha está la perla para quien sepa verla. Añoso
luchador el pino de Formentor. Do no valen cuñas aprovechan uñas. Guardate del
viento acanalado y del hombre mal barbado que porta en la cara las siete señas
del hideputa (el signo más conspicuo: la barba en parroquias), al loco y al
aire calle. La sangre se hereda y el vicio se apega. Soplar y sorber juntos no
pueden ser. Me deslizaba al esconce de la floristería después de estas subidas
y bajadas, ▬cuando perdía el último
autobius a causa de su afición al pimple y no podía regresar a su hogar, así
que quedaba a dormir en la leonera de los vagabundos▬ por los colmados alcohólicos,
veía venir a las marimantas. los dias que atardecía sereno tomaba el 623 y se
refugiaba en su casa, aquel chiscón que había comprado con sus ahorros en
Majadahonda. Seguía escribiendo al dictado de la botella porque para él la
escritura era una purificación una catarsis para un tiempo en el cual la poesía
había muerto. Quien bestia va a Roma de allá bestia torna. En el camino a
muchos se les estrompe el botijo, digo la sítula. Luego vienen los grandes
pecados capitales de nuestro pueblo: ira, gula, lujuria, soberbia, homicidios,
omecillos, robos, desfalcos, temeridades, contumelia, bandos, disensiones,
mecachis en la mar. Acaso el proel de los vicios sea la protervia que la soberbia
reconcentrada y la obstinación en el mal son licencias que marchan delante.
Mascarón de proa de la vida nacional. De la cantidad de nuestra dura mater
depende el pensamiento. Los hombres con cabeza pequeña tienen parvo
entendimiento. Porque el viento gordo genera craso intelecto y yo estoy
demasiado gordo, padezco de crasitud mórbida. Así, como los naranjos que portan
poca médula y cáscara canteruda, me aflije a mi la mucha cáscara y escaso pipo,
debe de ser porque estoy enfermo del alma. Mi madre y todas las mujeres que he
conocido me lo dijeron “eres parvo, Gumersindo Arije”. mi amigo Manahén Enalgramado,
que es un traidor, no piensa lo mismo, tú vales mucho, chico, lo que ocurre es
que te minusvalora y por eso echaste tu vida a rodar. A Manahén le gusta dar
coba. Aunque el poder cognoscitivo de las potencias del alma acaso se mayor de
lo que se cree. Son poderosos los mastines con carlanca y olfatean el aire los
podencos, eso me pasa a mí cuando veo a una persona por primera vez que le calo
y sé de qué va y por donde va a salir.
En el Kiss bailaba la bacante Micaela. Había algo divino, un
halo superior en aquella negra. Parecía
una sacerdotisa de Venus color ébano pero el diablo, que siempre anda por
Cantillana, movía la lengua y le hacía pronunciar cosas extrañas en diversas
lenguas. Yo salía renovado de aquel cuchitril de paredes rojas color vino de la
calle la Ballesta. En
Estaba Santi el del Julifer, el bar de la esquina, hecho un brazo de mar en su telonio
despachando cañas de cerveza y mirando de reojo. Zamora no se ganó en una hora.
Qué va a ser... lo de siempre. Ya no vas al Kiss. Qué es el Kiss preguntó un
cliente con pinta de guardia civil franco de servicio y dijo Santi un puticlú y
yo dije ya no me vaga estoy jubilata soy un cabo pieza al que se le jodio el goniómetro
y el Santi que aquel día se había levantado con el pie torcido se cachondeaba
de mí ante el secreta. Además repuse lo cerraron desde que mataron a Manolo
Cantalejano. Creo que fue la mafia rusa y Santi corroboró:
—Je a éste cualquier día le colocamos las pulseras y lo llevamos a la comandancia. Lo malo es que tiene las
muñecas gordas.
El Santi era un suma y sigue de su hermanan Leonor a la cual
le gustaba faltarme al respeto cuando subía a tomar café de las mañanas del
tiempo que se fue. Por sus interferencias la hubiese dado yo una en los morros
pero no valía la pena. Hay que resistir cuando la gente pide bronca y poner en
practica el consejo de mi abuelo que era de la Benemérita “paso corto,
vista larga; ojo al cristo que es de plata y ojos de halcón diente de lobo y hacerse
el bobo”. Leonor era una verdadera Euménide. Yo me pregunto qué es lo que habré
hecho yo pobre funcionario sin mando en plaza, marinero de tercera para caer
mal a la gente. Debe de ser mi gordura mórbida que les asusta pero de mozo
cuando vivía en London era cenceño, tenía buena facha, me acostaba con mujeres
que no eran de pago, y feliz. En el Kiss una sacerdotisa de Venus echaba las cartas,
dominaba la guija, vaticinaba el porvenir como la mejor veedora de Galicia aunque
ella era andaluza; decían las compañeras que aprendió las artes mágicas en el
Vaticano en su calidad de primera daifa de los cardenales de la curia, hizo una
prognosis terrible de mi condición psicológica y sexual:
— Tú tienes madera de asesino en serie.
— ¿Quién yo?
—Sí, tú. No te hagas el longuis
—¿Por qué?
—
Buscas
el trato torpe con mujeres públicas. Eres algo seductor y encantador de
serpientes pero insensible al dolor ajeno. Hundes tus fauces en el légamo del egoísmo.
Tienes los pies planos y me da que eres algo impotente. Esto de la impotencia
de don Juvenal fue corroborado por el sanabrés que poseía buen ojo clínico para
tales alicientes
El camarero sanabrés pronunciaba su diagnóstico de manera
contundente. Seguramente había leído a Freud. No. Eso imposible: Santi era de
los que jamás han leído un libro. Esos españoles que pertenecen a un país en el
que menos se lee y más se publica. Vanidad de vanidades. Me quedé de un aire.
Ser gordo en España y atiborrarse de lecturas, mala cosa. Pero nunca pondréis,
malditos, bozal al buey que trilla. La
Leo nos miraba desde el alguarín de sus premisas una cocina
de metro cuadrado, verdadero banderín de enganche de potas y perolas, donde
fregoteaba con sorna y empezó a decir sandeces y blasfemias contra mí. Y yo no
cesaba de decir para mi camisa santo dios por qué le caeré tan mal a la gente.
Arije, espabila. No merece perder el tiempo hablando con esta gente. Juvenal,
que jugaba al tute con los jubilados, me guiñó un ojo desde el taburete donde
echaba la partida:
— Calma no hagas caso a esa bruja.
Pese a las impertinencias y humillaciones, estaba yo allí todos
los días a la hora el cafetín. Me atraía el abismo. Templanza. Moderación. Circunspección
y voto de silencio. Todo menos darla un par de hostias. No te pierdas, Gumersindo.
Y por más que me proponía alcanzar tales virtudes jamás lo conseguía. A lo
mejor el Santi llevaba razón: yo, arrastrado de mis malas inclinaciones, podía liarla
parda hasta el punto de convertirme en un asesino en serie. No me gustaba mirar
los telediarios porque me daban ganas de vomitar y después matar a ZP. A la
rubia de bote el chocho morenote esa lozana andaluza que pronuncia encendidos
discursos simulando la verborrea de los delegados de curso de la Facultad de Económicas y
presidía un gobierno de corruptos y de puteros yo también me la cargaba. Mi país
estaba envenenado por la política que torna a los hombres tristes y rencorosos
Por las noches se me acercaban los vampiros y creía entrar a bueyes volando por
mi dormitorio. Alguien soltaba el buho que revoloteaba por la camarilla. Graznaba
la lechuza en una rama del árbol de la sabiduría. Me convertí por esta causa difunto
de taberna y entraba desesperado en la barra del Julifer (acrónimo de Julito y
Fernando no vayan a pensar ustedes otra cosa pues eran los dos socios que
montaron el chiringuito) para que la
Leonor me escupiese exabruptos y su hermano me preguntase con
un aire místico si me pasaba por el Kiss. Templanza. Moderación, restricción,
recato. No hagas caso, Arije. Lanzaba la peonza. El zumbel de mi vida daba
vuelta y vueltas. Se desplazaba en círculo y la mecha se le iba diluyendo hasta
que sonaba el cimbel del convento de las Clarisas a la hora de vísperas. El
impulso cinético concluido, el trompo quedaba tendido panza arriba como el
cadáver de un ahogado sobre el enlosado del bulevar. Así que cimbel y zumbel es
lo que soy ya digo. No había matado a mi mujer pero no sería por falta de ganas
sino porque ya iba para mayor y me fallaban las fuerzas. Las daifas del Kiss
también se reían de mí. Lo mejor en esta vida no es el amor mercenario sino
compartir el secreto de la botella de Erifos. Vaya usted por la sombra y no se
le ocurra escalar algunas de las brancas del crecal que es árbol sagrado. Que
hay moros en la costa y centinelas apostados entre los merlones y almenas de la
muralla de Niebla que es la más importante de Andalus. Con que ya me dirás
Ruibrás. El zumbel tornaba movido por la fuerza centrifuga de la cuerda a
compás de los tiempos de la gran zurra. Había que ahogar las crisis de fe en la
caneca de aguardiente y reírse de la opulencia de las cosas nuevas de las
gentes que van en el metro mirando para la consola de su móvil y meneando con
agilidad el dedito de la comunicación virtual que se mide en baremos de
incomunicación física. Suena el cimbelillo de las monjas que llevan a las masas
a la fantasmagoría de las redes que son las nuevas arpías de los capiteles
románicos donde todo está dicho y augurado. Se nos aparecen los monstruos de
dos cabezas y la mona que se muestra impúdica ostentando la gran vagina de la
mandorla mística. Lo que iba a pasar en los tiempos venideros ya lo sabían los
constructores de catedrales del siglo XII. Las iglesias estaban vacías pero las
santas pobres mujeres seguían acudiendo a la novena. ¿Quién murió? El niño de la Exuperia.
—
¿A
causa de la tos ferina?
—
Paez
que sí
Llevaba el féretro un carro tirado por un tronco de corceles
blancos y a Arije que caminaba detrás del cura portando la cruz alzada y
cantando el entierrillo aquellos caballos le parecieron que iban trotando por
los cielos nuncios del Apocalipsis.
Mientras tanto, los narcopoetas escanciaban yámbicos blancos y
las poetisas se llamaban poetas desde
que se popularizaron los versos perroneros de Gloria Fuertes que era bollera. Alzaron
el pendón del orgullo vaginal. no somos poetisas que nos llamen poetas. hay que
ver estos de la involución feminista en qué tonterías se fijan llevadas por su
odio al macho y sus deseos de aniquilar la vida. Yo quise entonces cambiar el
mundo mediante la palabra pero no pudo ser. Mis parientes ponían oídos de
mercader o se mofaban de mis súplicas. En España escribir es un vicio y yo no
era más que un flor de jara, un hijo de la lluvia. El arcipreste Julito y el
padre Eguillor que se torra en los infiernos ya me lo habían dicho:
—
Arije,
tú nunca entrarás n el paraíso. Mala suerte, chaval. Te salió el esteatoma. Y
un zaratán en los pies es para las ocasiones. Creciste en un mundo sin amor.
A pesar de todo fui por el mundo anunciando nuevas y contando
cosas navegando por mares de envidia y mediocridad. No entendían mi lenguaje
por yo empleaba los subjuntivos y la consecutio
temporum latina y ellos pagados de si mismos se creían los reyes del mango
pegados a la alcachofa, y micrófono, verdaderos “maqueraux” de los portavoces
profanadores del lenguaje de la comunicación, butanitismo informativo, cabrones con pintas. Mi tío Hans murió en
Stalingrado y monta guardia en las estrellas. En noches de desolación nos
comunicamos utilizando un télex particular que me conecta con la ultratumba.
Escucho los tambores que anunciaron la desolación. Siento piedad por tío Hans y
todos los que cayeron en aquel terrible mes de enero e 1943. Nuestro futuro se
derrumbó entonces y vamos muchos dando tumbos por el mundo. Sin embargo llegaría
un día de venganza. La mentira no puede durar mil años. Los serviolas de proa
anuncian una noche larga en la mar. Surgen sombras a popa. Caminarás sobre el áspid
y el basilisco, romperás los eslabones de las cadenas que te ataron. La nieve y
la escarcha (Imbert et nix) pasarán
pero no mi palabra. El Señor que es buen marinero de altura nos largará una
estacha. Mientras tanto, escucho el ruido de los cerrojos que se abren y
cierran en libertad. Los mueve una mano invisible. Ecos que se grabaron en la
piedra de los castillos y matacanes por cuyos pasadizos yo corría en mi
infancia. La piedra guarda los mensajes crípticos. Son ondas del más allá.
Haplología cíclica. El pan de los mastines. Los guardias de seguridad que
guardan la viña bajo el gario de oro de los cuatro dientes; justicia,
fortaleza, prudencia y templanza. Todas ellas abocan a la continencia, la modestia
y la abstinencia que proporcionan alegría al mal y al cuerpo buen banzo. Son
sus contrarios el hambre, la peste y la guerra. Después como todo se renueva
florece un tiempo distinto ex novo el abismo. Los poetas son sus heraldos pero
muchos son crucificados porque no son del gusto de los tiranos los profetas y
de los adoradores del Becerro de Oro que se suben al carro del vencedor arreado
por sus teloneros periodistas comprados y abogadotes rábulas picapleitos. Los
lobos sin embargo se desinflan y se estrellan contra el asfalto del Paseo de la Castellana en medio del
estruendo de palabras altisonantes altoparlantes: democracia, solidaridad,
feminismo, sexo y café para todos, globalismo, derechos humanos, lucha de
género que ha venido a sustituir a la lucha de clases, el euro, la Merkel,
Donald Trump, la Maritere inglesa. Los apoltronados de Bruselas. Ya no hay
propiedad privada la gran aspiración de las clases medias merced a la
corrupción sistemática de los partidos políticos que operan bajo la fórmula de
“I will buy you out”. Somos unos
vendidos. Estos señores nos compraron. Todo es escaparate y jactancia en este
mundo sometido a la dictadura del dinero, el hedonismo y la fuerza bruta que es
la fuerza de la masa. Nos dan gato por libre cantidad por calidad y eso sí
grandes superficies y Black fridys. Los gobiernos que ponen al frente son una
almáciga de mediocridades porque piensan los que mandan que los ineptos son más
corruptibles y manejables
Una cuadrilla de negros en un banco en mitad
el bulevar recién desembarcados de la patera y a las que las autoridades habían
mandado para acá estaban sentados sin trabajo.
Iban pululando de acá para allá y robaban carteras a los borrachos
mientras dormían descuidados sobre los bancos del bulevar la zorra suprema
zupia calimocho y ginebra de garrafón mezclas explosivas. Todos -eran lo menos
ocho- ocupaban un banco municipal. No tenían currele y estaban de brazos caídos
porque esto no era lo que les habían dicho: esto es el paraíso.
— Venimos a España a que nos mantengan. No vamos a pegar
golpe.
Acababan de aterrizar en Madrid como aquel que dice pero
después de la patera ¿Qué? ¡Pobrecillos! A matar o a robar o hacerse el culo de
una puta vieja.
— Pues ninguna lástima te han de dar, Arije — solía decir mi
novia Etsi
En ese caso estaríamos
hablando de turismo sexual o de un nuevo tipo migratorio. Me daban un poco
lastima, la verdad. Este país fue cruce de razas y empalme de fronteras. La
esbeltez de las nubias contrasta con las abotagados rostros ecuatorianos de
piel cobriza que parecen mismamente corchos de botella con perdón pues así
tienen el talle y cara de buenas personas casi todos estos ecuatorianos inditos
que a mí no me molestan. Madrid ya no es rompeolas de las españas sino el abra
donde convergen todos los mares del mundo. ¿Esto es malo o bueno? Yo que sé. Al
principio nos preocupábamos y decíamos pero esto ya no puede ser. Venida la
pella, y como no los puedes vencer, únete a ellos, sálvese el que pueda. A la España de mis amores no lo
conoce ni la madre que lo parió. Además, estos encastes transandinos y
subsahariano pueden mejorar la raza hasta el punto de perder nuestra identidad
pero nada podemos hacer.
Entré en el bar Tera. Zamora no se gana en una hora. La Leonor estaba de muy mala
leche. Manolo su marido hecho un brazo de mar al igual que Domingo y Santi los
camareros. Todos son hermanos de por ahí de la raya de allá donde el Duero se
va a cantar fados a Portugal. Hablan
medio gallego y su parlar guardaba desinencias troncales del frontón de la
gaita zamorana. El establecimiento me recordaba a mí viejos cantares de la
ronda sanabresa. Buena gente. Entre pecho y espalda me metía mis dos buenas
botellas de peleón alguna vez clarete y me ponía a cantar el quien dirá que no
son cinco tres de blanco y dos de tinto — esto de los restoranes familiares que
a mí me van: plato del día y tercio de vino con gaseosa, aunque ya van quedando
menos en Madrid —es lo mejor que tiene esta ciudad. Día sí
y otro no, cocido maragato con su
compango, chorizo de bola y todo bien regado con tintorro de la frasca y ahí me
las den todas. Arije se había sentado en la mesa de enfrente. No hablaba.
Estaba cetrino. Sentí como un mal barrunto el aleteo de un cuervo. El aliento
de una mala sombra se esparcía por las techumbres del establecimiento, las
sillas parecía que empezaban a moverse. Yo juraría que Arije un viudo jubilado
que come todos los días a la misma hora, una y media, sentía que yo había
detectado algo del tenor de su gafancia. Pero no te apures le dije. Si eres
gafe todo se soluciona menos la muerte. Por lo menos has tenido suerte. Las
parcas se han llevado a tu mujer (qué buena era, lo dicen todos, aunque en el
fondo todos sentimos una cierta envidia a los viudos de pata negra) y a ti no
te vamos a ver en danza por la sección de suceso de los periódicos pues hoy es
muy habitual que los jubilatas se lleven por delante a la parienta. No te
quejes, Arije, chico. Eres un suertudo. En Madrid soltero y con dinero Baden-
Baden te lo digo yo échate una novia una de esas rusas de cuerpos macarrón o
esas rumanas fetén con ojos eslavos de aguamarina y a vivir que son dos días y déjame
de mirar con esos ojos de buey que se me atraganta la sopa. Oye y no engordes
mucho cuídate. Mis amonestaciones no servían para nada. Mi comensal era victima
de una de esas ligaduras misteriosas o lo que los italianos denominan la jettatura. Deja de ser el hilo conductor
de toda esa trama maléfica, hazte con las riendas del mundo, domínate a ti
mismo. Tener tan elevados pensamientos en el preciso instante en que uno se
zampa un cocido de garbanzos y mientras Domingo bajaba por la escalera de
caracol con la bandeja no es que sea muy edificante. Primum vivere deinde philophare pero yo soy capaz de hacer las dos
cosas a la vez. A Alfredo Mirlo se le había muerto su mujer Brontea haría un
par de meses y a la legua se notaba que era uno de esos individuos que no
pueden estar solos porque le falla una cromosoma de la falta de emotividad. El
buey suelto bien se lama. Había sido un marido dominante y posesivo que había
dado mala vida a su señora y si no la tuvo atada a la pata la cama allá que se
iba pero ahora todo eran lagrimas duelos y quebrantos por ella. Como Brontea
malparió una hija le nació tonta y se la llevaron a Quitapesares un preventorio
psiquiátrico. Esa era otra. Pero ¿tu eres mi hermano Gumersindo di? Nos han ocurrido
cosas terribles. Cuando te encuentro por el camino siempre me ocurre una
desgracia.
—No digas sandeces, Fabiniano.
Pocas veces le había escuchado llamarme por mi nombre pero
aquella vez su llamada sonó apelativa y tierna transmitiendo en su inflexión
ciertas querencias de la infancia olvidada. Se sintió generoso y luego le
invitó a absenta después de comer. A la salida del zamorano cada uno de los dos
hermanos tiró para su lado el uno para la derecha y el otro por la
izquierda. Cuídate y no te apures. Todo
eso que pasó ya pasó y habrá que echarlo en el olvido. Si no fueras tan gafe,
te llamaría de vez en cuando pero la gafancia no se cura... y. Tocó madera.
Había una papelera de bambú en las escalerillas del metro y la rozó con la mano
izquierda. Estoy seguro de que Fabiniano ya me ha pasado la galerna. Era como
si en el alma me hubieran sacudid un linternazo. Un ventalle de perdición, hijo
mío. Yo soy Baruj Arije y no se por que me pusieron Baruj ni cual es la raíz
del arije. Seguro que es un nombre moro. Recordó a Malitva una hermana que
había fallecido de cáncer de tiroides. La salieron unos bultos en el cuello y
se le inflamaron como cuévanos las cuencas oculares. Era muy guapa y rubia y de
la noche a la mañana perdió el pelo. Se puso monstruosa. Ella también era una
Arije. Vivió poco tiempo: treinta y cinco años. Dicen que lo del tiroides la
vino en el sobreparto al tener el primer hijo o fue el marido que era un pirata
y un moro en el mal sentido de la palabra. Pobre hermanita.
No tenemos mucha suerte los
de la familia. Avanzamos por la vida con la cargazón de la culpa.
Pagamos por los pecados de otros. Somos del pueblo elegido. Elegidos sí para
sufrir. La cosa no es para tomárselo a broma pero yo suelo hacer de tripas
corazón. Le saco partido a la vida. Buen yantar buenos vinos buenas mujeres
alguna que otra si se tercia y sobre todo buenos libros y buen tabaco. Me he
fumado lo mejor de Vuelta abajo me he bebido cubetes enteros de Vega Sicilia.
He amado la literatura profesión que nos inmortaliza y no fenece. Que grande
eres, Dios de Israel. Como cuidas de nosotros aunque a veces nos mandes
castigo. Será que nos lo merecemos. Hemos siempre de estar preparados y ser
congruentes con nosotros mismos para cuando sople el viento de perdición que
extinga la llama de todos los cirios. Otros tienen oscuridad pero los Arijes
vamos por la vida destellando rayos lumínicos. ¿Será eso por lo que el profeta
nos define como Vas electionis? ¿Será eso por lo que me pusieron al nacer
Baruj?
Y entretenido en estos pensamientos místicos deambuló por la
ciudad. La Avenida
de la reina Madre le condujo hasta un barrio lejano que casi desconocía donde
todos hablaban cheli de los bajos
instintos. Es un Madrid que me daba cien patadas sobre todo cuando esos majos
se descuelgan de repente con una parrafada que parece un chotis y muy
enviserados y chulaponas se van a bailar a la Verbena de la Paloma sobre un lauril en “La Bombilla ”. Todo eso es
falso. Esa zona de la ciudad tan mitificada por Ramón es un pufo que la
etnología nos ha metido. Áspero y bronco Madrid. Mucho Madrid. Es como
arrancarse por peteneras y darle una buena soba a Yoquecojones Nesti para los
amigos el chamarilero de los libros de lances por bocazas. Lleva visera de los
de los legítimos y se enfunda el blusón de menestral. Pero lo perdonó. “ese
seguro que reventará cualquier dia como el lagarto de Jaen sin que nadie le
siente las costuras y le haya partido la boca por mentar a mi madre, que se
muera Madrid era una ciudad fantasma.
Quebraban albores. En el Paseo del Prado al bueno de Baruj el peripatético le
salieron unas damas al encuentro hablando en suahili. Todas eran pigmeas la
piel negra pero todas ellas vestida de blanco. Sólo sabían una frase en
castellano la de la quinta pregunta:
— Chupaaa.... folláaaaa
—Bueno, bueno niñas qué cosas tenéis. Dejadme en paz. Yo tengo
otras preocupaciones. Ale ale a casita que llueve.
Pero cuanto más les amonestaba mas se le arrimaban las
pigmeas. Se llevó la mano a la cartera. Estas prendas vienen por algo. Tuvo que
ponerse serio Arije y sacar la poderosa
cabritera de muelle que llevaba en bolsillo. Al ver la de Albacete se espantó
toda la bandada y lo dejaron tranquilo. En sus cavilaciones se le había pasado
la noche y tuvo que esperar barzoneando hasta que abrieran el primer metro. De
noche la ciudad resulta casi una desconocida otro dibujo otra alma y otra vida
pero él habia sido un noctívago dado al trasnoche y amaba las madrugadas sobre
todo las amanecidas aldeanas cuando se escucha a los gallos quebrar albores. A
las cinco de la mañana todo parecía que despertaba y poco a poco se notaba un
aire de actividad y de currele. Tenía frío. Era lunes santo y ya se notaba la
proximidad de la primavera. Se escuchaban cantar los pájaros en las frondas del
Retiro. Toda aquella huida de Arije de su propio laberinto y de su castillo
interior a la negrura de la noche tenía una explicación. Se había pasado la
tarde entre bostezo y bostezo haciendo zapping por televisión hojeando a
rastras insustanciales periódicos y
suplementos dominicales subidos de color y de desnudeces pero entecos de ideas.
Para él estaba visto que la belleza no estaba plasmada meramente en el felpudo
de la modelo exhuberante que por una vez se retrasa mostrando sus líneas. Para
él la belleza era la filocalía. No estaba en torsos ni en senos flotantes sino
en la belleza interior. Una mirada una palabra amable una risa feliz una
canción de quintos. Los nuevos periodistas explicaban a sus lectores a lo largo
de una serie de reportaje su pan comido: ha nacido, señores, una nueva
religión. Ahora todos somos laicos. Los gimnasios habían sustituido a las
capillas en su misión soteriológica. Era el síndrome de la catedral vacía de
fieles y llena de turistas. La descristianización progresiva, los largos
puentes de fin de semana. El alzamiento de pesas. La barra fija. La bicicleta
estática y otras calistenias. La gordura es un pecado mortal y el peor diablo
el de la grasa. Los flamines del tercer nivel habían sustituido a los curas y a
los obispos. Echaron el cierre las rejillas de los confesonarios, derribaron
pulpitos y ambones, el purgatorio no existe y el infierno fue una fabula que se
inventó el Dante así que hemos instaurado la religión nueva. Todo cambió.
Acababa de hacer explosión el coche bomba en Leganés. Le daban escalofríos de
pensarlo. Aquel piso que saltó por los aires entre suras a Alá y la muerte de
un geo. Dios aparta de mí este cáliz. Líbranos de la peste y la guerra. Era
buena persona en realidad Arije. Le tocó vivir un tiempo difícil a lo mejor la
culpa la tendría su hermano el gafe o que un resorte había fallado. Estaban sin
embargo cumpliéndose los designios que había ido desparramando a lo largo de su
obra anepigráfica.
—Tío, eres todo un baluarte
—Pero carezco de antivirus
—Que va. Lo que pasa es que estas apoltronado hecho un oso
buco. Has de caminar más. Pasas las horas muertas ante la cuartilla blanca. Eternidades
de ordenador. Pero ve lo que aguardabas se ha cumplido. Has logrado tus sueños.
Tú sabes. Tú puedes.
—Ya lo sé.
Había que quitarse el sombrero. Arije no había fallado un
punto en sus vaticinios. Ya lo sé que te has pasado tres pueblos que vives en
otro mundo pero que se le va a hacer. Sonreías a los insultos. Eres un cobarde y
encima te quejas.
Todas estas predicas difundidas a beneficio de inventario sin
embargo no valían para nada, no le decían nada. Arije se paseaba por la roca
del precipicio haciéndole un calvo a la vida y a la muerte. Vio unos demonios
so capa de monos forajidos copulando furiosa y fugazmente sobre la rama de un
ailanto del jardín botánico. Ciertamente había demonios en el jardín. En ese jardín.
En todos los jardines. Quizás el jardín se alzaba sobre un cementerio y allí
estaban los huesos del profeta Ezequiel en trance de alzarse y muchas noches
sobre los cielos turbios de la capital se elevaban como vaharadas las
trazadoras de los fuegos fatuos. Debían de ser lo muertos de la guerra civil o
el ralentí de ciertas bombas que no estallaron. Castor y Pollux un poco más ya
junto a la fontana de la
Cibeles que iban tan amigos montando un mismo caballo se
liaron de repente a guantazos y todo era furor por las esquinas y los esquinazos.
—A que no me coges.
—Uy esos. Parece que van mal.
Por fin llegó tras mucho caminar, pasados los pontones del
olvido, al intercambiador Digital una cochera inmensa debajo de los cimientos
mismos del Arco de Triunfo. Estuvieron trabajando obreros actividad frenética
día y noche para tenerlo a punto que lo tenía que inaugurar don Cejas para la Trinidad pero puso
algunas objeciones la
Celadora de la
Comunidad el mando estaba bastante dividido y era todo un descojone,
entran y salen cuatro como antaño en el cine Montijilla y ya se sabe unos por
otro y la casa sin barrer. La
Trinidad se pasa mire usted que guasa y para las navidades el
intercambiador de marras seguía aún sin remozar. Tenía unas escalinatas de
tracción mecánica muy molonguis que bajaban desde las mismas bodegas del Arco
de Triunfo. Avanzó entre el polvo el ajetreo de la rush hour y el hedor a
humanidad. Había una luz fúnebre como de tanatorio iluminando toda aquella
actividad. Yo soñé alguna vez en la escala de Jacob pero el bueno de Arije se me
despistaba. Dos ex presidiarios de un lejano campo de concentración
supervivientes del Shoah se entretenían jugando al parchís cerca de un panel de
indicaciones salidas llegadas y una zorra los miraba. Una fuina se agazapaba
seguramente porque sus ojos tibios y acostumbrados a la oscuridad no podían
soportar la luz fúnebre mientras una cotorra charlatana no paraba de hablar.
Seguramente que se había soltado de la jaula de un cuentacuentos:
—El 39 fue un año triunfal. Ese año un primero de abril entró
la fuerza por acá, en este mismo punto donde nos encontramos. Entraron las
banderas por Princesa y justo aquí fue el empezar y se desplegó la roja y
gualda. Un alférez alto y grande la llevaba.
—Que bonito! —dijo el de la partida que tenía un brete y una
pihuela atados al zapato — pero para de hablar, lechuza que nos interrumpe. Lo
que nos traemos nosotros entre manos es importante.
—¿Qué puñetas hacéis?
—Estamos conspirando.
—¿Así, con ese uniforme de penitenciarios? Ya tendréis ganas.
—Tú ya verás. Tú a oír ver y callar.
Puede que el 39 fuera año triunfal pero de aquella fecha ya
nadie se acordaba. Ahí estaba la fecha de la inscripción latín con una leyenda
en números romanos. La zorra mirando para arriba. El asno de Buridán plegó las
orejas y un hermeneuta con un puntero iba desglosando como un parte de
incidencias el meollo de la frase: “Armis hic victoribus mens jugiter vitura
monumentum hoc” (A las armas victoriosas este tributo). Los romanos más que
escribir esculpían como acuñando moneda para la eternidad y vio por un
resquicio de la memoria al autor un catedrático con las manos llenas de tiza y
la chaquetilla cubierta de polvo que hablaba con una palatización de abiertas
como en el Ampurdán. Lo escrito en piedra no es lo mismo que la escritura en
papel o en papiro que es un poco la escritura en la pared de la cena de
Baltasar. Frases para durar. No una pluma yo lo que anhelo es un buril. Y allí
vio en lo alto del cielo al profesor Mariner mártir de la democracia o la
contrademocracia fulgiendo como un ángel al lado de San Juan y de Tito Livio y
de Virgilio. Armis hic victoribus. Mas todo eso pasó. Se fue. Pasó. Ábrete.
Mundus transit. Pasa página. Animo pues, amigo que para eso tienes nombre de poeta
y apellido de pámpanos. Eres todo ubre y pámpano. Todo medula. Lo veía al pobre
Baruj Gumersindo Arije. Tenía las espaldas un poco encorvadas. Le había tundido
lo suyo la vida y el pelo se le había vuelto totalmente blanco. Andaba gambado
por una ciudad que fue la suya y ya no le pertenecía. Por sus calles iba y
venía meteco o exilado en su propio país. Sólo tus sueños te pertenecen pero la
ciudad ya no es tuya y hasta el habla siendo la misma es extraña. Todo es extraño. Los rostros, mohínos y
distantes la gente amargada y con cara de ir a lo suyo. En las caras se refleja
la infelicidad que procura el agoismo y la desconfianza. Madrid me mata.
Transitar por el Arco de Triunfo. Circular por debajo del Arco del triunfo por
donde pasaron las cohortes de Complutum camino de Legio Séptima no es lo mismo
que pasarse todo bajo el arco de triunfo, Arije y hay que pasarte por ese
epicentro del mismo sitio ya sé que tienes anchas espaldas y alforjas esterones
artolas baúl para guardar tantos agravios.
Puf. Todo lo que me echen.
Pero para él las calumnias las injurias no eran tales injurias
sino peldaños de la escalera del Cielo. ¿Agravios? ¿Tantos? Sí. Señor. Tú
sufriste muchos y marcaron tu santa faz en el Lithostros. ¿Entonces de qué
coños te quejas? No seas zarrioso Arije. Vuélvete pa tu casa. De noche en Madrid
todos los gatos son pardos y esta es la ciudad de los gatos. Pasé dolores de Getsemaní
pero sin Magdalenas pero sin magdalenas que ungieran mis piés con pomos de
nardo ni Verónicas que me salieran al encuentro con sus paños. La conversación
con el antiguo colega me ha dejado de un aire y sin saber a qué carta quedarme.
Nadie se solidariza con nadie. Nadie quiere saber ni entender. Nadie te ayuda.
Estás solo. Atravesamos el desierto el ponto líquido. Tiempo de Acuario. Todo
parece que fluye. Es líquido. Tiempo de liquidez. Un moro bajó entonces por la escalinata
con una gran alcatifa a cuestas. Era un mohame manumiso exarico para los que
Madrid nunca será Madrid sino Majerit. Al menos ellos tienen esa idea. Para
ellos no ha pasado la
Reconquista. Estas perdido, Arije, vuélvete a tu casa. ¿Dónde
moras, rabí? ¿Dónde están tu padre y tus hermanos? Mi madre mi padre y mis
hermanos son aquellos que cumplen mi Palabra. Difíciles frases. Nunca estuviste
más oscuro pero seguimos indagando dandole vueltas al contexto hermeneutas
perdidos por el vaho del mundo y tratando de entender el sacramental mensaje de
tus palabras. Corre tiempo recio. Señor, sálvanos que perecemos.
AÑO NUEVO ESCUCHO LAS CAMPANAS DE SAN DANIEL
Primero de año estreno doce nuevos meses de vida.
Arije se levantó después del gran catarro que amargó su nochevieja. Escucharon
villancicos en la radiogramola y bailaron algo, salsa sobre todo que es la
música que baila su mujer orígenes cubanos. Arije se desposó con una Ceiba.
Misa en el Vaticano cantada en latín tan de su gusto. Vio al papa cojo. Le dio
un poco de pena aquel hombre. Cojea el padre Bergoglio y cojeamos todos pero
ahí vamos. Tampoco canta este pontífice. Lo que más le gusta dél es su devoción
a la madona inspiración jesuita. Al final del oficio se cantó ante el pesebre Alma redemptoris mater pero el portal no
estaba tan iluminado como otros años. Luego paseo por Reina Victoria y tuvo la
dicha de escuchar las campanas del Día de la Circuncisión llamando a la misa de
santificación del Santo nombre de Jesús. El bronce del campanil decía (Arije
poseía un segundo sentido para traducir el lenguaje de las santas campanas que
son bautizadas y ungidas con el crisma de jueves santo) esto:
—Populum
voco. Mortuos prango. Vulnera frango[1]
y aquella voz sonora del viejo monasterio
san Daniel uno de los muchos monasterios del Cíngulo Dorado— el circulo
de oro constituido por torres, espadañas y muros sagrados o sacra menia que
circundaban Madrid por la parte norte y sur de Moncloa—le retrotrajo a aquellas
maravillosas enseñanzas que había aprendido sobre la liturgia romana en sus
años de seminario. Tuvo el convencimiento que la iglesia no son las encíclicas
papales ni la doctrina con moralina sino algo mucho más alto lo que eleva el
corazón. Es la teología, las súmulas tomistas y el gran acervo de la tradición. En el monasterio de san
Daniel escuchaba la misa de cazadores el rey Enrique IV al alba antes de
recorrer los montes del Pardo a la caza de jabalíes y en su sacristía al pobre
rey segoviano lo envenenó un monje por mandato de Palencia cuando regresaba del
monte sediento y sudoroso. Diole al monarca a probar una pócima de hierbas con
mezclas aromáticas y gaseosa. El tañido de aquel modesto campanario hoy
convento de monjas le llenó de paz. Las aves huían asustadas por el cielo de
Reina Victoria, las palomas buscaban refugio en las helgaduras de las tapias.
En el Islam no hay campanas. Al moro el sonar de la campana le asusta pero
Arije se sintió ampliamente gratificado en su catolicismo, un catolicismo
ferviente que renacía en él cuando la Iglesia estaba hecha unos zorros
demasiados obispos tocineros y comentarios desaboridos de una cigüeña que
crascitaba inconveniencias en la torre de una iglesia profanada.
Liturgia es el culto publico a Jesucristo lo había
aprendido él cuando era adolescente y no podía desquitarse de esa idea. Tal vez
por tozudez o por prejuicios. Arije era tozudo y no precisamente uno de esos
que cambian con facilidad de chaqueta. A Dios le gustan los cantos de alabanzas
y esta idea viene del antiguo Testamento. En la liturgia converge Cristo con
Sión y la cosa no tiene vuelta de hoja. Todo este entramado es expiación,
oración, acción de gracias, adoración sacrificial y canto de alabanza. ahora lo
pretenden destrincar los adoradores de Satán.
La iglesia es una y múltiple. Posee la gran
riqueza de la diversidad de cultos en su capacidad de católica o universal,
apostólica pues proviene de los apóstoles. Está fraguada en símbolos que por
desgracia ignoran muchos de los fieles que participan en los cultos (santa
ignorancia) pero es menester entender las ceremonias y rubricas de los diversos
cultos rituales. En la iglesia occidental existen varios ritos distintas
fórmulas de adoración: el galicano francés, el medulano de la iglesia de san
Ambrosio de Milán el bizantino griego y
muzárabe-visigótico que aun se celebra en la primada de Toledo A Arije
el rito muzárabe era el que más le inspiraba por su españolidad y sus
adherencias al bizantino. En él abundan preces y letanías — hesicasmo o
repetición de una frase pronunciada por Jesucristo o de los Evangelios como los
kiries que impetran la piedad del altísimo—. En mi opinión las lenguas
vernáculas han roto por una parte con la tradición y por otra vacían el sentido
en que el verbo divino habló en el monte. Por ejemplo en el ultimo evangelio
han traducido et tenebrae eam non comprehenderunt por no le entendieron
cuando en realidad semánticamente lo que significa es que la luz fulge y las
tinieblas no apagaron esta luz que vino de Oriente. Los motetes, los himnos
eucarísticos, las secuencias forma parte de un fenómeno privativo del
cristianismo: la filocalía o amor a lo bello del que carecen los otros credos.
Es el Cristus Musicus que se
entroniza a través de las musicales notas en el pantocrátor. Además, las
vernáculas han despojado a la iglesia de su universalidad ingénita. Arije no
podía por menos de vapulear las enseñanzas del Vaticano II. El creyente tiene
la obligación de estudiar su fe y de iniciarse en lenguas que le son ajenas
como el latín o el griego o el hebreo como hacen los talmudistas que estudian
constantemente la palabra de Dios. Rito de iniciación. Hay muchas cosas que no
se entienden sino a través del legado de la fe. Y estos misterios nos vienen de
los ritos órficos de donde arranca en parte la liturgia romana que quiere quiso
cristianizar el paganismo y en la vida todo es liturgia y rito, fulgor,
normativa y regla, cauce de convivencia, lo que diferencia al ser humano de los
animales irracionales. Los símbolos nos cercan a Dios. El pez, la paloma iztios, axios el crismón el anagrama que llevaban los legionarios
cristianos en tiempos del emperador Valerio. Los que atacan a la iglesia por
esa milonga de los abusos sexuales que siempre los hubo y los habrá desconocen
esta categoría primordial de nuestra religión. Reducir el depósito de nuestra
fe a los pecados de la concupiscencia humana es una aberración. La liturgia
católica tiene estirpe teatral. Conviene recordar que el teatro nació en los
atrios de los templos cristianos. Autos de navidad y de pasión: Shakespeare,
Calderón, Lope, Tirso y luego la riqueza estatuaria de los ábsides capiteles y
cimacios románicos con la representación de las sibilas, el infierno, los
martirios, las misericordias del coro donde quedaron labrados algunas advertencias
donde colocan sus posaderas los canónigos sobre la presencia del maligno den el
mundo al cual la Iglesia trata de combatir. Es el zlo de los ortodoxos rusos.
Teatro, culto a la belleza, pugna perpetua contra el mal, las bajas pasiones y
los instintos que hacen desgraciada a la condición humana.
Arije después de estas consideraciones y halagado
por la presencia viva del Cristus musicus se santiguó y entró reverente en el
pórtico de la iglesia de san Daniel. Las campanas seguían propalando su melodía
a la ciudad de Madrid anunciando orbi et orbi la Circuncisión del Salvador. Año
Nuevo buen día del Señor.
Bajé la cuesta, era tan empinada que con
frecuencia el tranvía se atascaba por no poder con tanta gente, los estudiantes
se bajaban y a empujar. En una esquina la casa chalet de Sebastián Miranda que
velaba las armas cara al sol y los aires de la universitaria. A izquierda de la
bajada se abrían las bancadas del Estadio Metropolitano y todavía el viento de
la sierra del recuerdo traía y llevaba los sones de aclamación cuando Collar
desde la extrema izquierda marcaba Gooool, el grito de júbilo resonaba por toda
la Ciudad Universitaria, aquellas tgardes de domingo, partido, cine y tasca.
Aupa Atleti. Gumersindo Manahén Arije, colchonero de toda la vida. El campo
había sido derruído, bloques de pisos, y allí tuvo él su oficina, archivos y
papeles, estanterías de libros. Fue cuando se digitalizó la administración y
todas las semanas un camión del ministerio se llevaba mesas y máquinas de escribir.
El ordenador dueño y señor del campo administraba la Cuerpa que ya no quería
archivar nada porque todo lo antiguo no valdría para nada. Toneladas de
revistas y libros de una época fueron a parar a la basura. Arije desde su
ventanal trataba de adaptarse a las nuevas tecnologóas del Word y del M-2. La
caída del Muro de Berlín se llevó por la posta tanto trabajo de la imaginación.
Era una manera de acogotar al fasciusmo. ZP se sacó de la chispera la infamia
de la memoria histórica, otra vez la guerra cuando nos creíamos todos
reconciliados. Él para contradecir al patán llevaba en la cartera una foto del
Fuhrer que trajo su padre superviviente de la batalla de Stalinfrado, rezaba
padrenuestros y trató de aprender alemán. Zum befell y Heil Siegel pero tod
cuanto quiso aprender se lo desbarató Cerrolaza un jesuita enemigo de los nazis
que dirigía el Departmento de Germanistica de la Central. Por el ventanal de la
Biblioteca penetraba un sol cansino y el eco del recuerdo de los goles que
marcaba Luis el Zapatones los regateos de Collar y las palomitas de Pazos en la
portería. Fue un tiempo de espera y de esperanza. El clínico albergaba muchos
secretos de su pasión por España. Desde allí los muertos le hablaban unos se le
aparecían con una pierna de menos otros tuertos y a muchos les habían pegado un
tiro en la garganta pero podían cantar. Sus conocimientos de lo ultrasensible
le deparaban al bibliotecario aquellas experiencias. Cuando se ponían pesados
los muertos vivientes subía cuesta de Reina Victoria arriba a ver a la Leonor o
se daba un homenaje de cocidito madrileño con dos botellas de vino en el Tera.
A los postres besaba el retrato del Fuhrer que llevaba en la cartera. Ah si tú
me dices ven lo dejo todo.
EL BULEVAR EN RAMPA DE Reina Victoria cambió de
nombre. Daría luego en llamarse Roca Tarpeya de Salamanca. Ya se sabe lo que naturaleza
no da no te lo presta Salamanca. Cuestión de másteres. Los másteres de Perico
el de los Palotes que quiso ser presidente, sentarse de culo en Moncloa alto
paramentos aunque haciendo trampa. Los tiempos de Donald Trump fueron una trampa
cuando sonó la trompa de Eustaquio por la Casa Blanca. Escogió el camino corto: afiliarse a la CIA y sus socios lo respaldaron.
Antes le dieron la consigna que los generales de las divisiones acorazadas dan
a los tanquistas: destruir y derruir, machacar, mentir, profanar, derribar
escupir contra lo más sagrado.
─Perico, tú machaca todo lo que se ponga delante
de la torre de tu tanqueta. Acaba con los Españoles sin piedad, limpiate los
mocos con la bandera de España y luego los trapos que te sobren los trae para
acá.
─Yes, Sir
Y allá que se fue el obediente Pedrito cargado con
sus masteres, arrastrando las chuletas de las páginas que copió con su cara de
guapo. El enemigo no tenía que embarcarse en un nuevo Vietnam los gringos son
algo gallinas en cuanto empiezan a llegar féretros de soldados abatidos por el
fuego del Vietcong. Bastaba un caballo de Troya para tal operación y darle el
gobierno. Por la avenida bajaba la manada. Gora san Fermin.
Todos los días
en Madrid es San Fermin y violan a una como en Pamplona esos putos sevillanos de
la infame Manada recua mogote y brazada de depredadores sexuales siendo el más conspicuo
uno que llamaban el prenda el más aguerrido el más picha brava el que la tenía
m´ças larga una verdadera garduña de Sevilla. Cogieron a una pobre chica que
venía de los toros de San Fermín la bajaron las bragas y allá en un portal mismo
y haciendo un stanging up se la
pasaron por las armas coito en cuadrilla, hubo un juicio y salió un rábula en
defensa de los fementidos y dijo:
─Señorías, toda vez que la muchacha dijo no pero
un no es siempre sío en estos casos no se puede demostrar el estupro.
Hubo en el país una verdadera conmoción. Las Fem
se lanzaron a la calle indignadas al amparo de la consigna: “un no es no y un sí
es sí”. Cercaron la audiencia y tiraban los sostenes a los magistrados se
quitaban lñas bragas y se las tiraban a los magistrados a los hocicos. A todo
esto las reinas de las mañanas tuvieron afrecho de su duerno mediático durante
muchos días y las anarosas y las sujsanasgrisos no paraban de darle al chisme
de la propaganda. Los fulanos de la Manada se creyeron los reyes del mambo de
la publicidad. Esto formaba parte del plan conspiratorio y la Manada se
convirtió en efecto llamada, en algo viral que atraía cual imán a las redes.. Todos
los días se mataba a una o se violaba y
las anasgrisos y las susanasrosas con ello, relamidas de gusto, daban suelta al
morbo en comidilla televisiba junto a la mesa camilla uy que horror nunca lo
tuvieron tan a huevo en su programa de fornicar sin concebir. Entró la
vicepresidenta al trapo en defensa de las mujeres pero la defensa de la
ministra era todo un arrogante ataque a la mujer. Desdén en desguisa bajo su
política de construir la imagen de mujer objeto separada de su función primordial
que es la maternidad y la familia. Arije conmovido y enternecido por aquel zurriburri
oyó a uno que bajaba la cuesta pañuelo rojo al cuello y calzón blanco que
gritaba:
─Señora ministra, su señoría tiene un culo muy
prestoso y redondito. Habría que ponerla mirando para el Cristo los faroles pa
pasar la tarde.
El mozo de san Fermín bajaba por la Calle la
estafeta algo borracho uno de los bueyes duendos que escotaba a la manada le
colgó por los inhiestos de un de sus cuernos mortales dejándole con el culo al
aire. Debajo de los calzoncillos ponía este epígrafe: “qué terrible lugar es
este”. Pero se rehízo del varapalo y salió corriendo a no parar hasta llegar la
Cuesta las Perdices. España era una roca Tarpeya un derrumbadero feminista/
separatista con los de la Cope los curas la Iglesia, el rey la reina, los
alguacilillos actuando de convidados de piedra. Estábamos en plena campaña de
alianza de civilizaciones, de augustas ceremonias, televisadas, palabras sin
sentido. A la mesa se sentaban muchos capigorrones. Unos se creían superman y
otros se escondían aburridos sin hablar en un esconce pero masticándose las
tajadas otorgadas por el poder. Tú échame pan y llámame perro. Las estudiantes
de Farmacia se asomaban a las ventanas de los colegios mayores en cueros y de
esta guisa contemplaban el encierro. Arije se sentó en el primer peldaño del
colegio mayor José Antonio, ─muchas memorias de su paso por las aulas en la
juventud─, un edificio que tenía factura herreriana y recordaba a la gran mole
escurialense para dejar pasar la procesión y contar las nubes. El Prenda se la cascaba mientras se columpiaba
en el árbol de la risa, se desgajó una rama, vino al suelo y se conoce que con
el golpe se le rompieron algunos conductos venéreos y quedó castrado sin remisión,
útil para servicios auxiliares. Algunos no escarmientan y se pasan de listos o
de guarros
Era la hora de consultas en el clínico y los tranvías
venían atestados de hombres y mujeres que acudían a ver qué tal andaban sus parientes
hospitalizados. Sobre los setos de madera de boj que circunvalaba el gan caserón en cuyas salas
se peleó con tanto denuedo en la guerra civil, pasaba lista la Muerte y la
morgue no daba abasto para aguantar la lista de los fallecidos en la capital. La
pica es la reina de las armas, es la fuerza de la escuadra veinticinco palmos para
herir sin ser herido. La pelona no cesaba de ahincar banderolas sobre los setos
del Clínico. La muerte siempre va por delante ganándonos la partida. Picas en Flandes
lista de óbitos ayer en Madrid. Todos acabamos en la trena, en el manicomio o
en la casa socorro. Peto, espaldearas, escarcela, fálcate, brazales, manoplas
celadas, caldas y corazas son un buen escudo del alabardero pero toda la
infantería perece cuando la Pelona se empeña. Porque contra ella no caben
maulas. Pese a todo tenemos la obligación de ser dueños de nosotros mismos. Arije
contaba las nubes mientras con el rabillo del ojo seguía a la turba de los
violadores en cuadrilla que se perdieron de vista en un recodo de la plaza de
Pio XII. Anarosa se puso en jarras delante del portal, pidiendo lo suyo:
─ Quiero más. Dame más
─¿No tuviste bastante? Pues vale ya.
Él pensaba en Etsi aquella novia que tuco y le hacía
el amor en el 600 sin llegar a más. Tonto que fui, pensaba para sus adentros,
con las mujeres no valen medias tintas.
El arcabuz fue el arma más letal hasta que se
inventó la bomba atómica fulminante y esparce un hongo de muerte al estallar. Carlos
V el emperador se lamentaba maldita la hora que a un chino se le ocurrió
descubrir la pólvora. El salitre, el azufre, el carbón y la mecha cargan de
muerte a cualquier artefacto. Picos, palos y azadones. Suban todos a cobrar que
llegó el administrador. El personal hacía cola ante los cajeros automáticos. Ya
no había que acudir al banco para pasarse por caja. Bastaba con apretar un botón.
¡Qué cosas inventa el hombre blanco! Desde el año 89 todo ha cambiado para bien
y para mal. El mundo es distinto así en Ciudad de Méjico la más populosa del
globo como en Becerril de Campos donde no porta en invierno un alma. ¿El nuevo
terror del milenario?
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