MATACURAS

 TAMBIEN ES MEMORIA HISTÓRICA

Posted: 16 Feb 2018 05:22 AM PST

sacerdotes catalanes fusilados en 1936. Orad por Cataluña. Fueron canonizados

Veía constantemente la mano del sacerdote al que mató, que le bendecía

A las 8:05 AM, por Santiago Mata
Categorías : Lugares: Barcelona, Meses: 07. Julio, Lugares: Tarragona, Lugares: Huesca, Lugares: Lleida, Lugares: Vizcaya, Lugares: Jaén, Lugares: Málaga, Lugares: Granada, Lugares: Zaragoza

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Entre los 15 beatificados del domingo 26 de julio, son mayoría los que perdieron la vida en Tarragona (nueve), muriendo el resto en las provincias de Huesca (dos), Barcelona, Jaén y Málaga.No quisieron negar su condición sacerdotalPau Roselló Borgueres, de 41 años y natural de Vimbodí i Poblet (Tarragona), era capellán de las teresianas de Tarragona, donde fue asesinado el 26 de julio de 1936 con el canónigo Miquel Vilatimó Costa. Ambos fueron beatificados en 2013 (ver artículo del 9 de mayo). Cuando le preguntaron los milicianos a Roselló si era sacerdote, dijo: “¡Sí!, Y no estoy solo. Somos dos, y siempre que quieran algo de nosotros nos encontrarán aquí, porque no pensamos escondernos ni marcharnos”. Los llevaron al Ayuntamiento, y en el coche de la muerte (con colchones encima y cañones de escopeta que salían por las ventanas) a la carretera de Reus, donde los mataron.

Vilatimó, de 47 años y oriundo de Vic (Barcelona), se había ordenado en Vic en 1913, continuó estudios en Lovaina y desde 1915 a 1928 fue profesor de Filosofía en el seminario de Vic. Después continuó siéndolo en el de Tarragona, donde publicó artículos en el periódico La Cruz, y en las revistas Analecta Sacra Tarraconense y Cataluña Social, además de libros como El sindicalismo, errores y peligros. Al estallar la guerra dijo: “Ya nos podemos preparar, puesto que recaerá todo sobre nosotros y la religión”. Al ver que destruían el archivo y saqueaban la catedral, envió a un empleado para salvar un libro inédito del cardenal Mercier. Se refugió en casa de su amigo Pablo Roselló, y se despidió de su compañero, el Dr. Vallés, con estas palabras: “Si no nos vemos más, hasta el cielo”. En casa de Roselló dio la orden de que nadie negara su condición sacerdotal. Los dos se prepararon con una vida de oración para su martirio. Cada día iba a dar la comunión a las religiosas de la Compañía de Santa Teresa, que estaban en un piso.

Francesc Vidal Sanuy, de 58 años y natural de Montpalau (Lleida), vicario de la parroquia de San Francisco, era sacerdote desde 1895. Cuando estalló la guerra, se arriesgó yendo a la parroquia para salvar el Santísimo, que reservó en su piso y con el que comulgaban las religiosas y sirvienta que vivían con él. El 26 de julio, un grupo de milicianos se presentó diciendo: “Venimos a buscar al cura”. Él contestó amablemente: “¿Dónde vamos?”. Le dijeron que a comisaría para declarar, y los siguió en silencio.

Fue asesinado junto con Pau Gili Pedrós, de 24 años y natural de Els Omellons (Lleida), ayudante (“familiar”) del obispo auxiliar Borràs, que había sido ordenado en 1934 y a su vez había sido detenido junto con el sacerdote Pere Batlle, con el que compartía domicilio. A estos tres sacerdotes los llevaron al local de la CNT en el convento de Jesús María (calle Méndez Núñez, 14). De allí, Batlle fue llevado al Frente Popular, mientras que a Vidal y Gili los llevaron al barco prisión Cabo Cullera, cuyo comandante rechazó admitirlos porque no llevaban orden de detención. Así que los llevaron a la desembocadura del río Francolí y los fusilaron detrás de los astilleros.Josep Masquef Ferrer, sacerdote de 64 años y natural de Tarragona, fue asesinado en la carretera de Valls el 26 de julio de 1936 y beatificado también en 2013 (ver artículo del 11 de mayo).Ofrezco con mucho gusto la vida

Aleix Miquel Rosell, de 53 años y natural de El Pla de Santa Maria (Tarragona), era sacerdote desde 1906 y ecónomo de la Riera de Gaià desde febrero de 1934, fue vicario de Solivella, de Alforja y de Constantino, el 1914, ecónomo de Bellmunt, y después de Gratallops, en 1916, de Capafonts, en 1921, de Cervià, en 1924, de Pira; en 1930, de la Masó, y en febrero de 1934, regente de la Riera (Tarragona). El 20 de julio de 1936 acudió a un sacerdote para hacer confesión general, ya que estaba convencido de que sería martirizado. La noche del 21 se refugió con el sacerdote Francesc Robert en el bosque, aunque llovía, y de nuevo se confesaron. El 22 celebró misa, por la tarde huyó por los tejados y el 23 llegó a Tarragona, refugiándose en la calle Fortuny número 8. Pasaba el día rezando y dijo: “Es una gracia tan grande el martirio, que no la merezco, pero si Dios me destina a ello, ofrezco con mucho gusto la vida”. El día 26 aparecieron dos milicianos en el piso, se lo llevaron y lo asesinaron esa tarde.

El monje de Montserrat Josep Maria Jordà Jordà, tarraconense de 53 años, fue también asesinado en Tarragona.En Reus, fueron asesinados los sacerdotes Josep Badia Minguella, beneficiado de la parroquia de Sant Pere, oriundo de Salomó (Tarragona)
y de casi 73 años, y Josep Civit Timoneda, párroco de la Puríssima Sang, de 61 y de El Omells de na Gaia (Lleida, ver artículo del 21 de diciembre).

Badia se ordenó en 1889. Era conocido por dar todo a los necesitados y no tolerar nunca que se criticara a nadie delante de él. Llevaba diez años meditando y comentando la posibilidad del martirio. En la madrugada del 26 tardó en salir de su habitación y dijo a su ama de llaves: “La Virgen me ha infundido un gran valor y me ha inspirado que no me pasará nada malo”. Empezaron a rezar el rosario y al llegar a los misterios dolorosos entraron cinco milicianos a hacer un registro. Eran las once de la mañana. Al preguntar por el sacerdote, él contestó: “¡Soy yo!”.De modo que tú eres sacerdote. ¿Por qué vestido de seglar?Es contra mi voluntad; las circunstancias me obligan.
¡Quedas detenido!Conducido al camino del Molinet, ante la fábrica de gas de Reus, le pusieron de cara a la pared, pero volviéndose dijo a sus asesinos: “Os perdono; enviadme al cielo”. Los bendijo y añadió: “Disparad. ¡Viva Cristo Rey!”. Uno de los ejecutores, cuando estaba para morir, decía que veía constantemente la mano de este sacerdote que le bendecía.Jaume Vendrell Olivella, cuyo nombre como monje en Montserrat era Bernat, de 58 años y natural de Sant Esteve d’Ordal, fue asesinado cerca de Gelida (ambas en Barcelona) y beatificado como los anteriores en 2013 (ver artículo del 29 de junio).

En la provincia de Huesca, fueron asesinados ese domingo el sacerdote mercedario burgalés de 28 años Amancio Marín Mínguez en el cementerio de Binéfar (ver artículo del 26 de marzo), y un religioso del monasterio benedictino del Pueyo, Vicente Burrel Enjuanes, de 39 años, en Barbastro (ver artículo del 28 de diciembre, y biografía, de la que está tomada esta foto).El calvario del padre Mariano de San José -Santiago Altolaguirre- en la FuensantaVillanueva del Arzobispo (Jaén) es sede del Santuario de la Virgen de la Fuensanta, del que se ocupaban los trinitarios, uno de los cuales era Santiago Altolaguirre Altolaguirre (padre Mariano de San José), de 78 años y oriundo de Yurre (Vizcaya). La Fuensanta era ya lugar de peregrinación en 1291, cuando recibe bulas del papa Nicolás IV. La orden trinitaria se restauró en 1879 con un convento en Alcázar de San Juan, al que acudió un trinitario exclaustrado que era párroco en Iznatoraf. Cuando pasaron de 40 religiosos, este propuso abrir un segundo convento en Villanueva del Arzobispo para atender el Santuario. Según Pedro Aliaga Asensio, la comunidad trinitaria del Santuario de la Virgen de la Fuensanta. Estaba compuesta por los padres José de Jesús María (superior), Mariano de San José, Matías de Jesús Nazareno, Vicente de la Purificación, y el hermano fray Lázaro de la Virgen de la Fuensanta.El día 21 de julio de 1936 subió al Santuario un numeroso grupo de milicianos que conminaron a la comunidad a que entregaran las armas. Registraron el convento, buscando el pretendido armamento, que no encontraron, y abandonar el Santuario, amenazando a los frailes con que sufrirían las consecuencias de su negativa, si no se decidían a entregarles las armas. El 22 por la mañana, volvieron a subir los milicianos al Santuario. Reunieron a la comunidad en la portería, y dieron a los padres por detenidos; fray Lázaro se encontraba en el pueblo, haciendo las compras. En un camión bajaron a los cuatro padres a los grupos escolares, habilitados como cárcel, donde “fueron objeto de burlas, amenazas y palizas”.

Publicado por PREFERENS

ESPAÑA MI NATURA

 WINNERS & LOSERS

 

Winners and losers. Esa palabra me suena: Tony, you are a loser.

Escuché  yo con frecuencia esta maldición cuando cerraron la agencia Pyresa y la Prensa del Movimiento se fue al garete pignorada por el gobierno juancarlista.

Me vi yo sumido en la contradicción de la Gran Manzana tuve que cerrar la casa, entregar las llaves como Boabdil el Chico, y yo no era el rey de Granada sino un pobre corresponsal sumido en la barahunda, la colera y el desprecio. risum teneatis de mis enemigos. Sin saber por dónde tirar. 

Intenté todos los oficios mientras vendía mi casa en Staten Island. 

Busqué todos los oficios; desde periodista en un diario que se editaba en español hasta portero de noche e incluso “driver”. Esta era la ocupación de los judíos rusos que estaban llegando en manada y no me fue difícil porque NY es un paralelepípedo las calles señaladas por número en  vez de por nombre, pero allí topé con la mafia no sé si italiana  o judía.

 A cambio de licencia para circular hube de  dejar en depósito mi Ford Fairmont que acababa de comprar. Me lo devolvieron destrozado a los pocos días.

─Tony, you are a loser─ aullaba un maldito sicario de aquel mundo infernal de la noche neoyorquina. Decía que yo era comunista. Quería barrerme debajo de la alfombra el cabrón.

En su jurisdicción tenía montado un chiringuito en el cual asomaba la cabezota un gran danés. A mí se me helaba la sangre en viendo a aquel perrazo cuando iba a encerrar después de transportar carne vieja por todas las avenidas, surcando el lujo de la tercera, la fascinación de la quinta, Times Square, la mugre del Bronx  o la naturalidad de Brooklyn donde vivían  los emigrantes de medio pelo italianos, polacos, hispanos toda la peña.

Cuando realizaba una carrera a Kennedy era como un meditatio mortis porque el aeropuerto estaba cercado por un cementerio enorme. Se divisa al aterrizar.

Todas las tumbas  eran judías, cipos de la memoria con inscripciones en hebreo.

A veces sentí miedo.

Una tarde  en el Bronx se me subieron unos mendas  en el capó y querían atracarme pero los grité en español una frase épica iros a tomar por el culo y entre carcajadas (entendían mi idioma eran de Puerto Rico) se bajaron del coche.

Y otra noche una vieja con un caniche me hizo dar vueltas y más vueltas por la urbe. No aquí no es. Un poco más adelante. Aquí tampoco. La vieja estaba muy alegre y me miraba con ojos relamidos de conspiración. Al fin me mandó parar en un descampado, se alzó las faldas y dijo:

─Do me.

─Señora, que se lo monte con su perro, no tengo ganas yo

Y la ordené salir del vehículo. Yo debía de ser un cabby original. Iba  la buena señora que perdía el culo con las bragas en la mano camino de un wimpy.

Colijo que yo por entonces estaba muy bueno y atraía a las busconas. No me pagó la carrera pero es igual. Yo era un perdedor. Tony, you are a loser. Winners and losers proclama mister Trump en son de guerra. Eso es de la biblia. Ovejas y cabritos. Bienaventurados y préditos condenados a la gehena. “Venid benditos de mi padre al reino que os tengo preparados etc”.

Pero san Mateo transcribe las palabras del Salvador “Quien busca su vida la perderá y el que la pierda por honor a mi nombre la encontrará”.

Tócate esa, Trompas. Cruel señor Trampas, ojiporcuno ojos de cerdo rubio, que con su quirite el israelí míster Orejudo quiere sumir  a la humanidad en un conflicto nuclear.

─Yea, Donald Trump, you are a loser. Yo no soy un perdedor. El que proclama la verdad no puede ser nunca un perdedor aunque encabece la larga lista de los mártires que en este mundo han sido por pregonar a Cristo o a Alá. Venid bendito de mi padre al reino que os tengo preparado. Viva Irán y a los teócratas del Rejudo Sañudo que paguen sus crímenes; les va a tocar asumir la terrible condena de Nuestro Señor cuando dijeron caiga sobre nosotros su sangre y sobre nuestros hijos. 

Humillado, vapuleado, desprotegido en medio de la ignominia y el descredito. Este pobre  archivero se siente un triunfador. Winners and losers. Vivíamos en  un mundo relativo. Todo depende del cristal por donde e mire, decía Campoamor.

 

domingo, 15 de marzo de 2026

 

 RAUL DEL POZO ME DA ASCO

 

Incensario para la Díaz la sultana de Andalucía rubia de bote y chocho morenote. La gran corrupción el puterío. Los viejos ridículos de Juan y Medio, señor del cortijo de prostaticos solitarios, que buscan novia. Andalucía hiede a pescadito grito y cante jodo. El amigo del Pozo periodista franquista disfrazado de comunista siempre fue un profesional del jaboneo y la adulación. Fue un informante de la Social de Franco y ahora escribe en el Mundo, refrotando todo lo que puede Nos veremos en las trincheras. Es un tipo que me da asco. Con respecto a Teresa es la patrona de los cristianos nuevos, mentirosa mística, propulsora de este catolicismo que tenemos.

ESPAÑA MI NATURA

iran ha ganado la guerra. David venció a goliath. Trump huele a puchero enfermo

 

iran ha ganado la guerra. David venció a goliath. Trump huele a puchero enfermo

 

ADAFINA. PUCHERO ENFERMO

 

Adafina era la comida que preparaban las amas de casa judías los viernes por la noche antes del Sabat cuando a los de la Ley Vieja no les es lícito cocinar. Era un pote de berzas y berenjenas donde las madres echaban algo de carne kosher de animales sin pezuña o peces sin escamas, sustancioso condimento hervido a fuego lento. Yahvé mandaba no manducar caracoles ni crustáceos y por supuesto carne de cerdo animal inmundo. Yo vengo de una ciudad muy judía que era Segovia donde pervive esa tradición culinaria de los hebreos. Curiosamente se transforma en puchero enfermo o por otras señas el cocido. Después de 1492 y el tan traído y llevado Decreto aparece la Castilla conversa. Los que no quisieron marcharse al extranjero que fueron los más y los que partieron que eran los menos convierten la adafina en la marmita de los godos y echan al cocido no sólo tocino  y la famosa “bola” que sabe riquísima. Todo para disimular o para aparentar que eran cristianos viejos. A partir de entonces cuando se descubre un asunto sospechoso donde nada está claro suele utilizarse una frase: “esto huele a puchero enfermo” y la guerra de Trump contra Irán huele a puchero enfermo. Los yanquis y los pretenciosos israelíes no quieren admitir que perdieron esta guerra. Que les salió el tiro por la culata. Alá es grande.

 

miércoles, 11 de marzo de 2026

  MIEDO AL MES DE MARZO

 

T.S. Elliot que en poesía fue mi padre espiritual del cual soy pedisecuo ya lo dijo. April the cruellest month of the year abril el mes más cruel del calendario. Para mí es marzo. Durante esas cuatro semanas han ocurrido las grandes crisis de mi vida un 17 de marzo abandoné el seminario y un 17 del tres de 1972 cerré mi casa de Inglaterra cargué en el coche mi guitarra y mis libros y me vine a España derrotado. Mi esposa estaba enferma, de cáncer, me arrodillé ante el altar de Teresita pidiendo la salvara e hice un conjuro “su enfermedad me la des, Señor, a mí”. Dios no me dio la enfermedad, Suzanne sanó pero yo nunca sería feliz y no dejo desde entonces ir por el mundo clamando por mi culpa por mi grandísima culpa. Marzo es un mes cruel sí.

 En la autopista fui detenido por un bobby compasivo que no me detuvo ni me multó tras cometer una infracción Where are you going pal? Home… Where is your home… I dont know.

En Londres no me quisieron recibir. Hablé con monseñor que se asustó de mi olor a ajo y con las mismas embarqué para New Haven- desembarqué y conduje a través de Francia toda la noche y al medio día siguiente estaba en la frontera.

En Irun compré una botella de vino y arranqué para Madrid, conducía bebiendo y llorando.

Marzo es un mes cruel y ahora sufro y lloro y rezo por Rusia y por Ucrania. Llevaba razón Elliot pero se equivocó en un número. Falló en una cifra. Marzo en vez de abril

RAUL DEL POZO. MORIR DE PULMONÍA ES DE VALIENTES

 

RAUL DEL POZO. MORIR DE PULMONÍA ES DE VALIENTES

 

RAUL DEL POZO EL BROCENSE CONQUENSE

 

Doblan las campanas por Raúl del Pozo. Morir de pulmonía es de valientes pero Dios me libre del día de las alabanzas. Le conocí en Londres. Viniendo de Moscú todo pagado y cuando las rusas según me dijo no apagaban la luz,  haciendo el amor, aquella Inglaterra pobre y manoseada de las huelgas mineras le pareció un sitio funesto.

─Inglaterra es un campo de concentración me dijo por aquel entonces.

─No jodas, Ruli. Esta es la cuna de la democracia.

Le hospedé en mi casa de Kensington varias noches. De mortuis nisi bene.

No conviene hablar de los muertos mal. Es una falta de respeto. Yo no quisiera hacerlo pero no puedo. Me llamó psicópata y fascista. 

Éramos parroquianos en el café Gijón y en Londres jugábamos al mus en casa de Julián Martinez paisano suyo y que escribía para el Informaciones. Otra ocasión: la tenida fue en casa del corresponsal de la Vanguardia Abascal que era un poco borde. 

Se emborracharon y por poco Raúl le da a Abascal con la botella en la cabeza. Abascal se había metido con Emilio Romero y eso para los redactores de Pueblo era crimen de lesa patria. Menos mal que lo sujetamos porque iba a por él. El día que fue elegido Carlos Arias Navarro jefe de gobierno estábamos en cá Alfonso Barra y del Pozo gritó:

─Ostias el carnicero de Málaga

De vuelta a Madrid se convirtió enm una de las plumas galanas del Régimen y ya no me hablaba. Este conquense ex seminarista y que sacó la carrera de maestro de escuela y se vino a Madrid fue el  mejor lebrel de Emilio Romero diz que era el que le arrimaba las putas porque conocía como nadie el Madrid la noche años 60. 

Bebía los vientos aquel director arevalense por María Jiménez.

No discuto su valía profesional y su pluma cortante, afilada, pronta ora al navajazo, ora al ditirambo o el incensario. Su norma era siempre estar con el poder.

Cada vez que había un inquilino nuevo en la Moncloa cambiaba de chaqueta. Fue seminarista, de la Hoje, comunista, socialista, pepero y de últimas me pareció notar ciertas inclinaciones hacia la derecha aznarista. No era malo como novelista pero como columnista del Mundo desde que cuyo pedestal auscultaba el ruido de la calle no se le puede comparar con Francisco Umbral, predecesor suyo. Descanse en paz.

martes, 10 de marzo de 2026

 ONEGA VOZ DE TABACO NEGRO

Otro que cascó. Se conoce que andan llamando por ahí en eso. Fernando Onega ─Fernandiño─ era un gallego enxeibre no sé si de Lugo o de las Rías Bajas, de esa escuela de periodistas gallegos que trajo Rosón a la Prensa del Movimiento: Pedro Rodriguez, Pedro Pasciual, Celso Collazo y demás un poco a la sombra de Julio Camba y de Cela.

Discretos reservados de esos que se dicen que cuando los ves en una escalera no sabes si sube o baja. Y si les preguntas algo te responden viceversa. Tenía cara de seminarista misacantano con sus lentes de montura de oro y su voz de tabaco negro.

Adolfo Suarez lo fichó como ayuda de cámara y hasta creo que le buscó novia una chica abulense. Le escribía los discursos, puedo prometer y prometo y lo prometía con su voz de tabaco negro.

El fuerte aroma de los “Ducados” se elevaba sobre el techo de aquellas redacciones estábamos todos dando voces, sonaba el tableteo de las Olivetti como ametralladoras al husmo de la noticia y el reportaje. Humo. Aquel humo era puro incienso, olíbano sagrado sobre el altar de la diosa actualidad.

La muerte de Fernandiño me ha llenado de tristeza. Fue mi director en ARRIBA que dirigía desde la planta noble de aquel edificio de Castellana 142 que recordaba a la ONU siendo tan solo una caja de cerillas. Jamás me capó una crónica.

Era discreto, diserto e irónico aunque gallego sus perfiles eran eslavos. Un lago en Estonia se llama Onega y un hermano suyo o su padre escribió un libro muy voluminoso sobre los judíos en Galicia.

Cuando se desmontó aquel andamiaje de los periódicos estatales, algunos como yo nos quedamos yertos compuestos y sin novia, pero Onega, la Rosa Montero que era roja más que una amapola hicieron un carrerón, Onega se convirtió en estrella de la Cope y la Montero  en prima dona del País.

Este predicado corrobora mi aserto de que el falangismo que los crió a sus pechos era un movimiento aséptico y ecléctico; para trabajar en aquellos periódicos de la cadena no se preguntaba al aspirante quién era, qué pensaba, de dónde venía y adónde iba. Lo mismo que en la Legión. 

Actualmente eso es muy difícil, más complicado, los plumillas han de resignarse a vivir de limosna y tocar muchos palillos para entrar en un periódico. ¿Es esta la libertad que nos prometían? 

Pobres de aquellos que cometan la torpeza de pensar por su cuenta al  carecer de flexibilidad de vertebras adecuadas para prosternarse ante el gran jefe al que no verán jamás pues la bestia sin rostro. Yes wuana.

 Los francotiradores están prohibidos y sólo se les permite garabatear mensajes en la Red. Como yo. Si no te arrodillas ante el imperio y le haces la palinodia a Trump y a otros indeseables vas listo. Onega fue de los últimos eclécticos. Su voz de tabaco negro no se extinguirá. Será siendo propagada por las ondas en el espacio cibernético. Descanse en paz Onega. Hoy yo quiero lanzar desde este humilde blog un réquiem por aquella época. Cuando sólo fumábamos tabaco negro.

miércoles, 4 de marzo de 2026

 LA HISPANOFOBIA DE TRUMP. ESPAÑA CON SANCHEZ

 

A lo largo de muchos años de mi carrera periodística topé con este estigma del odio a España no importa que régimen gobierne el país. Ocurrió con Franco. Ocurrió con la República. Es un odio francés, es un odio inglés. Los franceses metieron en campos de la muerte a los soldaditos del ejército republicano derrotado. Los ingleses envidiosos, presuntuosos y envidiosos nos dieron caña durante las décadas del 60 y del 70 como podrá comprobar el lector si consulta mis crónicas en la hemeroteca. Es un odio cerril, un desmelenamiento total hacia nuestra historia, nuestras costumbres. Napoleón arrasó nuestro alegre solar ibérico durante la francesada. Luego vinieron Wellington y los Hijos de San Luis.   Y los Internacionales neoyorquinos que tanto daño causaron durante nuestra guerra civil

USA utilizó la estratagema del hundimiento del “Maine” (una mentira gorda como suelen propalar los yanquis ni en Irak había armas de destrucción masiva ni en Irán armas tienen la bomba atómica) para atacar. Remember the Maine

El veto de Israel en 1947 nos cerró la puerta de Naciones Unida. En Londres en un pub de Southg Kensigton tuve que tirar por las escaleras a un menda que se cagaba en nuestra bandera, la bandera que yo juré y así sucesivamente.

Dentro de este contesto tan manido tan repelente se mueve Donald Trump, el míster trampas ojiporcuno porque tiene cara de gocho al cual solo le falta gruñir para convertirse en un cerdo.

Y a mí las democracias donde viví y trabajé me enseñaron que cuando se produce una afrenta a la nación todos los partidos políticos han de alzarse unánimes con el jefe del ejecutivo.

Eso no parece darse acá pues España es diferente y ahí tenemos al de VOX Abascal con su barbita puntiaguda de Shylock echando un cuarto  espadas en favor de Mr. Trampas y a ese Feijoo con sus maneras de doctrino haciendo lo mismo.

No estoy de acuerdo con muchos aspectos de la gestión del señor Sánchez pero no dejo de reconocer que esta vez se ha comportado como un patriota; es un gran político. Si los gringos nos bloquean, dejan de comerciar con nosotros y mandarnos tanques inservibles o mantequilla ajada con su pan se lo coman.

España siempre supo sobrevivir a tales bloqueos. En nuestro país pese a las dificultades se vive mejor que en ningún otro.

Por eso está viniendo tanta gente sobre todo ultramarinos y moros hermanos nuestros porque aquí como decía mi madre conforme es la manta así se estira la pata y en la mesa de san Francisco donde comen cuatro comen cinco. Abajo la derechona

 

miércoles, 4 de marzo de 2026

SAN CASIANO OBISPO Y MARTIR NO TIENE FIESTA EN LOS BISIESTOS

 Hoy es San Nicolás de Mira en Oriente y de Bari para la iglesia occidental que celebra su festividad en abril. El santo de la caridad una especie de san Martín para los países nórdicos y de singular devoción y tradición en Rusia. Cuenta la leyenda que san Nicolás y san Casiano salieron de su monasterio de San Victor al sur de Francia camino de Roma a peregrinar y sucedió que por el camino encontraron a un pobre carretero cuya carreta había hecho molino quedando atascada al sumirse en un barranco. Ni para atrás ni para adelante. El carretero pidió ayuda a los dos caminantes a los que el papa de Roma había llamado para preconizarles obispos. San Casiano monje observante que había recibido enseñanzas de su abad de despreciar las cosas del mundo y no mezclarse con pecadores para guardar su alma se excusó:

-No puedo. Me mancharía la sotana.

Su compañero san Nicolás era de otra pasta más laxa, algo más rudo sin tantos remilgos pero mucho más tolerante. Se arremangó los arreos y echó una mano. Como tenía mucha fuerza la tartana de aquel montañés salió del atolladero. Ya se sabe que a carro volcado todos son carriles y explicaciones y san Casiano le dijo a su compañero que como tenía que decir misa no podía dejar que ni su clámide ni su capa pluvial se enfangasen. Sería un desacato al orden divino que nos manda "velar por el decoro y el esplendor de su casa".

Su compañero de otro lado no le hacía ascos entrar en las tabernas a alternar con borrachos con putas y hasta con bandidos. Era un comprometido con su fe. Así libró a tres muchachos de perecer abrasados en un horno. El horno de Santa Klaus donde por Navidad se guardan juguetes para los niños, recorre el mundo a bordo de un trineo colándose en las casas por las chimeneas y diciendo Jo..jo…jo.

También se las arregla para conseguir dinero para que un pobre padre de familia acosado por sus acreedores evitase que sus hijas fueran llevadas a un harén de Constantinopla de prostitutas. Iba por los pueblos predicando la palabra de Dios y tapando agujeros socorriendo a los desamparados. Mientras tanto san Casiano pasaba la mayor parte del día en oración porque aspiraba a gozar de la luz del monte Tabor. Rezaba y rezaba en lo que san Nicolás no rezaba tanto pero actuaba más. El uno era contemplativo y el otro operativo. Los dos ganaron Roma. Los dos fueron ordenados obispos. Los dos consiguieron la corona de la santidad con derecho a una hornacina sobre los altares. Cuando llegaron al cielo salió a la puerta san Pedro.

-¿Quién eres?

-Soy Nicolás.

-Pasa pa adentro. Desde ahora te llamarán Nicolás el Bienaventurado. Y tendrás dos fiestas al año en el calendario.

-Muy bien.

Al poco rato picó a la puerta el bueno de Casiano, el místico, el no contaminado el que supo en el mundo nadar y guardar la ropa el que huyó al desierto para no mezclarse con la chusma. Había vivido como un anacoreta y jamás cometió un pecado mortal.

-Tan… tan.

-¿Quién va?- gritó el apóstol de las llaves del Reino que aquel día no estaba de buen humor.

-Un cenobita.

-Ah sí puedes entrar pero te participo que tengo órdenes del Padre de hacerte saber a ti Casiano que sólo se te concede honrar en tu fiesta los 29 de febrero una vez cada cuatro años. Sólo en los bisiestos se conmemora tu nombre.

Por lo visto de dinero y santidad la mitad de la mitad pero en el cielo tambien rigen las reglas de riguroso escalafón. La misa de San Casiano queda para el postrer día de años que vienen con 366 días. San Pedro mandó poner a la cola a este santo. Los últimos serán los primeros y no por mucho decir Señor, Señor…

Hay dos san Nicolás. El de Mira y el de Bari. En sus dos versiones la oriental y la occidental se trata de uno de los taumaturgos mayores de la cristiandad. En cuanto a san Casiano uno y vas que ardes para los años mancos y cojos y dicen que su onomástica no trae buena suerte. Así será



Lunes, 05 de diciembre de 2011

ASI VIVI YO LA INFAUSTA NOCHE DEL 23F

 

ASI VIVI YO LA INFAUSTA NOCHE DEL 23F

 

23 F LA GRAN CHARLOTADA

 

El coronel Tejero  pasó ayer cumpliéndose 44 años del día de autos a mejor vida. Justus ut palma florebit (todo un signo y un aviso seguramente, el buen picoleto ha muerto en la cama a los 97 años) pero fue el gran payaso de la gran farsa. 

Lo tomaron de pendejo con su histriónico gesto pistola en mano en la tribuna del congreso aquel malhadado atardecer de febrero de hace 44 años que yo recuerdo perfectamente cuando conecté el transistor, noche de transistores, noche larga. 

Radiaban música militar. Cogí el tapabocas, me puse la gorra y la chaqueta de pana y me dirigí al congreso. Vivíamos en Antonio Leyva. Un hongo atmosférico sobre Madrid el sombrero de la contaminación.  Había sido un invierno seco.

Sobre las calles de Valencia rodaban los tanques. El general Milán del Bosch estaba saliendo con sus tropas a la calle.

─Ya están ahí

Pero no estaban ahí. Sólo comenzaba el tinglado de la antigua farsa. Me dirigí al Café Gijón. Estaba cerrado. 

Bajando por Recoletos ví a uno de la secreta que tenía a un descamisado en el suelo y le apuntaba con una pistola y en la Puerta de Alcalá fui testigo de lo que me pareció ser un golpe organizado desde arriba. 

Tres tipos con cara de palo comunicándose en inglé con su walkytalky y debajo de la gabardina abultaba una Uzi la metralleta israelí. Aquellos fulanos recién aterrizados desde la base de Langley la sede de la CIA eran los que estaban dirigiendo el “golpe”. 

En el Hotel Palace me tomé  casi una azumbre de cervezas en parte para combatir el frío y en parte para ahuyentar el canguis. 

Con mi cámara  Pentax en ristre retrataba a todo lo que se movía. 

Saqué incluso al general Santamaría jefe de la policía nacional meando en los urinarios de la planta baja del hotel. 

Me quedé sin tabaco y le pedí un cigarrillo a un fotógrafo inglés. Me dijo que trabajaba para Reuter. Mentalmente, empecé a atar cabos mentalmente. ¿Pero cómo puede haber venido de Londres este tipo a semejante corrida de toros? 

Alguien debió de darle el tip off (alerta). El retratista inglés y los tipos de la CIA con el sonotone y la gabardina, la ametralladora oculta en la pechero, fueron para mí datos convincentes de que todo aquello había sido un montaje. El objetivo desde luego apuntalar el sistema democrático que se estaba viniendo abajo y de paso acabar con el ejército español. 

Cuando era corresponsal en Londres, era la idea que propalaban los británicos desguazarlo para acabar con los restos del franquismo. La idea era convertirlo en una ONG. Mi colega inglés me vigilaba con un aire de sospecha al tiempo que me surtía de Pall Mall superlargos, el tabaco caro que yo  fumaba en Londres.

─No pareces español. Where are you from? Hablas el inglés como un irlandés. ¿Eres un paddy?[i]

Le dejé con la palabra en la boca y contesté a la interrogación con otra pregunta como los gallegos

─¿Y tú?

Hice  a continuación mutis por el foro

El Butanito berreaba a sus anchas narrando el golpe como si fuera un partido de fútbol. Fue la noche de las radios largas y de los cuchillos largos pero luego fuese y no hubo nada como ocurría en las comedias de capa y espada.

 Habló el rey de madrugada. Roma locuta causa finita.  La tensión fue menguando. Y de pronto amaneció. Vimos, venida la mañana, salir ovantes, triunfantes a sus señorías, el golpe había fracasado. Ya éramos demócratas de toda la vida. Y a los pobres guardias civiles ─qué humillación─ saltando por la ventana del edificio de las Cortes. 

Abrieron los estancos. Compré más tabaco. Fui a devolverle sus cigarrillos al inglés pero éste había desaparecido.  Filmé dos carretes con mi querida Pentax e incauto tonto de mí se los doy a un colega del YA un tal Ángel Luis para que me los publicase (yo ya no tenía periódico) nunca los volvía a ver, porque aquel mamón trabajaba para el CESID. Con las mismas atravesando todo Madrid me dirigí a mi puesto de trabajo en la calle San Bernardo. 

Yo trabajaba en el gabinete de Prensa del Ministerio de Justicia. Tenía un poco de resaca.

jueves, 26 de febrero de 2026

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[i] Paddy de san Patricio. Así se conoce a los nativos de Irlanda