DOÑA URRACA Y SU AMENAZA
Día de Santiago pasado por
agua. Zumba en mi conciencia la cólera
de una cucaracha alemana que tiene las manos feas, hosca la pelambrera, torva
la mirada, que bien sabe ferir. su actitud se realza con los correajes de la
Gestapo, ademán prepotente del que llega con las oposiciones ganadas. Que no respeta ni al buen hacer de una larga
vida entregada a la palabra, ni a las canas.
Helo, helo por dó viene el infante vengador con los venablos de una
violencia laboral subliminal. Violencia
soterrada. No se ve pero mucho carcome y
entre tanta carcomida van las alamas doloridas.
Sorda, petulante. sus palabras que retumban en mi memoria pronunciadas
con voz de estropajo, has colocado mal el libro, ese carné no está cortado como
dios manda y me pide la ficha.
Desprecios y desconsideraciones, envidias del ser de Cucaña. Ya digo,
uno vive entre mosquitas muertas y cucarachas alemana y a las seis baja la
Vixen a pasar el trapo. La Vixen es un
revirago de melenas desgreñadas. Dice
palabras vedadas que hacen revolver las tripas de un santo. Tu mujer, tu honor, tu madre. A un cucañero le mientan la madre y la mujer
y tira de navaja pero esta violencia soterrada forma parte del esquema. Por los
pasillos de los cargos vagan los fantasmas.
Poco que hacer. La función hace
el miembro pero, desparecida la función, el miembro no sirve para nada. Entonces llegan las ratas. Se produce el síndrome de la iglesia vacía y
de tanta imagen abandonada. A las seis
baja la Víbora a dar una vuelta por la planta.
Hace que come y no come, hace que cena y no cena, hace que bebe y no
bebe, hace que trabaja y no pega un palo al agua. Al pasar la bayeta, curiosea. Mirando con sus dos ojos enfermos de mustia
flor de jara. Es del sindicato del Ladrillo Visto. El sindicato del Ladrillo Visto es una
sucursal de otro más grande e infernal, libro de reclamaciones al maestro
armero, que llaman las TUC o Trade Union Corporation del Por lo Visto- debe de
ser el Sindicato de la Miembra- la ha confiado una misión de espionaje. Vigilame a esos funcionarios. A ver que hacen. )Funcionan o no funcionan? Ellas
con furor uterino; ellos con disfunción erectil. Así pasa lo que pasa.en esas estamos. Razñon de amor, razón de odio. Verbalismo y verborrea. La Vixen era corta de estura y con mala
leche. Su insatisfacción sexual le hacía
ver a esta pobre mujer ver el mundo con anteojeras. Era una rasa insatisfecha. Estaba a disgusto con el mandil. Ella lo que quería era un uniforme como el de
su novio/novia la Nemesia. Esa sí que
había tenido suerte. por eso en doña Vixen todo era verde. Verde de envidia. La misma cara era verde. Él había cometido una falta: el buenismo y
esa panfilia había sido su perdición.
Cambia el chip de una puñetera ves, ome, y piensa mal y acertarás. Que tu máxima sea siempre la fórmula de Ahomomini lupus@. Estaba en babia el pobre
Verumtamen a merced de la baba de aquellos ofidios. La Vixen había nacido en el Pueblo de los
farbanzos y él en Toro. Su sanfre era
vino de Toro. Demasiado caliente y
visceral, muy impaciente. hay que bajar el pistón. )Estamos? El buenismo da malos
resultados, Verumtamen; te va a conducir a la ruina. El encargo lo realiza la
Vixen a pedir boca porque su abuelo era arriero y a su padre en el penal en el
que purgó cadena de treinta años y un día por buen comportamiento tras haberse
cargado a uno en una reyerta con navaja le nombraron cabo de vara. De raza le viene al galgo digo la galga. Y la Vixen perdonen la repetición a ver que
va a opasar aquí echa la galga. Como el
trabajo es poco y lo dan tasado en dosis (un lector cada dos días, un opositor
que baja a pedir uno apuntes o consultar un libro de referencia) las ratas se
agolpan y se lanzan en carrera por el trocito de queso que aun queda en la
ratonera. Abren sus maulas
carnícoras,erizan las orejas, erigen sus bigotes como antenas, exhiben sus
colmillas y al compañero lo desplazan o le pegan un viaje. Esto parece una pesadilla. Pero como es pesadilla democrápica pues vale.
Vivimos entre ratas, mosquitas muertas,
cucarachas enormes y con un adarve por espalda y coseletes de escarabajo que
parecen contratos blindados, claro son de Germania, y el peligro siempre
latente de una buena dentellada. Calma
chica aparente que dura poco y al cabo las grandes galernas ministriles. El pasado julio hubo una crisis con lo de las
Amiembras@ y renovaciones
de la cúpula militar, julio siempre fue un mes peligroso, al personal no sé por
qué le entra un desasosiego cósmico que más que con la política tenga que ver
seguramente con esas manchas solares que regulan el comportamiento lunático y
problemático de tantas pobres gentes de este infeliz país.
El azacaneo se detecta en la planta. Yo tengo
un sensometro muy amoplificado para cotejar estas corrientes sismicas de
nuestro subsuelo político. Debajo de
nuestros pies chocan y se desplazan las costras tectónicas. Nos sentamos sobre un barril de pólvora o una
gran falla y somos convidados de piedra a expensas de lo que quieran mandar las
Víboras, las Mosquitas Muertas, las Cucarachas.
Ello forma parte del compló que hizo de nuestra vida una existencia
parasitaria. El ministrillo de Cultura
como buen gallego asistía, autoridad de honor,ayer a la pontifical del
arzobispo Barrio en la catedral compostelana.
El prelado ni lo saludó aunque es muy melifluo y una envidiable testa
sin una mala calva sobre los hombros el aire de viejo aldeano afilador y eso
que le dicen poeta de no sé qué versos.no puede ser más romantico el
aspecto. Tira un poco a Lord Byron este
gallego.
La Iglesia no anda fina ultitamente. los
obispos no pueden ocultar su enojo. Y pronuncian homilías y sermones entre
gestos de cabreo rezongón con tanto lego
claudicante y tanto revisionista como puebla las españas. El invento se nos viene abajo.
-Eso no puede
ser. Dicen que es eterna. Navegará los mares arbolados
de la historia
la barquilla del pescador.
-Uy no sé yo.
Recuerdo que hace cuatro años Peapá se negó a
dar un abrazo al apóstol y yo dije malo.
Monsergas laicas Me temí lo que
tenía que ir a venir. moros en la
costa. Desahosiego en lontanza. Y uno que no se calla nunca lleva las de
perder y aun no ha reparado en su vivir que no es vivir entre víboras,
mosquitas muertas, cucarachas alemanas.
Arriba en la garita de recepción sede de la gran conserja la Neme está
igual que don Landelino Lavilla cuando era presidente del Consejo: está
expuesta. Deposuit potentes de sede et
exaltavit humiles. Es lo que hizo FG
pero no tanto caray. Con la Neme. A los sargentos les ascendió a capitanes y a
los generales degradó a cabos primera.
De ahí que por el nido al ovillo se colija que vivimos en una España
degradada. Razón lleva Pol Pit cuando
escribe que la corrupción nos llega a las orejas.
Don felipón hizo funcionarias a las mujeres
de la limpieza. Y ahora la Nemesia toda
una diosa Themis cabe la puerta revolvedera controla. Cierto que por la puerta en toda la tarde
como por el puerto no pasa nadie. Sólo
los pensamientos que lleva el aire. Pero
ella controla. Calienta el culo a la
silla, llena el horario. La Neme cumple.
Cumple y esculca. Vigila el
cotarro. Ha trascendido las funciones de
don Tintafino en su trono. Va más allá
Nemesia. Tiene aires de gran jefa. La antigua fregatriz-emperatriz de la mopa y
el estropajo se situa en su estrado de fichas y horarios. Hace que cena y no cena, hace que lee y no
lee los libros de firmas. Porque no sabe
leer. O muy malamente. Se ha convertido
en pesadilla, en lengua delatora con su pelambrera de estropajo y sus ojos
chiquitines de perdiz. Ha saltado a
nuestra triste realidad desde las proféticas páginas de una novela de
Orwell. Se da la importancia de una
pulga ascendida al lomo del elefante. Es la conserja porque desde que los
miembros ya noson sólo miembros sino tambien miembras a ella que no ha leído un
libro en su vida pues es analfabeta, ya va dicho, y es prepóstera o prebosta, o
si no lo es, hace las veces, o se lo cree, del negocio de los libros, un
negocio venido a menos en este país, pues díme tú quien publica, si no es un
libelo antifranquista o una guarrada, la han subido de categoría y calienta la
silla que no le cabe un piñón por el canal excretorio. Es la gran veedora
procuradora, la voyeuresse. Otros la
llamarán boyera pues dios las cría y ellas se juntan en el departamento del
sexo inverso que tanto abunda. FG y
Hitler les pusieron un uniforme y ahora se dedican a marcar el paso de la oca
por los pasillos de la gran soledad interior pronunciando consignas de
reivindicación el talante agresivo e insolente, pensando seguramente que el macho
es un ente a extinguir. están un poco desquiciadas y dudo que tengan el alma en
su almario. Me preocupa su salud mental
de mi gente aunque éste es un mundo de locos en el cual vivimos. Me dan pena y risa al ver el panorama en que
ha caído la Mayordomía. Vivo entre
ratones de bibliotecas, opositores/opositoras con cara de sueño a los que su
desaliño descubre la gran crisis interior.
Este es el país del quiero y no puedo pero yo quiero ser funcionario
caiga quien caiga. Me empollo todas esas
retahilas del temario con normas internacionales que no valen para nada, paso
el examen y ya soy bibliotecario o archivero.
Y a calentar la silla. A recibir. Ahí me las den todos. Quiero calidad de vida. Joder marchate a Londres con un macuto a la
aventura y quinientas pesetas como hice yo cuando tenía tu tiempo. Doña Urraca
y su amenaza. En esas estamos. Perrea.
Perrea. Y a recibir. lo canta el
Chiquilicuatro. Es la canción del
verano. Todo este menudillo, tanta
piltrafa humana, los pecios del galeón que naufragó hace muchos años son las
yuntas con que hay que ir a arar. El
personal que abomina de Franco hace como si aún viviera y sigue soñando en la
extraordinaria del 18 de julio. Las
ratas se han subido a los cajones. Andan
a dentelladas por un trozo de queso.
Todos queremos la buena vida.
Ansian un lugar al sol. Sueñan con una mesa, una silla y un ordenador
pero sus demasías hacen que los paraísos se conviertan en infernales campos de
concentración con la conserja ex fregatriz vigilando la Gran Puerta. A doña Neme nunca en los días de dios la
vereis ponerse una falda. Gasta
pantalones azul marino. Los de conserje
que le brillan de gastados y han perdido la raya y por tales prendas puede
colejirse su sexo. Perrea. Perrea.
Doña Urraca y su amenaza. El
sepulcro del cid candado con siete llaves.
El Testamento de Cisneros. A
media tarde suena la voz de la Neme llamando a su coima:
-Perrea. Perrea.
-)Qué? Estoy
aquí.
Paso la vida entre ratas,
ratones, cucarachas considerables, pues son alemanes y llegan con muchas
infulas, la casa del caracol a cuestas y montadas en su ignorancia. Se las dan de cornuacas, aspiran a sentar
plaza de domadores de eleanfes pero son conserjes, conserjas, merdellones,
merdellonas, malandrines y mala gente que camina y mozos y mozas de cuerda desgreñadas que
hablan de planta a planta con voces desangeladas.
-Ya bajo.
La Vixen sube a despedirse y
darle un beso a su marido/marida. Son
parejas de hecho. La conserja se quita
la chaqueta, se ataca sus pantalones - veo que es un poco maricmacho y ancha de
caderas- y deja los galones de ujiera sobre la percha. Mañana será otro día. Perrea. Perrea.
-Hasta mañana.
-Dos huevos
duros-dice la Vixen con voz entre desagradable y desganada por el tabaco. Fumaba como una coracha. No podría el cronista por menos en dejar de
suponer lo que en estos casos del amor homo las buenas gentes mal pensadas
siempre se preguntan: )Quien es el
macho y quien la hembra? )quien toma y
quien recibe? )quien es incubo y quin
sucubo? )quien el bujarrón, quien bardaje? El juego del amor como la vida misma es un
mete y saca
Perrea, perrea. Aquí hay chanchullo. Me huelo la tostada. O el pufo.
Me doy cuenta de que no es más que una flor de
jara. Ella tambien sueña con que algun
dia llegue no el principe azul sino otro FG que la haga funcionaria, la designe
una covachuela y pueda arrinconar el mandil, la bata y el estropajo.
Y a recibir. eso a recibir.
ha terminado su jornada lanboral y la Nemesia sale al aire de la calle y de la
noche. Busca entre el trafico
descendente de los bulevares la parada del autobús. Desaparece.
Y para que desaparezca hago este exorcismo en la mañana lluviosa de
Santana que menudo dia de Santiago me dieron las cucarachas. Son un plaga como los mosquitos. A una rubia de bote que se presenta a la
oposición por vez enesima lo pensé no se lo dije. )Y por qué no metes a puta, guapa?
Pero que va. Estas no se meterán
a putas. Dejan que tal menester lo
desempeñe la importación de rusas y de rumanas.
Ellas erre que erre. Quieren ser
funcionarias para estar bajo el halda de la Vixen y de doña Nemes. Aprenderán a decir buenas con mala leche y a
apuntar la segunda mirada con malas intenciones.a calcular sus moscosos. A espiar entre un rimero de papelotes. Es la maldición del Conde Duque: la
burocracia. El papel de estado. Y a vivir que son dos días. A recibir. perrea. Perrea.
Todo lo contrario que la determinación que tomara doña Urraca cuando su
padre Fernando I la dejara sin hijuela en la repartición de sus reinos. Corria el año 1068. A García le dejó Galicia con Portugal la
nombrada. A Alfonso Asturias con
Sanabria y a Sancho Castilla la bien mirada.
AY a mí, por ser mujer dejasteme, padre desheredada.
Irme yo he de esta tierra y cual mujer errada
Mi lindo cuerpo serrano diera al que se me
antojara
A los moros por dinero y a los cristianos de
gracia@
La lozanía de estos versos
que son un lamento, una amenaza y una denuncia tempranero del machismo conmueve
y me da que pensar en este brumoso dia asturiano cuando hoy 25 de julio se
conmemora el Santiago cierra España.
Esta querella es el origen de la epopeya del Mío Cid y uno de los
grandes supuestos de nuestra caballería andante pues no se ganó zamora en una
hora y es precisamente esa plaza que por un lado la cerca el Duero y por otro
peña tajada lo que da origen a la rebelión del Cid, al juramento de Santa
Gadea, a la perdida de su privanza. El leal
castellano sigue en sus trece. Resuanan
pues los ayes del lamento de doña Urraca que no debiera de ser muuy ligera de
cascos pues la hija del rey que ya era la coima del arzobispo de Santiago,
Gelmírez, amenaza con lanzarse a la vida airada. Es el oficio más viejo del mundo, claro
está. Su padre le contesta:
ACallades, hija, callades
No digáis ya tal palabra
Que mujer que la dijere
mereciera ser quemada.
Allá en tierra leonesa un rincón se me
olvidaba
Zamora tiene por nombre. Zamora la bien cercada
Por un lado la cerca el Duero.
Por otro Peña Tajada
Aquel que vos la quitare
Mi maldición tiene ganada.
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