SOFIÓN PROFÉTICO

 

Vocean titulares los noticieros. El que canta las letanías; gran jefe es ese calvo mondo y lirondo heraldo del desastre y la cochambre. En China se ha desparramado el virus de la peor de las pulmonías, vuelve la peste negra de 1348 en alas de los murciélagos. El mundo tiembla pues algunos dicen que esta pandemia forma parte de una estrategia de la guerra bacteriológica. Siete mil millones de seres humanos en el planeta. Todos no cabemos. Unos culpan a Trump el asesino con su patulea de sionistas al ritmo de la doctrina Monroe y el Erez Israel. Cunde el pánico y las multitudes se agolpan en los pórticos de las iglesias suplicando perdón y clemencia.

Se empeñan en cocear contra la inteligencia; hoy tengo angustia vital. El de la trompa juega al trompo y en sus manos el mundo es una peonza nuclear mientras vuelven los que dicen que se han ido a rezar en la mastaba se pegan cabezazos sobre la roca viva y miran de través.

“Atollite portas antiquas” que ya no hay cerrojos mientras nosotros nos encasillamos en un estado y miramos para arriba para ver las torres que cayeron. No eran de marfil. Eran rascacielos. Os mandamos a vosotros y a toda la chusma del mundo para repoblar  baldíos que para eso nos hizo Dios sus elegidos, chápate esa. Vuestros gobernantes son una piara de necios (Rajoy un perfecto gilipollas que cretiniza a medio país, le gusta largar discursos decimonónicos) mal nacidos y os encandilan los bustos parlantes de largas cabelleras y pechos electrizantes, caderas deslumbrantes y serrín en la mollera, cabezas de chorlito en los informativos así lo quiere el Calvo.

Fueron derribadas las murallas de Jericó. Ya no hay muros y todos son resquicios coladeros. En avalancha se abate el infiel sobre la Ciudad de Dios. Soros el gran rabino de la invasión  de la “aliyaa” financia a los invasores asaltafronteras, por omecillo que siente hacia la cristiana civilización y pronto tendremos persecución in odium fidei.  

La Carmena con otras furias compañeras es la gran sacerdotisa de la prevaricación occidental. Los políticos les abren la puerta, ya estamos preparados para un nuevo rapto de Europa y habrá que asumir las consecuencias o rendirse o defenderse. Me lo dijo esta tarde en el Gijón un camarero cheli que hablaba madrileño rajado. No tenemos buques en guarnizo y para colmo a algunos de mis camaradas les falta  la mitad de los dientes.

 Por Recoletos pasean los recién llegados con la misma parsimonia que los antiguos alhameles que traían el morapio de Valdepeñas con las cubas balanceando en carros del país tirados por yuntas de siete pares de mulas. Reata,… yia. Esperan del gobierno una casa y un trabajo.

El sol declinante besa con sus rayos la Cibeles que pasea a sus leones debajo de un cartel que pone Welcome refugees. La alcaldesa se está cambiando las bragas, pues hace squirting la tia guarra, según me cuenta un conserje voyeur del ayuntamiento mientras se fuma un Farias, el humo embalsama de incienso la tarde de abril. Sus diarreas son la causa de que las lleve sucias y con palominos. Pronto va a llover lluvia ácida. Stinking lady, brazos de hierro pechos de diamante pero cagalera al canto y cazcarrias por el culo. Me santiguo y rezo de mi breviario las vísperas en un banco del bulevar a la sombra de los tilos. Mi alma está tranquila en medio de tanto sobresalto.

El arco de un violín y la dulce cantarela en manos de un soldado de la guardia hacen arpegios sollozantes despidiendo al día. Nos quitarán la patria esos testarudos pero la música del violín seguirá resonando por la fronda de arboleda del palacio de la Guerra. Pronto habrá un ajuste fino de gobierno, no somos nadie.

Han cerrado los cafés cantantes donde yo iba de zambra cuando era joven y tenía allí hasta cierto punto mis colmados y zagüetes. No queda ni rastro del circo Price pero yo he sobrevivido.

Pasa la vida entre proclamas, serventesios y reuniones para la desconexión. Me cae mal ese peludo, el tal Puchi, con su escudero, el ojo pipa. Don Tancredo trae a todo el mundo al retortero con sus cobardías. Cierro la tienda y me vuelvo para Oreanda. Estoy hasta los mismísimos del cogüelmo. No permitas, Señor, que mis dedos se vuelvan huéspedes. Mañana, fuegos artificiales en la Plaza del Riente. Ni se os ocurra portar por allí. Aviso de atentado. Los sepultureros no dan abasto. El virus de la gripe china hace estragos. A todas horas cantan los popes la secuencia espectral del Miserere. Ya está aquí el Día de la Ira. Empuñando está la guadaña doña Finsternis. Hijo de David, ten compasión de mí. Dos mujercillas que salieron de un puticlub de la calle la Ballesta, se pusieron de rodillas en la mitad de la acera, se daban golpes de pecho y rezaban el yo pecador, que aprendieron de niñas de labios de su abuela. Yo creo que estas pobres serán perdonadas pues pecaron mucho y amaron más. El Señor verá con buenos ojos su atrición.