HARD TOILING

Estoy en este atelier de crónica

La actualidad es el cántaro de las danaides

Cada tarde alimentar al monstruo

Me aburre la política

Siempre es idéntica a sí misma

Busco a la palabra exacta escurridiza

Algo que defina

Mas, ¡quién lo diría!

Arriba tras la verja

Una plaza de South Kensington

Una iglesia victoriana vacía

Que rentan los armenios

Yo ya no voy a misa

Y entre los robles trepando una ardilla

¿Wilson o Callagahan?

Los ingleses prefieren a doña Margarita

Con sus oes rotunda

Y la caja de los truenos

En la pretina 

De tendera de Chatham

Que fue a Oxford

Más allá de la torre y la espira

Aquí no anida la cigüeña

La nube el globo de colores

El beso de una quinceañera que en Hyde Park abraza a su novio

El sol la estrella el manso fluir del Támesis

Los reclamos de la brisa

Dulce verano londinense

Bálsamo de serenidades

El teletipo brama noticias

Parece un toro herido

Buceando las tablas

¿Se acabará el mundo?

No lo creo

Crisis de Chipre

Sube el pan

En los Comunes hay algarabía

Sir Wilson fuma en pipa

Grita el Speaker:

Order… Order

Hoy igual que ayer

Todo sigue igual en la Old Merry England

Asciende la cifra

De parados jobless

Los veteranos de las guerras patrias

Con la absoluta en el bolsillo

Duermen en la calle

Tramping the streets

Roaming the squares

Conociendo en sus heroicos bandullos

El aire congelado

 Del desamor y las aceras

Can you spend a penny brother?

Mate, we are homeless and in the dole

But God bless you, England

Sobresaltos en Cataluña

Desfiles de payeses en barretina

El vasco cetrino y cabezón

Se cala el hacha de aizkoplari

Eta mata a un policía

A una alamana en Mallorca la violan

Cinco tíos en cuadrilla

Un terremoto en Filipinas

Sobresaltos y baticores de la actualidad 

Odio la política pero vivo de contar  historias trágicas

Noramala soy periodista

Pero las cárcavas del odio

Se hunden bajo mi pluma

Ruge la mar

Viene la marabunta

Que un perro muerda a un hombre no es noticia

Pero que un hombre muerda a un perro será plasmado en enormes titulares

Fleet Street es una calle recta

Regada con

pintas de cerveza y primeras paginas

Mis colegas eructan

Cheer us

Viejo es este pub

La manga riega que acá no llega

Todo lo que hay que oir

Todo lo que hay que ver

Y pensar que tanta importancia nos damos

Cuando nos han de comer los gusanos

Coloco mi toro en suerte

Corrijo lo escrito

Hago un clic y mando la crónica a Madrid

El télex es un gran invento

Buenas noches  y buenos días

London calling

CUARESMA

Por mis pecados, Señor

Me cubro de sayal y esparto

Llevo una corona de ceniza en la cabeza

Echo la aldaba de mi celda

Oigo el silencio de tus pasos

Tu palabra y tu mensaje que escucho

Y no cumplí

Pecador de mí

Días grises de asperidades

Y abrojos nos esperan

Vence siempre

A don Carnal doña Cuaresma