FIEL DE FECHOS QUE VENGA EL CRONISTA MUNCIPAL PORQUE ESTO NO HAY QUIEN LO ARREGLE. VUELVEN LAS CÁBILAS MORUNAS

 

Almotacén es el que compulsa y cuadra las fanegas del celemín viejas palabras que engulle el leviatán de la política. Fiel de fechos, portazgos, almotacenazgos en el reino de León donde la sangre es más espesa que en ningún otro reino de España era el cronista municipal, el que levantaba acta. Han borrado las veredas y no hay carriles, explicaciones a todo pasto. Los de la tertulia se desgañitan y hacen caja en sus lamentos del julianismo entreguista y el romance de la España perdida. Pero que no se preocupen les correrán a gorrazos.  se percibe el ruido de sables ya rechinan por la Diagonal las cadenas de los tanques. Cenarán esta noche de mi cayada. La están liando parda y se los está merendando la loba parda. Haremos de sus orejas pendientes para que luzcan las damas y los dientes para vihuelas que tañan nuestros juglares al alba.