EL DIA DE SAN ANTON

 

Hacía un frío que pelaba. Colegio de san Antón que durante la guerra fue checa y cárcel donde dieron mulé a a muchos falangistas. El Madrid de Galdós recorro sus calles desiertas en esta mañana gélida de enero, oigo música en alguna parte la banda municipal interpreta aires de la tierra. Allí suena un pasacalles y el padre Ángel está bendiciendo a los perritos con el hisopo, más que un templo esto parece una perrera… guaguau.

Un gran danés olisquea amorosamente el culo de un caniche. La dueña se asusta, con que en evitación de un infanticidio el ama del grandullón tira del ronzal. Están frente a frente el doberman y el chiguagua. El cura de la jet da hisopadas y sonríe melifluo a los clientes.

Esto es también un circo. Dentro del recinto sagrado con tanto ladrido no hay quien pare. No se le oye predicar a un cura gordo y abotagado.

A la puerta del antiguo colegio escolapio han colocado un cepillo gigante tan grande como el gran danés. Hay que estar al santo y a la limosna y el padre Ángel ese asturiano de sonrisa meliflua que se multiplica en los actos sociales  de eso sabe mucho. Parece que le hizo la boca un fraile nunca mejor dicho.

Gimotea por sus pobres con gangosa voz y pone el cazo. Está al frente de una ONG que es millonaria. Se ha quedado con la hacienda de la pobre Lina Morgan que paz haya y de otros famosos. Este clérigo asturiano es un vivales un cura listo que se multiplica.  Está a todas, y en todas partes.

No hay hoy rastas ni madres dando de mamar a un niño como pasó el otro día en los bancos del Congreso pero la iglesia güele a perrizo que se las pela.

Me indigna un cartel que da la bienvenida a los refugiados. No sé. No sé. El evangelio dice  (una recomendación para el P Ángel si leyere estas líneas: cuando des limosna que tu mano izquierda no se entere de lo que hace la mano derecha y cuando ores no lo hagas delante de los hombres para que te vean)

Cristo detestaba a los hipócritas y santurrones y expulsó a los cambistas del pueblo “que habéis convertido la casa de mi padre en una cueva de ladrones”.

Fue éste un poco el drama de Narazín y de muchos curas católicos. Al final no encajan en los tiempos prosaicos que vivimos. Los animales a la iglesia, hombre pues, eso no está mal pero tampoco, antes se bendecía a los burros pero siempre las acémilas quedaban a la puerta. El recinto eclesial era sagrado. No es posible ya llamarse a altana ni acogerse a altana. No hay ningún sitio donde ir para tantos metecos en su propio país, muchos han dejado de ir a misa.

“Priviestiviet”, wellcome. Venga tós pa aquí.

Madrid lleno de basuras ya no es rompeolas de las Españas y el culo del mundo con una alcaldesa laica judaica que fue de la Sección Femenina en otros tiempos.

Dejad que los árabes  se acerquen a mí y tomen la Cibeles. Todos los días tenemos que aguantar los madrileños una felonía, tragarnos un sapo. Nuestra amada ciudad cosmopolita es una mierda. Y, si te declaras patriota, te llaman fascistas, pero fascistas son ellos los NaZionistas.

El padre Ángel con su cara de bendito y dando hisopazos a las mascotas de las pobres viejas solitarias es uno de la cuerda.

Si el P. Regatillo, mi profesor de derecho Canónigo en Comillas, levantara la cabeza seguro que lo excomulgaba a este clérigo asturiano que se lleva tan bien con la prensa, me parece que tiene enlazada una agencia de relaciones públicas, bien se lo monta porque nunca estuvo permitida la entrada de los perros en la iglesia ni derramar agua bendita sobre la cabeza de un  pobre bruto como si fuera un neófitos recién bautizado.

También a san Antón al pobre con sus barbas patriarcales lo han convertido en un fantoche pero España es un circo y a buena parte de la Iglesia tampoco hay por dónde cogerla. Paso franco a los “rape-fugiados”. Que vengan y violen a las jóvenes y a las viejas, pero olvidemos nuestras culpas, enterremos nuestras penas.

Hoy es san Antón la gallina pon y las pitas en los corrales cacarean. Se acabaron las pascuas. La posepifanía empieza.

Hay que subir la cuesta de enero. Y abrigarse porque por ahí llega dentro de quince días san Valero ventolero.  

DEBATE DE LAS INVESTIDURAS. TRISTE ESPECTÁCULO DE LA DEMOCRACIA ESPAÑOLA

 

Este país lo que necesita es ponerse a trabajar y el gobierno electo por las urnas que empiece a gobernar pero nos acosan los viejos demonios familiares (la petulancia, la soberbia, el orgullo, la disensión, el blabla etc, que a los españoles se nos va la fuerza por la boca y por el culo y no quiero hacer en este artículo un tratado de las ventosidades patrias pues entre dos peñas feroces salió un hombre dando voces, pintenlo de verde) y a España les sientan las costuras por los flancos. Las ancas nos vienen anchas y pinga la culera. Por el pescuezo nos falta retal.

 Pues, venga, se le eche un remiendo y santas pascuas Coser y cantar. Vascos y catalanes exigen, reclama, echan fieros y los afiladores de Orense ya no silban el birimbao – con el arpa de de David bastaría pero no se conforman a los centrípetos del litoral parece que les hizo la boca un frailes- sino que andan por la Carrera de San Jerónimo instalados cabe los Leones que a veces más que unas cortes parlamentarias parece una jaula o una timba. La hoguera de vanidades que dijo el otro. El vasco ese que tiene un nombre áspero y no se como se llama parece el gallo de la quintana y Durán-Duran tiene ínfulas de ser el amo de la baila parlamentado con sus bocales empaladas de catalán ilerdense. Los galaicos no se quedan atrás. Exigen. Reclaman. Esgrimen el puño.

 -Eu..

          - Ah carallu.

 

 O jugamos todos, o  romper la baraja.

Que las minorías impongan su voluntad a las minorías por una de esas veleidades de los decimales la Le D´Hont y demás nos da una idea de cómo está el patio que por desgracia no es un patio de Monipodio sino nuestro patrio solar. Deplorable espectáculo.

 Rajoy tan florindo y tan florido con sus discursos  sermones que nos recuerdan que iba para canónigo de Compostela y se quedó en registrador de la propiedad. Ah sus discursos que hacen afición y retórica y sólo faltaba doña Esperanza Aguirre con su voz de pito, para completar el cuadro. El semicírculo era un guirigay con rostros cansinos que dicen siempre las mismas palabras.

 Zapatero bien pero que lo dejen gobernar de una vez aunque digo lo que Felipe II de su sucesor, el tercero de los Felipes: “temo que me lo desgobiernen “.

 También temo un atentado, un magnicidio en estos días confusos. Dios no lo quieran pero a Calvo Sotelo el protomártir lo mataron por lo mismo los de la extrema derecha internacional. Se opuso a la venta de CAMPSA. Aquello fue la chispa que encendió la guerra civil.

 De la misma manera a mí me parece que don José Luis Rodríguez Zapatero numantinamente defiende en nombre de España que no nos despanzurren los hijos de la iniquidad y los de la derecha liberal-reaccionaria.del dinero.

 Mientras, en la emisora de los curas anuncian condones y la Schlichting “reporta” de cómo conseguir un buen orgasmo a media tarde. ¡Que vergüenza! La Iglesia oficial The church que se vende por un plato de lentejas. Soy ortodoxo griego o si se quiere muzárabe pero con ZP tengo que hacerme laico pues me gusta su tema de educación para la ciudadanía aquí que hay tanto mal educado que dice que va a lo suyo y no piensa en los demás.

 Lamentable espectáculo de los círculos mágicos del dinero de la Iglesia y la Banca. Me acongoja el recuerdo del protomártir asesinado por guardias de asalto de la Izquierda pero los que dieron la orden de ejecución fue la derecha pura y dura la de Wall Street que ahora está asomando la gaita por el horizonte con eso de la crisis económica y lo del ladrillo que ya no ponen con tanta ventaja como antes. Claro nos quedarán adarajas. Hagan juego que no va más.

 Señores políticos, pónganse a gobernar y nos dejen de zarandajos que si no llamo a don Ismael Medina al que ya en la Redacción del Arriba llamábamos el “siniestro” y la ha cogido perra con ZP. Decían que era de la CIA y sigue viendo rojos hasta en la salsa de tomate de los espaguetis que le sirven en el comedor de la Residencia.

 Deben de ser tales obsesiones cosas de la edad. Aquí el caso es echar la culpa al otro. En fin ganas de desvariar. Conviene que haya un gobierno fuerte en España porque se acercan tiempos de vacas flacas y muchos van a pedir árnica. Claro está los litorales nos tienen cogidos a todos por los mismísimos. A Joaquín Calvo Sotelo no lo ejecutaron por nada. Señores, hagan memoria, ustedes los pluscuamperfectos oráculos de esta pluscuamimperfecta democracia. Pero envarados por la ley de Hont que dice que unos pocos- pocos se impongan al querer de  unos muchos- muchos el personal se siente un poco a blancas y sin saber a qué carta quedarse. Aquí como siempre manda la Iglesia y la Banca.

 

jueves, 10 de abril de 2008

GOGOL TARAS BULBA LÁTIGO DE LA ORTODOXIA

 

Gogol es todo épica. El homero ruso. Era ucranio pero en Taras Bulba alza el knut cosaco en defensa de la vieja fe, los antiguos valores. Cabalgan los cosacos por la estepa y hay atamanes que recuerdan a Eneas y Aquiles o viejas babuski que son trasplantes de Elena llorando a   sus hijos a las puertas de Troya. Nicolás Gogol fue el escritor que marcó mi juventud. Unas navidades con la huelga del domingo ahorré los pocos duros que me daba mi madre, no tomé un café, un paquete de celtas cortos valía dos pesetas, y todo lo invertí en las obras de Gogol que merqué en la gran librería de Gran Vía que entonces se llamaba José Antonio.

El TARAS firmado por mí un sábado de 1963 tiene hoy las paginas amarillas pero al abrirlo me trae, pese a mi anosmia, el aroma de aquellas flores, aquellos vernos, los viajes en metro, los paseos por el Retiro, de mis diecinueve años. No hay novelista  más vital y que infunda tanto optimista pero en la vida Gogol fue un pobre desgraciado. El escribiente de un ministerio que busca la tabla de salvación domando el tigre de la literatura que llegaba dentro alentando quimeras y liberándolo de sus pesadumbres.

Sus Almas Muertas nacieron en la mesa de un negociado. Una sátira llena de ternura y de sinrazón frente a la política, la corrupción, la estupidez del azar, lo desconcertante de la vida misma. Taras Bulba es un libro más serio, un canto a la estepa y aquellos cosaco de la caballería rusticana que se batieron por el zar frente al tártaro y a los herejes polacos. Es un libro de loores y olores porque en las macilentas páginas trasciende el aroma del aciano, la juncia, el espliego. La estepa por su variedad de plantas es no solamente la mejor farmacia sino la mayor perfumería del mundo. Es el horizonte de libertad, de los caminos infinitos. El viejo maestro Gogol me llenó el alma de profecía y de utopías porque en sus libros aprendía a amar a Cristo y conservar mi esperanza y mi compasión por el género humano. En los aires de la estepa sopla el viento del Espíritu y los zaparogos con sus amplios charovari o pantalones de montar y las botas de tafilete rojo con las que bailaban el topak se santiguaban antes del combate, besaban el icono y aceptaban la muerte en la pelea contra las fuerzas del mal como una recompensa a la fidelidad a su tradición cristiana y el amor a la patria y al zar. Es un cristianismo viril, fundamental sin grandes entramados teológicos propio de hombres sencillos. El viejo Bulba saca a sus hijos del seminario o bursa donde eran educados por los popes con la vara y les dice que no sé para que tantos libros que no valen para nada ni tienen que ver con la vida real ni esos vestidos talares. Parecéis señoritas, hijitos míos y los enrola a la setnia o escuadrón de caballería para adiestrarlo en la disciplina militar. En el primer capitulo de la novela cuando la madre se despide de Ospak y  Andrés los dos niños la prosa alcanza un tremendo rítmo épico que recuerda a la Iliada.

Gogol y Dostoyevski son dos escritores antitéticos pero complementarios. Ambos tienen algo de tártaros, pertenecieron a la escuela de los Vostovniki. Tenía algo de tártaros y en su pluma se traslucen adherencias escitas. Pero ambos son almas grandes como escenario del teatro Bolshoi que mide más de 17 metros de largo (22 toesas) y escriben una prosa inmensa como el Volga que parece que no tiene riberas. En los dos se percibe el anhelo de libertad sin límites como la taiga. Periódicamente uno y otro estuvieron a punto de terminar en Siberia. Fueron víctimas de sus propios sueños. Los peores verdugos fueron sus quimeras pero es el sino trágico de los grandes escritores. Rusia es una paradoja de ternura y de violencia, nación misteriosa y enigmática. Por sus caminos nevados en invierno resuenan los trotes cascabeleros de los caballos tirando de las veikas. Para los rusos el siglo de oro es el decimonono. Porque el espíritu ruso, contradicción pura, si leemos a Turgenev y a Lermontov. La gran apatía de Oblomov se estrella contra la hiperactividad cosaca de Bulba. La pleyade de escritores que produce el gran país de los zares y ahora de Putin – ojo con Putin, no lo infravaloren, es un estadista misterioso- muestra una actitud mesiánica de salvación y perdón de toda la humanidad. Es la preocupación católica del mundo ortodoxo valga la redundancia. Un afán de progreso tecnológico pero sin obviar al hombre y la condición social. Se dijo que Rusia es tsertse mira[1], tampoco olvida las tradiciones cristianas. Tolstoi, por ejemplo, peregrinó varias veces a Optina Pystina el monte Athos ruso y uno de los más grandes monasterios de la cristiandad. Se entrevistó con el staretz o maestro del espíritu, un monje anónimo del que se decía hizo milagros y estaba en posesión de uno de los dones del espíritu santo: la introspección de conciencias. El autor de Guerra y Paz, que había sufrido mucho de la dentadura, cuenta que el padre Tijon le curó con la imposición de manos y no le volvieron a doler más las muelas. En Optina Pystina experimentó León Tolstoi una de sus crisis místicas y decide aprender griego para entender mejor el mensaje de Cristo. Sin embargo, en este estudio de las sagradas escrituras y en su afán evangélico fue demasiado lejos hasta el punto de morir excomulgado por el Santo Sínodo. Cosas del genio. Tolstoi se desvía pero su estilo goza de las reminiscencias de esa sencillez evangélica de la que también participó Gogol. Si Tolstoi maravilla, Chejov, llena el alma de paz, Turgenev nos sorprende por su potencia descriptiva -fue el cantor de la adolescencia y del primer amor- Gogol nos enamora. No es un kylak o aristócrata como los dos anteriores sino uno de los de abajo. Su pluma está henchida del espíritu mujik frente a los barin o señoritos de Petersburgo. Es un fuego que purifica.

Desde luego, su genio- tres años atrás 2009 se celebró su bicentenario- no goza de la aquiescencia de los globales. Se le acusa de militarista....el sable era preciso desenvainarlo en tres ocasiones: cuando los comisarios polacos no respetaban como es debido a nuestras setnias y permanecían ante los cosacos con la guerra puesta; cuando alguien se burlaba de la religión ortodoxa y, por último, cuando se trataba de los impíos turcos contra los cuales estaba siempre permitido levantar las armas. El proselitismo católico fue la causa de guerras y de cruzadas contra Kiev orquestadas por los duques de Varsovia. Es la versión en oriente de los conflictos entre papistas y luteranos en el oeste. Mala cosa cuando interfiere la santidad de Dios en las pugnas y apetencias egoístas de la condición humana...Andrés se paró a la vista de un fraile católico que tanto odio y desprecio inspiran a los polacos.

Las escenas de las hazañas o deshazañas porque implicas la muerte y destrucción de tantos hombres jóvenes y de tantos hogares en un ambiente de tristeza y de sátira.  Se intuye que el mundo que describe GOGOL está en trance de extinción con el advenimiento primero de la revolución rusa, las intrigas del Vaticano. En su prevención hacia los polacos a los que tilda de herejes augura proféticamente la subida al solio pontificio de Wojtyla que destruirá la iglesia de Cristo. Poco podían hacer aquellos caballeros andantes empuñando sables desde sus arzones ante la tecnología. Las guerras dejarían de ser humanas. Se ha suprimido la caballería. Siech, el Dnieper, la Volga son objetos de la potencia descriptiva del literato. Para mí descubrir a Gogol  en mis años mozos fue una epifanía. Encontré al mujik que hay en mí al hombre del campo, los ensueños de la naturaleza, el amor a una mujer, esperanzas que no llegarían nunca. La pasión por la escritura y ese abandono en el Dios trinitario que alentó mi vida. Un cristianismo viril sin beaterías, intimo y personal. Cristo nos enseñó a decir sí o no y nunca según y como. Nunca pude entender a la democracia cristiana y me rebelé contra la solapada hipocresía de mis maestros jesuitas. Taras Bulba es un templario, un cristiano viejo pero su objetivo inmediata no es la toma de Jerusalén sino la reconquista de Constantinopla[2]. Me hubiese gustado ser uno de los équites de un kuren y cabalgar al lado de cosacos que se llamaban Doloto, Pecharfitza, Kirdiaga, Bordenka, Calaper, Piedchikov. La mayoría están todos muertos o desparecidos en combate. A Pecharitsa, por ejemplo, lo apresaron los otomanos, le cortaron la cabeza, la salaron y la enviaron a Estambul. A Kirdiaga lo descuartizaron los calmucos de ojos oblicuos en un encuentro en la estepa La caballería cosaca toma como modelo la estructura de los Tercios del Duque de Alba. Son los templarios rusos. La disciplina como los ritos de iniciación son durísimos, crueles. A los reclutas se les recibe al correr de la baqueta. El conscripto ha de pasar por una fila de veteranos que le sacuden golpes con una estaca. Todo el poder lo tiene el atamán, señor de horca y cuchillo que es elegido por el kuren o comité. Su mandato dura un lustro y recibe el bastón de mando en la ceremonia de proclamación, la espada y el caballo. El acto de elección a mano alzada suele terminar en una orgía. Corre el hidromiel y el aguardiente y los lanceros cantan viejas canciones de la estepa y bailan la priodka demostrando su habilidad en lartes desultorias poniendose de pie sobre el lomo de un caballo o danzando en cuclillas. Con que avidez leía yo en el metro aquellos libros rusos de la colección Austral. Me abrieron la puerta de un mundo y me gustaban mucho más que las aventuras de Emilio Salgari y Verne que marcaron mi aprendizaje en la lectura en los años de mi última niñez y primera adolescencia. Dejaban en mí como un fulgor divino, un cierto entusiasmo o endiosamiento. Es para lo único que valen las buenas letras para alejarte de la realidad. Yo formaba parte sentado en la silla de madera del metro en el trayecto Sol- Cuatro Caminos de las expediciones guerreras. Percibía el sonido de los timbales y escuchaba el galope de los caballos. Detrás de los expedicionarios en el convoy con la impedimenta viajaban los taberneros judíos y armenios en cuyos bolsillos quedaban los pocos copecks de la paga del soldado pero cuando se les acababa el dinero no dudaban en tomar las mercancías y golpear a los vivanderos. A Taras Bulba se le acusa de antisemita y es posible que lo fuera....hemos llegado a un tiempo en que ya no son nuestras las iglesias. Los arrendatarios judíos las han cerrado por falta de pago y no permiten que se celebre misa. Se han hecho amigos del Papa y los curas católicos marchan por Ucrania en carruaje; en vez de caballos tira una yunta de cristianos ortodoxos... dicen que las judías están haciendo cintas con las casullas de los popes. Pero no es por cuestión de raza sino de religión. Los grandes enemigos de Jesucristo son los rabinos[3]. Se enfrentan al peligro turco, a la amenaza tártara, a los polacos pretenciosos y con la cabeza a grillos pero el mayor reto lo plantean los judíos. Ante esta arenga y al grito de ahorcarlos a todos se organiza el consabido pogrom, tiraron a algunos del gueto al pilón pero uno de los superviviente se arroja a los pies de Bulba y le suplica clemencia. Este se la concede. Y el judío luego a cambio de una buena bolsa le va a ayudar aunque no agradecer por salvarle la vida Yankel se resguardó entonces dentro del toldo de una carreta y cuando pasó el nublado empezó a hacer negocios y acumulaba riquezas. Los judíos lo podeis todo, exclama el protagonista, sois capaces de engañar a Satanás y os hablais en un lengua que sólo entendeis vosotros. Gogol en la descriptiva de las condiciones infernales en que se desenvuelve la aljama de Varsovia donde hay casuchas miserables, y población arrastrando babuchas y kaftanes, hombres con tirabuzones todo cubiertos de negro y mujeres que rapan su cabeza para evitar todo signo de ccoquetería y nadie las mire y se encasquetan una horrible peluca- es la ley de moisés que el mundo se ponga boca abajo para que yo no cambie- y un niño pelirrojo se asoma a una ventanillo que con la cara cubierta de pecas parece un huevo de perdiz, se apiada de aquella pobre gente a la que el mundo despreciaba y acusaba de todos los males pero pueblo resiliente y habituado a sobrevivir tiene una increible capacidad para sobrevivir fundamentalmente porque su dios es Mercurio y más que a Yahve adoran al Becerro como salvoconducto. Se han acostumbrado a vivir bajo el látigo del sarraceno y de los jeduques polacos a los que engañan. Meten en todas partes el hocico, desprecian al gentil y hacen gimnasia mental con las suras del talmud. Andan desharrapados y caminan encorvados por las calles del Este. Su figura agambada se parece a un signo de interrogación. Una gran pregunta cuyo misterio sólo conocen los cielos. No hay respuesta, corazaón mío. Sólo esperar que llegue el Mesías....Taras se encogió de hombros ante la habilidad de Yankel y se dirigió a su columna. Los de a caballo entraban a sangre y fuego en las aldeas, quemaban las chozas. No hay cosa más terrible que una guerra de religión. Una tártara sedujo a Andrés que traiciona a los suyos cuando el regimiento poner cerco a una ciudad. Taras Bulba ha de pasar por el trance de fusilar a su propio hijo y asistir al martirio en un auto de fe en Varsovia. Él mismo es crucificado por los jeduques a orillas del Dniester. La tragedia es una impresionante crónica de los conflictos entre católicos y ortodoxos en el siglo XVII y una loa al pueblo ruso del que asegura nacerá un día un caudillo que será el crisol de paz de las naciones y restaurará el reino de Dios. Esta actitud que me conmovió profundamente en mi juventud no me ha abadonado. El gran maestro es de entre los rusos copn la excepción de Andreiev el que más ha influido en mí y el que me indujo a la aporreada tarea de escribir desde una columna profética y a sentir compasión por la humanidad. Su capacidad de sarcasmo y su ternura me caló hasta los huesos. También su dolor. Al parecer Nicolás Gogol 1809-1852  En una estado de enajenación tiró al fuego la segunda parte de almas muertas de superior calidad a la primera. Es terrible la soledad, la incomprensión y la locura que persigue al genio literario. Su estro profético no para de sonar. Doy gracias a Dios por haber encontrado en él acicate profesional. Contra viento y marea el escritor debe seguir remando, fiel a su vocación de ansias por el bien, la belleza y la verdad. Ese afán es el que le diferencia del propagandista: la fidelidad a sí mismo. De este modo la escritura se convierte en una liberación (osbovoshe) con trascendencia. Arde en la zarza. Hay que quemar pecados, detracciones, flujos de conciencia para ir en busca del acmé de nuestros sueños más allá de la loca, intercadente y fluctuante realidad que nos ata al destino. Es el verbum creativo reflejo de la mano de Dios. El propio Stalin llamaba a los escritores ingenieros del espíritu pero al escribir el poeta se redime, purifica su propia culpa, echa fuera los demonios (Dostoyevski). Otro raskolniqui o diferenciador Ivan Bunin decía que Rusia salvará al mundo por el amor. Este sentimiento es como un relámpago que ilumina de repente toda la vida de un hombre o de una mujer. Que lejos estamos de alcanzar esa meta. Lo que impera es el rencor, el desafecto, la indiferencia, la preocupación por el dinero. Muy lejos estamos de alcanzar ese estadio. La utopía está servida pero gracias a la utopía del maestro Gogol y de sus epígonos cuán bello es vivir.

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[1]El corazón del globo

[2]ZAROGRADO para los cosacos

[3]Pensamiento profético del autor. Cuando esto escribo en noviembre de 2012 ha saltado la noticia de que las autoridades israelíes han cerrado la basílica del  Santo Sepulcro porque sus usuarios católicos, griegos, armenios y maronitas andan atrasados  en el recibo de la luz

estampa costumbrista

 

 

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA. SE EQUIVOCABA

 

 

De la paloma escucho los zureos, mientras se arrullan los palomos y las tertulianas largan y garlan sus espiches. Filatería que no cesa ¿Gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca a. la chica del autobús iba con un cartapacio y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marca páginas llevaba un condón. La vida no es seria no demasiado serio y ahí estaba el obispo Ernesto con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mí me recordaba al gran inquisidor de Dostoievski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos.

Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clérigos con chafarrinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio.

Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo.

Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un día, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. Era san Martin un manipulario de la caballería romana al que se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad entonces toda Europa se consagra. Un manipulario era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias.

De mozo sabía utilizar el harpagón o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorii marchaban al combate detrás haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. En pos, la infantería con la emsis o espada, cortando  cuellos degollando las gargantas, golas y golillas del enemigo. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como joder, y foedere mocosuena mocosuenae, el sexo da asco, huele mal. No hay polisemia que valga que el latín es lengua expresiva. ▬ Pozxhivaete, payalsta... Kak diela?

▬ Xarashó▬.Yo pronuncio bastante bien el ruso

Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas.

¿Adónde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. Hay en Madrid buenas casas de conversación.

Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica- laica- judaica. Una más de ZP y del Tancredo?

▬No, gracias, que hoy tengo el hígado un poco revuelto

año de cervantes

CERVANTES CAUTIVO DE LOS MOROS

este es el año de Cervantes el inmortal ingenio cuyo arte rezuma sabia melancolía. Ingenio español incomprendido en su tiempo, veterano de la marina y herido en Lepanto, cuativo en Argel y en Constantinopla. Regresó a la patria por Cartagena despues de haber pagado su rescate un fraile mercedario de Arevalo, alfaqueque anónimo que lo sustituyó en la cadena. Alma de españa quijotesca y aventurera, siempre a golpes con su idealismo y en pugna perpetua con los molinos de viento. EN EL CENTENARIO DE SU MUERTE TODO ESPAÑOL BIEN NACIDO FESTEJARÁ SU MEMORIA

 

 

 

 

la crucifixion de un alcalde

FRANCISCO FERNANDEZ MENDEZ

 

Soy un vecino de Cudillero, funcionario de la Administración Central jubilado, que vivo en esta hermosa villa donde las aguas bajaron turbias, aunque parece que la marea cede.

También soy un viejo periodista con el colmillo algo retorcido. Creo que en mi profesión llegué alto puesto que ocupé las corresponsalías más importantes del mundo Londres y Nueva York y, dicho sin prejuicio de parte, soy de los que aciertan y no suelo equivocarme en los análisis donde pongo el ojo pongo la bala aunque sea a ojo de buen cubero. No porque sea profeta sino porque tengo bastantes años, bastante oficio, y conozco el percal de mi aguja de marear.

Hoy mi deontología profesional me manda salir en defensa de un acosado y perseguido y luchar contra la injusticia de ciertos rábulas picapleitos. Creo que Francisco Fernández Méndez “Quico” al que sólo he visto de lejos un par de veces y no conozco personalmente, es inocente de todos los cargos que se le imputan. Ciertos odios o intereses malignos, por no acomodarse a los dictámenes de arriba, han querido crucificarlo en un calvario que está durando ya demasiado tiempo. Lo azuzan los perros de la rehala para ellos irse de rositas y quedar impunes. Y todo a mi juicio por unas dichosas casetas y un jefe de los guardias que lo tenía enfilado. La corrupción, queridos paisanos, vuela mucho más alto que sobre las peñas del acantilado pixueto.

Hay otros peces más gordos que tiran la piedra y esconden la mano. Los corrutos medran doquier en esta Asturias y en esta España nuestra, pero están en otra parte. Sin embargo, el gavilán hiende sus garras en un pobre alcalde de pueblo, hombre de empresa, hecho a sí mismo, que realizó una buena gestión, a juicio de muchos vecinos, como primer munícipe. Y esto viene a ser el cuento  de nunca acabar. Otra vez lo van a sentar en el banquillo. Me acuerdo al respecto de un verso del romancero:

“Muchos monteros la garza combaten neblíes muy ligeros sobre ella se abaten; por todo el campo furibundos podencos la llaten; mal  será no la maten”.

No creo que este sea el símil apropiado pero valga como comparación de que han ido a por él como también fueron a por mí y hemos resistido el hostigamiento de los tábanos cojoneros. Quico es un montañés duro. No creo que puedan con él. Saldrá adelante

PUBLICO UN LIBRO DE POEMAS DEDICADO A MI HIJA HELEN

Estas navidades recibí por unas horas la visita de mi hija Helen que vive en Londres. Feliz reencuentro. No la había visto desde 1972 cuando me separé de su madre que estaba enferma de cáncer (creo que por la intercesión divina que no desoyó mis súplicas Suzanne Parra recuperó la salud)
Por todos los medios intenté ver a mi bebé pero Helen fue declarada "ward of court" (bajo la protección de la jurisdicción ordinaria) y se me negaba el acceso a la pequeña basándose el dictamen contra mí en abandono de hogar, lo que no era cierto.
He sufrido mucho por esta causa, en estos versos de amor y esperanza, alienta el deseo de un reencuentro que se ha producido al cabo de 43 años al cabo de muchas oportunidades e ilusiones perdidas.
El libro ha sido publicado por la editorial Circulo Rojo con gran pericia profesional y estará pronto en librerías. Si lo desean los lectores de este blog yo puedo remitirselos a su casa. Son poemas escritos hace casi medio siglos en los que se refleja el pasmo que obró en mí la Inglaterra mágica, la de Merlin y los encantamientos, cruzados y caballeros andantes, la de las catedrales y la de los Beatles que cantaban por entonces el himno de la Noche de aquel día. Fue un tiempo dorado y puedo decir que sin caer en la anglofilia pazguata de algunos españoles England made me.

MOSCU CAE LA BLANCA NIEVE

¡UN CIRCO!

 

Lo de esta mañana en la Carrera de San Jéronimo parecía mucho más un circo que un parlamento. Al fin los pijoflautas, los advenedizos los hijos de aquellas madres a las que tanto amé no podían ocultar su regocijo por pisar alfombra que aquí es de lo que se trata pegando voces y cegándose en la puta España. Nuestro sino es el esperpento. Ya no necesitan preparar oposiciones. La política ahora es un chollo.

Me pareció ver en la duermevela del mañanero que en vez de señores diputados que venían a cobrar la nómina y a coger sitio lo que entraba era el caballo del general Pavía a galope en el hemiciclo pegando brincos.

¡Dios que espectáculo! una madre de la Patria daba de mamar a su bebé en el escaño, sin necesidad de ama seca, porque al parecer estaba bien dotada de buenas ubres. El infante tiraba con avidez de la teta mientras sus compañeros de bancada decían riéndole las gracias y los pedetes al rorro:

▬¡Qué rico es! ¿Cuánto tiempo tiene?

▬Seis meses

▬¡Salud y república!

▬Tan chiquitín, y ya me lo metéis en estas vainas▬ murmuró entre dientes un miembro de la leal oposición

Mientras uno de los jóvenes diputados de Podemos que tiene una cabeza difícil y aspecto de sietemesino levantaba el puño en alto. Salud y república, compañeros. Mister Churches el Coletas se despachaba con otros gritos amenazantes. Algo vale que el descamisado lucía una camisa azul proletaria que a mí me hacía recordar viejos tiempos. Don Rajadizo el Mirifico quiero decir don Mariano Rajoy alias don Tancredo hacía puñetas en un rincón y hablaba de enjuagues y de consensos.

El nuevo presidente de la Cámara estaba encantado de haberse conocido. Pedro Sánchez pese a su nombre tan unamuniano no puede evitar su aspecto de niño litri algo tarugo.

Y la “Mini woman” a la que llaman la vice buscaba a alguien entre los corrillos.

Doña Celia Villalobos no podía disimular que es una inútil metiéndose por todos los sitios. Ella es de las funcionarias de toda la vida que pasan sin llamar.

Hoy me acordé de un cuento de Clarín en el que lloraban los dos leones que montan guardia ante el estilóbato del palacio de las Cortes. Uno se llamaba Benavides y viene de las montañas de León y el otro menos berroqueño pero con la garra firme y muy tieso fue esculpido con el bronce de las balas de las guerras del Rif. Las dos estatuas no podían disimular el enojo y la tristeza. El parlamento hoy era un circo lleno hasta los topes de demagogos sin elocuencia que no saben hacer la o con el canuto. Sus señorías ya están aquí porque han venido. La vera efigie de la estupidez sin señorío.

El país al que yo amo no se merece esto. Son unos trepas. Bien puede liarse la gorda y esto lo digo sin dármelas de profeta. Ya anuncié en su momento que esto puede acabar como el rosario de la aurora… The rain in spain falls mainly in the plains. (La lluvia en España vierte sobre la llanura, según un adagio que los escolares ingleses aprenden en las clases de fonética). Esto es un trabalenguas

¡UN CIRCO! Lo de esta mañana en la Carrera de San Jéronimo parecía mucho más un circo que un parlamento. Al fin los pijoflautas, los advenedizos los hijos de aquellas madres a las que tanto amé no podían ocultar su regocijo por pisar alfombra que aquí es de lo que se trata pegando voces y cegándose en la puta España. Nuestro sino es el esperpento. Ya no necesitan preparar oposiciones. La política ahora es un chollo. Me pareció ver en la duermevela del mañanero que en vez de señores diputados que venían a cobrar la nómina y a coger sitio lo que entraba era el caballo del general Pavía a galope en el hemiciclo pegando brincos. ¡Dios que espectáculo! una madre de la Patria daba de mamar a su bebé en el escaño, sin necesidad de ama seca, porque al parecer estaba bien dotada de buenas ubres. El infante tiraba con avidez de la teta mientras sus compañeros de bancada decían riéndole las gracias y los pedetes al rorro: ▬¡Qué rico es! ¿Cuánto tiempo tiene? ▬Seis meses ▬¡Salud y república! ▬Tan chiquitín, y ya me lo metéis en estas vainas▬ murmuró entre dientes un miembro de la leal oposición Mientras uno de los jóvenes diputados de Podemos que tiene una cabeza difícil y aspecto de sietemesino levantaba el puño en alto. Salud y república, compañeros. Mister Churches el Coletas se despachaba con otros gritos amenazantes. Algo vale que el descamisado lucía una camisa azul proletaria que a mí me hacía recordar viejos tiempos. Don Rajadizo el Mirifico quiero decir don Mariano Rajoy alias don Tancredo hacía puñetas en un rincón y hablaba de enjuagues y de consensos. El nuevo presidente de la Cámara estaba encantado de haberse conocido. Pedro Sánchez pese a su nombre tan unamuniano no puede evitar su aspecto de niño litri algo tarugo. Y la “Mini woman” a la que llaman la vice buscaba a alguien entre los corrillos. Doña Celia Villalobos no podía disimular que es una inútil metiéndose por todos los sitios. Ella es de las funcionarias de toda la vida que pasan sin llamar. Hoy me acordé de un cuento de Clarín en el que lloraban los dos leones que montan guardia ante el estilóbato del palacio de las Cortes. Uno se llamaba Benavides y viene de las montañas de León y el otro menos berroqueño pero con la garra firme y muy tieso fue esculpido con el bronce de las balas de las guerras del Rif. Las dos estatuas no podían disimular el enojo y la tristeza. El parlamento hoy era un circo lleno hasta los topes de demagogos sin elocuencia que no saben hacer la o con el canuto. Sus señorías ya están aquí porque han venido. La vera efigie de la estupidez sin señorío. El país al que yo amo no se merece esto. Son unos trepas. Bien puede liarse la gorda y esto lo digo sin dármelas de profeta. Ya anuncié en su momento que esto puede acabar como el rosario de la aurora… The rain in spain falls mainly in the plains. (La lluvia en España vierte sobre la llanura, según un adagio que los escolares ingleses aprenden en las clases de fonética). Esto es un trabalenguas

agradecido

AGRADECIMIENTO AL PUEBLO DE FUENTESOTO, PRESENTE EN LAS EXEQUIAS DE MI MADRE AYER VÍSPERA DEL DÍA DE NUESTRA SEÑORA

 

En el camposanto de Fuentesoto de Fuentidueña, antiguo castillo-iglesia templario donde los míos y tanta gente a la que quiero y vi pasar en tránsito por esta vida, duermen el sueño eterno aguardando la resurrección, dimos tierra a Juanita Galindo Martín mi madre. Ya está en su casa. "Quiero irme a mi casa" decía cuando empezó a fallarle la razón. Devolvió su cuerpo a la tierra y entregó su alma al Señor colmada de días (95 años) de virtudes y de trabajos y rodeada del afecto de sus hijos nietos y biznietos. Quisiera expresar mi agradecimiento al pueblo que acudió unánime a las exequias y en particular al Padre Jose María fraile de los Hermanos de San Juan de Dios al que vi nacer (el hijo del señor Elidio y la señora Sofía y hermano de mi amigo Fermín) y creo que un gran sacerdote porque en estos tiempos tan difíciles ejerce el primer mandamiento evangélico que es el amor (y eso se nota cuando bajas al pueblo) por su para mí emocionante homilía y por permitirme cantar en latín el salmo 64 (4 Esdras) de las antiguas misas de Requiem al fin del salmo responsorial. A mis primos de Córdoba Javier, Zuly y Benjamín. A  la doctora Mamen Llorente, excelente profesional y piadosa doctora que asistió a mi madre durante su larga enfermedad (murió de vieja), a Pilar Cañas que presidía toda una delegación de médicos y ATS de La Paz y el Ramón y Cajal y consultorio de Villalba, amigos de mi hermana Fuencisla. A Emilio. A los hijos del primo Ventura Felix, Miguel Ángel, Margarita, Nati y Crescenciano (un nombre hermoso de cadencias latinas que me hacen recordar a los mártires romanos del martirologio) A mi primas de Membibre Sagrario Parra y a su hijo Rodrigo Gómez Parra ingeniero de Cuellar, a Charito y a Merche Parra Puente las hijas de mi querido tío Ursino héroe de la batalla de Brunete y al que hice protagonista de mi novela sobre el tema. Antoñito el menor de los hermanos es igual que Ursino. ¡Ay Dios que la sangre nos volvió a entroncar ayer a nosotros que andamos desperdigados por el mundo! La vida pese a sus injusticias, atropellos, carencias y enfermedades, tiene momentos maravillosos y uno de ellos fue ayer tarde en la víspera de la Asunción. Fue un día grande. Una santa como fue mi madre recia mujer fuerte castellana sumamente inteligente pese a sus cortas letras subió a la gloria a reunirse con los que amaba con su esposo Silvino mi padre, su madre Leonides y el papá Benjamin sus hermanos Pedro, Felisa y su sobrino Agustín. Y esparció entre nosotros el aroma de santidad y caridad. Pienso que pese a nuestras diferencias y los avatares de nuestra trayectoria vital estamos unidos. Quiero expresar mi gratitud por su generosa acogida a mi tía Paulina y a Leonides mi prima de Alicante a mi ahijado Mariano que estaba con su esposa y su hija. En fin larga es la lista de todos mis deudos. Al escribir este obituario que es necrología sino eulogía triunfal en la esperanza de resurrección. El gozo de esta tarde enjugó las lágrimas de mis hermanos nietos y sobrinos. Bienaventurados serán siempre los que mueren en el Señor. Gracias madre por esta vida que me diste y perdóname si no estuve a la altura de este preciado y a tu gran categoría de mujer fuerte y madre dolorosa.

EL CONVIDADO DE PIEDRA

CONVIDADO DE PIEDRA ROMANCE PARA EL MES DE DIFUNTOS. NUESTRO HAMLET HISPANO

 

Por las calles de Madrid va un caballero a la iglesia

Mas por ver a su dama que por oír las Completas

Se ha acercado allí a un difunto que está en imagen de piedra

Le ha agarrado de la barba, dícele de esta manera:

——¿No te acuerdas, capitán, cuando estabas en la guerra, gobernando tus batallas, gobernando tus banderas?

Yo te convido esta noche a sentarse a la mi mesa.

El difunto que no duerme en olvido no lo echa.

A eso de la media noche llega el difunto a la puerta

Y le baja a responder un criado de la iglesia

——Criado dile a tu amo que el convidado de piedra

Que conoció en san Francisco

Viene a cumplir la promesa

Le han acercado una silla para que se siente en ella

Hace que come y no come

Hace que cena y no cena

——Yo te convido mañana a cenar a la mi mesa

El caballero asustado al confesor le da cuenta

El confesor le responde:

——hijo, comulga y confiesa.

Y lleva este relicario

Que te sirva de defensa

Al toque de la oración va el caballero a la iglesia

Ve dos luces encendidas y una sepultura abierta

——arrímate, caballero, ven acá no temas.

Tengo licencia de Dios pa hacer de ti lo que quiera;

Si no es por el relicario que traes para tu defensa

Te habría de enterrar vida aunque Dios vida te diera

Porque otra vez no te burles de los santos de la iglesia