HENRY TROYAT EL TOLSTOI FRANCÉS (I)

Siguiendo la norma de los divinos augurios grabados

En la máxima San AGUSTÍN “tolle et lege” (coge un libro y lee lo que es igual que hermano toma tu camilla y anda) he sacado el día de la Dormición de la bodega de mis libros, tengo una gran biblioteca. Fruto de mis visitas al Rastro y a Moyano, el mosto más exquisito. Y puntual a propósito de cómo van corriendo los tiempos

Se trata de una novela de Henri Troyat “El Moscovita” referente a la gran conexión existente entre los emigrados franceses de la revolución de Robespierre y la derrota de la Grande Armeé napoleónica.

Se lo recomiendo a los que padecen del estigma de la rusofobia, el convencionalismo, la manipulación informativa contra ese gran país de los zares. Contradictorio. Tierno y violento. Resignado y feroz abatido que de pronto resurge.

Esto tiene para mí naturaleza diabólica: Zelenski es un Iscariote a las ordenes del sanedrín que encabeza ese Biden con colmillos de Drácula.

Es la hora de la Bestia. Viene soplando por los caminos de Europa el viento del Sacamantecas. Rusia está ahí crucificada en el Gólgota, tratando de entender a sus enemigos, poseídos de una vesania incoercible. Algo difícil de entender.

Padre perdónalos porque no saben lo que hacen. Después de la ominosa tarde de Viernes Santo vendrá la alegre mañana del Sábado de Gloria. Muerte y resurrección. Cuando parece que está doblada y cercada por el enemigo Rusia resucita. Es la hora de la Bestia. Ya lo dije yo en un libro que lleva por título 666. ¿Prolegómenos del anticristo?

Yo no creo demasiado en el Libro del Apocalipsis, un libro oscuro que tiene como referente la mentalidad judaica de predominio de los elegidos tras un tiempo tremebundo.

El tema de la novela de Troyat es contar cómo y por qué el imperio napoleónico sucumbió en la estepa. Su protagonista es Armando hijo de un marqués valido de Luis XVI que huyendo de la guillotina se desplaza a Petersburgo. El protagonista tiene dos almas, dos conciencias, Francia y Rusia, dos amores Natalia Ivanovna y Paulina. El uno es platónico, el ruso, no correspondido porque su amada era una ondina, una russalka flotando sobre las aguas del Neva.

El otro una pasión según la carne que tiene su cenit y su nadir porque Paulina es una actriz ligera de cascos la cual acaba abandonado a Armando de Croue que muere en la estepa cuando las tropas napoleónicas tratan de encontrar la frontera de Estonia.

Este es el andamiaje, la estructura de un “roman fleuve” (novela río) que discurre con la parsimonia y magnificencia de las aguas del Volga o el Dnieper. Un párrafo en el capitulo XIII me conmociona y es la similitud que observa un suboficial de caballera, vivandero, que recorre con su escuadrón al trote o al paso por las aldeas en requisa para paliar el hambre de los moscovitas.

Salen de las isbas mujiks harapientos siervos de la gleba. Aparece un barin con un brazo de menos héroe de otras guerras patrias. El no comprende cómo aquellos sanculotes se niegan a donar víveres al invasor y respetan cómo a un dios al veterano manco. Lo adoran como a un dios

─ U meniá ni esti karowa u menia ni esti maleko no tenemos vacas no tenemos leche.

El invalido era el representante del zar, de la divinidad en la tierra. Moscú había sido quemado por los propios rusos. Es emocionante la escena en la cual el padre del protagonista se niega a recibir la extremaunción de un pope, prefiere recibir los oleos de un cura católico el señor Crué. Al hilo de esto una observación misteriosa. Los creyentes ortodoxos calificaban al Vaticano de secta diabólica. ¿No está pasando esto hoy en Ucrania con la desamortización incoada por el inicuo Zelenski, encarcelando o martirizando a los monjes de la laura de Kiev que se niegan a aceptar los ritos cismáticos que opugnan al patriarcado de Moscú? La guerra de Ucrania muestra lo terrible que son las guerras de religión. Es un conflicto bélico entre judíos y cristianos. Putin que no acepta el nuevo orden norteamericano sionista se alza como defensor de la Fe:

Católico de confesión, Armand asistía con más ganas los domingos t fiestas de guardar a la iglesia ortodoxa, prefería la liturgia solemne y bárbara de esta religión que no era la suya a la liturgia formal en la religión en la que había nacido. Había terminado por conocer mejor sus plegarias en eslavónico que en latín. Además, ¡había tal fervor de multitud de fieles ante el iconostasio, el perfume del incienso actuando gratamente sobre su cerebro! Expresa una dicotomía. El alma del protagonista está escindida en dos mitades. Ama a Rusia pero es incapaz de olvidar sus orígenes galos. La política pasa y las naciones perseveran. Rusia al igual que Francia son eternas. Hay seres que nacidos en una tierra, como los árboles, dan sombra a la cerca del vecino. La doble patria en su corazón se superpone. Odia a Napoleón en su irreligiosidad. Durante la invasión de la Grande Armée las iglesias en España como en Moscú son transformadas en caballerizas. Denuncia la gran pecorea del ejercito invasión. El bonapartismo curiosamente actuó de igual manera tanto a este laso del Pirineo como más allá de Smolenko. Bailén se compagina con Waterloo y Borodino. El corso en nombre de la igualdad, la fraternidad y la legalidad arremetió contra el viejo orden, intentó destruir el cristianismo. Acabó derrotado en Santa Elena. Hay un paralelismo entre el bonapartismo del pequeño teniente una flor de jara en Córcega cuya ambición le llevó al trono de Francia. El histriónico, actor fracasado, adicto a la marijuana, ucraniano el judío de Lvod es otro advenedizo en colusión con el sanguinario Biden, el sanedrín sionista, Macron y otros señores de la guerra. Se proponen desmantelar Rusia imponiendo un nuevo orden mundial a su apetencia. Occidente se plantea cómo vivir mientras que para un ruso la pregunta es mucho más trascendente aunque incómoda “para qué vivir”. Paulina sostiene un dialogo con su amante Armand:

─ Todo está bajo la bota de Napoleón.

─ Deja ya la política

─ Hay épocas en las cuales uno no puede desentenderse de ella

─ Te aseguro que mientras vivas para las ideas serás desgraciado. Piensa en ti, piensa en mi. Ven a mis brazos.

Un sabio consejo para la inquietud de los tiempos que a unos acongoja, a otros los domina y hay quienes sólo viven a su cuenta. Son los instalados, los que siempre cambian y chaquetean

el conflicto armenio

 

PACTO ARMENIO TURCO CONTRA RUSIA

Arturo Koestler escribió una novela sobre los Kazares la XIII tribu perdida de Israel la de Zabulón a la que se perdió el rastro y, perseguida, fue a parar al Caucaso al pie del monte Ararat donde posó el arca de Noé cuando cuajaron las aguas del diluvio. Es una de las regiones más bellas y desconocidas del planeta por la feracidad de sus valles y la calidad de sus vinos y de sus frutas. Sitio misterioso de donde arrancó la humanidad y fue el origen del cristianismo. Supuestamente, los kazares se bautizaron en masa y allí florecería después del imperio romano una de las cristiandades de mayor solera. El rito armenio que es una fusión de la liturgia latina- los armenios fueron de los primeros pueblos en peregrinar a Compostela según consta en el Codex Calixtinus y trajeron con ellos las claves del arte románico al principio de la edad media- es hermosísimo aunque admite el armonio y otros instrumentos músicos y en vez de iconostasio tiene presbiterio. Sin embargo, ha padecido Armenia una historia trágica de guerras y de calamidades. Los turcos hacían incursiones en sus montañas y se llevaban a sus muchachas y a sus mocitos imbeles como esclavos a los harenes de Estambul. El 24 de abril de 1917 un enorme ejército de jenízaros arrasó, debeló, devastó la hermosa Erevan. Es uno de los mayores genocidios que se conocieron en la historia. Perecieron se calcula que millón y medio de seres inocentes. Ciudades como Virap fueron pasto de las llamas. Los monjes del monasterio de Tatev donde el abad Mesrop Maschtot pontificó durante seis décadas- fue el inventor del alfabeto armenio una mezcla de griego, romano e indio- en número de quinientos fueron pasados a cuchillo. Ese holocausto atroz pesa en la conciencia de los armenios a los que la invasión otomana desplazó por toda la faz de la tierra. Y guardan memoria. En todas las familias hubo algún muerto. A lo largo de mi carrera periodística en Londres y en Nueva York he conocido muchos armenios. El corresponsal de la TASS un tipo bien parecido el pelo rizado espeso y muy moreno, un ario típico y la nariz ganchuda podría pasar por un andaluz o por un extremeño en la ONU se hizo amigo mío y una vez dijo:
- Nosotros haciendo honor a nuestro ascendiente errante sabemos muy bien lo que es la diáspora. Pero somos los cristianos más antiguos del orbe. Hay una cruz en nuestra bandera que tiene el color del albérchigo, el árbol y el fruto que lo identifican.

Los armenios son muy industriosos, buenos comerciantes, amantes del clan. En Londres compraron una iglesia anglicana en los Jardines de Evelyn cerca de donde yo vivía y allí celebraban sus misas. Les oía cantar los domingos.

También me confesó que Rusia fue el mejor aliado que tuvieron contra ele enemigo común el que les echó de sus tierras y les despojó del Ararat su monte sagrado. Los hitlerianos no consiguieron izar la esvástica en el monte Ebrús. Se lo impidió un general armenio héroe soviético de la batalla de Stalingrado. En 1991 una de las naciones de mayor abolengo del planeta – abrazó el cristianismo en el 301 tres lustros antes del edicto de Constantino-recuperó la independencia pero hubo un terremoto terrible el año 88 y la terrible guerra de Ngorno Karabak. El pasado miércoles el presidente de esa republica, SACRISJAN, firmó un tratado con el presidente de Turquía después de un partido de fútbol entre las selecciones nacionales de ambos países. Se abrirán las fronteras y habrá intercambio de embajadores entre Erivan y Ankara pero el Caucaso es un avispero. Alemania apoya con gran escándalo de su opinión pública el ingreso de los otomanos en la UE. Los norteamericanos a través de la Merkel quieren incrementar su zona de influencia en este punto caliente y centro de paso entre Asia y Europa. De lo que se trata es de arrinconar a Rusia tras el intento fallido de Georgia donde manda un gangster y un señor de la guerra como Zhakasvili. Pero el presidente armenio no parece ni de la misma cuña ni de la misma madera que su homólogo georgiano. Hay que confiar en que este acuerdo no sea el pretexto para una nueva noche de Walpurgis en el Caúcaso.

 

ARÉVALO Y ALMA

Uno vuelve siempre a Arévalo, villa castellana que nunca tuvo obispo. Pero por estas calles tranquilas correteó la Reina Niña la gran Isabel de Castilla. Arévalo y alma. Busco la huella de los versos de mi amigo Elías. En la plaza del Arrabal aura de ciudad tranquila. El cojo de Mamblas ya no está. Era mi amigo el falangista al que hirieron en la pierna en Brunete nada más llegar. Dios guarde su alma. Decía que había que quemar todos los libros pues vaya. Eso no lo hacían sólo los nazis. Almenaras de libros también ahora, dicen que hay libertad. Yesca de un brasero espiritual. Hoy la quema de libros y de ideas se está haciendo de forma solapada y sutil. Comunistas de guante blanco que han sustituido el control de los medios de producción con el de los medios de comunicación. Tanto noticia, como novela, o libro será lo que tú quieres que sea, patrón. Y todo gira en torno al monotema que no solamente es una obsesión sino una nueva religión. Por eso me llego hasta Arévalo flor de Castilla (el que Castilla ha de vencer Arévalo de su parte ha de tener) Y Olmedo y Medina. Arco de Alcocer, la vieja alcaicería, arco de los puestos, fielato de los vendedores ambulantes, hoy mucho gitano. Soledades de la calleja que va a dar a la iglesia de San Juan. No me acerqué a la iglesia mozárabe. Corren tiempos laicos pero en Santo Domingo la Virgen de las Angustias me recibe tiene iglesia abierta y no sé si escuchará mis plegarias. De esta imagen era muy devota la Reina Niña y fueron arevalenses soldados los que colocaron en las almenas un avemaría. La Virgen de las angustias ganó Granada para la catolicidad y allí la veneran igual. La llaman la “Abuela” porque esta Virgen traspasada de dolores y de los siete cuchillos tiene cara de abuela sufrida que vio la muerte de su Hijo y de tantos hijos. Soledad de María. Soledades nuestras que tratamos de exorcizar con el buen vinillo y el tostón de la Pinilla. Arzones de los caballeros media lunas perdidas colgadas en la iglesia como exvotos, caños y fuentes de san Geroteo, el alma castellana. Quien en Castilla ha de vencer Arévalo de su parte ha de tener. El alma de Castilla como el mejor trigo siempre en las Morañas. Pero los nuevos comunistas son laicos aunque digan que van a misa no creen en nada. El dinero manda en las ideas. ¿Alma de Castilla donde te has desvanecido? Busco y no te encuentro.

 

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Título: Lloviendo rosas.

Autor: Antonio Parra Galindo

Descripción: biografía no autorizada de Teresa de Lisieux a la luz de ciertas experiencias personales del que lo escribe, un análisis de la taumaturgia asociada a la santa carmelita, mística doctora de la Iglesia y que narra su acercamiento a Jesucristo en “Historia de un alma”

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CRISOPEYA, COPELA. COROZA

Gratísimo un consuelo leer a Quevedo y cantar las marzas que son las verdades del barquero porque todo se va y todo vuelve menos la juventud y me esparzo por los remansos del río de la mente donde fluyen las memorias de mi patria. Es prosa maciza llena de ritmos y ecos misteriosos, la verdad católica sobre los novísimos plasmada en lienzo. Es un tema recurrente en la literatura española desde Jorge Manrique, una reflexión sobre la vanidad de las cosas humanas pues la muerte se viene tan callando.

Segovia dio a luz a la picaresca y yo nací cerca del la puerta del Arco del Socorro donde dieron mulé al padre del Buscón. Hay que arreglar esos peldaños para el próximo que venga… un poco de credo y aviemos, nada de letanías. Morir con humor. Entremos por la puerta ancha que lleva a los Novísimos. Peregrinación de la estantigua allá van sastres, carpinteros, obispos y abades, ninfas del catón, los valientes guerreros, los añafileros del gran torreón. La literatura quevedina remeda a un ejercicio de crisopeya donde a la busca de la piedra filosofal se transforma la mierda y lo anodino de la vida misma en oro. En este almirez se machaca el ajo del mortero y aparecen los dueños. Suben al aire las grandes palabras y los eximios conceptos, olvidémonos de la guerra, del sexo. La religión todas son un misterio. Ahí estaban los puteoritas que son herejes veraniscos. Para los que la eucaristía se guardaba en un pozo de nieve. Artefio nos dice Quevedo filósofo escribió un tratado hermético en el cual descubre el sentido del canto de las aves. Teofastro y Paracelso indujeron a la humanidad por el camino de las artes mágicas. Pero una advertencia la buena literatura ha de tener parte en el arte de la crisopeya que consiste en transformar en oro los materiales viles. Gocemos pues mirando al cielo porque la muerte aguarda y todos caminamos en dirección al Valle de Difuntos. En la redoma quedamos redomados, nos visitan los clisteres para alivio de estreñidos y el género humano hace chistes sobre la mierda y los pedos. Con un inodoro en la frente caminamos por la vida, remedios y cauterios, tientas, quibombos, sondas y sillicos. “Quevedo conocía todos los secretos del lenguaje, sabe germanía como los picaros de Zocodover. Tiene en la memoria todos los refranes de la lengua, todos los modismos” dice Rene Buvier, y Rafael Lapesa: “ los ojos de Quevedo provistos de las lentes crueles del desengaño sorprenden cuando miran para la imagen de la muerte; la vanidad de los esfuerzos humanos le sugieren hondas reflexiones morales y en sus cuadros aparecen el hombre como grotescas siluetas”

viernes, 17 de marzo de 2023

 

CORRESPONSALES ESPAÑOLES EN BERLÍN: ABEYTUA, POMBO ANGULO, ERNESTO DEL CAMPO, BLANCO TOBIO, CELSO COLLAZOS, PACO LUCIENTES

Es cuaresma. Es Ramadán y yo trato de buscar sentido a este ciempiés de la actualidad que es un enigma. Quisiera rendir tributo a aquella galería de grandes corresponsales que tuvo la prensa española y hoy sus crónicas crían polvo de olvido en los plúteos de las hemerotecas. El corresponsal en el extranjero a día de hoy es un oficio extinguido arrollado por la brutalidad total del pensamiento único y de la verdad dogmática impuesta desde arriba. Me cabe el honor de haber sido uno de los últimos mohicanos en esta lista (Josefina Carabias, Pilar Nervión, Ismael Herraiz, Rodrigo Royo, Pedro Wender, Cesar Santos, Félix Ortega) ejerciendo las corresponsalías de Arriba en Londres y en Nueva York. Uno de los recursos que teníamos era darle la vuelta a las noticias y obligar al lector a leer entre lineas. Era más importante lo que se callaba o se sobreentendía en una crónica que lo que se contaba expresamente. Hoy todos repiten como loritos la versión oficial. Abeytua aquel vasco falangista que luego se exiló a México volvía del revés lo que decía por ejemplo el “Volkisch Beobactung” el diario de los nazis de Berlín. Hoy sería imposible hacer lo mismo con las versiones que dan por ejemplo “El Mundo”, “El Pais”, “La Razón” todos repiten a coro la apología de Zelenski sumándose a la cuerda de las grandes cadenas y medios occidentales desde el Washingyon Post al FAZ pasando por los tabloides ingleses. Nos presentan al pequeño napoleón ucraniano como el salvador de su país mientras pintan a Putin con colores del diablo, pero yo encuentro muchos símiles en el jijo del zapatero de Lvod con aquel “gefreiter” o cabo puertas que engañó y sumió al pueblo alemán en la mayor tragedia de su historia. Es un Hitler redivivo.

En “Lo que se de los nazis” Abeytua que trabajaba para la radio Rundfunk germana y la agencia Ocean como traductor exalta el valor, la paciencia, y la disciplina del pueblo alemán. Iban como ovejas al matadero. Sin rechistar aun sabiendo de antemano que daban la guerra por perdida refractarios a poner en tela de juicio la locura hitleriana al menos en público. Ítem más en las crónicas de los corresponsales españoles se nota cierto espíritu critico arriesgándose muchos a la expulsión. Goebbels sin embargo en la creencia de que las guerras del futuro las ganaría la información mimaba a los corresponsales españoles. Pombo Angulo le llamaba Der heilige Lahm (el divino cojo. No ha de negarse que era un tipo listo. Sus doctrinas han sido recogidas y aumentadas por la prensa de las democracias.

Odiaban a Hitler pero un sexto sentido para la disciplina y el amor a la patria les inhibía rebelarse. En casi todas las familias había un caído y algo similar ocurrió con los rusos porque la verdadera batalla cuerpo a cuerpo fue entre los alemanes y los ruskis. Los americanos ríete de los crímenes contra la humanidad hicieron la guerra desde el aire arrasando ciudades Dresde, Hamburgo, Berlín, Colonia. Las borraron del mapa. Alfombraron los campos alemanes de fosforo y de bombas incendiarias. Sin embargo, los alemanes no odiaban a los ingleses. Abeytua cuenta una anécdota; un piloto de la RAF es abatido y se presenta en un pueblo le pide al alcalde ser conducido a la comisaria, el aldeano que le recoge limpia sus heridas y le da un café, luego se dirigen a la Komandantur donde se entrega. Por todo comentario de los presentes se escucha esta frase: “So ein Kerl (vaya un tío por dos reales).

Luego cuenta lo difícil que fue la huida de Alemania. Da un dato; si tenias dinero podías salir y muchos judíos ──constata como hecho evidente y corriente─ obtuvieron pasaporte para alcanzar los Estados Unidos vía España. El embajador Oyorzabal de nuestra legación en Berlín no tuvo esa suerte. El tren en el que viajaba Jesús Oyarzabal fue atacado por los maquis en Francia, perecieron doscientos españoles en aquel ataque terrorista. Contar estas cosas desde una óptica objetiva e independiente me reconcilia con mi profesión, haciéndome olvidar las zozobras y persecución de que fui objeto por el Régimen “demócrata”, en estos días aciagos donde ha vuelto a resurgir el gefreiter alemán en la persona de un cómico ucraniano gozando de todo el respaldo del canalla Biden dispuesto a una guerra por poderes con los peligros que semejante locura de apoyo incondicional a Kiev traerá por la paz del mundo. En este conflicto se estampa el desdén que los norteamericanos sienten hacia Europa. ¿Volveremos a ver colar a los fatídicos B52 con sus panzas nucleares? El espectro de Hiroshima se alza ominoso sobre el horizonte y todo por culpa de ese histérico hijo de Hitler que se desmelena en sus comunicados pidiendo armas, tanques, lanzaderas volantes y toda clase de pertrechos para el exterminio de la humanidad.

martes, 28 de marzo de 2023

 

CUERVOS

Hacen sus concilios en el prado, el aire de la mañana baña sus cuerpos que garlan entrambos macho y hembra. Oí decir a los rusos que no puede ser el cuervo más negro que sus alas; tengo la sensación de que me están observando a mí esos bichos. Y dan a los otros pajarillos para que tomen el olivo.

El macho alfa de la bandada se le nota porque su voz ─los córvidos son garrúlidos, capaces de imitar la voz humana aun cuando sea menos perceptible su entonación que la de los loros, es más rajada y los machos lucen canas en el copete a la manera de garvín pero sin los colores de la cresta de la abubilla─ me mira con sus ojos intensos observadores, negros como la endrina.

Su vista de lince parece propia de un espía y sus patas que se mueven trabajosas sobre el pasto exhiben garras propias de un inquisidor. Las zarpas del cuervo son tan grandes que las aves de dicha especie parecen andar a la pata coja.

Las demás aves huyen de ellos pero el cuervo siempre atento y vigilante es el pájaro que da el aviso a la menor señal de peligro. La mitología lo corona como nefasto. Sus graznidos anuncian calamidades.

Los cuervos no rapiñan aunque puede alimentarse de mortecino pero prefieren las bayas, los higos y la simiente del trigo de los sembrados que escarban con su poderoso pico. No temen a las águilas y hacen frente al gavilán.

Siempre van en grupo como la Santa Compaña, comunicándose con sus graznidos excepto la urraca que es entre todos los glagólidos la más independiente. Más libre y circunspecta.

Viste de negro y blanco como los agustinos.

En Segovia las llamamos picazas por el grito desagradable que lanzan subidas a las ramas de los copos de la pobeda.

Al igual que el grajo posee su misma retentiva, buena memoria, cabeza cuadrada y largo pico, pero la urraca por temperamento es ladrona, se lleva al nido todo lo que pilla y con frecuencia roba los polluelos de la puesta de otros pajarillos.

Ahí está esa tanda de grajos como deliberantes y en concilio sobre cómo acometer el estofado de una res muerta. Uno del grupo vigila mientras los otros manducan.

Ya pasaron los comedios de abril y son vísperas de San Marcos rey de los charcos ─lo cantábamos en rueda en la postguerra los niños de las escuelas─ porque era tiempo de lluvias en toda España. La fiesta del santo evangelista se celebra en 25 de abril.

Que llueva… que llueva… la Virgen de la Cueva… agua san marcos rey de los charcos… que llueva sobre mi cebada que ya está granada… y sobre mis uvitas que son pequeñitas, que sí que no que llueva chaparrón con azúcar y turrón”

Este año del 23 fatídico no hay charcos pues no llueve y el personal anda con la mosca en la oreja y yo me digo qué ya lloverá pues a lo largo de mi vida he sido testigo de unas cuantas secas. La cosa tiene que ver segun los astrologos con las intercadencias y reflujos de las manchas solares.

Por ejemplo la que hubimos en Madrid el año 65 que no cayó gota desde agosto a mayo pero en el 66 se plantó a chaparrear y casi no paró hasta el 68.

¡Puaf! se asaban los pavos y podíase freír un par de huevos en la calzada si no hubiera dejado de poner las gallinas por falta de alpiste.

Creo que esto son ciclos.

No seamos alarmistas ni apocalípticos. Hagamos una rogativa. Eso sí, pero la gente de mi país se ha vuelto descreída y no está para letanías.

La bandada de grajos, mientras tanto, reunida en concilio cerca de un jabato muerto al pie del manzano (en esta zona de Asturias he sentido aullar al lobo y gruñir al jabalí por la noche mientras el cuervo vozna a todas horas) interrumpe su convite de cadaverina al sentir el pestillo de la verja del portillo cuando yo me acerco. Echa a volar.

Son pájaros listos, pero de mal agüero en muchos casos. No creo en supercherías, pero brujas haber haylas. Los rusos cuando ven a un cuervo o un pope se cambian de acera. los cuervos, los abogados y toda la gente vestida de negro da mala suerte, pero no seamos supersticiosos

viernes, 21 de abril de 2023

 https://youtu.be/j6IRsE2NUmU

 ALCAZUZ Y JARABE DE PALO (sátira política)

Toma alcazuz

Regaliz jarabe de palo

Brebaje amargo

Bebe del cáliz del ángel malo

España sobrevivirá a esta merienda de negros

Convite de catalanes empoderados

La campana de Huesca en sus manos

Amnistía que vuelve

A Companys invocando

Y luego hubo sacas y fusilados

Pichimon el prófugo, el felón cagón y su clan  israelita

En Waterloo conspirando

Y aquí Pedro Sánchez

Dale aires a la cometa

Un enalgramado

Mentiras compulsivas

Gritos mitineros sin razones

La patria afligida en el alfolí de los vicios

Crímenes pasionales

El coño de las brujas

Doña Diaz la meiga

Haciendo el buz por los colmados

De un mundo ovil

La liebre asomando las orejas

En la hura

Raúl del Pozo lameculos

Octogenario tránsfuga

Ya le queda poco

Y el pueblo estulto y confundido en el anaquel de las desdichas

Pugnando con reciarios y andábatas

En la caliente arena del Coliseo mediático

Esto es un circo

Anagrama del qué se yo

O ahí me las den todas

Barbianes y gandules rufianes gerundenses

Y pájaros de cuenta

¿De qué se jacta ese sinvergüenza con cara de merluzo?

Ciérrales la boca a esos mangantes

Dando voces por las bancadas de las Cortes

 Ululando por videos y micrófonos

Ponte las pilas

Pellizcos de monja

Pedos de novicia

Suspiros que emanan de alivianes

Válgame Cristo

Tener que penar con esta jauría

En esta alguarín iconoclasta

Pagar la fonsadera

A estos malditos

Eterna melopea de crímenes y uxoricidios

Pues matan a una cada día

¿Derechos de la mujer?

No me digas

El primer derecho es el de la vida

Que vosotras torticeras malditas

Se lo arrebatáis a fuer de programas

Y consignas

La Montero se fue de cacería

La muerte todos los días

Nos la ponen por contera

Entre carcajadas de judíos

Dejar que nos pongan cual digan dueñas

Pero hay un refrán que dice

Gasta en juergas lo que has de dejar a

Tu suegra

Vengan días y caigan ollas

Y aquí todos pies quietos

Nadando en un piélago de prótasis y apódosis

Están algunos que los llevan los demonios

Ahora tienen ellos la sartén por el mango

Tú aguarda

No seas tonto

Siéntate a la puerta

A ver pasar el cadáver de tus enemigos

Ya verás cuando vengan los nuestros

Y se alce en el cielo flamígero

La espada del ángel de justicia

Que tamboril pagado tiene mal son

Y de escarmentados nacen avisados

Mientras tanto

Aquí estamos matando el tiempo

¡Mira cómo tiemblo¡

Contento ver amanecer la virginidad

Del nuevo día

No perdamos la paciencia

Mi cara teniendo esa severidad

De la arquitectura románica

Mandemos a esas sotas feministas machorras viragos

Al puto infierno 

 

lunes, 25 de septiembre de 2023

 AGUSTÍN DE FOXÁ

 

Escribió el cara al sol y puso una letra un vasco, Tellería. A él le debemos la mejor novela sobre la guerra civil. Escrita sin odio bajo el dominio de una prosa esperanzada que han de leer las generaciones del porvenir porque está llena de amor a España y de comprensión hacia los obreros. Padre perdónalos que no saben lo que hacen. Fueron muchos siglos de furor, de opresión de los caciques, mariconeos y manipuleos de los curas que se acostaban con la mejor moza y se llevaban a la cama a los más lindos efebos de los niños de coro. 

Madrid de corte a checa no solamente es la gran novela de la conflagración hispana sino una de las mejores novelas que se escribieron el siglo XX y que nos perdonen Zola, Flaubert, Kafka, Camus etc...

 Pilar Armijo el amor eterno e imposible de José Félix pues está casada supera en emoción y registros literarios a Madame Bovary sólo comparable a la Regenta que a juicio de la crítica es el segundo gran libro en español después del Quijote.

 Ambas tienen el privilegio de enganchar al lector desde su arranque. Yo me leí las seiscientas páginas del texto de Leopoldo alas Clarín en un par de noches, cuando era mozo el año 72. Madrid de Corte a checa me llevó el otro día una tarde de lluvia en Oviedo y parte de una noche. Es la magia del arte, un privilegio que otorgan los dioses únicamente a los elegidos.

A través de sus capítulos he visto perfilarse nítida y egregia la imagen de José Antonio, de Onésimo Redondo, de Ramiro y tantos otros que se fueron a montar guardia junto a los luceros y nos vigilan desde las estrellas. ¡Qué buen caballero era José Antonio! Si volviera yo sería su escudero, habría que decir plagiando a Dámaso Alonso. 

En esta novela río en cuyo álveo subyace todo el drama de nuestra guerra civil se realiza una diagnosis del mal hispánico, del encono entre españoles, de desdén hacia todo lo nuestro. El alma conversa asoma la gaita por la puerta. Un odio de rencores bíblicos habita entre nosotros.

 

DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO

 

este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y

Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en estos de los genocidios, como en los muertos en las guerras no sólo de nuestros antepasados sino también de nuestros coetáneos que viven y colean y andan en boca de los bustos parlantes pues en esto de los genocidios y las limpiezas étnicas ¡qué gran frase y tan flamenca! como en los entierros los hay de primera y de segunda categoría] y yo con estos pelos.  Vino la sustituta, se puso el sombrero. Es que ahora queremos más control. Quitate que me pongo yo.  Así se ha vuelto nuestra vida, un sin vivir, llena de trampas y de golpes bajos, maulas, coletillas, cuescas de Alcalá y abanicos de culpas que nos llenan de plastas y ojerizas los calcorros.  Me siento hundido y agredido, minusvalorado, ninguneado y arrinconado y yo creía mal creído que había pasado el rabuchón pero era también un espejismo como el gol de Torres y la copa que nos trajimos porque la verdad es que camino por el nido entre víboras pisando huevos y pisando sierpes aunque siempre con una sonrisa por agradar a las miñas.  La mujer hispana es terrible me lo dijo una tusona del Este en una bayuca donde el tabernero expende sólo vino triste.  Las putas tienen mucho pesquis porque están en trato con el mundo y más sí son extranjeras.  Han reaparecido resurrectas las Carmenes Fernández del Toro las elisas y las blancas las violonchelos y las escobaras de modo que ciertos son los toros.  Estaba yo en un error.  Fui victima de un espejismo.  No hay treguas ni paz posible.  La revolución/involución de las féminas (el feminismo ha substituido al marxismo y es una especie de machismo al revés que afrenta a ka naturaleza dividiendo al ser humano que es de suyo copulativo y complementario en rival de muerte. He aquí las mesnadas de las hembras disyuntivas tan poco copulativas como cooperativas.  En sus rostros la ignorancia y la fealdad del viejo fascismo pues casi todas claro está son hijas del franquismo este asalto a mi dignidad y a mi honra y hombría la he vivido ya en mis propias carnes.  La historia se repite más que la cebolla.  Todo es un dejá vu.  No tiene razón el eminente historiador abulense.  Al menos en este país caemos por lo general siempre en la misma trampa.  Son las mismas galgas con otros collares. ¿Los podencos dónde andarán? Aquella tía en la hemeroteca que me puso una cuerda para que me ahorcara en el sobre de material de envíos junto con los tampones, los rollos de celo y los bolígrafos.  Aquella violonchelo Escobar que me quitó mi puesto como encargado del boletín.  Ya cuando escribía en Pyresa esta mediocridad que estaba en el Arriba y era facha hija de un facha me segaba la hierba bajo los pies.  Las tácticas son siempre las mismas.  Por detrás y al bies.  A las funcionarias de este país que tienen una vena de sacrílegas y otra de asesinas les gusta apuñalar por la espalda.  Semiramis ha revivido.  Han venido poniendo una vela al Satanás de los cristianos y otro a la pagana diosa Némesis.  Ambas artifician venganza.  Como soy crédulo por naturaleza lo tomé por accidente coyuntural pero el mal es estructural.  Es toda una bomba nuclear que hará zarzamillo a las instituciones: Al ejercito, la función publica, la Iglesia- esta mañana una dueña ha tenido que presentarse al altar de la iglesia de Santa María a por el copón de la comunión para repartirla ella sin estar ordenada mi ser persona consagrada, sobre el tema que debe de ser una consigna masónica habría harto que hablar y ocurre otro tanto en no pocos templos que he visitado; se nos quitan las ganas de ir a misa, tienen que repartir la comunión por  cojones o por ovarios.  Está claro quieren repartir hostias. Hostias bien dadas de mujer la comunión en la mano.  Sin repulgos ni miramientos al sacrilegio.  En toda mujer hay lo sagrado de la vida y lo sacrílego de la renuncia a la vida que es la muerte. Convierten el sacramento en una consigna reivindicativa. Roma traga mientras tanto.  Las fuerzas oscuras le están imponiendo con su agresividad subliminal el sacerdocio femenil y los curas y los obispos han de callarse- y esto no hay quien lo pare.  Me he consolado de tantos baticores que han amargado estas mis últimas y extrañas vacaciones leyendo a Sánchez Albornoz.  Me entusiasmaba al principio pero el fervor fue declinando hasta el extremo de dar carpetazo a sus manifiestos escritos desde la inteligencia y del corazón atenazado por el asco que aflige a muchos españoles. ¡Pobre hombre!  Se le utilizó mientras convino.  Había que explotar su figura de exilado henchida de españolía y patriotismo.  Ciertamente y esta es una de las incongruencias de don Claudio que siendo tan de izquierdas formulase una versión de la historia tan de derechas y que siendo un republicano amigo de Azaña el incendiario de los conventos conservara su fe católica al menos aparentemente y una fe practicante que no se suele dar en los intelectuales españoles.  Incluso Asín Palacios su maestro que era un cura baturro dejó de celebrar en los últimos días.  Menéndez y Pidal un criptojudío jamás pisaba la iglesia.  Palacio Atard se declaró agnóstico y así sucesivamente. Otro factor que ha enfriado mi entusiasmo e incluso ha henchido mi espíritu de terrores ha sido el vuelco que ha experimentado el mundo con la luna nueva de julio.  Es un mundo fuerte en que las ideas de Sánchez Albornoz no tendrían sitio.  Ahora comprendo por qué se le ha condenado al ostracismo.  El recuerdo de las cucarachas agarenas con las manos feas y con los correajes que huelen a prez de los cuerpos de guardia feministas  también me ha amargado las vacaciones. Se desponen a dar el salto en su afán de reconquista del planeta.  Será una guerra de signo laico que acabará destruyendonos mediante el odio y la separación de los géneros.  Todo es muy sutil como muy diabólico y bien estudiado.  En el centro de trabajo mandan más las mujeres de la limpieza y las ujieras que los mismos funcionarios.  Tratan al hombre con desprecio, la mayoría están divorciada o han atravesado crisis de pareja, como si fuese una subespecie a extinguir. Son intocables porque aparte de que si les contestas estarías perdido te acusarían de machista ante los tribunales.  Tienen la sartén por el mango. Los partidos políticos a un lado del espectro son garambainas.  Su poder reside en la cola y en la cabeza de la sierpe.  Ésta dará muchos coletazos.  Va a ser un invierno y no ha parecido aun sobre el horizonte el héroe que la descabece.  Entiendo perfectamente la devoción que sentía nuestro eminente polígrafo por el Arcángel San Miguel. Yo también pero los dos estaríamos fuera de las cuerdas.  La Hormiga Atómica entró en un paroxismo de risa diabólica cuando vio sobre mi mesa de trabajo una vela que había colocado. ¿Por qué haces eso?  Ha entrado en la planta energía negativa.  Y ella ajaja se reía de mí pero yo sentía ganas de llorar. Ante la falta de sensibilidad de estas que visten de mujer pero no creo que lo sean.  Más bien me parecen sacrílegos reviragos.  Profesionales de la blasfemia.  Buscan la provocación y un golpe bien dado que les dieras tú en los hocicos para ellas sería una victoria y causa de despido.  No creo que la Hormiga Atómica haya leído jamás a don Claudio.  Ni mucho menos la Viren que mira atravesada y tiene aspecto de cicerón malévolo-es la mujer garbanzo- que se jacta de no entender de letras aunque de maldades, porfías y malfetrías sea una consumada experta.  Por lo demás la Nemesia en su trono también se jacta de su analfabetismo.  El Felipón  la puso los galones de ujiera, que no se quita ni para dormir, despojandola del estropajo y la Balleta.  Estas dóminas no pueden ser las viudas del ayer a las que alude don claudio para explicar su tesis de que la historia avanza en espiral y que no cabe marcha atrás, pues bien, contemplando a estas emperatrices de la mopa y la consola muy ufanas en su analfabetismo de tragala y de oposiciones ganadas yo lo que veo son estampas de los aguafuertes de Goya trasladado de la acuarela o del papel a los pasillos de los ministerios.  Volvemos a la España negra.  A una especie de comunismo organizado por mujeres.  Por lo menos las milicianas estaban buenas y algunos falangistas que fueron fusilados en la cárcel de san Antón les largaban piropos antes de expirar pero a estas arpías no hay por donde cogerla puesto que obedeciendo a consignas de sus mandamasas hicieron  dejación de todo signo de femineidad y ni para amazonas valdrían porque carecen de valor para cercenarse las tetas.  Han dejado de ser cisnes de placer y sacerdotisas del gusto para transformarse-Kafka era un profeta de estos tiempos -en cucarachas del asco.  Su papel en la sociedad que antes era el de socias y de compañeras se ha transformado en coimas de casualidad aquí te pillo aquí te mato cuando el deseo aprieta y gallinas y mujeras todas ponen, decía don Francisco, unas huevos y otras cuernos, en infiernos portátiles para sus respectivos.  No es extraño que con ellas el matrimonio ande por los suelos.  Cumplen a las mil maravillas la función de moscas cojoneras.  Son el hilo conductor de la desventura y las transformadoras de la mala leche.  Cuando las mujeres se salen de su papel la vida se vuelve insoportable.  Por tanto, las “viudas del ayer” que señalaba don Claudio [ahí me parece que marró el golpe] son las jefas de negociados en el aparato administrativo del presente. Es para echarse a temblar del panorama que se advierte ante el futuro.  A veces se producen regresiones histéricas, etapas negras, edades de hierro, de una forma gratuita e incomprensible.  No avanzamos sino que retrocedemos.  Toda esta tecnología que pudieran hacer tan grata la vida nos están haciendo volver a las cavernas.  Nunca hubo tanta incomprensión y tanta insolaridad en estos tiempos en que se dicen solidarios y todo el mundo va a lo suyo y pisa el cuello al vecino si puede.  La verdad no interesa.  Los únicos valores estriban en el dinero, la salud, la fuerza física.  La bondad, las ideas fructíferas expuestas de una forma elegante, la claridad, la estética se consideran antiguallas.  Hay carencia de sentido del humor.  Por eso la elegancia y maestrazgo que derrocha hasta el cansancio Sánchez albornoz  son rechazados como algo heavy cuando vivimos en lo light de un rabioso presente. De ahí que hayan descatalogado su obra a hurtadillas.  El ángel de las tinieblas campa por las trochas de la historia a la agachadiza.  No le convencen los conceptos claros ni axiomáticos ni el sí o no como Xto. Nos enseña sino el “según y como” de los ergotistas acomodaticios para los que el primer valor es la obscuridad y destreza del que nada y guarda la ropa. Hoy lo turbio es un precepto.  No camines en linea recta.  Te segarán los pies con plomo las ametralladoras.  Además, se hace ganancia de río revuelto.  Y para las multinacionales la confusión de los tiempos que vivimos constituye un buen negocio.  De forma que emplean al islam como azagaya arrojadiza para minar los valores en los cuales creía don Claudio y en los que creemos todavía muchos españoles.  A él le faltó previsión para atisbar las añagazas de la Bestia que hizo acto de presencia con la era Atómica.  La guerra fría frenó el paso de los mundialistas pero tras la caída del muro de Berlín han vuelto a acelerar la marcha y ahora van a por todas.  El enemigo a abatir son las cristiandades.  Ni el islam ni el budismo ni el protestantismo o el mosaísmo estorban.  Lo que estorba es el catolicismo.  A las masas les embaucan con dinero, con sexo o con Paradisos artificiales o las aterrorizan mediante el miedo que siempre fue un buen elemento de control y de dominación.  Ha pasado el tiempo de las vacas gordas. ¿Y ahora qué?  Pues nos mataremos unos a otros por un cacho de prado o por un pedazo de pan.  Don Claudio no supo prever lo que se avecinaba.  Vivía en una burbuja o una torre de marfil como les ocurrió a muchos intelectuales de la república.  La insensibilidad y falta de percepción de aquellos señoritos despreocupados y demasiado optimistas nos llevó a la guerra civil.  Se pasó del aquí no pasa nada al a ver qué pasa aquí.  Como cronista fue un aguila; como político un pato.  No les llegó el mensaje de que Franco quería salvar los muebles de aquella España grande y libre en la cual soñara don Claudio que jamás dio su brazo a torcer porque siempre fue algo conteras y un poco cabezota.  Y cuando las vieron mal dada y refunfuñando el no es esto de Ortega se largaron del país.  Los comunistas se adelantaron a la jugada y se llevaron el gato al agua.  Y los españoles anduvimos de nuevo al copo.  Otro error de cálculo por su parte fue que la destrucción de España no podrá venir nuevamente a causa del islam - éste es sólo una comparsa de los intereses oscuros- sino por el separatismo cerril de los malos cristianos y peores españoles que quieren renunciar a su españolía y quieren regresar a las taifas.  Ahí está el quid de la question. Ahí, el argumento del drama.  Así que cuando veía a su sobrina doña Rafaela con el misal al sobaco las cintas de los registros camino de la misa de alba de los servitas de Fulham Rd,  me asaltaba la memoria terrible de las dos España enfrentadas y una familia que tuvo víctimas en ambos bandos: el marido de aquella dama fusilado en el Escorial y su cuñado desterrado a Buenos Aires.  El energumenismo, la sinrazón, jugaron sus bazas.  Largo Caballero y Negrín desbordaron a Azaña.  El alcalaíno era brillante. Tenía los ascetismos de su raza judaica y el orgullo del diablo.  Dijo en un discurso España ha dejado de ser católica. Esa profecía no se cumplió en 1931 ni en 1936 pero cobra hoy en 2008 carta de realidad.  La Iglesia de entonces creía en sí misma.  En España fue el alcaloide y elemento de cohesión en la lucha contra el Islam y la colonización de América.  Hoy ya es sólo un ente de razón.  A lo más una ONG vaciada en el molde de la macropía vaticana y en la megalocéfalía cesaropapista.  Quizá no lo supo prever él que tanto amaba a la iglesia sobre todo en las sedes de Compostela, Toledo y Sevilla que fueron la forja del ser hispano y su cristianismo de frontera tan peculiar nuesra desventura. A Franco que era un admirador oculto de don Claudio también le confundió aquella iglesia española que hizo haraquiri sobre sí misma y derrotó al taranconazo.  Al igual que España la SRI sigue siendo un enigma histórico.  Preguntemos con Machado adonde el camino irá mientras Don Claudio sigue exclamando desde el más allá con su voz de pito: “no es esto”, “no es esto”

 

4 de agosto de 2008

 

CELA SAN CAMILO 36 LA GRAN NOVELA DE CELA SOBRE LA GUERRA CIVIL

 

CELA SAN CAMILO 36 LA GRAN NOVELA DE CELA SOBRE LA GUERRA CIVIL

Es un gozo estético leer a un genio. "San Camilo 36" 18 de julio onomástica del gran gallego y gran español que ese día cumplía diecinueve años refleja qué pasó ese día de autos, la acción se desarrolla en una jornada, se sale del convencionalismo de la dramaturgia convencional sota caballo y rey (presentación, nudo y desenlace) para presentarnos un retablos de personajes y personajillos, lo qué hacían, lo que temían. Aquí no pasa nada una cuartelada, una vicalvarada, una sanjurjada, o una sancamilada... Sí, sí pero del no está pasando nada se acaba en el qué está pasando aquí. Utiliza la misma técnica que en la Colmena. Sexo a discreción. Las tísicas que hacen pajas en la Cuesta de Moyano, las putas de alto nivel que se ocupan con magistrados, obispos, y señores acaudalados la Hebrea, la Magdalena, Toisha, etc. Y la muerte. Eros y Tanatos se dan la mano. Trabajó CJC en esta obra bastantes años poco antes de la Transición. Es su libro más rompedor, más acabado aunque no apto para paladares exquisitos porque en algunos pasajes la crueldad y la ferocidad se hacen presentes en historias repugnantes. Madrid era un paraíso del convencionalismo. Abundaban los puticlubs y los cafés a los que van tertulianos señoritos. No fue una cuartelada, fue un guerra civil plagada de enconos. El odio es rancio entre españoles. Todo pivota en torno al asesinato del Teniente Castillo. La contrarréplica el de Calvo Sotelo. Falangistas y socialistas andan a tiros. Cunde la noticia atronadora. El ejercito de Africa se ha sublevado. Por primera vez en la historia las ondas hertzianas van a tener un papel fundamental en el desarrollo de la actividad bélica. La primera guerra mundial había sido una guerra de trincheras, la de los tanques la segunda y ahora en la guerra de Ucrania la voz cantante la llevan los ordenadores y la tecnología. San Camilo 36 es una novela vivencial premiosa y repetitiva con muchos epístrofes de consumada habilidad retórica, Azaña está  cansado, el general Franco está cansado, Mola está cansado aunque no lo dice y así sucesivamente. Uno de los protagonistas dice que él no se mete con nadie, que lo que quiere es tener un trabajo y algunos duros para echar un polvo, pero ni unos ni otros le dejan, Se acabó la tranquilidad. Españolito que vienes al mundo te guarde Dios que una de las dos España te ha de arrancar el corazón (Machado)... Por nuestros pecados, Señor non destruyes a España (Poema de Feman Gonzalez)... a las tierras de Madrid hemos de ir todos a morir (Cristóbal de Castillejo)... la inseguridad otra cosa que es constante entre nosotros (Pérez Galdós)... Cuídate España de tu propia España (Cesar Vallejo)

 

 EL REDINGOTE DE LARRA Y EL LUCILO DE SAN FRUTOS

Escribir es llorar, Larra dixit. Su redingote nos viste a todos de pardo silencio. Entre la tumba del Cid y la de Larra no hay más que un paos y ese es el síndrome de este ir y venir que llaman acarrear. O delante de las curas en la procesión enarbolando cruz y ciriales o detrás de los curas a zurriagazos. Una condena nacional pero el abrigo y el tupé del famoso afrancesado son algo muy precario que nos da comezón y de este desosiego turbio a escala nacional todos participamos. Yo peregrino con unción a la tumba del Cid y la de Larra en la sacramental de san Isidro me trae al pairo aunque ello no quita para reconocer que el Pobrecito Hablador dijese algunas verdades.

Hay escritores que son conocidos más que por su obra por una frase suya o un atuendo, una calcamonía en los libros de preceptiva. Y a muchos santos no por su vida y obras lejanas y perdidas en la noche de los tiempos sino por el reguero de mitología que arrastraron a sus espaldas. Porque son un arquetipo. Quizá un comodín algo de lo que tenemos que hacer uso para seguir pensando o para continuar viviendo. Siempre en la lucha, sobre todo, aquellos que nos hemos sentido más inclinados hacia la perquisición de la virtud, de la sabiduría y de todo ese aroma que perfuma a los libros antiguos y a los santos viejos porque venimos acaso de la idea de un soñador para un pueblo. Y yo sentía esa frase en aquellas mañana de finales de octubre camino de mis recuerdos y de mis espadañas a honrar los huesos de san frutos que se guardan en un lucilo policromado de jaspe. Al santo le veo con sus barbas inmersas en la lectura de su libro de piedra en el pórtico de la catedral que nunca acaba de pasar la hoja y, si la pasa, malo; vendrá el juicio final. Y a Larra hecho un pollo pera un tupé la barba rala con un

redingote colgándole hasta los pies como una inmensa saya, diciendo displicente vuelva usted mañana. Había intuido el del gesto y la palabra afrancesada que en este país siempre es carnaval o nochebuena. Se pegó un tiro en el numero doce de la calle de santa clara. Nadie le hacía caso. Aquí cada uno va a lo suyo. Murmuran las vecindonas.

-Déjalas que se desahoguen. Así quedarán a gusto.

Aparqué el coche a la entrada no sea fuera a ocurrirme lo que otra vez y la visita accidentada del jueves cuando me llevó el coche la grúa monté en cólera discuto con un policía y me llevaron preso. Cosas que pasan. Las diferentes voces y tempos que conviven dentro de mí en una suerte de esquizofrenia bien avenida y que yo denomino las opciones del alter ego empezaron una de las charlas que acometen cuando estoy solo. Son las tres Opciones, o tres musas como tres soles. Aquel día una de mis musas me recriminaba:

-Estás solo. Tu teléfono fijo y tu celular permanecen mudos semanas enteras, nadie se acuerda de ti, nadie te llama. Sólo tus acreedores del banco por lo de la tarjeta de crédito ya sabes que esa es otra historia. Edificaste su casa sobre arena, Verumtamen. Eres un exilado interior. Te condenaron al ostracismo.

-¿Y qué crees que a mí me gusta la popularidad?

- A nadie amarga un dulce.

- Mira yo desapruebo las mañas de Erostrato aquel griego que quería ver su nombre inscrito en el Partenón pero era un mindundi, uno más y para que se hablara de su persona asesinó a su padre. Tampoco soy la vidente del Escorial que dijo que se la aparecía para salir en los periódicos o el bombero que simula un accidente para declararle el amor a su chica. Yo no soy más que un escritor, un fabricante anónimo de lluvia. Creo la nube, la cargo de electricidad y ya suenan los truenos. Es lo que tiene poner en circulación una idea. No me importa salir en los papeles. Me

gustaría bien es cierto ser remunerado en el trabajo y me revienta haber de trabajar para este gran turco que es internet, sistema de control de las personas y de canalización de lo más sagrado. Se que nos estamos acercando al síndrome de la torre de Babel. Se muy bien de que me hablas, Quosquetandem, pero no tengo otra opción.

-Está claro estas haciendo tu pequeña revolución a ciclostil.

-Internet es nuestro samisdat, el único apoyo que contamos los literatos cuando ha muerto la literatura. También sirven para que nos tengan fichados pues se han dado cuenta de que el pensamiento no delinque pero hay que tenerlos amarrados por un por si acaso

-Muy poco me convences.

-no pero la red de redes es un timo. Han mandado a los buenos escritores al pozo airón echándolos al foso del olvido donde será el gemir y el crujir de dientes sustituyéndolos por amanuenses amaestrados y por calcógrafos y cecógrafos.

-¿Y esa palabra cacografía que significa?

- Escribir mierda. Televisión basura, cultura basura. Sociedad postiza, justicia ertsatz. Todo un sustituto. Puto sustituto. Vivimos en un mundo virtual. Todo, apariencia y todo vanidad: mataiotes mataiotetwn kai panta mataiota1. Así nuestra vida se ha impregnado de vanidad. Está corroída por lo superfluo. Ciertamente. Pero ¿qué queréis que haga? Las noches y los días, los días y las noches. Se acabó el interés por la literatura porque se terminó el interés por conocer. Eso nunca se sabe. Mi trinidad interior empezó a discutir. Yo estaba rodeado de pobrecitos habladores que en mis adentros preparaban ellos su propio guirigay.

Muchas noches escucho voces. Todas ellas parlando como cotorras y cada una dando su propia versión. Mis demonios

familiares eran por este orden: Verumtamen, Quosque y Accipiter. Accipiter lo llamaban que quiere decir el constante el ponderado pero bien pudieran denominarlo Virtus in medio est. Ni que decir tiene que era un hombre de centro y si mañana se celebrasen unas generales y a Suárez se le curara el alzheimer votaría por la UCD. Verum se inclinaba a la extrema derecha y Quosque era un rojo perdido y a esta terna o trinidad presunta que hacían que mis días se tornasen en una perpetua guerra civil había otros personajes unos de inclinaciones místicas como Tantumergo y otro el rabelesiano Saturnino al que le gustaba el vino a las comidas, fumar buenos vegueros y mirar para las chicas guapas. Con todo el más peligroso de todo era un tal Erifos causante de muchos destrozos y de precariedades a lo largo de mis días y de mis sueños. Erifos era gran amigo de los demonios y traía el olor a azufre y el calor de las llamas de Pedro Botero. En más de una ocasión estuvo a punto de arruinar mi vida. Gracias a Dios que Tantumergo devoto de la Virgen María nos sacaba a todos de atascos. Cada uno de estos personajes a los que me he referido evidenciaba un poco el esquema de mi lucha interior.

Tanto unos como otros eran buenos dialécticos, convincentes, persuasivos. Los puse a todos a pasear por Corobias para orear sus melancolías. Ya ibamos todos para viejos y habría que mitigar los antiguos ardores. Verumtamen estaba aquel día que le llevaban los demonios, desazonado no sólo por el panorama político sino por la cerrazón de oídos y de corazón de los otros. Le embargaba la impresión de estar viviendo en un país de autistas.

- no quiero trabajar para el turco. Ser un lacayo de Google y de los americanos no me da la gana.

- Tú eres tonto, chaval- le increpaba Quosque- y en tu casa no hay botijo. ¿Tú no oíste hablar nunca del efecto mariposa?

- Herr Schmetterling no hizo otra cosa que copiar la tesis tomista de la comunión de los santos. En efecto, los seres humanos somos vasos comunicantes, pozo artesianos donde el agua fluye. Pero eso no es más que teoría nada más. Aquí los que se llevan el gato al agua son la gente del dinero y el que más chifla capador.

- Hombre de poca fe. Tú pones una idea en franquicia y da la vuelta al mundo gracias a internete o a la telepatía.

- La red de redes es un timo. Ha servido para jubilar a los escritores. Guillermito Puerta ha sustituido a Cervantes a Shakespeare y a Dostoyevsky por sus propios calcógrafos. La propaganda y la publicidad ocupan el puesto de la verdad y de la información auténtica.

Verum se sentía un poco aplanado aquella mañana de octubre un poco preguntándose qué he venido yo a hacer con mi vida, inquiriendo si tenía sentido todos aquellos absurdos y adonde habíamos venido a parar y no estaba por la labor de enfrascarse en una de las habituales reyertas con su contrincante. Tenía miedo al Ojo que todo lo ve. Los fantasmas de su niñez poblaban los recuerdos a la vista del puente romano que había sido aplanado y destruido, tupido el ojo por donde discurría el río abotijas aplanado el campillo donde ellos jugaban al fútbol. La piqueta del tiempo había destruido los chalés o casas militares donde él pasó su infancia, no estaba el jardín donde sus padres se hicieron la fotografía al lado del coronel Tomé.

Para más INRI aquel día no era el día de san frutos pajarero como lo fue siempre sino el de los derechos humanos. Se preguntó qué es lo que hacía él allí.

- Has venido a cantar el himno y no te den ganas de hacer el torno. No entres en ninguna taberna que ya sabes lo que pasa al final.

Vio entonces a Erifos con una botella a manera de lanza y una copa a manera de yelmo de mambrino que se paseaba alegremente por los adarves de la muralla. A veces asomaba la gaita por entre una de las almenas. Ponía firmes a los añafileros de su escuadra haciéndoles interpretar cualquier canción báquica. Tú podrás hacer lo que quieras hasta decir misa si lo quieres pero en el día de hoy no cataré una gota de alcohol y no ocurra el desastre de cuando marras. Una nube de viejos se habían puesto a echar partidas al viejo juego de la petanca detrás de las tapias del cuartel de la guardia civil y justo en la dehesa boyal de Enrique IV donde se montaba el ferial por las fiestas de san pedro había construido un parque para niños. En el empalme de la base mixta había nacido una gasolinera y el quiosco donde él bajaba a comprar el arriba por encargo del teniente Resellado que había sido divisionario y se le movía a veces cuando cambiaba el tiempo la metralla le metieron unos partisanos cuando cruzaba el lago Ilmen helado se convirtió en un parterre. Preguntó a uno de los viejos si se jugaba al chito todavía como era costumbre y el hombre no le supo dar razón.

- ya no jugamos al chito ni a la rana en este pueblo. Tenemos diversiones más sustantivas.

- Ah si pues vaya.

Continuo su descenso por el camino nuevo abajo. Se habían llevado los tanques de la base mixta y los cañones de la guerra del catorce que aparecían en la puerta principal de la academia junto a aquellas lombardas que debieron de ser de los años de la invencible. En la calle san francisco había cerrado la taberna de prisco, pasó a mejor vida el famoso figón del Vizcaíno y ya estaba casi sin darse cuenta en la misma plaza del azoguejo muy concurrida y vital como

siempre. En la catedral no se cogía. Todo un inmenso gentío abarrotaba los laterales y la congregación daba la vuelta por la girola hasta la nave del transepto. Sonaron los violines y atacó el solo su entrada al siervo bueno y fiel. El precentor dirigió fenomenal el concento entre violines y las tres voces. El coro estaba formado por casi quinientas personas. Afinando todos. Todos los años hacía un milagro el santo eremita de las barbas que escuchaba el convierto desde el paramento de la puerta principal sin descomponer el gesto ni mover una sola cerda de sus luengas barbas de granito. Seguía tan calvo como el año pasado y mirando para la misma hoja y el mismo libro de piedra donde el tiempo y la historia permanecían estancados y detenid

  TESOROS BIBLIOGRAFICOS DE LA CATEDRAL DE SEGOVIA

Mis enemigos me acusan de vivir en el pasado, yo tengo un pasado presencial porque la historia va detrás de las ideas a la cual predicen y no postergan. Vivo en el presente sin olvidar lo que dejamos atrás. La historia es maestra de la vida.

 Es el cornisamento de la arquivolta, los pliegues y circunvoluciones del ir y venir. Hace unos cuantos lustros y de la mano del archivero don Hilario Sanz, un sacerdote de feliz memoria, me perdí en el abismo que guardan los fondos seculares del Tesoro Catedralicio. La iglesia siempre propuso el arte como una palanca de mejora de las costumbres y elevación de las conciencias mirando al cielo (filocalía), alejándose de las cosas rastreras de la tierra. 

La pintura y sobre todo la música son la medicina del alma. Encontré “Vergel del consuelo filosófico” de Boecio inscrito en catálogo el 21 de febrero de 1497, embonado con piel de carnero tapas de fierros mudéjares.

El Liber Decretalium del papa Bonifacio VIII.

Tractatus de judiciis et tortura reorum mortis de Bruno San Severino. Son suplicios que hoy están excomulgados por su fuerte implicación medieval. Eran frecuentes en los pasados siglos. Ahora bien, los hombres siguen torturándose unos a otros psicológicamente

Manual de los sacramentos de la iglesia segoviana. En el rito segoviano quedan desinencias y oraciones litúrgicas procedentes del antiguo misal hispano visigóticos que algunos denominan mozárabe.

Un incunable De antiquitate judeorum por Flavio Josepho. 1380

El libro de los acueductos por Sextus Francus.

La Santa Hermandad disposiciones disciplinarias, obra con data fundacional de los que llamaban mangas verdes 1486. Se cree fuera su autor el duque de alba Fernando Álvarez de Toledo.

De vita beata obra del alumbrado Juan de Lucena 1483 en el que se incluye un dialogo entre Juan de Mena el marqués de Santillana y el converso Alonso de Cartagena, recién bautizado y preconizado arzobispo de Burgos. Libro interesante puesto que exalta la preeminencia del cristianismo sobre las otras dos religiones monoteístas. Pablo Santamaría antiguo cohén o alcalde  de la aljama burgalesa y recién convertido escribe el prologo.

Alonso de Madrigal, todas sus obras, que ocupan diez estantes. Incluye los escritos de este fraile dominico que llegó a alcanzar la mitra de Ávila sobre san Mateo año 1491 y "El veto contra los judíos tridentinos o padres que hablaron en el concilio de Trento a favor de los conversos”.

Obra bellísima fue (yo lo tuve en mis manos) el misal del obispo Arias Dávila. Los misales y devocionarios personales eran muy apreciados en la Edad Media.

Petrarca tiene un libro en estos plúteos venerables del cabildo segoviano: “De remediis utriusque fortunae” que se tradujo al castellano como tratado sobre el tiempo de tribulación.

Sin consultar estos libros no se puede entender el tiempo de los Trastámara con la importancia que tuvo Enrique IV, el rey segoviano, protector de las letras y las artes al cual tanto calumniaron los nobles conversos.

Hay un libro de medicina que trata sobre pandemias “De preservatione et curatione pestilentiae 1499 por Petrus Pintor. Si se reeditase a día de hoy lograríamos un bestseller.

El obispo de Astorga y de Segovia Ruiz de Medina, publicó una loa al papa Alejandro VI.

Teología Naturalis de Sabunde, libro condenado al fuego por la Inquisición pero que la catedral de Segovia preservó un ejemplar. La Vida del anima del mismo autor  fue puesto en el índice por el inquisidor asturiano Fernando Valdés.

Paulo de Santamaría (Salomón Ha Levi) escribió Escrutinio de la Escritura. Después de abrazar el cristianismo y de renegar del judaísmo alcanzó la mitra de Burgos

En el folio 170 se guarda un grabado del escudo del obispo Arias Dávila, preceptor de Juan II y hombre muy principal. Fue el primer español que echó mano de la imprenta para publicar los Sinodales de Aguilafuente en 1478. Moriría en Roma adonde viajó para obtener el respaldo pontificio del papa en las luchas que hubo entre los linajes segovianos de cristianos viejos y conversos.

De Giacomo Savonarola consta un texto: “Triumphus crucis”. El dominico moriría en la hoguera por su enfrentamiento con el Vaticano.

El sinodal de Aguilafuente se celebra en ese pueblo segoviano la semana primera de junio de 1472 durante el pontificado de Juan Arias Dávila, el obispo judío que quiere reformar su curia. Los sinodales imparten normas para el clero sobre el recato y modestia de su vestimenta. ”Que no se fagan juegos de cañas ni haya cosas deshonestas en los atrios parroquiales por Navidad”.

 Los curas han de vestir sotana y llevar tonsura. Que arda dentro de los templos la lámpara del “·Corpus Dei”. Un sacerdote no ha de portar armas ni encastillarse en pendencia. Una norma que no cumpliría este buen obispo.

La torre de los Arias Dávila es una de las más señeras de la ciudad y desde ella se defendían sus partidarios para dirimir diferencias con los Bravo y los Coronel, alcurnias segovianas de prestigio y también de extracción conversa. Que se llevaban mal. Eran luchas intestinas por el poder. El merito de estos sinodales es que se trata del primer libro impreso en España por un tal Johan Paris un impresor ambulante alemán, que recorrió Castilla cargado con sus cajas de tipos y sus chibaletes. Puede decirse que la letra impresa nació en Segovia y que nos marca un poco a los segovianos no sé si para bien o para mal. La textura del sinodal es papel agarbanzado fuerte y verjurado adornado al frontal de los capítulos con culos de lámparas y motivos ornitoideos, zoográficos y antropomórficos.

Otras perlas reseñables en depósito son la Vida de Jesucristo de Cisneros, la “Historia de Nuestra Señora del Henar” por Baca de Haro, el “San Frutos” de Calvete obra de 1610 en la cual se escribe que Segovia fue fundada por Hércules y cristianizada por un obispo visigodo san Hieroteo. 

Hay un método racional para curar sabañones, un Fray Gerundio del Padre Isla y por supuesto el Dioscórides de Andrés Laguna obra en que me he basado yo para atisbar en este médico segoviano la autoría del Lazarillo de Tormes que él no quiso revelar por miedo a la inquisición, dado su estatus preeminente como protomédico (arquiarta) del emperador Carlos V,

Cítemos por fin un San Miguel Arcángel escrito por un fraile exaltado que llama al divino Miguel protector de Iglesia y Sinagoga “Alcides del Cielo”.

La biografía de Sta. Teresa de Jesús del padre Francisco Rivera natural de Villacastin que data de 1590. Los jesuitas fueron los postulantes del patronato  y protección sobre España de la mística doctora en detrimento de Santiago. Las dos Españas siempre blanden sus espadas incluso por las cuestiones más nimias y menos relevantes. Un franciscano Alonso de Espina publica una invectiva “Contra Judíos” (seguramente era otro exaltado converso) en 1511