SINO Y DESTINO

ADVERSO SINO

No mires el brillo fatídico de esa estrella cuyos rayos hieren de muerte al unicornio librete el hado de la luna llena de marzo

Un halo fatal cobró tu mala estrella que anuncia la llegada de un tiempo selenita y tú naciste hijo del sol

Escucha el son de aquella guitarra rajada que compraste a un buhonero de Pearson Park

Tus dedos interpretaban una saga fuga de Bach

Música vital salmodia inacabable de quejas y plegarias

Que sólo escucha el ángel del mal

Reflejando en retrospectiva tu fracaso total

Apura ya el cáliz hasta las heces

Pues te nacieron con mal fario

Eres caballero andante desterrado de la palabra

El mundo futuro hablará, sin embargo, de ti, Antonio Parra

16-3-1995

ESTRELLA FILANTE

Arde en mi pecho la luz de la lejana estrella fenecida destello de un sol muerto pero que envía sus rayos todavía al cosmos sin confín ni tiempo, la eternidad en sus pupilas, llama argonauta viajando trayectos siderales

Esferas que giran trillones de segmentos meteoro a la deriva que al fin arriba desde cuando dijo Adonai que la luz fue hecha

Lo que no es y fue seguirá ardiendo en el pebetero de mi carne fugitiva

Candil de aceite bálsamo a mi herida producida por el rayo de la estrella matutina

Reverbero de aquel querer incierto

Radiancia fugitiva del ayer

Detonaciones oigo de aquel eco que viaja sin pausa por los siglos espantando a las sombras de Tanatos

Eros aguanta un poco y derriba a Saturno muy asustado

Y vence al tiempo pues son inescrutables las reglas en que gira el universo

Oh luz filante de la estrella tú te vienes conmigo

Oh rutilo despavorido

Que ciega mis pupilas

Reja vertedera de catarsis recuerdos y olvidos

Esta noche la candela votiva de tu rostro, Suzanne, irradia mi memoria

Voz sonando infinita pronunció tu nombre

Estrellando tus versos y tus besos contra el muro infranqueable del callejón

No me dejaban amor mío no me fue lícito pisar tu sombra

El hado maldito dijo no

Pero tú sigues morando en esa estrella perdida en cuya luz habito

Proyectando transparente la silueta de la amada

Sus enhiestos pechos

Sus orondos rizos

Y aquella carcajada que me hizo para siempre echar de menos tu ufanía

Yo quiero regresar a ti estrella de mi vida

Subiendo por la escala de la luna

Brincando de esfera en esfera

Viaje y gira en clave de do

Porque tú para mí siempre serás música

a mi padre en el recuerdo

MI PADRE MORIBUNDO

Estabas padre mío tendido en el lecho del dolor cama de hospital que miraba a la lejana estatua del corazón de Jesús

Cerro de Getafe donde vivimos

Erizado tu cuerpo de cánulas mascarillas y tubos

Dormido y en paz contigo mismo

Tu frente blanca que portó el casco de soldado en Teruel Brunete el Ebro y Novgorod

Tocaban silencio y arriaban bandera en el hospital cuartel y en tu cara se dibujaba una sonrisa firme te ponías

y un ángel bajaba hasta la cámara llenando de luz la oscuridad de la UVI

Delante de ti  el frente sin trincheras de la eternidad tuviste una muerte blanca y te dormiste con una sonrisa para siempre

Pero oí yo el retumbar de estruendos artilleros los gritos presurosos del cabo pieza agitándose el volante del perfil de puntería

Disparos del quince y medio

Los frentes el barro en que dormiste las tiendas de campaña aquellas pulmonías

Ya se extinguió el furor guerrero que nos llevó a la victoria

Ya se apagó el grito de que la vida es milicia y que el ejército es una religión de hombres honrados

Por última vez admiré tu cuerpo blanco envuelto en un sudario de hospital que se fue una amanecida

A MI PADRE QUE FALLECIÓ DE ENFISEMA PULMONARA EN UN HOSPITAL MILITAR

MI PADRE MORIBUNDO

Estabas padre mío tendido en el lecho del dolor cama de hospital que miraba a la lejana estatua del corazón de Jesús

Cerro de Getafe donde vivimos

Erizado tu cuerpo de cánulas mascarillas y tubos

Dormido y en paz contigo mismo

Tu frente blanca que portó el casco de soldado en Teruel Brunete el Ebro y Novgorod

Tocaban silencio y arriaban bandera en el hospital cuartel y en tu cara se dibujaba una sonrisa firme te ponías

y un ángel bajaba hasta la cámara llenando de luz la oscuridad de la UVI

Delante de ti  el frente sin trincheras de la eternidad tuviste una muerte blanca y te dormiste con una sonrisa para siempre

Pero oí yo el retumbar de estruendos artilleros los gritos presurosos del cabo pieza agitándose el volante del perfil de puntería

Disparos del quince y medio

Los frentes el barro en que dormiste las tiendas de campaña aquellas pulmonías

Ya se extinguió el furor guerrero que nos llevó a la victoria

Ya se apagó el grito de que la vida es milicia y que el ejército es una religión de hombres honrados

Por última vez admiré tu cuerpo blanco envuelto en un sudario de hospital que se fue una amanecida

NO VERÁS LA CARA DE DIOS

LA CARA DE DIOS

Esta es la prosopografía

         De un afán rostros repetidos horas las mismos el tiempo igual

Volver a empezar cálamo currente

Labios sin sonrisas

Escribir pena condena y afán de tu vida

Un metier como cualquier otro, profético oficio

Contra las rosas negras del mal, que en cada verso conjuras

Dentro de ti cada mañana un ave fénix resucita

Villano en tu rincón

Pero feliz en el chiscón

Implorando protección a tus santos y a tus velas encomendándote a tus libros

Playing your tapes rezando en ruso

Cantando prefacios en latín

Cruzada al pecho la estola de diácono

Vedijas de humo en tu cachimba que se transforman en nubes de Ascensión

El cuerpo macerado incierto el impulso

Buscas la palabra iluminada que baja del cielo mutua epifanía

Un reino sin historia pero que espera la llegada de la resurrección

Pugnas la pipa ensangrentada con el alquitrán de las ideas

Ascuas de la hiedra

Que sube y baja hasta la cima de tu jardín hortus conclussus

Cúspide del Verbun que grita: "et caro factum est"

Esa fue tu revelación

Entiendes lo que es Dios al que llamas y no has visto

Hay un lugar adonde vuelan las águilas, lance divino ademán del albatros

Para desplomarse  luego tus sueños y alzarse nuevamente

Nunca verás la cara de Dios

Pero escuchas su melodía

Pan y vino poca cosa

Y ese vino que bebes a hurtadillas y te hace andar por la vida borracho de cristo

Tambaleando por las sendas de los sueños buscando metas que acaban en la utopía

Fue tu culpa no ser realista

Prosopografía divina fue tu sino buscando

Rostro de Dios

Mientras escuchas emisoras lejanas

El oído pegado a la radio de onda corta

Rehén de los fantasmas de tu historia

Aun no ha sonado la trompeta del ángel

Te enamoraste de la voz de María Ivanova

Perdonas a los que te hicieron daño

Navegaste por la vertiente de la umbría de la escarpada montaña

No tengas prisa

Ni mires atrás ni te aflijas por haber alcanzado el semicentenario de tu vida

Muchos quedaron en la senda

No ha llegado aun tu hora

Mira cómo avanza el resplandor

Tu destino es luchar contra la bestia a brazo partido,

Librando combate desigual, fállate la fuerza.

Recuerdas que eres hombre memento homo

Pero quiero que sepas que yo estaré con vosotros hasta la consumación de los siglos

FERNANDO III EL SANTO CONSTRUCTOR DE LAS GRANDES CATEDRALES GÓTICAS pulcra leonina, rica toledana, magna sevillana, eburnea la burguense. GRACIAS A ÉL SE HABLA CASTGELLANO EN MEDIO MUNDO Y VENCIÓ A LA MORISMA. PUSO LA CRUZ ENCIMA DEL ALCORÁN Y DEL CANDELABRO. FUE EL MÁS GRANDE DE LOS REYES DE ESPAÑA. LE INVOCAMOS HOY 30 DE MAYO

 

 

GRACIAS SAN FERNANDO, POR TI HABLAMOS CASTELLANO

Hoy es san Fernando rey de España, 30 de mayo, y yo con estos pelos. Sin embargo, sabrás  que pronuncio desde esta página mis felicitaciones a los fernandos y fernandas, hernandos y hernandas en el país de los Fernández y los Hernández en la tierra de Alvargonzalez. Aunque no soy marino sino de tierra, y a mucha honra, san Fernando es un santo de mucha devoción para mí y hoy le pido que guarde a mi España. También toda la marina de guerra española le invoca por poretector.

  Yo también tengo un Fernando en la familia: un querido hermano mío que nació muerto y hoy es un tío de uno noventa el “chucker out” de la familia- felicitaciones, Luis Fernandito hijo, sigue sacando la cara por los humildes y desterrados, las pobres gentes que describe Dostoyevski en aquel libro que me regalaste en Londres y aun conservo, pobres gentes en Petersburgo, pobres de la colonia del Pan Bendito.

 Ya lo dijo Xto a los pobres siempre los tendréis con vosotros. Sobre tu corona el nombre de dos reyes que alcanzaron la santidad. Santos y reyes coronados. Decía Laín Entralgo que todos los franceses se consideran hijos de San Luis pero en España no es así. Cada uno es de su padre y de su madre pues aquí  somos producto de muchas leches. Sin embargo el procomún de los hispanos se apellida la  Hernández o Fernández. Así pues, si los franceses son todos hijos de San Luis los españoles lo somos de San Fernando. 

El dia de San Fernando en mi infancia era un día grande. Fin de curso, entregas de diploma, la última sabatina de la Virgen, cerraba mes de mayo. Y recuerdo aquel cuadro de la muerte del Rey Fernando que epilogaba uno de los manuales de historia en los cuales yo aprendí a amar a España. Era un  30 de mayo de 1252 cuando se produjo el tránsito. Fue el paladín del cristianismo el héroe epónimo que exhibió la tizona del Cid pero tambien el evangeliario de Cardeña casado con la princesa  alemana Beatriz de Suabia. Godo por los cuatro costados. Bajo su cetro se registra el triunfo de la cruz. Sean anatema Corán y Talmud.

  Constructor de las catedrales de Toledo y de Burgos. Compostela y Osma. El esplendor del gótico se combina con el boato de Su Casa. El triunfo de la cruz. Entró triunfante en Sevilla por el Guadalquivir. Y coronó su obra dejando heredero del trono de Castila a Alfonso X al que llaman el Sabio patrón de las tres culturas e intercesor sin demasiada fortuna de las tres religiones. Tampoco la tuvo el vástago del rey santo en sus aspiraciones al centro imperial de Alemania. Eso vendría más tarde con el tataranieto de San Fernando.

Y conquistó Sevilla pero murió con los ojos fijos en Granada. Sólo por la dives toletana, la pulcra leonina. por la ebúrnea burgalensis y la magna hispalensis  (León, Toledo, Burgos, Sevilla fueron construidas durante su reinado) este monarca hubiera pasado glorioso a la historia con signo inmortal, pero Fernando III hizo dos cosas mucho más importante aparte de arrebatarles el cetro del sur a los taifas. Y es que fue el que  nos unió, aparte de aspirante a las barras catalanes y al sacro imperio carolingio, en estas regiones. El impulsor de la unidad de Castilla y de León. Hizo del castellano lingua franca, idioma oficial. Hasta 1212, cuando él subió al trono, en España se hablaba la fabla aragonesa y la ultramontana del viejo reino de León junto con el gallego que era idioma de corte. El castellano deviene lengua administrativa.

Y eso lo consiguió un infante que había nacido en León.  Triunfó gracias a él y al arzobispo Gimenez de Rada la cruz sobre la Media Luna y el Candelabro. Mucho entonces le debemos los que cultivamos esta prosa a Fernando III el Santo. Las cantigas están escritas en gallego. No el gallego que habla Fraga y sus afiladores sino el enxiebre de ay miñas verdes- pero las Partidas las quiso escribir en castellano aquel buen rey su hijo que se llamaba Alfonso X el Sabio. Todo un detalle. Es nuestro Fuero Juzgo.

Reemitámonos pues a la legalidad. Y merced a Castilla la convivencia entre españoles se ha reglamentado según los usos y costumbres de cada región, los derechos de paso, las merindades, la mesta; éramos un pueblo ganadero y pastoril.  Muchos mojones, vericuetos y arrodeos en el camino. Bendito pues seas, rey, de feliz memoria y que para colmo llegó a santo, una canonización por ventura imposible hoy estando la iglesia bajo las garras del masón Bergoglio. Que en su vida colmó un grandioso ideal de unir y no de enfrentar a los españoles, aunque para ello tuviera que padecer incomprensiones y agravios por parte de los nobles que quisieron dar a su empresa esquinazo. Loor al Fuero Juzgo en virtud del cual aquí nadie es más que nadie. Y desde entonces, en Castilla todos somos comuneros o poco más o menos.

Loor a las tres grandes catedrales de nuestro medioevo. Loor a esa bendita lengua de mi tierra, hoy 30 de mayo la cristiandad entera recuerda al hijo de doña Berenguela y nieto de Alfonso VIII el de las Navas de Tolosa. Amamantado por su madre en las buenas costumbres, devoto de Santa María que desde que subió al trono a los veinte años hasta que falleció a los 53 años se dedicó a procurar la felicidad de sus súbditos, fomentar el arte y la cultura. Fundó la universidad de Salamanca y el Estudio Palentino. A sí mismo se proclamaba caballero de Cristo, alférez de Santiago y siervo de Santa María. Claro que tuvo por consejero a uno de los mejores prelados del catolicismo: el arzobispo Rodrigo Ximenez de Rada. "Fue el rey de todos los fechos granados, ensalzador del cristianismo y abaxador del paganismo, mucho homildoso frente a Dios, mucho obrador de buenas obras, muy eclesiástico ca en Dios tuvo durante su tiempo fijos los ojos y el corazón" dicen las crónicas. Entregó su alma al criador en la ciudad de Sevilla por él ganada a los moros a 30 de mayo de 1252. Viva San Fernando. Santiago cierra a España. Con este grito en los labios murieron nuestros guerreros

UN GRAN AMOR

GALLO BLANCO GALLO NEGRO PÁJAROS AZULES DE MIS NOCHEBUENAS (a una inglesa)

Nieve negra cuervo blanco paloma hacia la noche

Nieve negra cuervo blanco

triunfales gritos alectorios del kikirikí triunfal

al cantar el gallo blanco al cantar el gallo negro

Todo en la vida son pájaros

And we become scarecrows

María luna que Susana te llamaban

Me llega el recuerdo del perfume de tu piel alabastrada rubia y azul bajo la niebla de Hull

¿A qué lugar partiste, sombra fugitiva, donde te escondiste?

Barco del olvido no sé en qué puerto recalas

Llevándote el rayo del amor con que me heriste

y aun perdura punzada del cariño

Sangre y lágrimas

Tu reliquia dentro de una caja de musica un mechón de Tus cabellos

Un árbol dará noche a tus 48 años

Yo digo mi misa hoy treinta enero

San Valero Ventolero

Confiteor tibi

Dulce amada

Parce nos Domine y acaricio la luz que dejaste en mi memoria umbral sombrío del Edén penumbra incierta

Paraíso del que fuimos expulsados de la arboleda perdida de aquel jardín de Essex

Corola del lirio que libé rotunda abeja desdeñosa del futuro volando el peñascal

Amada que pasaste fugitiva torcaz paloma de Hornchurch

Había un gran roble en la plaza y una estación del suburbano y una estela de los caídos  funeraria en la noche triste de la nevada

Cuando te fui a ver ya no te hallabas en aquella hermosa casa de amplios aleros y gabletes

volaba un gavilán maldito y un grajo graznaba

Non sum dignus

El águila rapaz devoró a la cándida paloma que volaba hacia la noche

Íbamos en tren por las llanadas de Edenthorpe

Dársenas de Hull

Espiras y cruceros catedrales de York

Donde Pickle Helen recibió aguas bautismales un veinte mayo

Fue hace muchos años mucho tiempo, Amor, rostro de mujer que pervive en la memoria

por las praderas y meadows de las riberas del Ivel rio en que bañaba Shakespeare sus sonetos pastaba un toro español corneando el viento con furia

Arrollándolo todo

A su vera trotaba el blanco unicornio

Miura del destino al que no pude poner en suerte

El metro, el tubo, las tabernas, la voz cockney del del ticket collector recaudando nuestras risas, siempre armoniosa, subiendo y bajando por la escalera de caracol del double decker en que viajabamos tan ricamente tú y yo

The Mall. Victoria Station. San Pancracio cuarta o quinta estación recalando en un pub ferroviario.

Sonaba la campana del last orders please

Había que apurar la última pinta y el último cigarro.

Londres ciudad abierta aire joven melenudo de pantalones campana y minifaldas despreocupado del futuro

 Las casas de alquileres, my God it the morning y aquella estufa de gas que devoraba nuestros chelines en noches frías de loco amor

Se ahogaban los estudiantes que se bañaban desnudos en río Ouse cerca de Beverley

¿Qué fue de tanto afán en manos vencidas del infausto hado?

Desvencijada veleta de la espira de mi torre derribada por el soplo deletéreo de Aquilón

Maldigo ahora las mohatras de Marción

Cuervo negro, blanca paloma, esclavina de un poeta

Ay, amada, no te serví, pero en esta fecha luce tu rostro en mi memoria cual espectro

Ite missa est, greetings to you

thank you for all

Cuervo blanco, gallo negro que canta mis Nochebuenas

Congelado de frío ante el corral de mi portal de Belén

A GEORGE ORWELL Y SU UTOPÍA

TRAMPS

Hombres derelictos desahuciados por la vida

We are, souls in ruins, the demolished  men

Descarrilados,  derramados por las vía

del Strand a Picadilly in and out

Tramping the streets in the grey days

Huyendo con la cruz a cuestas de nuestros talegos de plástico, the eternal bag ladies the poor old broken men

Embrutecidos por el alcohol miradas quemadas

Existencias rotas

Llevamos cosida la soledad  de nuestras vidas

A los codos descosidos de nuestras chaquetas

Tramps

Derelicts

Caminando por la orilla del año que se va

Ajadas sonrisas

 Barbas bizantinas

Cabelleras merovingias

Our future is

To walk the streets

Entre brumas silenciosas

The London haze

Long corridors under Battersea Bridge

Ansias defraudas cuerpos doloridos

No sex bajo las sucias gabardinas

El látigo y la tralla del desprecio sobre nuestras cabezas melenudas

Viejos soldados

Que le dieron a la cocaína

Ex prisioners on leave

Or coming out of jail

Recuerdos punzantes de aquella mujer que se fugó con el lechero y se fue de casa

Quitándonos los hijos

Mártires del desamor

Can you spare a copper, brother?

Heridas de guerra que enseñamos orgullosos bajo la camisa junto con el tatuaje de una bien dotada rubia

Viejas putas que nos amaron y sembraron en nuestros rostros el aire de cárcel y burdel

Campañas en Aden y en Afganistán

Un tiro que nos dieron en Bosnia

Un arresto de sacro terrero y limpieza de letrinas y trabajos forzados por forzar a una virgen yugoslava

Somos caricaturas de los hombres que fuimos

Colillas al bolsillo

Bajo el pantalón sin calzoncillos

Mártires del desamor novios despechados

Encontramos el lecho caliente cuando volvimos de la guerra y a esa ingrata que nos la jugó con el lechero

Una historia como todas

Somos hombres del común

We are the common men

Vagabundos vacilantes

Law abiders?

¡Qué dices chaval! Tú estás loco.

We know the colour of the sea by the high tides licking the borders o  Father Thames

and the months of the years by the ring of Saint Pauls bells

cuando llegan los pascuarios con su gran barriga.

I am freezing, mate

Llega el trineo de las navidades

y pasan de largo

Ante los sin techo desvencijados obdachtlosers dicen los alemanes.

We are the loser men

Algún cura marica odioso que nos predica

y nos intenta meter mano prohibido acudir a los urinarios

O aquella sargento de la Armada de Salvación miliciana vestida de negro con cara de pajarito

Que nos grita haciendo sonar la trompeta del juicio final

Poniendo el culo siempre te queda el remedio de ganar algunas libras en el Soho, dirty old man

Que se masturba tapando sus vergüenzas dentro de los fondillos de la gabardina

We are the scum of the earth

We are the derelict old men

Una llaga oscura en la gran ciudad

Hombres sin futuro sobre el pretil del puente

Podemos cantar the old tune... London Bridge is falling down lady my lady lee

Mientras nuestras siluetas se vuelven sombras

Buscando cobijo

old companions of the London haze

Huyendo vamos eternamente de las broncas de los chigres sábado noche

y de los hombres honrados del hongo y el paraguas que vuelven del trabajo de la city y en el metro hojean revistas guarras

Somos escombros de humanidad hundida buscando booze o comida

 Dentro los detritos de las pubelles

Gentes sobrantes

Que la sociedad humilla

calzando zapatos que en cada pie no son primos ni parientes

Cubiertos de harapos y arambeles

Nuestras viseras pringosas

Nómadas sin rumbo ejército a la deriva:

 pimps, tramps. clochards, obdachlosse Menschen y "brodiagi" moscovitas

Hombres de todas partes y de ninguna

Una cuna lejana y una tumba incierta

A la que no vendrá a llorar nadie

¿Hacia donde camináis queridos vagabundos?

Sabed que Cristo respira en vuestras bocas

Y os acoge la mirada de la Madre de los sin consuelo

Sonriéndoos desde el cancel de San Martin on the Fields

Ella está a vuestro lado, compasiva, late su corazón por ti, hombre zaherido y arrumbado.

Un sacristán llega

y empiezan  vísperas

De adentro llega el eco del canto de los himnos

Cristianos de toda la vida.

Las gentes biempensantes se desean unos a otros happy new year

Sálvenos Dios y la Virgen María

 

 

ALMA MIA ALABA AL SEÑOR Y TRANSFIGURATE EN SU RESURRECCION. VISPERAS EN UNA CATEDRAL RUSA.

EL CANTO A JESUS EN UNA CATEDRAL RUSA

Tarde de domingo melancólica. Cae la lluvia sobre Madrid, se empapa el alma, abril aguas mil. Es el primer domingo de cuaresma para los rusos y gracias a esta maravilla que es Internet- un invento judío- pincho el sitio Grad Petrov y desde ocho mil kilómetros de distancia asisto a las maravillosas vísperas. Toda la liturgia es cantada. Oficia el primado Patriarca Cirilo de Moscú estos oficios cuaresmales quien pronuncia una homilía (propavied) de apenas siete minutos. Su voz se transfigura y aunque no entiendo muy bien el eslavónico anoto que el nombre de JESUS lo repiten hasta doscientas veces.  Es como estar una hora en el monte Tabor porque el cristianismo es la religión de la transfiguración.


La melopea de los coros es repetitiva, siguiendo la tradición hesicastica y resuena bajo las bóvedas de la Preobranyensky de San Petersburgo que así llamaban los oficiales de la guardia del zar y el vulgo la conoce como San Isaac, el templo mayor del mundo. Supera en dimensiones al Vaticano. La melodía que viene de allá empapa el alma como la lluvia que besa las madreselvas de mi jardín y a los castaños que enveran.


Oh dulce Jesús llena mi alma. Uno se sumerge en las aguas del Jordán, pide perdón por sus pecados, se llena de esperanza y ve el mundo, este mundo nuestro invadido por las pasiones que rinde tributo al dinero, a la concupiscencia de los sentidos, y a todo ese griterío venal de un país sumido en la campaña de elecciones como es España, el pueblo aturdido y tratando de sobrevivir. Oh Jesús. Consuela a los desconsolados, alimenta a los hambrientos, da esperanza a los desesperados, llena su corazón.


Fides ex auditu. La fe entra por el oído decían los santos padres del yermo y eso los ortodoxos lo cumplen a rajatabla a sabiendas que la fe cristiana es belleza, compasión, perdón, mientras aquí nuestros curas andan con milongas y con sus tiradas que si el papa que si la infabilidad de la iglesia, todo ese oscurantismo sin sonrisas. Lázaro sal fuera, toma tu camilla y anda. En nuestros largos sermones y encíclicas se habla poco de Cristo, el que trajo la esperanza y la redención y nos entregamos a juegos florales y caxigalinas. Es por lo que nuestros templos están vacíos mientras en el Este aumentan las congregaciones.


Y es que aquí todo se vuelve político pero nuestro divino Jesús no era un político sino un profeta, un terapeuta que sanaba las almas, un taumaturgo que obraba milagros, un mago que encantó todos los ámbitos de la vida humana y un artista que desbarató las malas artes del diablo. Hienden el aire las letanías, atruenan después las respuestas de los coros.


Es el canto diaconal que obra un efecto de bálsamo sobre las conciencias. Un sedante para el espíritu No hay que explicar, no hay que entender, no hay que razonar, dejemos que hable el corazón y esto es el hesicasmo repetitivo, el rezo de pie, pero el cuerpo no se cansa durante la hora larga que dura el oficio. Es el efecto “ s o b o r n o s t” (catedralidad) que sólo posee la inigualable liturgia rusa y que ha perdido – antes del Concilio la tenía- el rito romano. Esta tarde a través de la lluvia y este chisme, mi ordenata, mi alma se ha esponjado en la mirada alentadora de Jesús, el dulce Redentor. La fe entra por el oído. Alma mía, alaba al Señor






05/04/2011