DIOS NUESTRO SEÑOR SE NOS APARECE EN LA LITURGIA

vida de plegaria y de renuncia a nosotros mismos

apartados del mundo. Vida monastica en la Carelia, refugios de San Hilario

LOS HIJOS DEL POPE. LA IGLESIA ORTODOXA SIEMPRE FUE MÁS HUMANA QUE LA ROMANA

LIBRERIA MONCLOA MELENDEZ VALDÉS 65 MADRID 28015 MADRID tel 915440482 fax 915 491 187 adquiera las obras de Antonio Parra

el libro del que es autor Antonio Parra Galindo "Cela, el Café Gijón y yo" está teniendo un gran éxito de ventas en varias librerías madrileñas pero sobre todo en la librería Moncloa sita en Meléndez Valdés 65. Se recomienda la lectura de este texto, que sería un buen regalo de Reyes y un obsequio a sus amigos. Buena prosa, amena descripción y una notable línea estética tiene el texto de obligada lectura para conocer lo que está ocurriendo en España sin que los españoles se enteren porque no lo cuentan los periódicos

dormir con la protección de san Nicolás

mala cosa el botellon

LA TIMBA DE MADRID. SEÑORES HAGAN JUEGO. RAÚL DEL POZO NOS SIGUE IMPRESIONANDO CON SUS COLUMNAS MAGISTRALES TOUR DE FORCE

Raúl del Pozo sigue siendo tan generoso como aquellos señores medievales que vinieron de las cruzadas. Eso al menos parece y por eso es tan popular entre los chicos jóvenes que quieren abrirse paso en la carrera de las letras. Sin embargo, encuentro  que sus maneras tajantes y elegantes, más que de un guerrero, son las propias de un cardenal renacentista, habiendo venido él del comunismo.
Se subió a la columna de Umbral superándola y sus prosas son oro y plata en medio de la fanfarria y del tertulianismo mediático que aburre a las ovejas y se repite más que la cebolla en la viña del Señor.
Los españoles empiezan a pasar de política y se vuelven al julepe, las siete y media, la eterna brisca y el tute.
Cada día Raúl se supera a sí mismo  en un auténtico tour de forcé, y, haciendo malabarismos con el idioma, nos da lecciones de como se ha de escribir "in askance" o de refilón con un tironcito de compasión y de mala leche sobre las cosas de la actualidad. Una noticia no es lo que es sino lo que está al fondo. La objetividad y la famosa pirámide de las seis W es un cuento chino que se sacaron de la manga los anglosajones, teoría en la cual ellos no creen. Por eso, son tan importantes en el New York Times  o el Washington Post los columnistas y el columnismo que constituyen el ápice y son lo más difícil del periodismo.
 Escribir es encontrar una voz y él ha encontrado su voz distinta a la de Umbral y CJC que en paz descansen. Es por lo que algunos merecen leerse y otros, gregarios y del montón, hay que echar sus artículos a la papelera. Lo que falta en este país es imaginación.
 Sepan cuantos que Madrid es una gran timba. Aquí e ha jugado en los cuerpos de guardia, en las cárceles, en los conventos, en las trincheras, en los burdeles y en las sacristías, en galeras, en las rectorales y hasta en los palacios del obispo porque esto de los naipes es un vicio como un eclesial y casto. 
La inclinación a los juegos de azar nos viene de los romanos. El centurión Cornelio hizo la vista gorda, cuando sus soldados de escolta que asistían a la crucifixión, contraviniendo las leyes del imperio, se jugaron a la taba la túnica de Cristo. Quevedo que era un tahúr empedernido recorrió las casas principales de Europa desde la Venta de Viveros en Alcalá donde se hizo "misacantano del rentoy "que era un juego que aprendieron los tercios viejos en Flandes hasta el tinelo de los alcázares ducales o la red de garitos que tenía establecido el Conde Duque por la Villa y Corte. En Venecia salvó la vida por hablar a la perfección el italiano haciéndose pasar por un trilero piamontés cuando la conjuración de Venecia en una noche de cuchillos largos contra los españoles. 
Y, preso en una mazmorra de San Marcos de León, entretenía sus ocios con la lectura del Libro de Job o haciendo solitarios con la baraja.
Jovellanos nos cuenta en sus libros cómo en Asturias el juego más popular en las veladas de invierno era el "se cansa". Teniendo las cartas de la baraja en la mano, un español se transforma, se olvida del mundo, parece recuperar una cierta fibra mística que lo abstrae de los negocios terrenales.  Ante el tapete verde parece que están en trance, que se olvidan de sí mismo, aunque pierdan la camisa o los desplumen.
No estoy muy de acuerdo con Raúl del Pozo en eso de que los moros tuvieran prohibidos los juegos de azahar. La palabra baraja viene del árabe (baraca que significa fortuna) y los judíos tampoco se quedan atrás porque introdujeron en Castilla eso del tarot, las cartas astrales, con todos sus palos de superstición, aunque puede ser que me equivoque.
La inquisición quemó a menos herejes que a brujas y echadoras de cartas. ¿Estará nuestro destino escrito en las estrellas y en esos naipes que cortan y barajan en sus consultorios las adivinas de la tele?  Morbo y morbo. Nadie sabe qué nos va a pasar, si vamos a perder el trabajo o nuestra señora se va a fugar con un legionario. Todo un inmenso negocio. Por eso pienso que ese tal mr. Adelson, el judío californio, del fallido proyecto para construir un gran Las Vegas en los retamares de Alcorcón, aparte de que a la Aguirre y al González y a Gallardón les "estaba sacándonos a pasear" para vendernos la burra mal capada, quería traer hierro a Bilbao. Nuestros munícipes y políticos mordieron el anzuelo con que les trataba de engañar un pobre hombre.
 Ahora bien, el negocio de las tragaperras  mueve millones; se compagina con el de la venta de armas, la trata de blancas o el narcotráfico. Una verdadera mina que explotan hombres insignificantes, viejos cansinos de las canas teñidas y los dientes postizos que aprietan el botón instalados en altos despachos invisibles de Chicago o Manhattan desde donde tiran de las riendas del carro de heno del mundo.
Al menos este señor que se arruinó en Hong Kong (de todo me arrepiento en la vida menos de aquella chinita en Hong Kong que decía frufrú al hacer el amor) y pedía montes y morenas dio la cara delante de nuestros políticos poco sagaces y nada capaces.
Luego fuese y no hubo nada como se decía en los largos parlamentos de las comedias de capa y espada de nuestro Siglo de Oro.
Raúl contrajo en Londres el vicio del juego según nos explicó en un delicioso almuerzo navideño el otro día a Julián Martínez y a mí. 
Otros nos inclinamos por otras tachas, mayores y menores, como el humo del tabaco o el traguillo pero quien no conoce a los hombres no conoce a los vicios, reza un adagio romano.
Volvió  el querido colega, tan generoso, a obsequiarme con una botella de Vega Sicilia que yo he guardado para la comunión de mi nieto Mario.
Si Dios me deja en esta tierra siete años, alzaré mi copa a su salud brindando  por el gran periodismo, la excelsa literatura con que nos regala el indiscutible maestro - ya sé que algunos envidiosos no lo pueden ver, es la cruz que han de portar los genios en este país- cada mañana desde las páginas del Mundo (su crónica es lo mejor que se publica en el periódico del Tirantones) y para muestra aquí este botón. Nada importa que te desplumaran, querido conquense, alguna noche en Torrelodones. Para echarte un capote en un apuro allí estaba al quite Alfonso el cerillas del Gijón  y dejarte mil duros para llegar a fin de mes. Hagan juego, señores. Pasen y lean.




RAÚL DEL POZO Actualizado: 24/12/2013 03:01 horas El autobús de los canis te llevaba gratis a Torrelodones. El nombre se lo puso Tito Fernández, un pícaro, un genio, mi mejor amigo y el mejor amigo de los gitanos. Nosotros nunca usábamos el autobús de los canis, que era gratis. Si acaso, alguna vez a la vuelta, pero veíamos llegar a aquel pelotón de derrotados, jornaleros de las martingalas, la mayoría pelados, sonámbulos y viejos gariteros, crupieres de timba que llevaban metidos en los oídos el estrépito de los cojinetes de las bolas. En aquel tiempo, el Gran Casino estaba lejos, porque se siguió aquí esa hipocresía institucional de poner el vicio lejos de la ciudad, una medida de disuasión que ya se había empleado en el desierto de Las Vegas, en el mar o en aquellos riverboats del Misisipi en los tiempos del salvaje Oeste. Quizás ese paternalismo moral sea un error, porque a los ludópatas les engancha lo más lo lejano, lo prohibido, lo incierto, lo imposible, la voluptuosidad de la suerte que yo experimenté, algunas noches acompañando a Lola Flores, capaz de dar un sablazo a un guardia de seguridad o a un chino que no le conocía. En algunas ciudades americanas hay tragaperras hasta en las farmacias y eso hubiera ocurrido aquí si hubiera triunfado la propuesta de Adelson. Pero el demonio del juego es moro, no judío, y el proyecto Eurovegas fracasó por la intervención del maligno. Lo dijo Mahoma: Satán busca sembrar el odio entre vosotros mediante el vino y las apuestas. Satán no levantó un templo del vicio, aunque los casinos de Madrid, aprovechándose del aflojamiento de las leyes, colaron dos capillas en el corazón de la ciudad más jugona del universo. Se van a abrir casinos en el centro de Madrid, en Colón y en la Gran Vía. Silbará el crótalo a 100 metros del Gran Café Gijón. En otra época esto hubiera sido mi perdición, o tal vez la perdición sea aburrirse, prescindir de los sueños y las pasiones. Avisemos a los ciudadanos: el azar no existe, Dios no juega a los dados, la palabra azar fue inventada para expresar la ignorancia. Piénsalo bien antes de entrar al falso paraíso, donde nadie gana excepto el dueño. Pero que también sepas que no hay flechazo que pueda compararse con ganar en la ruleta: es como tocar las estrellas con la mano. Los del foro iban tanto a las leoneras que vendían sus propios esqueletos a los prestas porque se decía que coimero sin prestador era rey sin capitanes, galera sin remo. Algunos señores de terciopelo negro apostaban las mulatas esclavas

LA NOCHE QUE LLEGUÉ AL CAFÉ GIJON por Paco Umbral y CELA, EL CAFÉ GIJÓN Y YO por Antonio Parra (un estudio comparativo (I)

 

 

 

 

LA NOCHE QUE LLEGUÉ AL CAFÉ GIJON por Paco Umbral y CELA, EL CAFÉ GIJÓN Y YO por Antonio Parra (un estudio comparativo (I)

 

 

 

 

 

Hagamos con la letra muerta a la crueldad del destino un corte de manga; sólo perdura la literatura que es el alma de las cosas y tal vez ni eso, quizás porque la literatura tenga que ver tanto con el amor. También con el odio y el esplín, cerezas de una misma banasta. ¿Será verdad aquello de que sólo nos salvarán la poesía y el amor al que cantaron los vates que nos precedieron y se sentaron en estos veladores. Paco era un inmortal, un Beaudelaire a la española que espiga en sus rimas y sus prosas las flores del bien y del mal: la vida misma a brochazos como un Picasso al que se le entiende o un genio al estilo de Dalí, al que se entiende más por su caligrafía fina, que sabe distorsionar la realidad sin cargar la suerte ni marchitarla. A lo largo de sus páginas (más de cincuenta libros) exhibe una prosopografía exacta, de modo que sus novelas resultan cuadros al temple y a la vez verdaderos tratados de psicología para una sociedad pero también un soñador para un pueblo. ¿Qué se hizo de nuestros sueños, Paco Umbral? La "Noche que llegué al Café Gijón" retrata aquella sociedad del adolescente que fui con sus noches blancas, el anhelo de leer, de comprar libros y de soñar y de aspirar trotando por los caminos de ese Madrid incierto que va desde la plaza Castilla a Bilbao, a las Ventas del Espíritu Santo y de Chamberí a la Arganzuela, como cantaba el cuplé, cuando recalábamos en Chicote admirando pero sin derecho a consumición a aquellos señorones que se llevaban aquellas putas de lujo sentadas a pie de obra luciendo su hermosura a pie de obra, mujeres caras, aquellas mujeres yeguales, de piernas despampanantes y senos exuberantes como la rubia de Almacord de Fellini. Para, después, a la trasera de la moto de un amigo circular por Atocha a toda velocidad bebiendo el viento. ¿Te acuerdas de cuando entonces, Paco Umbral?

 

 

Fui el otro día al café Gijón y me encontré con tu sombra taladrando los espejos. Me mirabas con aquellos impasibles  ojos  profundos de miope calando hondo lejanías mientras yo tomaba copas con los chicos y las chicas del ayer. Se celebraba una merienda de profesores que ejercieron la enseñanza el pasado siglo. reunión de pastores oveja muerta. Enterraban los rabadanes de la nostalgia la oveja muerta del tiempo que se fue, aunque mientras haya salud, no falten las fuerzas y haya vino...Parecían veteranos de la guerra de Cuba que acababan de llegar de ofrendar una rama de laurel al Cristo de las batallas. ¡Rediez cuánto ardor, cuánta guerra fin de siecle, y hoy hay un encefalograma plano en el mirar, pues lo light es lo que se lleva, carnes magras que guardan la linea y atiborrar los bolsillos que ya los patanes llegan a ministros, mientras tú, niño protestón de derechas,  hijo de padre desconocido, que ocultó el drama interior siempre entre brumas de hastío y truenos de rebelión  nos diquelabas desde la altura de la nube del olvido que te sirve de sudario en el más allá, y todo para nada! Y yo soy un periodista, me rindo, no soy el Guerrero del Antifaz. La luna ha entrado en casa y me mira lo contento que estoy con la barriga llena de ginebra, vapores de alcohol y de exorcismos,  por el montante de mi sobradillo que da al jardín de atrás, esa luna que tu admirado José Hierro cantaba con tanto ahínco y a la que Federico metió en la fragua con un polisón de nardos, nada menos. Allí estaba la hermana de Pepe una señorona como muy bien plantada con cara de bibliotecaria y  asolada por la artritis. Ya todos, clases pasivas. Las palabras podrán salvarnos pero no son más que una locura para escribir epitafios y especular con la sintaxis. Sólo nos salvará la poesía y las musas curativas hacen la senectud más dulce, al menos eso dicen, pero yo, Paco, no guardo rencores y del odio de los literatos que es tan peligroso como el de los conventos librénos Dios. Ahí vamos. Tú fuiste de los últimos héroes de la literatura a los que se contemplaba como subidos a un pedestal mitad sacerdotes, mitad cirujanos y también brujos  que hacían conjuros, antes que llegara el mercado y la apisonadora del pensamiento único. Entraste con tu látigo de letra herido en el club de los poetas muertos. Con tu fachenda de cabo gastador de las musas y con ese vozarrón imponías pero esa actitud no era más que una pose para ocultar tus propias mermas, celando tus trucos. ¿Nos condonarán la deuda las generaciones venideras? Fuiste un mago del idioma que hacía malabarismos con las palabras, eso tan difícil y que ahora no entienden, no saben, no contestan, se muestra abstraídos con el dedito haciendo arpegios sobre el teclado del móvil o del guasap. Analfabetos cibernéticos, un léxico de no más de mil palabras, inmersos en el lenguaje urbano de Manhattan, ensimismados en el autismo de sus mensajes que mandan quien sabe dónde, ferozmente incomunicados en el mundo de la comunicación de banda ancha. Vosotros no conseguisteis ver la pella que se acercaba pero yo os advertí antes del derrumbe. El buen castellano, el mejor arte les suena a monsergas del tiempo de Maricastaña, a estos chicos. Generación ágrafa del mensajerismo grafómano. Recaditos al oído es de niños consentidos, recaditos a la oreja es de niñas sinvergüenzas. Todos son hackers del ignorancia total ingenieros industriales que son unos ceporros. El Supremo los quiere mansos domados por una buena corriente para hacer el gasto en Carrefour. Tú Paco llegaste a genio y alcanzaste el derecho de primogenitura  sin haber pasado por las aulas. Te bastó leer a los clásicos y el fino oído para captar el habla de la calle y sublimarlo, darlo la vuelta para que resultase hermoso y largo como las piernas de Celia Gámez en la blanca doble. Ahí está la Puerta de Alcalá. Muchos nos sentimos reflejados en tus libros que parecen las memorias de un literato adolescente a lo Turguenev y anduviste por la sombra con tu complejo de Peter Pan, no querías crecer y eso era un triunfo. Admirabas a Ramón Gómez de la Serna pero tu obra no está influenciada por aquellas greguerías que a Rodrigo Royo el director del Arriba le sonaban a majaderías y con mucho respeto encomendó al maestro que le mandase cosas más banales desde su buhardilla de Buenos Aires. Muchos obliteran el hecho de que el falangismo fue generoso con los vencidos. Que Pérez de Ayala no fue represaliado. Al contrario, Torcuato le abrió generosamente la tercera de ABC. A ti no te gusta el autor de “Tigre Juan” y ahí acusas una merma: tu falta e cultura clásica. Pero a mí sí. Pienso que don Ramón era un grandísimo portento mucho más que Ramón el de Pombo y el de la torre de marfil en su piso del barrio de Salamanca. En lo que apuntas acerca de Azorín “un hombre que escribía corto porque sus ideas eran cortas” ahí te doy toda la razón. Lo mismo puede decirse de Pío Baroja un novelista que arrima mucho material a sus obras pero luego no desarrolla y al fin le faltan piezas o le sobran pero todos ellos durante la Oprobiosa pudieron escribir, publicar y ser admirados, venerados cual héroes olímpicos. Fueron los inmortales de una dictadura que fue generosa con el escritor, mucho más que la tan nuestra cacareada democracia. Tú viviste un Madrid, ciudad abierta que “estaba traspasado de literatura" y no rechazaba a nadie, y te acogiste a la hospitalidad de Rodrigo Royo un periodista  ninguneado y blasfemado pero que fue mi director y del que aprendí lo poco o mucho que sé del periodismo y tú fuiste colaborador de Pyresa como yo y con los sueldos conseguías pagar la patrona y comprar libros. En la actualidad tales granjerías son impensables después del  paso de la apisonadora  del rodillo de Felipe. Ahora el que manda en España y reparte el juego político al que unos le llaman mister More, otros Herr Mehr, mas o menos un tal Mas, sicario de España balcanizada, emputecida, predio de taifas con cortes y mermas territoriales. Los catalanes quieren hacer una muesca grande en la tarja para al final moler todo el trigo y quedarse con toda la hogaza. ¿Y para eso queríais esa libertad tan cacareada? Los gañanes venían de Andalucía y se metieron a políticos lucrativos. Fíjate fuiste a pedirle trabajo a uno que bien conocemos, te pusiste de rodillas para que te dejara subido a la columna de la página de cierre. ¿Dónde está Francisco? está expuesto o así y el hijo del camarada  Vicentón te dio la absoluta Fue implacable. Fuera de aquí. Después de tantos canceles abiertos, tantos umbrales ollados vino el gran cerrojazo, la gehena, el llanto y crujir de dientes. Pero tú te las apañaste con el de la competencia y volviste a ser un niño de derecha, huésped del Tirantones, subido al capitel. estuviste expuesto a la maledicencia y el elogio. Hay que ver lo bien que escribe este chico pero yo no le beso el culo a nadie ¿sabes? Me propusieron hacer de  Agapito García Atadell el tipógrafo del “Sol” y la “Voz”, y novelista en agraz, de la segunda transición, el que  recorría los cafés literarios de la Villa y Corte con el cadáver de su hijo recien nacido en una caja de zapatos pidiendo limosna una oportunidad a la búsqueda y procura de un editor que le publicase sus libros. Hombre, no jodas, Pit. Yo no soy un pistolero con todo lo que diga Escamilla el amo del Gran Tupi. El tal Pit al que en Londres le llamábamos Carrozas y en Moscú Kolodés es un conocido nuestro, que es tan sarcástico como buen escritor y amigo entrañable, me propuso seguir el ejemplo del jefe de las cuadrillas del amanecer. Manolo Pit, tú estás de coña. No me metas a mí en el mismo saco que aquel asesino. Que se encargaba de las sacas en la madrugada encarnizándose sobre todo con los redactores jefes y plumillas carcas. Todo aquel que por omecillo personal, por divergencias políticas o por inquina visceral, tres tiritos. El que le había negado una colaboración o publicado una crítica negativa a las novelas infumables que firmaba Agapito aparecía cadáver en cualquier cuneta, venga tú al camión, o en una alea del camposanto del Este. Yo no soy un terrorista ni quiero formar parte de esas brigadas del amanecer dirigidas por el ínclito tipógrafo que se tomaría su revancha en agosto de 1936 como literato incomprendido.

Al releer una de tus mejores narraciones me he topado con Porok aquel lechuguino paseante en cortes que vino en Madrid a vivir de la literatura y se compró con unos ahorrillos la primera máquina de escribir aquella Pluma 22 que me trajo un tío de Barcelona. Pagué por la Olivetti 3.200 pesetas. Al teclear saltaba la música de las veinticuatro redondas blancas, explotaba un sonido como de besos y de disparos que no me ha dejado hasta hoy. Había que ametrallar al mundo, dar forma a las ideas, cotejar conceptos, enhebrar paradojas. Salía la prosa o la poesía como de un hontanar líquido como si corrieran las fuentes de la Granja desde el cajón de aquel rodillo que al llegar al tope lanzaba un quejido de aviso y así se llenaban los folios como los cantaros de las Danaides. Tin. Tin. Ahora parece que nos va saliendo la cosa. Lo malo, cuando te atascabas y quedaba tu mente en blanco delante de las 24 redondas blancas. Recuerda el gran canto dactilógrafo de Pedro Salinas. Sobre su salpicadero estamos los artículos, las primeras novelas, los reportajes y colaboraciones, las cartas a la novia. Gigantes y estafermos detrás de la procesión.

Un Bildungroman o novela de iniciación siempre será un bildungroman pero haciendo y deshaciendo va el niño aprendiendo y la verdad es que la novela tiene truco y que al lado de la poesía pura no vale nada pero los poetas se murieron de hambre en la católica España. Mira tu paisano Zorrilla. Ay no me lo recuerdes más que me matarás. Ibamos a aquella redacciones donde había un redactor jefe calvo algo tripudo y bigotito de ala de mosca camisa blanca y las mangas sujetas por lorzas que se llevaban entonces. Había que tirarse media mañana buscando trabajo picando puertas pegando sellos echando instancias y pasando los labios humedecidos por el nema de los sobres de las cartas de recomendación. El señor no está en el despacho, se ha ido a Barcelona. Se podía entrar en cualquier edificio sin toparse con los cancerberos securatas fornidos, porteros déspotas y de trabadas espaldas pues pasan muchas horas en el gimnasio que son los que vigilan la parva. Entonces subías las escalinatas y te recibía un ujier engalonado en la planta noble y hasta te recibía el ministro. Como no era una democracia vigilada por los Fementidos ni blindada por la castuza que cree que España es su finca y panda de gandules están condenados al estercolero y se van a quedar con la urna el mano y las papeletas comiciales para taparles sus miserias que ni eso, al final siempre iba saliendo algo. Claro que éramos jóvenes y todavía el siniestro mr. More no había enseñado la oreja y el Tirantones era tan sólo un adolescente que se había ido a EE.UU con una beca Fullbright y después llegarían los Martínez, esos lebreles con dientes de mastín en el anhelo de devorarnos y el autor de la Rusa recién salido de la Escuela no era más que un meritorio recomendado por su padre, un jefazo, en algún periódico de la cadena del Movimiento. Fuimos deudores de una vocación obstinada ágiles escaladores del mayo de la cucaña. Hubo que llamar a muchas puertas y comerse bastantes sapos. Es lo que puso alguno comulgar con la gallofa pero ¿qué más tiene? Unos ensillan y otros cabalgan y a ti, Porok, tu valía te acreditó como un tipo con suerte que otros no pasaron de noveles.

En cuanto a tu "La noche que llegué al café Gijón" y mi humilde pero creo que buena porque estoy muy orgulloso della "Cela, el Café Guijón" creo que existen pocas concomitancias. Tu novela es parvedad de materia y mi obra aspira a más altos empeños poniendo negro sobre blanco lo que vosotros que os decíais "rogelios" ocultasteis. Quizás me haya metido en un jardín pero yo he escrito con más intencionalidad política. Tu oído es más fino pero creo que es más poderosa mi nariz para ventear vientos contrarios sin quedarme en la pura anécdota o la metáfora escueta. Preveía la conversión, Paco Umbral que estás en los cielos, de nuestro querido y convival café en el Gran Tupi pese a la mucha rocalla, pinjantes y abalorios que cuelgas en tus prosas. Y luego la reconversión que trajo el Tuercebotas un tipo que iba a la embajada del corte de San Jaime con un morral de cuero negro que se lo había regalado Cubillo el del Polisario.

Tu capacidad de prosopografía no la supera nadie y yo a tanto no llego por ejemplo cuando presentas a Diego Jesús Jiménez el poeta de Priego nuestro común amigo ue aparece en esta foto que nos hicimos en la boda de Florencio: Todo lo que escribía estaba refrescado por un viento de mimbrales que había sido de su madre y oscurecido por una catedral románica y bárbara. Era, con el tiempo, ese hombre que lleva entre la úlcera y la calva un rebelde y caótico mundo lírico... conquense, prematuramente calvo, premio Adonais, un poco infantil, inesperadamente adulto, vivía entre la úlcera de estómago, la pasión por las meretrices, el amor por Társila, el vino que le sentaba mal y la preocupación por encontrar un trabajo".

Y así retratas a Gerardo Diego..."tenía algo de pobre de pedir soso que no pide nada, una sequedad de santo de sacristía desmentida por la pelambrera interior que le salía por las y un poco por la nariz, como la abundancia de versos que habían llenado varias épocas de la vida española... En la tertulia se estaba quieto, fraile, clerical, de paisano, catedrático de rezos laicos, con las piernas muy juntas y las manos también muy juntas, y a veces el mar de Santander le pasaba por los ojos, pero Gerardo incurría en parpadeo y el mar se le volaba". Es tu lado insuperable del mismo modo que Cela, titán poderoso, encuentra otras cadencias del idioma de forma insuperable porque escribía una prosa macho de gallego padre. Porok, quiero decir Umbral que no se llamaba Umbral sino García, se mueve por lindes hermafroditas y sus párrafos se mueven con cadencia de caderas de hembra.  Tiene más curvas mientras Cela, afilador de meigas, elige la linea recta y brutal que despalma como el falo de un cíclope.

 

 

Releer a Paco que paz descanse es un vuelo onírico hacia el paseo, es un paseo por mi mente y mis recuerdos que crían telarañas, de la misma manera que él, el pobre, está criando malvas pero Paco te recordamos. Los buenos soldados como los grandes poetas no mueren, sólo se desvanecen. Old soldiers never die. Lo que hace en sus libros es salir al encuentro de sí mismo con una prosa sensual, táctil, definitiva de las mermas, ilusiones, sueños y vanidades  de aquel Madrid de los 60-70. Pienso que sin el régimen de Franco con sus espacios cerrados y cuando España estaba tomada por la literatura y en Barcelona se publicaba como nunca se publicó en este país y mira ahora, el milagro literario Umbral no hubiera sido posible o como el milagro Cela o los grandes poetas de postguerra. ¿Qué tenemos ahora? Al ramplón de Vargas Llosa una especie de Corín Tellado con premio Nobel (lo consiguió por ser vos quien sois, por calzar mandil y sus masónicas aldabas) que es como una versión del Papa Francisco pero en literatura: un bluf. Que también se cuadra el triángulo sobre la tiara y tiene por pectoral las insignias del Gran Oriente. Umbral siempre se mantuvo en escritor, Sólo quería ser  escritor y fue por la vida escotero arropado en una bufanda sin el respaldo de esas logias que son tan burdas que dan asco y que cansan.No surgen de un mundo genuino, son la resulta del artificio de lo que ellos denominan Gran Artífice. Por eso a diferencia de Umbral, Vargas redacta planchas y consignas al igual que el señor Bergoglio que se proclama defensor de los pobres cuando es en realidad un amigo del gran capitalismo para el que trabaja, una segunda versión de Teresa de Calcuta pero con acento argentino.

ha de continuar

 

 

la feria de vanidades y la desilusión, cansancio del libro (en inglés)

BOOKFAIR FULL OF VANITY. WHO CARES? CUI PRODEST?


---Nights of white satin. Letters are written never being to send. Books that are written and no one reads at the other end

antonioparragalindo

A long and tiring walk I did through the pleasant woods and nostalgia shining the last sun for the day in askance rays in an evening June backwards and forwards north of Retire Pond.
A perusal of routine of every year. It was more than 40 years since I bought my typewiter. Hardly a day passed without the touch of the keyboards. I am a compulsive eater, a compulsive smoker and a compulsive scribbler. Compulsions and passions and impulses that what my life made.
Icarus tries to fly to heaven. Tantalus cleans the equerries of the stygian lagoon and at the end of the journey we are in between Scylla and Caribdis.
They don’t give a fart. They don’t listen. On my hands I brought the Diogenes torch searching for the flame of wisdom, knowledge and perception. But the Deus absconditus in this paean society any more none is these days.
With that candle you look an outsider, a Looney. Too many books garbage literature, a dizzyingly amount of titles laying in the stands of booksellers for use and disposal. User y tirar, but a new author was signing his bestseller.
I never sat on such a throne of the Nine Muses.
It is hard to be an unpublished writer. They regard you as an alien from far planet. The devil laughter swung from the branches from the maple trees.
-Ha...Ha... Ha
-Shut up your mouth you the scum of birds- told off I a grey pigeon which had been saying nasty things to me with an human voice, a case of anthropomorphosis at the bookmark.
Then noticing that the poor animal had not one of his legs,. he had eaten it up himself. I felt sorry for him.
-You are a failure.
-well that is what you thing. Don’t try you proof me.
The magpie spread then its big black wings –it is bad omen- and disappeared. I carried on walking. The fair of the book seemed to me a big bonfire and there the new inquisitors lifting their cassocks trying to keep warm heated their big monastic arse-holes. They watched and controlled every line that went into print.
In my youth I dreamt to sign sitting and smiling ad buyers in those huts. To be famous. To receive the acquiescence and beneplace of the public. See my firm signing the third page of ABC. Dreams. Impossible dreams.
The taming of the shrew. Nobody knows me. You send your manuscripts to the publishing house. Devolution with a rebuke with a few lines: notwithstanding the fact the merits of your text we have decided to decline your offer of your publication. It doesn’t fit with the patterns of our editorial panel.
- Ok
-. Don’t you worry. Smile. Be happy. Sing as you write.
- Which song?
-The ballad of the Volga oarsmen
-Volga… Volga, Volga, Ruskin reek – I proclaimed in a low tone.
This job is hard but nice. You sit down and you write. You row. Your pen is like a paddle. Your pen is sword. Sometimes you feel remiss or indolent at your desk and yielding to dismay all writers ask themselves the same question. What is this, what am I doing? Your piece is like the message in the bottle the survivor of the ship wreckage launch to the Ocean. Is there any one at the other end?
You never know. still ought not to be despondent, when fame skips your lucks or when the prow of your novel, essays, poems, sail against the odds of misfortunes. Not all of us can live in the mainstream but publish and be damned. Big brother is watching you.
-No dogs, no strawberry pickers, no writers
-No sex, we are British.
As I walked past the stands I had the uncomfortable impression that most of the being published is menial and ancillary. There they were sitting the flatterers of the Establishment, the moaners of the Gaols who were telling the untrue story of their prisons that never were. Plauto resurrected to write his Miles Glorious. They eat at their big dinners and they leave crumbs and pellicles for you.
Sing and whistle.
-I did not see you in the big fair. Either you are too good to be truth or a real failure.
-I can I assure you I don’t feel a failure. I am full of beams and ready for a big fight. One day we shall unmask the big traitors. Pray god and pass the ammunition but we won’t need guns and bullets or gig sticks. Only word and roses provided that the prentices of the big moaning has become a new religion. Nemesis is their goddess and they are waiting in the wall the word rage. I was a bit disquietened but proud. I did NOT lick the backsides of the new priests preaching Lager.
-What is that? A beer brand of prison
-The latter I am afraid I should think.
Left the place in a rush and entered in café near Castellany. I was thirsty.
-Pint of bitter please.
One more and another one. When I tumbled the seventh glass, I took the attraction from the waiter. His name was Alfonso and he wore a white jacked unpolluted to seve champagne to the Laureate Poets. In El Gijon they call him Mr. Prix. He is the lackey of the famous. No body give a fuck, none cares.
-Drinking again?
-Yeah.
-Celebrating?
-Of course
-And what are you celebrating, mister, if I may ask.
- I am wetting the head of those infants murdered by the abortists, the hymens that never were pierced on wedding nights, and all those broken promises and the books that never were born by the decision of the new priest.. Herodes lives somewhere in Jerusalem. Had many followers.. Herodias, my life for a dance, walks down to the cellar with the head of the decapitated Precurssor and patron of all the misunderstood literates.
Alfonso shook his head in disbelief.
-Those poets….- he muttered as he transported his tray full of schnapps to the customers drinking and gossiping in the big veranda. A few journalist from Madrid were having a big do.
That is how I celebrated the big fracas of the Bookfair. The stallion in the distance meadows neighed for their mares. Beautiful señoritas were flirting. Writers were getting pissed. When the bell struck ten with last ordered please my bowels nearly moved but only came a ferocious and alarming fart, like a thunder in gle the shot of a gun in the battle of Navrone.. Get it out of your system. Puke it out.
-That was for the editors
The entire world became blank. What is the purpose of this strife of literature? Who cares? Who reads? I was very naif in the middle of my alcoholic spree and I did not realize that every one was voting in the election casting fatal verdicts at the polls. If no body wants to listen it is meaningless to preach. If they don’t want to read better that the scribblers all over the world change their jobs and do something positive. Writers we are in vain. We are the forced to the ominous galleys of Internet where the bread is bitter and no pay. We are dead souls. Yes.

Sunday, 07 June 2009

13 de diciembre 1474 la tarde en que España se convirtió en una grande y libre. Loores de Isabela 1

ISABELA (1)

Y vi a la reina en el obrador la tarde que la proclamaron emperatriz castellana. La coronación había tenido lugar después de una misa del Espíritu Santo en el atrio de la iglesia de san Miguel al pie de la olma, una fría y neblinosa mañana del 13 diciembre 1474.
Estaba serena y su rostro era todo majestad la señora y escuchaba la música de rabel que tañía un juglar montañés, mientras labraba y cosía. Tres azafatas tejían con ella la rueca mientras un paje entraba y salía de la estancia de altas techumbres portando en una jícara agua de miel caliente con mazapanes. Una comadre vigilaba las entradas y salidas de las mozas evitando el encuentro casual de las dondellas con los sirvientes o con algún paje por los largos pasillos del alcázar que tenían calles y plazas como un laberinto.
Tranquilidad en palacio, tarde de fiesta, noches largas de Santa Cecilia.
Se escuchaba a lo lejos la salmodia de los monjes. Por toda Castilla se elevaban preces de acción de gracias. Un tiempo nuevo se abría. España era por fin una grande y libre consumándose así el ideal gótico de los Trastamaras, la dinastía que restauraría la unidad nacional poniendo fin a la reconquista. Aquella apoteosis patria se vivía en la humildad de una joven reina que bordaba una camisa.
Todo el día y toda la noche se entonaron Tedeums;un fraile junto a la ventana del alcázar de rodillas sobre un reclinatorio con pereza y algo adormilado al cabo de un almuerzo copioso de carnero y morcillas regado con vino de la ribera y a los pies de un cristo de marfil rezaba por lo bajo el oficio.
Era bella y rubia doña Isabel algo carihonda y entrada en carnes los ojos muy azules y un griñón blanco proclamando su doncellez y ocultando su hermosa cabellera del color del trigo cubría su cabeza hasta el horizonte de la frente donde se perfilaban unas cejas altas y bien dibujadas los labios carnosos con un hoyuelo en la mejilla que se le notaba mucho al sonreír... qué bien cantan las zagalas ¿de do traerán el son? del pinar de Ávila son, entonaban los músicos. El rey don Fernando de Aragón después de haber jugado a la pelota en un frontón que había cerca de la puerta de San Martín se holgaba con los de su cuadrilla en la bodega. El obispo Diego Arias había invitado a una merendola al aragonés y su cohorte consistente en escabeche de cubillo y vino nuevo de Peñafiel.
Los niños jugaban al toro o a la palluca por los barrios. Los alcaides habían mandado que se encendieran hogueras desde el Terminillo has Zamarramala y desde el aduar de San Lorenzo de los moros y el alfoz del Socorro de los judíos hasta la puerta del Cristo del Mercado y Valdevilla habitado por soldados
 Atardecía en el Real. en las torres de los conventos se escuchaba el toque de vísperas. Empezó a nevar y la ciudad de Segovia se cubrió de un manto blanco que anunciaba un tiempo de albricias en aquella tarde de  tercer domingo de adviento, domingo laetare. Cuando los dinteles de las casas de Segovia se enramaron de laurel con una leyenda que decía:

-Tanto monta. Monta tanto. Isabel como Fernando  

ora et labora

Marques de Santillana ayo de Enrique IV

La España del último de los trastamaras se parece en gran medida al que podría convertirse en el último de los borbones (tiempo de turbulencias, bandos y vicisitudes políticas y ambiente bélica si no en el campo de batalla como cuando Juan II en el reinado de Juan Carlos I la lucha y la desesperación van por dentro) pero con una diferencia: la monarquía de Enrique IV sería el prologo de la unidad nacional; la juancarlista, el epilogo, la desvertebración de Castilla como nación y la creación de un estado amorgo de taifas de todo tipo vigilados por la adarga inmisericorde de una policía, una judicatura y unos medios sociales no de comunicación (los chicos y chicas del coro) sino de intimidación al servicio de una casta política intocable y endogámica obediente a las consignas de  grandes trastes bancarios manejados por intereses forasteros. He aquí pues el parto- que se produjo sin dolor- y la muerte de una nación. En contra de Enrique IV y su padre se produce una campaña de difamación histórica que se prolonga a los reinados de su hermanastra Isabel y de su cuñado que perdura hasta hoy. ¿Por qué será? Brindo a mis lectores esa consideración a partir de un hecho: nunca hubo en España un florecimiento de las letras como con estos tres monarcas que al final de la media dan principio al siglo imperial, a la edad de oro. Y otro punto más. Iñigo López de Mendoza el Marqués de los Proverbios su figura más señera de la lirica de nuestro “Quatrocento” fue el ayo educador de don Enrique de Trastamara por orfen de su padre. en torno al marqués de Villena y a don Álvaro de Luna se forma una corte de músicos, poetas, escritores como Juan de Manrique, Juan de Mena, Pérez del Pulgar etc. nunca se vio tal mecenazgo excepción hecha de la de Felipe IV. ¿Se puede llamar a tiempos tan florecientes para el cultivo de las musas y el arte de Apeles o la arquitectura fases decadentes?

En 1437 da el marqués de Santillana a la estampa-hoy se ha perdido tal incunable pero se conservan ediciones posteriores- <>> en los que refleja su experiencia como político y militar la frontera de agreda contra las incursiones de navarros y aragoneses, su trajín galante, su devoción cristiana y su conocimiento de los clásicas. Parece mentira como estos superhombres con una tan azacaneada vida tuvieran tiempo para escribir tan alto, pensar tan claro y hablar tan largo y tendido. Nunca se pudo pedir tanto a un hombre y a una época.

 

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Antonio Parra publica libro sobre Cela y el Café Gijón

pocos han conocido a CJC en toda su profundidad y dimensión.

Motivo de orgullo es para mí decirlo. El Escritor fue un gigante de las letras hispanas. El libro ha sido publicado por la editorial Círculo Rojo, tiene más de 400 páginas con ilustraciones.

Los lectores de este blog podrían adquirirlo en la siguientes librerías

Oviedo: librería Cervantes

Madrid: Librería Moncloa

             Cuesta de Moyano, caseta de Paco Gomiz

Su precio es de 22€

o llamando a Sacramenia Books de Madrid 918150459, sin gastos de envío

pueblo de dios, humilde y sencillo, EN PROCESIÓN. SANCTA MARIA. ORA PRO NOBIS

MILAGRO DE LA CATORCENA

MILAGRO EUCARISTICO DE SEGOVIA:

En el año de 1410, reinando en España D. Juan Clarísimo [Juan II de Castilla], en el cual tiempo por ser el Rey de edad pequeña, que aún no había llegado a los catorce años, y la nobilísima Reina Dª Catalina, madre suya, era Gobernadora de todo el Reino [compartida con el infante Fernando de Antequera]; y siendo Obispo de la ciudad de Segovia D. Juan de Tordesillas, acaeció una cosa admirable y espantosa en esta ciudad. Y es que un sacristán de la iglesia de San Facundo, estando fatigado por una deuda que debía de ciertos dineros, que era obligado so pena de excomunión, a pagar a otro cristiano, viendo que por su pobreza no podía cumplirlo, determinó pedirlos a un judío médico, que tenía por nombre D. Mayr, vecino de esta ciudad. El judío le respondió que todo lo que le pedía y mucho más le daría, si por prenda de esto le daba el Cuerpo de Jesucristo, que los cristianos decían era Dios. Entonces el sacristán prometióselo y dióselo en una custodia muy guardado, y recibió el sacristán los dineros y fuese muy alegre. Hecho esto, el judío muy contento, mandó llamar a otros judíos amigos y propincuos suyos secretamente, los cuales juntos, les dijo que él tenía la Hostia que los cristianos adoraban por Dios, y les dijo que sobre tal negocio determinasen lo que se había de hacer con deliberación. Pasado el concilio, tomaron con sus sucias manos el Cuerpo de nuestro Salvador y, menospreciándole, le trajeron a la sinagoga, adonde hicieron gran fuego, y en medio de él pusieron una gran caldera con resina, adonde, estando cociendo, determinaron echar el Cuerpo de nuestro Salvador Jesús dentro. Cogieron la Sagrada Forma para echarla en la caldera y se fue volando por el aire, yendo tras de ella los malvados pensando tomarla y, luego. en un momento comenzó a temblar la sinagoga y se oyó un gran trueno y estallido. que todos los postes y arcos se abrieron (y hoy día están así) y fue tan grande el ruido, que todos los judíos pensaron se venía el edificio al suelo. Entonces, viendo la grandeza del milagro, determinaron tomar un paño limpio, y envuelta en él la sacratísima Hostia, la llevaron al monasterio de Santa Cruz, de la Orden de Predicadores. Contaron al Prior, por orden, todo lo que había acaecido y le dieron el Cuerpo de nuestro Salvador, el cual lo llevó al altar con toda solemnidad. Y lo contó todo al Prelado de esta ciudad de Segovia, lo que oyendo el Obispo, se lo dijo a la Reina, que se hallaba en dicha ciudad, y acordaron de común consejo de hacer inquisición de esta maldad y pusieron en prisión a todos los principales de los judíos, entre los que prendieron a D. Mayr, y todos confesaron la verdad.

Acabada la justicia, el Obispo, con la clerecía y Cofradías, en solemne procesión, fue a la casa donde acaeció el milagro y la consagró para la iglesia que hoy se llama "Corpus Christi", desde cuyo tiempo, el día de Corpus Christi, cada año se hace una solemnísima procesión por toda la ciudad a esta iglesia.

Para testimonio de lo cual, todas estas cosas, por orden común, e informado de hombres que se hallaron presentes al negocio, las escribió el egregio Dr. De Espin, en un libro que se llama Pináculo de fe, que está hoy día en San Francisco de Valladolid 

(cf. I. Rodríguez y Fernández, Segovia. Corpus. Madrid, 1902).

Escudo de doña Catalina de Lancáster, Reina de Castilla

 [Fue la reina Catalina de Lancáster, viuda de Enrique III y madre de Juan II, quien por pragmática sanción expropió a los hebreos y cerró la sinagoga como tal. El obispo Juan de Tordesillas la consagró como iglesia católica, llamándola la Iglesia Nueva, encomendándosela a los canónigos de la abadía de Santa María de Párraces

ADIOS A UN GRAN ESPAÑOL NACIDO EN CATALUÑA

este blog defiende la unidad de España y a su cultura


MARTIN RIQUER UN CATALÁN UNIVERSAL

Iba a cumplir cien años el mes que viene y fumaba en pipa,  igual que yo, pues el humo de la cachimba, compañero de sus largas horas de entusiasmo y de soledad, sahúma un poco las grietas del corazón subiendo desde el turíbulo sagrado.
Don Martín, catalán universal, y carlista encuadrado en el Tercio de Montserrat que combatió en Brunete, poco tiene que ver con la chusma separatista y sus corifeos de la Prensa y del agitprop. Fue un soldado de España bajo las banderas de Franco. 
Herido de guerra y profesor mío, nos decía que cuando cambiaba el tiempo sentía la metralla de aquel tiro en una pierna que le metió una miliciana orillas del río Aulencia. Fueron catalanes los que en la Complutense inocularon en mi piel la pasión por el latín y la filología, ese mundo monacal de pupitre y bujía, tan lejos de la tribuna de la política llena de gritos y aspavientos (Mariner, Corominas, Pla) conduciendo por la vía tácita de los cuartos oscuros a trasmano del mundanal ruido que no da dinero pero una paz interior infinita. Era la Cataluña de la sabiduría antes de que resucitasen los fantasmas y surgiera Arturo Mas disfrazado de un nuevo Hitler sionista.

Leíamos al Beato Ramón Llull que fue mártir de la morisma, un franciscano místico que escribió una novela en lengua lemosín: Blanquerna que es como un Amadís de Gaula en catalán.

¡Cuánto añoro aquellas clases suyas magistrales en la Facultad de Filosofía, su rostro bondadoso y condescendiente, elegante y aristócrata, con sus vocales empaladas del catalán de las montañas del Canigó!

Amamos a Cataluña que era la médula que soportaba la columna cultural del riñón de las Españas y leíamos a Ausias March y a Mosén Cinto Verdaguer, aquel capellán de la Armada y recomendado del Marqués de Comillas, escribió mientras navegaba por los mares del sur el mayor canto a España que se conoce y está redactado en catalán: La Atlántida que luego inspiró a Falla para componer su gran poema sinfónico. Se nos acaba de marchar un docto profesor barcelonés que andaba como Pedro por su casa por la Edad Media y el ambiente de los lais provenzales.
El Quijote es por la vía sarcástica el epílogo de aquel mundo caballeresco.

Es un dato que obvian los de la vociferante clámide separatista obviando la importancia que tuvo Barcelona como la Atenas hispana, Meca de la edición en español. De los tórculos de la editorial Destino, de Seix Barral, Planeta, surgió la mejor literatura que se conoce en nuestro idioma dando a la estampa autores tan principales como Delibes, Cela, Tomás Salvador, Agustí, Laforet con toda la recua de premios Nadal y premios Planeta. La Renaxenxa catalana abocó a un segundo renacimiento de la escritura en castellano que llegó hasta el "boom" de los norteamericanos. Porque el destino de Cataluña siempre fue uncido al destino de España. Sin esta región medular, fabril, emprendedora, toda la nación española perdería su razón de ser, para regresar a la taifa.
 Lamentablemente, ese mundo fenecido, la Cataluña alegre, inspiradora de sueños y de canciones de Martin Riquer, un prócer, un autentico caballero de la Tabla Redonda, y simpática se ha convertido en la Cataluña bronca, desabrida y cutre que representa el señor Mas y todos los "marranos" que tiene detrás. Se encuentra en marcha toda una conspiración.

Riquer sin embargo fue uno de los grandes expertos en el Quijote como proyecto de humanismo y españolismo universal.

Ahí quedan sus libros y sus casi cien años de vida que entrega a la posterioridad.
Ni su obra ni su biografía podrán ser manipuladas por aquellos que quieren cercenar un trozo fundamental del territorio patrio.
Nos podrán quitar todo. Sin embargo el goce de las gran literatura castellana no nos lo podrán arrebatar. Tampoco creo que la mentira destronará a la verdad. Mi patria saldrá airosa de esta conspiración judío/masónica que despotrica desde la garita de la iniquidad y de la manipulación.
Mas es un marxista del Capitalismo liberal, un orate, un "venado" bipolar sometido a la tiranía de sus caprichos. Le dan bascas  que puede llevar a este país a una vendetta colosal del tenor de las guerras carlistas. Podría acabar pues parece que tiene vocación de mártir.

Cuando aparece por televisión, me dan ganas de vomitar pues es la antítesis del seny de don Martin de Riquer y Morera, español fundamental y catalán universal que a los 99 años se acaba de ir.
Sepa cuantos que ninguna revolución se logrará sin sangre

muere MARTIN RIQUER EL GRAN FILOLOGO BARCELONÉS A LOS 99 AÑOS

MARTIN RIQUER UN CATALÁN UNIVERSAL

Iba a cumplir cien años el mes que viene y fumaba en pipa, el humo de las cachimba, compañero de sus largas horas de entusiasmo y de soledad, catalán universal, y carlista encuadrado en el Tercio de Montserrat que combatió en Brunete. Herido de guerra y profesor mío. Fueron catalanes los que en la Complutense inocularon en mi piel la pasión por el latín y la filología, ese mundo monacal de pupitre y bujía tan lejos de la tribuna de la política (Mariner, Corominas, Pla) conduciendo por la vía tácita de los cuartos oscuros a trasmano del mundanal ruido que no da dinero pero una paz interior infinita. Era la Cataluña de la sabiduría antes de que resucitasen los fantasmas y surgiera Arturo Mas disfrazado de un nuevo Hitler sionista.

Leíamos al Beato Ramón Llull que fue mártir de la morisma un franciscano místico que escribió una novela en lengua lemosín.

¡Cuánto añoro aquellas clases suyas magistrales en la Facultad de Filosofía, su rostro bondadoso y condescendiente, elegante y aristócrata, con sus vocales empaladas del catalán de las montañas del Canigó!

Amamos a Cataluña que era la médula que soportaba la columna cultural del riñón de las Españas y leíamos a Ausias March y a Mosén Cinto Verdaguer, aquel capellán de la Armada y recomendado del Marqués de Comillas, escribió mientras navegaba por los mares del sur el mayor canto a España que se conoce y está redactado en catalán.

Es un dato que obvian los de la vociferante clámide separatista obviando la importancia que tuvo Barcelona como la Atenas hispana, Meca de la edición en español. De los tórculos de la editorial Destino, de Seix Barral, Planeta, surgió la mejor literatura que se conoce en nuestro idioma dando a la estampa autores tan principales como ¨Delibes, Cela, Tomás Salvador, Agustí, Laforet con toda la recua de premios Nadal y premios Planeta. La Renaxenxa catalana promocionó un segundo renacimiento de la escritura en castellano que llegó hasta el "boom" de los norteamericanos. Lamentablemente, ese mundo fenecido, la Cataluña alegre, inspiradora de sueños y de canciones de Martin Riquer, un prócer, un autentico caballero de la Tabla Redonda, y simpática se ha convertido en la Cataluña bronca, desabrida y cutre que representa el señor Mas y todos los judíos que tiene detrás. Se encuentra en marcha toda una conspiración.

Riquer sin embargo fue uno de los grandes expertos en el Quijote como proyecto de humanismo y españolismo universal. Ahi quedan sus libros y sus casi cien años de vida que entrega a la posterioridad. Ni su obra ni su biografía podrán ser manipuladas por aquellos que quieren cercenar un trozo fundamental del territorio patrio. Nos podrán quitar todo. Sin embargo el goce de las gran literatura castellana no nos lo podrán arrebatar. Tampoco creo que la mentira destronará a la verdad. Mi patria saldrá airosa de esta conspiración judío/masónica que despotrica desde la garita de la iniquidad y de la manipulación. Mas es un marxista del Capitalismo liberal, un orate, un "venado" bipolar sometido a la tiranía de sus caprichos. Le dan bascas  que puede llevar a este país a una vendetta colosal del tenor de las guerras carlistas.

Cuando aparece por televisión, me dan ganas de vomitar pues es la antítesis del sey de don Martin de Riquer y Morera, español fundamental y catalán universal que a los 99 años se acaba de ir. Sepa que ninguna revolución se logrará sin sangre

AUPA ATLETI

COMPRE ESTE LIBRO. SE CUMPLE LA TESIS DE QUE LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA FUE EL RESULTADO DE UNA CONSPIRACIÓN.

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"REMEBER BRUNETE" puede adquirirse en el quiosco de la plaza de San Bernardo de Madrid, regentado por Mariano Mayo y en la Librería Cervantes de Segovia, calle Real, al lado de Casa Duque


precio 15€

el secretario de Estado dice que el celiobato no es dogma, sólo un canon

el papa da razón a SEMINARIO VACIO

CONTRA EL CELIBATO Y EL ESCÁNDALO

Una nueva peregrinación a Canosa. El Papa viaja a Alemania y en Erfurt patria de Lutero se reúne con el gran imán y el gran rabino, abraza al obispo protestante. Ah Lutero un fraile genial que en su crítica al papado en sus 99 tesis hincadas a las puertas nieladas de la catedral de Wittemberg la “clavó” pero estaba poseído del diablo. Su rebelión hizo correr la sangre por los campos de batallas de Europa en absurdas guerras de religión. Era verdad: la primacía del obispo de Roma era un convencionalismo y como tal no está en los Santos Evangelios. Obedeció a las exigencias políticas de Carlomagno fundador del Sacro Imperio. San Juan de Letrán era una corte pagana donde pululaban cardenales simoníacos y de donde venían los bulderos a predicar las Indulgencias. Con dinero podía comprarse vida eterna. Roma nido de efebos y de meretrices. Este agustino imbuido de esa soberbia típica de los eclesiástico, ese corazón de piedra ante las miserias humanas, llevaba razón en el fondo. Erró en las formas. Desnudó los altares y obnubilado por las epístolas de San Pablo quiso reformar la Iglesia a palo seco. Nuda Escritura. No sabía que el depósito de la fe es obra de la tradición, de los cantos, de la belleza, de la arquitectura, de los misales, de las epactas y de los ornamentos.

CATALINA BORA

 Sin misterio no hay religión. Creía que Dios era alemán y al introducir la lengua vernácula en el ritual el protestantismo ganó eficiencia pero perdió universalidad. Hoy arde en el infierno en compañía de Catalina Bora la monja a la que amó y otros heresiarcas: Calvino, Zwinglio, Enrique VIII. Alemania otra vez. Los españoles mandamos nuestros tercios a Flandes y con nuestra sangre bajo el cetro y la espada de Cesar efundimos con generosidad nuestra sangre para defender al papa de las rapacidades del elector de Sajonia y aquellos malditos frailes. Pero Lutero puso el dedo en la llaga. Su orgullo le obnubiló, desconocía que había otra Iglesia legitima heredera de los apóstoles que cantaba los kyries en Constantinopla y el turco la degolló. El heresiarca de Erfurt fue demasiado lejos. Hoy esa Iglesia que está viva en Rusia, en el Este y en todo oriente medio puede ser la salvación de una Roma que acusa el pavor de la deserción, de los seminarios vacíos, las feligresías que menguan y de los jóvenes alejados de la Iglesia, aparte de los escándalos sexuales que vamos a tratar aquí y que abordo en mi libro “Seminario vacío: los pecados mortales de la Iglesia”. Creo que la primera autoridad del catolicismo me está dando la razón.

 La solución no está en la infalibilidad papal, el dogmatismo, sino la vuelta al episcopado, la dirección colegiada, la renovación litúrgica y un acto de contrición. Volver a la sencillez y grandeza del Credo Niceo. Nuestro símbolo de la fe. Suprimir las conferencias episcopales y resucitar el concilio o los sinodales magistral fórmula de administración jurídico que los ortodoxos conservan al igual que la liturgia en todo su esplendor y de símbolos sacramentales. Un regreso al protestantismo o la vuelta a la sinagoga que han preconizado los dos últimos obispos de Roma puede ser un germen de destrucción ocasionada por la macrocefalia (una cabeza muy grande y un cuerpo pequeñito y menguante) y es que la Iglesia romana se ha politizado en demasía. Ama demasiado el poder desde el culto a la personalidad, del rebozo mediático y el afán de dineros.

CORRUPTELAS

 Nunca habla de Jesucristo este pontífice, aunque en sus discursos de vez en cuando suelta caer la palabra dios. ¿Es el bueno de Benedicto 16 un panteísta? Tampoco ni una mera alusión ni de pasada a los escándalos- en Alemania fueron una plaga ocasiónate de la gran desbandada precisamente cuando Ratzinger era arzobispo de Colonia- de los delitos sexuales:Corrupción de menores, homofilia ni al celibato eclesial que es la asignatura pendiente del clero romano. Que estigmatizaron a mucha gente, dejaron tarados de por vida a no pocos seminaristas y monaguillos, sembraron el dolor y la tristeza en infinidad de familias y fueron circunstancia desencadenante de adulterios y de gestaciones interrumpidas por parte de los clérigos y sus coimas. La jerarquía a este respecto barrió debajo de la alfombra y utilizó la táctica del ocultamiento y del “hush up”. Cuando el cura tenía un lío con una feligresa, sodomizaba al sacristán o le bajaba las bragas en la sacristía a una monja el obispo sencillamente se limitaba a mandar al interfecto a otra parroquia. La soberbia, la hipocresía y la carencia de sentimientos y de escrúpulos, la poca delicadeza, han sido los pecados mortales de esta poderosa Iglesia tan poco acorde con las normas evangélicas. Por eso su fundador alternaba con publicanos y pecadores y detestaba a los piadosos a los que decían Señor, Señor y habló claro y tajante: “es más difícil que un rico entre en el Reino que un camello con dos jorobas pase por el ojo de una aguja”.

JERARCAS

De espaldas al Calvario los jerarcas siempre estuvieron de parte del Gran Poder. Al menos, en la edad media en muchas diócesis del Sacro Imperio se reclamaba a los curas un “impuesto de putas”. Todos los curas tenían moza y la famosa ama de llaves cumplía las funciones de mujer del párroco sin tener necesidad de pasar por la vicaria. Juan Ruiz arcipreste de Hita estuvo once años a la sombra en el penal eclesiástico de San Torcaz por alzarse contra la imposición celibataria que incoara un pontífice de Aviñon. “Monseñor, nos quita las buenas para que nos vayamos con las malas” le escribió a su obispo.

“Ay de vosotros, escribas y fariseos, que miráis la paja en el ojo ajeno y no veis la viga en el vuestro”. Todos recordamos aquel chiste que se contaba en las fiestas de los pueblos. Llegó un obispo en visita pastoral e inspeccionando la casa rectoral donde vivía el arcipreste de aquel lugar no vio más que una cama grande de matrimonio. ¿ Cómo es eso, Dionisio que aquí hay únicamente un lecho para dos? Inquirió el prelado y don Dionisio con todo su candor le dijo: “No se preocupe su Ilustrísima. Ponemos una tabla entre medias de separación”. “¿Y qué hacen cuando viene la tentación?”. “Pues quitamos la tabla. No hay problema”.

 Hubertus Mynarek un cura alemán secularizado cuenta en su libro “eros y clero” la gran desbandada que se produjo en toda Europa después del concilio. Unos 400000 sacerdotes colgaron los hábitos. La causa principal, que la mayor parte no pudo atenerse a las leyes de la continencia. El celibato-declara Mynarek- contradice la ley natural. Engendrar, procrear  obedece al código genético de las hormonas del hombre pecador.  Pero la continencia impuesta a los sacerdotes-funcionarios es artificial. Una estipulación disciplinaria convencional. Concretamente el canon 2368 del Iuris Canonici.

Jesucristo nunca habló del sexo. Sólo condenó el pecado de escándalo y dijo que el que abandona al padre, a la madre o a la esposa para seguirle ganaría un puesto en el reino de los cielos.

Castrarse por amor a Cristo y en busca de la perfección es una virtud heroica asequible a muy pocos. El premio de los que abrazando la utopía andan a la procura del ideal. Sin embargo, la naturaleza humana siempre lastrará el peso de la carne. Únicamente suele llegar en la edad provecta. De ahí la sabia disposición de la primitiva de ordenar presbíteros a hombres de alguna edad. Es lo que significa “presbíteros” (ancianos) alguien que está más allá del circulo de las pasiones. Sólo se puede servir al altar con un corazón puro cuando haya pasado el ardor genésico. Por eso propongo en mi libro que aquellos seminaristas de entonces pero imbuidos de la juventud del salmo “Ad Deum qui laetificat juventutem meam” pudieran disfrutar de una alegre “vejentud”. Sería una manera de devolverles la dignidad y la honra que les arrebataron.

NO LO HAN QUERIDO RECONOCER

 La iglesia católica moderna no ha querido reconocerlo. Por lo que un voto de continencia a los 22 años en un varón normal representa muchos peligros. En el caso de los invertidos el sacerdocio siempre constituyó un paraguas bajo el que se esconden homofílicos, paidófilos, escribe Mynarek. Según este sacerdote alemán secularizado, el confesionario por desgracia no es el tribunal de la penitencia sino un rincón morboso donde se cuchichean asquerosidades y una garita desde la cual ciertos confesores han caído en el abominable pecado de la solicitación de sus confesadas. Conocí al penitenciario de una antigua colegiata española cuyas inquisiciones a sus penitentes sobre todo mujeres bordeaban la delectación morbosa. Porque decía que no se peca en el mismo grado contra el sexto mandamiento si tu novio te besa a rosca. La gravedad de materia depende de los centímetros de lengua que el ardoroso amante introduzca en la boca de su prójima y no es lo mismo un coito que se realiza quitándose el sostén y el camisón o el acto se realiza a pelo. Aquel confesor se sabía al dedillo el derecho canónigo pero sus procacidades asustaban a muchas de sus pupilas. Para evitar el asqueroso morbo que ofenden a la dignidad de una mujer no sería mala cosa que el sacramento de la confesión fuese administrado por diaconisas que sólo podrían absolver a mujeres. De la misma manera que un policía masculino no cachea a una presunta delincuente, tarea que suele realizarse por policías del genero femenino así grandes males ocasionados en el confesionario podrían evitarse si los varones “descargan el saco” con sacerdotes y las mujeres con diaconizas. Ese cajón ha servido no pocas veces en lugar de solicitación y del reclinatorio a la cama. Los curas polacos para los que el celibato nunca representó gran problema ya que en aquel país muchas señoras tienen a gala acostarse con un sacerdote y darle un hijo aunque sea bastardo había tres palabras que orientaban la vida de un párroco koreck (el tapón de la botella) woreck (los dineros del cepillo) y rozporek (mujeres y sexo).

TRAUMAS

Estas deficiencias en la orientación sexual y psicológica desencadenarían verdaderos traumas en el alma de los que se educaron en colegios religiosos o seminarios: complejos de culpa, hipertrofia, inseguridades de todo tipo, una espiritualidad ñoña a fuer de ridícula, borracheras místicas –no pocos de aquellos ex no pudieron superarlos y se dieron al alcohol- neurosis eclesiógenas emanadas de la formación recibida en el que la desviación del instinto generó válvulas de sustitución, señala Mynarek.

Las heridas dejaron una cicatriz indeleble. Y todo por esa obsesión sexual que fue el caldo de cultivo de la mariconería en estos institutos de formación religiosa. Un espacio cerrado con muchos adolescentes a los que les explotan las neuronas y sus torrentes sanguíneos son un mar de testosterona al faltar la hembra sienten la atracción efébica. Es un hecho natural e insoslayable. En la iglesia antigua, dice el autor, se desconocían tales aberraciones que son endémicas en la iglesia actual. Y es que los cánones referentes al celibato nunca se incoaron hasta el Concilio de Trento y aún así la norma fue trasgredida abondo por muchos cleritos. De la masturbación y el onanismo mejor no hablar.

SINEISACTENTUM

 En la iglesia primitiva, la hispano visigótica, la merovingia y la irlandesa los sacerdotes no eran solteros y hasta los monjes del desierto  para aplacar el ardor de los sentidos, para no volverse locos y dejar la vida eremita practicaban una especie de amor platónico el sineisactentum que consistía en permitir que una mujer les visitase en la cueva siendo su compañera espiritual. San Jerónimo por ejemplo vivía con una amiga. San Frutos se santificó en la Pedriza segoviana en compañía de su hijo Valentin y su esposa Engracia. Hasta la fundación de Montecasino y la llegada de los benedictinos en toda la cristiandad los monasterios eran mixtos. Ocurrió en los cenobios asturianos y de las Batuecas de rito hispano mozárabe como en Liébana, Prámaro en San Martín de Luiña, San Martín de Oscos, Pravia y todos los del “asturianum conventum”. Y se mantienen aun hoy en Rusia que mantiene comunidades de orantes bastante florecientes y algunas son mixtas. Y es que el cristianismo no es o no debe ser un asunto de enaguas o de problemas de bragueta. Ahora bien en sus prevenciones antifeministas – a la mujer no se la empezó a dar importancia hasta el Renacimiento, los judíos y los griegos decían que la mujer carecía de alma- acuñado en la máxima escolástica mulieri non est credendum, la Iglesia egoísta y sabiamente se curó en salud y se libró de no pocos pleitos al alejarlas del altar.

 San Pablo el fundador de todo esto mandaba callarlas en la sinagoga, Taceat mulier en synagoga. Hablaba entonces el apóstol como un hebreo helenizante.

¡Ay Eva! Por ti entró el pecado en el mundo y ahí tenemos al padre Danielou eminente teólogo que sufrió un infarto el año 1974 cuando subía las escaleras de una casa de cita en el barrio de Pigalle. O al papa León IX que murió “on the job” como dicen los ingleses. Casados o solteros la cosa no tiene enmienda. Sólo nos salvará el amor. El amor de Cristo. Eso es lo único importante.  En esta tesis que le llevó a la justificación por la fe Lutero tampoco andaba muy descaminado de la verdad. Ojalá hubiese sido italiano en vez de  un alemanote de genio diabólico