the sums of saint thomas aquinas a monument of christian theological thought

I COME BACK ALMOST EVERY SUMMER to review the sums of Saint Thomas and I soak up Aristotle and Christ. Aquinas is the greatest thinker of catholicity where everything fits everything has an explanation. Prius in sensu denique in intelectum or if you will, nothing exists in thought that was not previously in the senses. Saint Thomas was a mute ox, an Italian German almost two meters tall and 130 kilos, a real friar who proves the existence of God through nature and natural law. We have come out of chaos, we were made from clay and to clay we return, but the Spirit blew in our ears, our eyes opened, touch came to our hands and walking to our feet. But we must always distinguish between substance and accident. The result of this creation was a marvelous thing. The body obeyed the powers of the soul. The mute ox discovered hylomorphism. In our vile flesh there is a wonderful soul capable of thinking and acting. No religion had set the bar so high as this good Dominican friar who spoke little, ate a lot and spent half his life thinking and writing in his cell. He did not want to be abbot of Monte Cassino. He was subjected to an ordeal or judgment of God. His relatives locked him in a dark cell in the abbey and at midnight they sent him a naked daifa. The saint pursued the woman with a burning brand and won the bet, thus defeating the demon of lust forever. Bos castus et bos mutus et bos innocens. He loved silence, solitude and was very credulous and naive like the great sages as if they had stripped him of the malice of original sin. He was as candid as he was wise; One night in the convent a lay brother wanted to play a joke on him: "Look out of the window, Brother Thomas, there's a flying bull flying by." In a gesture of humility and obedience he looked out of the window to please the nosy lay brother, although the good Dominican knew well that this is impossible in nature.

He had a mendicant soul and became a Dominican. Domini canes. White monks adopting the colour of the purity of Islam. They are the dogs of God who guarded the estate, barked in the pulpits and on top of the university chairs and preached devotion to the Virgin Mary throughout Europe.

In the personality of this great Italian, Germany merges with Paris. He is a result of the Holy Germanic Empire. His sums are geometric squares in which Gothic art fits: the twinned windows, the celestial arcades and the airy vaults, the ivory spires, all that mental agility of Gothic art that is captured in stone. I read the sums of St. Thomas in Latin. My texts from the BAC appear very worn and punished with notes and asterisks. I understand that life is pure syllogism. Someone makes a proposition and when we are born we enter into living in the contradiction, denying ourselves the least, throughout the years of our life to conclude in the great ergo the great outcome that is death. It is the ergo of all syllogism. That sometimes turns out to be cunning as the scholastics said because sometimes things happen that nobody understands.

Being man something so small, he can turn out to be a great thing. All life deserves to be lived in freedom. Then I think of the triumphant verses of Tantum Ergo and Pange Lingua that he composed in his Italianized Latin. He was a mute ox, yes. His Sorbonne teacher Gregory the Great already said it: "but his bellowing will thunder the earth and will be an earthquake of many consciences." He made Christ a friend of Aristotle and brought Europe closer to the Muslims with whom he came to understand each other through The Stagirite and to try to get closer to Islam. Reading Thomas Aquinas reassures me in these times of tribulation and confusion. His conclusus contra Iudeos et maniqueos is a blessed glory of prophetic guarantees. The enemies of the church, he teaches us, are not in Islam. They are within ourselves for making fun of the main evangelical precept: Love.

 Итоги святого Томки Аквинского - памятник христианской богословской мысли.

 Я ВОЗВРАЩАЮСЬ ПОЧТИ КАЖДОЕ ЛЕТО, чтобы просмотреть сумулы Святого Фомы и впитывать Аристотеля и Христа. Фома Аквинский — величайший мыслитель католицизма, где все сходится воедино и всему есть объяснение. Prius in sensu denique in intellectum, или, если хотите, в мысли не существует ничего, чего раньше не было бы в чувствах. Святой Фома был немым быком, итальянским немцем ростом почти два метра и весом 130 килограммов, истинным братом, доказавшим существование Бога посредством природы и естественных законов. Мы вышли из хаоса, нас сделали из грязи, и мы возвращаемся в грязь, но Дух вдохнул в наши уши, наши глаза открылись, прикосновения пришли к нашим рукам и поднялись на ноги. Но мы всегда должны различать субстанцию ​​и акциденцию. Результатом этого творения стала замечательная вещь. Тело подчинялось силам души. Немой бык обнаружил гиломорфизм. В нашей низшей плоти дышит чудесная душа, способная мыслить и действовать. Ни одна религия не устанавливала такую ​​высокую планку, как этот добрый монах-доминиканец, который мало говорил, много ел и провел половину своей жизни в размышлениях и письме в своей келье. Он не хотел быть аббатом Монте-Кассино. Он подвергся испытанию или суду от Бога. Родственники заперли его в темной камере аббатства и в полночь прислали к ней обнаженную даифу. Святой преследовал женщину с горящей головней и выиграл пари, победив таким образом демона похоти навсегда. Bos castus et bos mutus et bos innocens. Он любил тишину, одиночество и был очень доверчив и наивен, как великие мудрецы, словно они лишили его злобы первородного греха. Он был столь же искренен, сколь и мудр; Однажды ночью в монастыре мирянин захотел над ним подшутить: «Посмотри в окно, брат Томас, там пролетает бык». Жестом смирения и послушания он выглянул в окно, чтобы угодить мешавшемуся мирянину, хотя добрый доминиканец хорошо знал, что это невозможно в природе.

У него была нищенствующая душа, и он стал доминиканцем. Доминиканцы. Белые монахи принимают цвет чистоты ислама. Это собаки Божьи, которые охраняли поместье, лаяли на кафедрах и на верхушках университетских кафедр и проповедовали преданность Деве Марии по всей Европе.

В личности этого огромного итальянца Германия сливается с Парижем. Это результат существования Священной Германской Империи. Их суммы представляют собой геометрические квадраты, в которые умещается готическое искусство: многомиллионные окна, небесные арки и изящные своды, шпили черного дерева, вся та умственная подвижность готического искусства, которая отражается в камне. Я читал итоги Сто. Томас на латыни. Мои тексты BAC выглядят очень утомленными и украшены примечаниями и звездочками. Я понимаю, что жизнь — это чистый силлогизм. Кто-то делает предложение, и когда мы рождаемся, мы вступаем в противоречие, живя, отказывая себе в малейшем, на протяжении многих лет нашей жизни, чтобы прийти к выводу в великом ergo о великом исходе, которым является смерть. Это ergo любого силлогизма. Иногда это cornuto, как говорили схоласты, потому что иногда происходят вещи, которых никто не понимает.

Человек, будучи чем-то таким маленьким, может оказаться большим. Каждая жизнь заслуживает свободы. Тогда на ум приходят торжествующие стихи из «Tantum Ergo» и «Pange Lingua», которые он сочинил на своей итальянской латыни. Да, он был тупым быком. Его учитель в Сорбонне Григорий Великий уже говорил это, «но рев его прогремит по всей земле и будет землетрясением многих сознаний». Он сделал Христа другом Аристотеля и приблизил мусульман к Европе, с которыми он познакомился через «Стагирит» и стремился к сближению с исламом. Чтение Фомы Аквинского успокаивает меня в эти времена скорби и смятения. Его conclusus contra Iudeos et manicheos — это благословенная слава пророческих гарантий. Враги церкви, учит нас, не в исламе. Это внутри нас самих высмеивает главную евангельскую заповедь: Любовь.

 

Fed up with Dickens

 

Weihnachten is over, today is Christmas’s day, tomorrow boxing day, hieri or yesterday Christmas’s eve. I am greying, getting old, dear friend, but young is my spirit, the spirit of Christmas present the spirit of Christmas past… What future ahead’?

 Nationalism is the last refuge of the rascal, according to Dr. Johnson. Now vagrants, impostors, scoundrels are and eat and drink everywhere. Like Artur Mas and his cronies. They are snatching from us Spaniards the dinning table. Nos estan quitando el comedero, chiquitos. ¿Tú cómo lo ves?

At that respect all Dickens proclaimed  Englishness, his books, solace of many, become a kind of feast of British patriotism, but in a commercial version. His genius converted the old roman Saturnalia, the feats of the undefeated sun into profit. Money, money, money. The sweet smell of currency. Look after the tanners cause the pounds look after themselves. Money, money, money. The rest is humbug.

I remember one chilly and brief – sunset very early afternoon- entering onto a church in Chelsea on Christmas Eve for vespers. A parson in the altar with garments like the Roman Catholic since it was an Anglican Hich Church recited hymns reading from the Prayer Book with a voice allaying pain and fatigue. One old lady dressed in a hat and me were the only members of the congregation.  Mr Dickens also was, I figured. there lying in state at that funeral Mass of Xmass with his long frock, his hirsute chin beard his deep and supercilious regard and the wave like a coronet of his receding hair.

 We heard the knoll for a civilization. Time past Outside Santa Klaus en passant sitting in his sledge singing jingle bells. Regent Street appeared full of last minute Xmas shoppers but they were locals. I saw yesterday the same rush hour via Sky News. The same frenzy than forty years ago but among them there were hardly any Whites. All of them were aliens from overseas, Asian, Chinese, Negroes, a real multitude since England is as overcrowded as ever but the UK is going to have an ethnical problem. And that is out of the reach for the famous English wroter. Charles Dickens dealt on many a book of the ethical problems caused by the industrial revolution.

Baodicea has ceased to be blond and nacre. The mother-of –pearls of nations is pearl no more. What happened to my English roses?

my Xmas present has little to do with my Christmas past…Scrooge, usurer. Money lending, today as in the old day and there is Botin and Guindos crooking noses, baldness, tax inspectors. Calvism because life is profit humbug… little tiny Tim… mmey ñender Ebenezer, The Griper. A Jack the Ripper of the underdog… no time for sentimentality.

Dickens is a faded old portrait of those old London days with his goat beard and his rising pen to make a point… great expectations and nothing happened in those imperial days. Dickens like Christmas is a bit on an anticlimax.

 You just jumped to the double decked bus in Holborn you hear the voice of the woman ticket collector wearing trousers the bonnet of London transport big smile and a voice thin as a lark fresh her face as a cucumber… tickets please, where are you gong love?… Highgate cemetery. I think you tool the wrong bus. You dpmt wamt tp visit the tomb of Marx do you?

But I looked at the lady conductor: her trousers seemed worn out too many ups and down the snail staircase of the omnibus, her lips a perennial smile and a constant Woodbine… those days you could smoke in the public transport and all of us were chained smokers an here we are keeping cancer at bay.

 Some of them were friendly other looked inimical like the back if bus. Tickets collectors moved through the streets of London over the hood of the double decked bus chirping as larks. They remainder me of the battle of Britain and a world at war widows and girl friends of the soldiers and sailors at sea… Trümmer frauen und Trimmer Literature because II W.W brought many casualties too many men died in the trenches.

Europe not America was the big scenario of the confrontation. A new era sprang and Baodicea took the axe and speeded her chart. Put a spike in Baodicea´s wheel. Women job the labour market. England became suffragist as they ceased as cooks in the kitchen, no children no church. Three big C and three big questions. They started to have a room of their own. Who is afraid of Virginia Woolf? I do not want to breed like a rabbit they said. Free love precompiled had a stumbling block in the old morals. A room of my own a body of my own.  I am my own boss of myself. Do as you please. Abortion? When I feel like it.

The motto this is a mens world evolved upside down. Nos hemos puesto la camisa del revés . It was the other way round. Inverted cross-subverted values upturned, todo está patas arriba. Subversive attitudes. Men developed a complex and it was the complex of the eunuch. No patriarchs any more just mere drones of the beehive. Sluggard and idle cuckolds, the wife of Bath laughed ant the gay midwives of Windsor gossiped… we are women and we are burrows  taking good husbandry to the gallows. Riñen las comadres y dicen las verdades. Más va en la comadre que en lo que pare. Life became a bit unbearable in a continuous Gossips´s Thursday (jueves de comadres) or the constant eve of Shrove Tuesday. Todos los dias es carnaval and every Wednesday mere ash. Memento homo quia pulvis es. De un polvo viniste y a un polvo vendrás. Ellas tomaron la delantera. Ahora tienen la sartén por el mango. But Dickens was a great big bore. I could not stand his copious and voluminous books redundant in periphrasis. A periphrastic author prone to rhetoric and understatements he was. That is what the British like: to be clever with words. Masters of the double meaning.

He was the herald of the industrial revolution. As such he does not write. He preaches. The delegate of the shopping centre, the penny novel, children working 16 hours down the pit for meagre wages, the malls, the Noel Tree, a pretext to banal and Saturnalia.

 Stuff yourself with turkey and pudding and put your sweet memories in the oven, his Christmas spirit presents a programme of the capitalist idea in triumph. Money, money. Life is business. He deprived the 25^th December of its authenticity projecting Xmas as big commerce tinted with a soft and lubricous sentimentality. The Christ mass became a mess, then. I did not digest ever a book like a Tale of two cities, nearly thousand pages of thick prose

 A shoddy writer somewhat declamatory and lachrymatory he killed the golden eggs hen and he died exhausted. He is unpalatable and indigestive novelist nowadays. Yes, I am fed up with Dickens, Es un poco pavisoso como esos críticos que escriben en el Cultural del País o del ABC. ¿Qué pretenden demostrarnos con tanto incienso. Que saben inglés y orgullosos de su grado en anglística lo pasean por la habitación pero estos majaderos saben poco inglés y se expresan en un mal español. I am fed up with Dickens whatever you say.

 

FORNICACION E IDOLATRIA YO ME PREGUNTO SI LOS DESASTRES ECOLOGICOS Y LA CRISIS QUE LLAMAN CLIMATICA NO SERÁ UN CASTIGO DE DIOS AB SPIRITU FORNICATIONIS LIBERA NOS DOMINE

 MESALINA

Tuve siempre horror al sexo en mi adolescencia por las prédicas de aquellos clérigos perversos, las penas del infierno, la sífilis (si la contraes te sale un agujero en el paladar, ven aquí) me dijo el P. Muñana un jesuita que quiso meterme mano pero yo no lo dejé. 

Ahora de viejo me causa hilaridad e interés por ser parte de la naturaleza. 

Hace cincuenta años los españoles andábamos con la mosca en la oreja y la cerrazón de aquella sociedad nacional/católica no nos cogía desprevenidos contra el fuego eterno y el azufre de las calderas de Pedro Botero que aguardaban a aquellos condenados a sufrir por do más pecado habían para toda la eternidad.

 Ahora nuestro tiempo vive una etapa de vacas gordas por lo que a la jodienda se refiere. Me dicen que follar ahora es muy fácil yo no lo sé y sobre todo que no es pecado como antiguamente. No hierben las ollas de aceite hirviendo ni las almas deben de caer a calderadas en el infierno según la visión de santa Teresa. 

A día de hoy se hace el amor en los ministerios, los hospitales, los campamentos, las casas de contratación, en los callejones y lovers lanes, en los asientos con respaldo de los automóviles, en los burdeles de carretera. 

A las medias costillas se las dice mi pareja y ya está, nada de novias ni de esposas. Internet nos pasa porno a todas horas.

 Y para muestra un botón. 

Ahí tenemos al Emérito que es un fiera; según cómputos fiables se pasó a cinco mil mujeres por la piedra.

 Incansable.

 Es Juan Carlos I el monarca que va en cabeza de la lista de la fornicación regia desde los reyes godos, superando incluso a Felipe IV del que dijo el doctor Marañón que era de una sexualidad casi femenina. 

Nunca se hartan  las nuevas pilunguis de los berreaderos de la red, give me more, I want your cock, dont stop it.

Si Felipe IV engendró extramatrimonialmente setenta hijos naturales, los de Juan Carlos I pueden pasar del millar, lo que curre es que los ocultó o pagó el aborto de las prójimas a las que sacó palante.

 De modo y manera que a la reina vieja esa griega con cara de palo, que no ha cambiado de look ni de peinado en sesenta años los cuernos de don friolera cuernos de alce tocan con las puntas la torre la Giralda.

 Y a mí que me gusta asir al toro por los cuernos me revierten a Mesalina un personaje que me fascinó en la juventud, pues era una superdotada en las cuestiones del amor.

 Era la mujer del emperador Claudio el tartamudo y también cornudo que falleció el año 54. Su corte nos dice Tito Livio estuvo entregada a la embriaguez y a la orgía. 

Su esposa Mesalina en cierta ocasión convocó a las putas más famosas de Roma a ver quien se tiraba más hombres. Y a todas las derrotó porque la emperatriz consiguió copular con setecientos tíos en una sola noche. Un caso perdido de furor uterino.

 Sin embargo solo tuvo un hijo: Britanicus y las malas lenguas dijeron que Claudio no era su padre. 

Silo un liberto que era centurión de la guardia imperial enfurecido por los celos mató a Mesalina. 

Claudio acto seguido casó con Agripina la madre de Nerón. 

A veces me preguntó si Mesalina es una mujer de hoy o es prototipo de la hembra de todos los tiempos de lubricidad insaciable. 

Un filosofo árabe ya lo dijo: “una mujer sola es el demonio; dos mujeres dos demonios. Tres mujeres el infierno”. 

Ahí lo dejo y que no me acusen de misógino ni de machista- porque en la historia hay hechos y personajes incontrastables. Mesalina fue uno de ellos 

Литургия с участием Знаменного хора д. Санино в Донском монастыре (кажду...

ERREJÓN METIO LA REJA Y AL PÁJARO EN EL INFIERNO

Errejón mete la reja, menudo lío que armaste, tío. Está el gallinero sublevado, cacarean y no se aselan ni sosiegan las gallinas. 

Esto es la de Dios, pero en el fondo lo que quieren es el pico del gallo y tú le sacabas la polla y las metías mano por lo bajini.

 La verdad es que siempre me diste la medida de un pícaro del siglo del amor, un pariente del lazarillo que comía poco, se masturbaba hasta el delirio, y desfilaba por las calles de Toledo con migas en el bigote para alardear de mozo bien comido, bien bebido y bien jodido. 

Hambre de pan y de sexo.

 Pabellón craneal de macrocéfalo, las orejillas exentas y la frente abombada total un sietemesino que se tiraba a las feministas rojas de Sumar y de Podemos. 

Metiste el gato en la jaula y el pájaro en el infierno.

 Con cara de eterno estudiante famélico aburrido de hacerte pajas y de leer a Bocacho saltaste al podio de la fama por un desaire sexual.

 Llevabas un tigre dentro con tu cara de gatito pues que se jodan y que ahora vengan los lamentos.

 Así y todo, no te condeno pues me pareces un buen chico, algo marrullero sí que es verdad pero nadie es perfecto. 

Tienes alborotado al gallinero pero deja cacarear a las gallinas, Ya se les pasará cuando el masto las meta el espolón en su sitio 

 

LAMENTO DEL MARIDO TRAICIONADO

 

Aprendí a callar

A sufrir en silencio

Los trallazos del desamor

De mi destino

Me desposé con el infierno

Todo fueron mentiras y engaños

Gritos e invectivas

Un demonio me dijo

Que mis hijos no son míos

Y clavó en mi alma los siete cuchillos del gario de Neptuno

Ella es casquivana y mentirosa

Guiña el ojo a los jovencitos

Me insulta cuanto puede

Siempre anda con embustes

Pide dinero para ir a la peluquería

Me saca los colores

Delante de la gente

Me humilla sin recato

Tuvo un aborto

Quedó preñada de su jefe

Espabila

Una noche al desnudarse la vi con renegrones por tetas y cuadriles

Mordiscos del amor

¿Qué son esos moratones? La dije

Y ella respondió

Que me he pegado con la puerta

Mi vida con ella ha sido un martirio

Señores, pero aguanté

Por mor de los hijos

Yo me trago mis cuernos en silencio

Pensando con tristeza

En la razón por la cual

En esta abyecta España

En manos de judíos

Muere una todos los días

Yo no la maté porque no era mía

Era sólo de la vida

Oh dulce Jesús

Tú me ayudaste a portar

La cruz conyugal

Camino de un Gólgota

Donde no hay cirineos

El madero pesa mucho

Pero así me purifico

De esta manera

Subo la empinada rampa del calvario de mi vida

El manso cordero del perdón ha vencido

Al león de la lujuria

 PEDRO MÁRTIR DE ANGLERIA Y LA CRISTIANIZACIÓN DE HISPANOAMERICA

 

Fue el gran difusor de los descubrimientos de los españoles en el nuevo mundo. Allá viajaron con la cruz a cuestas, ganas de conocer otros paisajes, encontrar otras culturas, deseos de servir al rey, la búsqueda del Paraíso o el Dorado, las fuentes de la eterna juventud do manaba leche y miel y un incentivo sexual nada desdeñable del cual nació el mestizaje.

 En el siglo XVI el del amor galante, pese a todo, no era fácil el acceso carnal y yacer con hembra placentera. Algunos afortunados arriesgados como el arcipreste de Hita lo encontraban, del mal el menos, pero la mayor parte se quedaban con las ganas e idealizaban a las amadas que deseaban conocer, bien guardadas por sus padres y sus maridos en casa, trastocándolas en ninfas y en hadas. Garcilaso pongamos por caso.

Extraigo de un viejo cuaderno guardado en los altillos de mi chiscón unos apuntes tomados al desgaire de las clases que nos daba el profesor Sánchez Barba en la Complutense hará cosa de medio siglo y en tales notas me impresionó conocer la obra y la vida de Mártir de Angleria un fraile lombardo que fue cronista oficial de la Reina Isabel I. más tarde de doña Juana La Loca y por último dl emperador Carlos V. 

Sus “Décadas de un mundo nuevo” son un argumento contundente contra los profesionales de la calumnia y la hispanofobia ahora en auge entre los cuales se encuentra el propio papa Francisco, López Obrador y la señora Sheinbaum. Nos tienen omecillo, nos odian, quisieran vernos desaparecer del mapa pero aquí estamos.

Cabeza de Vaca en sus incursiones a tierra firme entabló luchas y concordias con los sioux y los propios jibaros cortadores de cabeza pero no hubo genocidios ni matanzas como las de Gaza.

 Hernán Cortés dominó al imperio azteca sin apenas pegar un tiro de ballesta. Los amores de la india Malinche y el terror que inspiraban aquellos guerreros de a caballo que se rendían al ver cabalgar aquellos alazanes de cuatro patas que no habían visto jamás y terror bastaron para acabar con un imperio que se estaba viniendo abajo.

Este clérigo milanés de la estirpe de los Sforza y los Vivaldi venecianos llegó a España como embajador de la Santa Sede y tanto le complació el país que se quedó a vivir en ella. Está enterrado en Granada. Aparte de las Décadas en otro libro suyo “Legatio” refiere su viaje a Egipto, su encuentro con el sultán y más tarde con el tamerlán de Persia pues consideraba que era un objetivo irrevocable el encuentro entre la cruz y la media luna.

Esta idea la propaló el primero Raimundo Lulio y Anglería la recabó al pie de un dato: cristianos y muslimes y hebreos somos hijos de Dios y venimos del Padre Abrahán. Sin embargo, por desgracia no cuajó.

 La reina de Castilla consideraba herética tal proposición y cuando se le propuso una nueva embajada a Tierra Santa la rehusó por lo cual fue nombrado canónigo de la recién construida catedral de Granada y suspendido de su cargo de capellán de Isabel la Católica. 

Toda su obra la escribió en latín que era la lingua franca con la que se entendían los europeos entonces.

Justus ut palma florebit.

 

23/10/2024

 

ALDEANUEVA DE CODONAL UN PUEBLO SEGOVIANO DESAMORTIZA SU IGLESIA PARROQUIAL

 

En Hervás judíos los más y en Segovia y en Toledo judíos enteros, reza el refrán y de Segovia ni la burra ni la novia ni tampoco la mujer.

 Los de Sanchonuño cagan en un puño. Fuentesoto culo roto etc. no vamos a cantar aquí el prefacio de las siete villas que entonaba mi abuelo durante la trilla pero es que mis paisanos son así como muy ahorrativos y recontrajodidos.

Santa Teresa que los conocía bien y tuvo en la ciudad sus sufrimientos y murmuraciones de que se entendía con su confesor el fraile chiquito bajó de la mula y se descalzó al llegar a la venta de san Pedro Abanto las zapatillas y las recudió en una piedra al grito de Segovia ni el polvo de las zapatillas y no volvió más a pasar bajo los arcos del acueducto. Claro que la santa era de Ávila y segovianos y abulenses todos parientes y por más que primos hermanos siempre tuvieron sus más o menos

Porque resulta que los del cochinillo y el chorizo de Cantimpalos son pueblo de conversos y tornadizos pero yo aunque me nacieron allí soy de Oviedo y no conozco el miedo.

viene a cuento del pleito interpuesto por los vecinos de un pueblo morañero, Aldea de Codonal, contra el obispo pues por lo visto reclaman la iglesia de Nuestra Señora de la Asunción. Alegan que el  templo es suyo y lo quieren legar en la hijuela de sus descendientes. Pues sí que estamos buenos.

 Ciertamente es un hecho que la iglesia católica en España es una gran inmobiliaria y en Segovia ciudad de acarreo un 75 por ciento las fincas pertenecen a la diócesis. Recuerdo por ejemplo aquella cerca del Terminillo donde yo iba a pasear con don Benedicto y el deán Revuelta y don Hilario el archivero y cuán buena caminata nos dábamos, y qué hermosura ver florecidos los almendros en los días soleados de febrero.

Ahora han hecho allí un hotel lo mismo que el palacio de san Esteban, joya arquitectónica a los pies del ebúrneo campanario de San Esteban. Una nueva desamortización está en marcha con arreglo a los dictámenes del Papa nuevo que quiere deshacerse de iglesias y conventos.

 !Ay mi seminario vacío, ay mis ermitas románicas donde anidan las golondrinas!

La iglesia fue un foco de cultura y de generosidad. Cierto manos muertas  mostrencas pero he conocido a canónigos que no llegaban a fin de mes y a capellanes como don Valeriano Pastor más pobre que una rata que murió en la miseria.

Él me enseñó a amar el latín. Y don José del Moral que me inició en los secretos de las melodías del canto coral un amor que fue conmigo siempre. Todos los curas segovianos que conocí practicaban la pobreza en grado franciscano y todo lo más que tenían era un buen pasar para dedicarse a la especulación, a sus libros. 

Estaríamos salvajes y con el culo aire, esclavos del consumismo y de lo que dice la tele. Que el Vaticano se meta sus turbo canonizaciones en la faltriquera. La verdadera iglesia más allá de los triunfalismos es ésta la que se sufre y anda confundida y cruza los campos como ovejas sin pastor a merced del lobo.

Sin la iglesia no hubiéramos tenido cultura ni archivos y todo ese foco de gracia que irradió el catolicismo, esa libertad, hoy tan entredicho. Rentas, anatas, estipendios,  los silos del cereal. Esa vida tranquila que buscaba la excelencia a la que yo aspiraba y creo haberla concedido. Pero han vuelto los globales con sus usuras con sus pleitos. La codicia.

Todos queremos más. Me sacudo el polvo de mis zapatillas como hizo la Mística Doctora y a mis paisanos que los zurzan y voy para Oviedo donde los que moran son cristianos viejos.

Estos lamentables sucesos corroboran mi tesis de que una de las mayores herejías de la catolicidad es considerar un dogma el Shoah que niega el amor de Jesucristo y quiere sustituirlo por el odio la venganza la ojeriza y huyo camino del norte como hicieron los mozárabes cuando venía detrás Almanzor cimitarra en ristre.

Lo malo es que el Almanzor sionista es mucho más temible y poderoso que la morisma.

No tienes donde esconderte. Me refugio en mi mismo en la trinchera de mis cintas de san Jorge mis devocionarios los melismas gregorianos mis rosarios y mis cristos y a los palurdos avarientos de ese pueblo cubierto de polvo que les aproveche que monten un bar o un puticlub.

 Y les zurzan. Higas al señor obispo Rubio, una almina de Dios, y al señor Bergoglio culo magno cuyas posaderas no caben en la silla gestatorio tampoco lo cabe un piñón por el culo de lo pancho que es. Viva Cristo Rey que derramó su sangre por nosotros y era el Hijo de Dios.

EL NIET DE NATANYAHU EN LA ONU RECUERDA AL DE JRUCHOV CUANDO LA CRISIS DE LOS MISILES EN LA ONU

 

EL NIET DE NATANYAHU EN LA ONU RECUERDA AL DE JRUCHOV CUANDO LA CRISIS DE LOS MISILES EN LA ONU

 

IVAN BUNIN PURA MAGIA RUSA. Y EL ZAPATAZO DE NETANYAHU EN LA ONU. OTRO ÑIET DE JRUCHOV

 

Muy apenado por lo que está pasando en el mundo, revierto a mis clásicos. La catilinaria que dirigió don Benja desde el estrado de la ONU, recordándonos a todos aquel otro zapatazo de Jruchov cuando la crisis de los misiles en Cuba, me ha estremecido hasta lo más profundo de mi ser.

 La diferencia es que don Nikita, atiborrado de vodka, iba de farol y don Benja no. La cosa va en serio. El señor Netanyahu, obseso con Hamás, se quiere poner el mundo por montera. ¿Guerra nuclear? ¡que más da! Nosotros somos el pueblo elegido. 

Se caga el líder israelí en todo, en las leyes internacionales. 

En los convencionalismos legales, en el respeto a la vida humana, en las leyes de la guerra. 

Se caga en Dios o en su dios particular y de paso nos amenaza a todos con su bravata; ojo con criticar a Israel; “el Mossad tiene un brazo largo”: profunda amenaza.

Alerta, humanidad. Estamos bajo sospecha ante las amenaza de este tirano que mata, destruye viviendas, hace que ciudades vuelen por los aires hechas zarzamillo, y para colmo de ironías luego va y dice que ellos son los buenos y nosotros una panda de depravados antisionistas susceptibles de ser objetivos de un propio electrónico que nos mande nostramo y nos estalle entre las manos y nos vuele la cabeza.

Así que regreso a Ivan Bunin para curarme en salud.

“Cuando la vida empieza” es un libro que leí yo hace treinta y tres años. Al describir los últimos años del zarismo de la mano de un humilde periodista de la ciudad de Oriel ensambla un cuadro inspirado de lo que habría de venir tras la llegada del socialismo en ciudades que hoy están de actualidad: Kursk. Donetz, Sebastopol, Odessa, Crimea.

Sin que al autor le cupiera en la cabeza que estos sitios tan profundamente rusos irían a ser el escenario siglo y medio después de una feroz guerra fratricida entre rusos y ucranianos.

 El propio Bunin era un “barín” (noble, terrateniente) de origen ucranio que tuvo que exilarse a Paris por sus simpatías mencheviques y su apoyo a los blancos.

 ¿El zapatazo de Jruchev en Naciones Unidas? La situación ahora es mucho más grave. Se trata de una guerra del Sionismo contra el cristianismo y el Islam orquestada por fanáticos como Waldomar Zelenski, Biden, la Harris, Culomagno, y Netanyahu.

 “Cuando la vida empieza” es una semblanza de aquellos años con sus virtudes y defectos pero resaltando los valores morales, la poesía de la naturaleza, la magnífica descripción de las ceremonias litúrgicas de la iglesia rusa. 

Se escucha a lo largo de sus páginas el tintineo rítmico de los incensarios, el grito de resurrección de la noche de pascua o el cascabeleo de las cuadrigas arrastrando los trineos por la estepa. Seguimos esperando la llegada del Gran Consolador. Este libro que leía yo a la vera de la mar hace treinta y tres años fue una revelación, unió mi alma a los destinos proféticos que atisbas en medio del dolor, las desdichas, los fracasos, la muerte pero siempre a la luz de la esperanza.

Y una gran lección evangélica: no debemos temer a los que matan el cuerpo porque no podrán con el alma. Alma rusa cien por cien. Será la desesperación de los asesinos en serie

 

domingo, 29 de septiembre de 2024

  

De modo y manera que doña Ágata que en paz descasen no se escapó al Yorkshire con un cabo de regulares o con un lancero escocés mejor dicho cuando las aguas fluviales de su matrimonio se salieron de madre y amenazaron desbordarse. La estuvieron buscando los bomberos por las riberas del Río Ouse donde por cierto se había ahogado aguas abajo otra escritora famosa mejor pero sin tanto éxito Virginia Wolf. Y nada. Los bobbis encontraron su automóvil un pavu-pavu de los años veinte y pensaron que la desaparición fue un suicidio. Un caso parecido al de May la niña inglesa pero sin crimen ritual. Ya desde entonces empezó a brillar doña Ágata por sus magistrales coartadas. Yo me la encontré una vez en un hotel de Doncaster atacando unas lonchas de beicon y varias tostadas de te con mantequilla. Era un comedor solitario y allí estaba la escritora de incógnito. La reconocí y tuvimos una conversación casual de punta a punta de la sala. Por entonces estaba  sorda como una tapia y me preguntó:

-       Are you having beef?

Que si me estaba tomando un bife y le dije no señora y entonces no pusimos a hablar del tiempo. Que era lo más educado y pulido.

-Shocking, isnt?

-Of course, Madam but what do you expect? It is nearly Christmas.

Los ingleses no tienen clima. Sólo “weather”(el tiempo) y mucho llovía en Inglaterra por aquellas calendas del sesenta. Y allí estaba doña Ágata en un hotel de provincias atacando unas lonchas de jamón y pensando en el próximo plot de su novela con su cara alargada algo caballuna su cuerpo grande y artrítico y las piernas hinchadas. Su cabeza era una máquina de crear situaciones y argumentos Una pena que me hubiera dejado la Pentax en casa. Así que se había fugado a Canarias.  Tenerife tierra de sol según el lema rezaba. Vaya. Vaya. Malahaya el caballero que sin espuelas cabalga. Maldigo al periodista que en un momento dado no porte su cámara. En cualquier momento puede saltar la liebre y hay que dar testimonio. Le pudiera haber robado unas fotos, inventarme una entrevista, embolsarme unos buenos duros. Entonces uno se dedicaba al trato del reportaje y del freelance. En una suerte de aquí te pillo aquí te mato. Hoy eso sería imposible,

 Tampoco decían de los ingleses que tenían o tenían mujeres. Sólo botellas de agua caliente. Ahora parece haber cambiado la cosa con esto de la sex revolución. Aun no había cambio climático. Le pedí una entrevista pero me remitió a su secretario. Escribí a su secretario pero recibí una respuesta negativa. La lady no hacía entrevistas. Una pena que no llevara  en aquel momento mi Pentax aquella mañana de niebla y de resaca. Hubiera obtenido una exclusiva.

 Era grande la doña con las piernas algo hinchadas y llevaba uno de esos sombreros horribles que se ponían entonces las viejas inglesas y un traje estampado con colores muy vivos. El aspecto era la de una señora de provincias que viaja a la feria de Scourborough a comer arenques, tomar las aguas y beber cerveza. El tono de su personalidad gris como sus novelas, solitaria y “elusiva”. Los que la conocían decían que la gustaba desaparecer de vez en cuando, perderse. ¿Y eso no nos pasa a todos? Se vino a Tenerife hace ahora justo ochenta años y los tinerfeños lo celebran y lo explotan. Hacen bien.

 Me parece de perlas. Pero antes se había dicho que la novelista desapareció víctima de una crisis de ansiedad o de amnesia. Esta noticia me ha hecho recordar cuando se murió hace 31 años y yo que estaba de corresponsal en Londres enhebrase una de esas crónicas de campanillas y hasta un cuñado mío Juanjo me felicitó. Todos se quedaron bocas y yo pasé por ser un gran entendido en Ágata Christi. Confieso y yo me acuso de que jamás he logrado terminar un libro suyo en toda mi vida pero habría que ponerle paños al pulpito e inflar un poquito el perro que a veces no viene del todo mal.

 Pues eso que ni me gustaba doña Águeda y ese francés Hercules Poirot me parece que se pasaba de listo. Se trata de un género que tuvo su auge. Dice Navas que son la de millones de libros vendidos pues por algo será que algo tendrá el agua cuando la bendicen. Gustos del franquismo y yo que soy muy admirador de Franco pero nada franquista y entonces se llevaba mucho lo de leer a Estefanía que a mi me parecía un tipo mucho más inteligente y con mayor carpintería narrativa que la inglesa y te marcabas una del oeste. Las chavalas agarraban una de “jovencitas” y viajaban en el metro sin alzar la vista sin soltar el libro en todo trayecto de Tetúan Portazgo.. De gustos no hay nada escrito.

 A todo lo más que llegué yo en el subgénero fue a Roberto Alcázar y Pedrín y a la familia de los Ulises en el TBO. Pero Ágata Christie me parecía demasiada complicada por la sencillez zarrapastrosa de los diálogos, los alibis y las coartadas, los presumos y presuntos – de sus novelas viene esa maldita palabra el presunto y todos somos presuntos desde entonces hablando un mal inglés y tradiuciendolo peor:

-Doctor Livingston, I presume- le dijo un un inglés a otro cuando ambos se encontraron en el corazón de África.

-Venga esos cinco. Choca la pala,

 Y las trampas para jugar a ver quien es el asesino. La vida es toda ella un thriller y un esperpento pero en ella estos dos son de otra manera. A Rafa García Serrano le gustaba mucho P:G Woodhouse. Era un novelista para zamparse una novela en un cuerpo de guardia por ejemplo. En la mili se leía mucha novela de la Christie y  las del Oeste editadas por Molino abundaban.

 Los cuarenta y los cincuenta fueron los deudores del folletón sicalíptico de los veinte y los treinta. Al gran Pedro Mata creo que la historia de la literatura no le ha hecho justicia pero las christies me repugnan por su excesivo artificio y contribuyeron a esparcir entre nosotros mentiras piadosas: eso de la flema británica [seguramente no han visto cabreado a un estibador de Liverpool como lo he visto yo], el rito del te, las noches de mniebla cuando dan las doce en un carillón de una parroquia de Westminter, el aire grío y poco entrañable. Usted puede ser el asesino. Todo muy deductivo. Me parecían una pérdida de tiempo estas entregas. Prefería sumergirme en Chejov. Los rusos conocedores del alma humana son mis verdaderos maestros. El papanatismo español también opta por los extranjeros. España en las ultimas dos generaciones ha producido grandes novelistas mucho mejores que los ingleses pero estos que son unos vivos nos venden hasta el rosario de nuestra madre y luego nos piden cuentas y es que el verde de la cerca de mi vecino debe de ser más verde que el de la mía.

. No sé esto del asesinato siempre fue un negocio. La explotación del morbo es algo que llevan muy adentro los  bimanos. En la novela policiaca hay que buscar un hilo conductor de una trama para descubrir quien es el matador, algo que no suele suceder casi nunca en la vida real. Sin embargo concedido: la gente de mayor reputación, los intelectuales de alto coturno buscan quizás en el thriller una válvula de escape. Un género muy amplio porque dentro del mismo se entallan lo detectivesco, el suspense, la novela policial lo que llaman los americanos “cops” y la novela negra. Muy difícil de ser diferenciado. No nos metamos en berenjenales ni en distingos.

 Dicen que es la mercadería literaria más solicitada en occidente. Pulp fiction. Son los libros que venden. El nudo gordiano de la seducción.

 La Christie está en deuda verdaderamente con Sherlock Holmes. Es una hija literaria de Conan Doyle. Resolver crímenes tuvieron ambos anutores por oficio. Visitar las morgues y los departamentos de vivisección. El club de detectives aficionados fue fundado en 1928 poco después de la misteriosa desaparición de doña Ágata. Crearé un nombre y me echaré a dormir. Su desaparición le dio la fama como en el caso de Maddi y luego vino todo rodado. El gran público desencajado con la búsqueda de la verdad y de la belleza lo que pide es pan y circo.

Y el lector morboso quiso saber cómo era aquella señora tan pudiunda y victoriana que se había fugado del hogar y había abandonado a su marido.  How shocking. Ahí se asientan los cimientos del thriller. Hasta el punto que hoy en día la violencia de género es un espectáculo ¿ con quien se fugó la señora Christie? En las noveles de intriga se refleja la vida como es no como debiera de ser. No tiene que haber intervención divina ni deus ex machina. Por eso viene bien este surtido a una época laica cuando Nietzsche había anunciado la muerte de dios. Cualquier fenómeno preternatural hay que descartarlo. No cabe la fuerza de la revelación sino la de la deducción lógica. El novelista tiene que adular un poco al lector haciéndole creer que es un tipo inteligente. En realidad esto es falso. Ágata Christie siempre consideraba que sus lectores no eran más que unos pobres diablos con poco que hacer pero que siga la bola. Y ha de tener mano izquierda para que éste le haga trabajar a su magín y deduzca. No hay que ser lo que se dice un lince.

 Tampoco tiene que haber sexo o palabras fuertes. A todos lo más que llegan los personajes de la christie es a apostrofar a Zeus o jurar por Jingo. Está visto. El lector no quiere complicaciones y sí muchos convencionalismos. Que no le fastidien la solución de sus crucigramas con resultados al dorso. Se me viene a la memoria una imagen que tengo transfija de la escritora  por haber escrito tanto acerca de ella auque no soportara ninguno de sus libros por parecerme soporíferos. El pelo blanco o teñido de grises perla. Una gargantilla. La vida modesta en una semi en Cornualles. Las horas tranquilas. La meticulosa disciplina del horario y de los ritos como el té y la lectura de las esquelas mortuorias de The Times en el sofá. El gato dormitando junto a la chimenea.

Entre las nueve y las once tres lingotazos de güisqui como la reina Madre. Había tardes en que caía la botella. Vida placentera y burguesa. Algo prieta de carnes, los ojos siempre bellos pero de vieja la piel se le volvió ajada y muy rugosa como es común entre las inglesas cuya lozana mocedad se agosta al doblar la esquina de los cuarenta. Cuestión de piel. Algo artrítica, puntillosa y superferolítica  y una señora muy pensada y con escaso sentido del humor que se tomaba su oficio muy en serio.

Escribía siempre a mano y tenía un secretario que le pasaba los trabajos a maquina. Ágata Christie era una aldeana de la Inglaterra feliz de la Merry old England tratando de conservar su ritmo de vida y su decencia en medio de los grandes traumáticos cambios que ha experimentado Gran Bretaña y el mundo a lo largo del pasado siglo. Las novelas de Ágata busines as usual.  La literatura de consumo. Llegó a hacer de los libros un producto de exportación que equilibraron la balanza de pagos en los difíciles tiempos del laborismo. No nos compliquemos demasiado la vida. Aquella señora era una inglesa muy lista

 24 DE NOVIEMBRE SAN JUAN DE LA CRUZ

 

Lo vi subir con la cruz a cuestas

Postigo de Santiago

Una hito donde se paraba para alentar sobre una peña

Allí descansaba

Eran sus salidas del convenio s confesar las monjas

Rumores en Segovia que él y la santa hubieron líos

Llama de amor viva

Cuchicheos con  Teresa avasalladora

El alma el esposo el sexo contenido

Llamando a las puertas

Fraile chiquito

Renegrido

Ojos ardientes

Yo buscaba su accésit místico

Escuchando el agua del Eresma

Cantar

Ia canción eterna

Del agua entre la roca

Me flagelaba

Y sufría

Caminando por la espesura

Alerta a las campanas

el alcázar enhiesto sobre el peñasco

Impávido de siglos

Lecturas que estudiaba

Versos recitados en aquel librito baratito

Recuerde el alma dormida

Avive el seso y despierte

Vías dolorosas y calvarios

Placeres inesperados de cubito supino

El deleite

Con las mujeres

Los gozos prohibidos

Las sopas del convento

La soledad y el aburrimiento lote de toda vida

Me flagelaba con un látigo y  cilicio

Para sujetar la cometa que al cielo no escapase

Vano intento

Domeñar la sangre

Salí detrás buscándote y eras ido

Quedan besos y embelesos de aquel tiempo dormido

Dios es lo inefable

Está en el rumor del álamo

Del bosque dormido

Está en las hojas de un libro

 Es  la risa de un niño

Pastores los que fueredes por allá las majadas al otero

Di veis sal que más quiero

Decirle que peno y muero

Se inspiró en el Cantar de los Cantares

Juan de la Cruz era  judío.

Se acerca el invierno y hace frío

Божественная литургия 11 сентября 2024 года, Иоанно-Предтеченский собор,...

  THE WINTERS TALES     SHAKESPEARE ESCRIBIRIA PARA LA TV SI VIVIERA HOY

 

Bellos días de septiembre, las noches son frescas y yo me hago un rebujo rememorando mis tiempos de profesor de literatura inglesa. Si viviera hoy sus obras serían como esas series turcas que ven las mujeres de los cinco continentes. Conocía bien el alma femenina con sus gustos, sus pasiones, su sexualidad, un grado de conocimiento al cual pocos llegan, quizás Tolstoi y los rusos. Mi tesis de licenciatura resaltaba este carácter de modernidad periodista del Cisne de Avon comparándolo con el teatro clásico español. Todo él, excepto Tirso de Molina, fue machista. Y a su vez católico y sentimental. Sin embargo en las obras de Shakespeare observamos un cierto grado de paganía. Da de lado a la cuestión religiosa y busca los temas de sus obras en la Italia renacentista o en la mitología griega. Winters Tale o Cuento en Invierno por la profusión y elegancia de sus frases nos hace pensar en aquellas reuniones en las casas del invierno donde alrededor de la lumbre se contaban historias y que en Castilla llamaban filandones o hilandones porque se pegaba la hebra. Fue una de las ultimas comedias que escribió y en ellas se nota el descuido de un literato que escribía de corrido y no corregía nunca. No se preocupaba de poner sus producciones negro sobre blanco. Lo cual que a posteriori surgen muchas versiones a tenor con las transcripciones de este teatro representado en una taberna la más grande de Londres que llamaban el Globo. Decimos que la trama tiene la hechura de los novelones o seriales modernos porque se basa en las intriga amorosa en los celos, los cuernos, los vaivenes de la flechas de Cupido que se disparan, hieren, matan y producen un estigma placentero, lo mejor del mundo. Salen a escena personajes como Perdita, Miranda, Florisel, Hermiona y dos reinos el de Bohemia y el de Sicilia cuyos monarcas primero se hacen el amor más tarde la guerra. ¡Ah los dioses¡ son todos mentirosos. Hay santos diabólicos, amigos traidores, jueces injustos, políticos corruptos aquejados de parataxis un desorden del sentido del tacto que se vuelven locos al contacto con el oro.

 Pero Shakespeare a diferencia de Calderón, Lope o Alarcón no es un moralista. Sigue las pautas de la naturaleza que carece de ética. Tampoco tiene ética la razón ni el sistema de las tres unidades de Moliere.

Fue una de las últimas obras que puso en escena este malabarista del idioma inglés, un retablo del conocimiento y del pensamiento en el tiempo isabelino. Tiempo de cambio, convulsiones religiosas, pathos. Yo leo. Me miro al ombligo. Contemplo mis desgracias, miro a los retablos de la Red y me saludan las nuevas diosas del amor que me saludan con su acento colombiano meloso como una caricia. No sufras más, padrecito. Señor, pase de mi este cáliz, hagamos un corte de manga a las desgracias y contratiempos. And always Shakespeare. It is my lichgate porch. Como aquella tarde hace sesenta años que me perdí haciendo autostop camino de Evesham y no tenía donde ir. Me senté frente a una casa y vi que por una televisión en blanco y negro estaban proyectando El Rey Lear. ¡que casualidades! Era el omen.o presagio de un tiempo que vendría y ya se fue.  El pronóstico del destino. Me refugié bajo el tejadillo del porche en frente de la casa del párroco anglicano que tenía encendida la televisión

 ZELENSKI PUEDE HABER MUERTO

 

Noticias confusas son las que llegan desde Ucrania en la mañana de hoy referidas a la dimisión en masa del gabinete de Zelenski y las perdidas sufridas en el ataque ruso a varias ciudades Kiev, Lvov, Odessa y otros enclaves importantes para la intendencia y aprovisionamiento de las fuerzas armadas. Todo huele a derrota. Es un baldón para los USA y la CEE instigadores de esta guerra fratricida y cruel. La caída de Zelenski del que no se tienen noticias puede acarrear la de Macron, Van der Leyden, Schultz y la de Pedro Sanchez que recibió en Moncloa entre besos y abrazos al pequeño dictador ucraniano lo mismo que para el Rey Felipe VI. La rusofobia de nuestro gobierno puede dar estos patéticos resultados. Ni Sanchez tiene segura su poltrona en Moncloa ni tampoco la corona del monarca español se sostiene segura sobre su cabeza. Después de Zelenski el mundo tendrá que ajustar cuentas a otros dos carniceros importantes Biden y Netanyahu responsables de tanta masacre y destrucción. Ya lo hemos dicho en este blog Rusia es inconquistable. Conozco un poco de su historia y a mí me impresionó lo que me dijo un soldado de la División Azul cuando le pregunté de su experiencia en el frente del Este al que se le helaron los pies en el Volxov:¿Qué hemos venido a hacer aquí? Los rusos no  nos han hecho nada. Decían que eran todos comunistas y vemos cruces y misas por todos los lados. Le salvamos la cara a Franco pero éste se equivocó. Los rusos nos dieron una buena paliza. Las palabras de este viejo veterano de infantería me parece que son aplicables al momento actual. Los españoles nos hemos vuelto a equivocar. La rusofobia es tan maligna como el antisemitismo y la xenofobia aunque no tengan nada que ver con nuestras sospechas sobre la responsabilidad de las logias masónicas en esta contextura. Yo acuso. Supieron embaucarnos y manejar bien el engaño. En cualquier caso, la derrota de ese forajido Zelenski creo que va a ser un bien para la humanidad porque era un tipo peligroso. Estaba decidido para sobrevivir sumir a este planeta en una catástrofe atómica