TERCER OJO (libros)
14.- EL TERCER OJO AUTOBIOGRAFÍA DE UN MONJE TIBETANO. T. Lobsang Rampa. Ediciones Destino. Barcelona, tela, 1ª edición, trad. Inglesa Rafael Vázquez Zamora, 1958. el aliciente de este libro pseudónimo es que el autor, un fontanero inglés, por nombre Cirilo H. Hoskins, no sabía nada de budismo ni estuvo nunca en el Tibet, 255 paginas. Precio 2€. Envío a España 6€.
15.- LA INVASIÓN (1096-1100). Amin Maalouf. Novela en la que se narra la caída de Jerusalén a manos turcas que desalojaron a los templarios. Es prognosis de lo que está ocurriendo ahora en Europa. Aladino lo sufragaban dineros judíos. En octavo, 95pp. Alianza Editorial. Madrid 1983. precio 1€. Envío 5€.
16.- LA QUINTA ETAPA. Sergius Piasecki. Título original ruso “piat etap” trad. G. –Glossé. 1948 1ª edición. Barcelona Ed. Luis de Caralt, 307pp, tela. Los hgorroes de la revolución rusa y la acción de los chequistas y de los misarios judíos, las luchas internecinas estalinistas. Valoración excelente. Precio 2€. Envío 5€.
17.- Dñª MARÍA CRITINA DE HABSBURGO LORENA por el Conde de Romanones. Espasa Calpe. Madrid 1933, tela. Valoración: una buena biografía a cargo del hombre más rico de España testigo de los avatares de la España de la Restauración. Precio 2€. Envío 5€.
18.- EL PUENTE por J. Antonio Jiménez Arnau. Madrid 1941, encuadernación manual, 319pp. Valoración pasable novela sobre la guerra civil por el padre de uno de los comunicadores y de las tertulias rusas, posee el interés curioso de los cambios ideológicos en este país y de cómo evolucionaron los personajes del falangismo a la denominada democracia. Precio 1€. Envío 5€.
19.- EL PODER POLÍTICO Y LA LIBERTAD. LA MONARQUÍA Y LA REFORMA SOCIAL por Ángel López del Amo. Ediciones Rialp la editorial del Opus. Madrid 1952.. 314pp. López del Amo, catedrático de Compostela y miembro supernuimerario de la Obra, expone aquí las primeras directrices de su organización. El Opus va a decantarse hacia la monarquía y la democracia. Precio:1€. Envío 5€
20.- LORCA… Y 200 MÁS por Domingo Manfredi. Madrid 1985, 130pp. Valoración: asesinatos de Paracuellos y otros muchos realizados por los comunistas en la guerra civil. Precio 1€. Envío 5€
21.- MINISTROS CATALANES EN MADRID por Josñe M. ainaud de Lasarte. Ed. Planeta 1986, tapa dura. Catalaniswmo 221 páginas. Precio: 1€. Envío 5€
22.- LA INFLUIENCIA AMERICANA EN EUROPA por Halvdan Koht. Barcelona 1957, tela, 292pp. Precio 2€. Envío 5€
23.- LOS COSACOS por León Tolstoi. Ed. Dólar. 159pp. Precio 1€. Envío 5€.
24.- CUENTOS MORALES por Leopoldo Alas “Clarín”, 285pp. Los mejores cuentos en el idioma castellano. Alianza Ed. Madrid 1973. precio 1€. Envío 5€
25.- LUCKY JIM por Kingsley Amis. Penguin. London en inglés, 250pp. Precio 1€. Envío 5€. Novela de la vida académica inglesa en la posguerra.
26.- VEINTE POEMAS DE AMOR por Pablo Neruda. Losada. Buenos Aires 1952. el mejor Neruda, 152pp. Precio: 1€. Envío 5€.
27.- REGÍMENES ALIMENTAICIOS por Marcelo Labbé, piel 611pp. Salvat 1945. precio: 1€. Envío 9€.
28.- DE PROFESIÓN PERIODISTA por Antonio Coll Gilabert. Noguer 1981 pp.222. manual periodístico. Precio 1€. Envío 5€.
29.- DIOS LLORA EN LA TIERRA por Vam Straaten, piel BAC. Madrid 1975, pp 261. precio1€. Envío 4€.
domingo, 20 de diciembre de 2009
viernes, 18 de diciembre de 2009
NUÑEZ DE ARCE
30. NUÑEZ DE ARCE 34 por Carolina DAFNE Alonso Cortes. Editorial Mayte 1976, prólogo de J. L. Martin Abril, ejemplar dedicado por la autora. Narra la vida de una archivera que escribe la biografía de su abuelo el polígrafo vallisoletano Narciso Alonso Cortés en un estilo muy original e impresionante. Los párrafos sin puntos ni comas no evitan el interés narrativo enmarcado en una gran prosa. Una gran obra e interesante desde el punto de vista de la literatura. Se trata de abrir nuevos caminos a la novela. El primer capítulo en que describe la casa abandonada, morada de vagabundos y llena de suciedad, impresionante, inserta poemas inéditos de Jorge Guillén, 261pp. Precio 3€. Gastos de envío 7.50.
31. LA PRODIGIOSA AVENTURA DEL OPUS DEI Y GÉNESIS DE LA SANTA MAFIA por Jesús Ynfante. Ruedo Ibérico 1972, en cuarto, solapas, 451pp y anexo.
Precio 2.50€
Envío a España: 9.75€
32) LA GUERRA EUROPEA CAUSAS Y PRETEXTOS por Orestes Ferrara. Madrid 1923 Ensayo, cartoné, intonso, 323pp.
Precio: 2€
Envío a España: 8€
PATA DE ZORRA por Hugo Wast. Ed. Aldecoa. Madrid 1943, 221pp. Novela argentina
Precio 2€.
Envío a España 8€
LIBRO DE CONFITURA PARA EL USO DE ELÍAS GÓMEZ MAESTRO CECERO Y CONFITERO DE LA CIUDAD DE OLITE. AÑO DE 1818 (facsímile). Gastronomía. Inserta recetas de cocina muy golosas y prodigiosas algunas extraídas de manuales romanos dignas de Luculo. Importancia histórica porque aquí se detalla qué es lo que se llevaban los españoles a la boca en el siglo XVIII y XIX. Gobierno de Navarra 113 pp. en cuarto mayor. Muy raro ejemplar. Incluye un apéndice extraído de minutas de archivo.
Precio 5€.
Envío 10€
30. NUÑEZ DE ARCE 34 por Carolina DAFNE Alonso Cortes. Editorial Mayte 1976, prólogo de J. L. Martin Abril, ejemplar dedicado por la autora. Narra la vida de una archivera que escribe la biografía de su abuelo el polígrafo vallisoletano Narciso Alonso Cortés en un estilo muy original e impresionante. Los párrafos sin puntos ni comas no evitan el interés narrativo enmarcado en una gran prosa. Una gran obra e interesante desde el punto de vista de la literatura. Se trata de abrir nuevos caminos a la novela. El primer capítulo en que describe la casa abandonada, morada de vagabundos y llena de suciedad, impresionante, inserta poemas inéditos de Jorge Guillén, 261pp. Precio 3€. Gastos de envío 7.50.
31. LA PRODIGIOSA AVENTURA DEL OPUS DEI Y GÉNESIS DE LA SANTA MAFIA por Jesús Ynfante. Ruedo Ibérico 1972, en cuarto, solapas, 451pp y anexo.
Precio 2.50€
Envío a España: 9.75€
32) LA GUERRA EUROPEA CAUSAS Y PRETEXTOS por Orestes Ferrara. Madrid 1923 Ensayo, cartoné, intonso, 323pp.
Precio: 2€
Envío a España: 8€
PATA DE ZORRA por Hugo Wast. Ed. Aldecoa. Madrid 1943, 221pp. Novela argentina
Precio 2€.
Envío a España 8€
LIBRO DE CONFITURA PARA EL USO DE ELÍAS GÓMEZ MAESTRO CECERO Y CONFITERO DE LA CIUDAD DE OLITE. AÑO DE 1818 (facsímile). Gastronomía. Inserta recetas de cocina muy golosas y prodigiosas algunas extraídas de manuales romanos dignas de Luculo. Importancia histórica porque aquí se detalla qué es lo que se llevaban los españoles a la boca en el siglo XVIII y XIX. Gobierno de Navarra 113 pp. en cuarto mayor. Muy raro ejemplar. Incluye un apéndice extraído de minutas de archivo.
Precio 5€.
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sábado, 12 de diciembre de 2009
miércoles, 21 de octubre de 2009
RAMÓN LLIDÓ entre nieblas
E N T R E N I E B L A S
por Ramón Llidó
temática: la crisis del joven Javier que para hacerse sacedote ha de resistir el amor que siente hacia Rosalía.
Narrada con gran interés, desarrollada en la campiña de Málaga c. 1930. Ambiente rural y novela católica con mensaje de la angustia y la soledad del hombre moderno.
Hay peripecias como una violación inducida por una madre desaprensiva, el saqueo de un seminario y algo tan dramático como el hecho de que e personaje la primera vez absolución que dé el misacantano sea el asesino de su propio padre.
Fue premio Valencia de Novela 1956
Diputaciónd Valencia 1956, tela 212 pp.
Fue premio Valencia de Novela 1956
Diputaciónd Valencia 1956, tela 212 pp.
Precio: 8.75€, gastos de envío para España incluidos
jueves, 8 de octubre de 2009
la democracia la gran maula. Una novela sobre la gran mentira
“LA MUJER FUERTE DE ANTONIO PARRA UNA GRAN NOVELA”
No tengo abuela ya pero este comentario de una amiga me ha llenado de orgullo. La tenía por ahí arrumbada. No se vendieron muchos ejemplares. La escribí de un tirón unas 250 páginas y su publicación en una editorial pirata fue una pesadilla.
Ocurrió una novela dentro de una novela pero poniendo en antecedentes al que leyere creo que una mano me guiaba. Hay un soplo profético flotando por sus páginas. En algunas cláusulas no me re reconozco.
El autor pare su obra, la lanza al corral de la vida, corta el cordón umbilical, rompe la placenta y el hijo literario se transforma en un ser independiente. Con vida propia.
Es una sátira de lo que está pasando. Una parábola de la gran soledad moderna, de la falta de asideros. Hemos perdido el centro. Se vive en la mentira y el disimulo sirviendo a los tres grandes dioses de la modernidad: Moloch, Mammon y Príapo, esto es la guerra, el dinero y el sexo.
Se venera a la urna como el gran tótem. Los romanos escondían habas en la toga y emitían su veredicto echándolas en una orza que luego rompían los arúspices. El voto era personal e intransferible. Y tenía algo de hecho sagrado y litúrgico pero ahora en la sociedad global votamos entre la coacción y el pucherazo como acaba de suceder en Irlanda.
Ha venido Mr. Muddy. ¿Quién es ese mister? Pues nada menos que Barroso el lusitano jefe de toda la hueste eurocrata. Es noticia sólo aquello que yo quiero que lo sea y se elige al que a mí me de la gana, dice el Gran Marrano el gran personaje de Quien encontrará a la Mujer Fuerte, el ojo que todo lo ve, la mente que todo lo escudriña. El que apacienta sus piaras de cerdas. El gran pastor y el gran borrego. Otra versión de Satán. Gracias a sus mañas creemos vivir en la democracia pero esto es una autocracia sometida al yugo de un tirano invisible.
La Bolsa o la vida. No. La Prensa oiga. Son las dos columnas sobre las que se alza el templo del Gran Hermano. No se me despinta. Ya no te me escapas. Vivimos tiempos recios. De la dictadura del proletariado hemos pasado a la dictadura de los partidos políticos, a la corrupción, al mamoneo, al pelotazo. Acaban de resucitar los gigantes.
Todo eso lo puse en mi novela. Y como muestra un botón. Va este párrafo:
“el gran jefe de la gendarmería se había fugado al extranjero burlando a los topos del gran Marrano. Se había marchado a ultramar diz que en compañía de una corista o un cabo de la legión… todo eran tártagos y batidores para el Gran Filipo, sin que el Porquerizo supremo se inmutase lo más mínimo. Semejantes efluvios de corrupción eran efluvios de perfume francés para sus narices habituadas a los miasmas de la Mentira en las pocilgas. Sus palacios no eran sino zahúrdas… Iba por el mundo con una urna al hombro pero no era una urna sino un inmenso ataúd en cuyo interior se bamboleaban millones de cadáveres”
Creo haber dado a la estampa una hermosa parábola. En el libro hay muchas claves. La narración se mueve en un plano filosófico en el que salen a la luz las siguientes ideas:
- No hay vida interior sino exterior.
- El odio ha sustituido al amor pero el odio como todas las formas negativas no es creativo pero el sistema se alimenta de violencias y tiene en sus manos los poderosos medios de comunicación que son las herramientas con que esparce el miedo. Así sus súbditos están mejor controlados.
- Atomismo. La globalización ha fomentado los separatismos y el terrorismo siguiendo la norma cesárea de divide y vencerás. Toda una paradoja. La gran unidad fomenta la desunión de los pequeños.
- Urnas y mortajas. El hombre experimental, clonado, mentes fruto de la manipulación genética. Se lanzan iconos molde. Hay que seguir los módulos y el patrón de una imagen. Ser del montón. Esta es una especie de afán de cría de seres humanos. Ya lo dije Orwell en la granja del gran cofrade.
- Charlatanería, legitimismo, pleitos, rábulas. La bolsa y la prensa. La política como género literario. La gran mentira se convierte en blabla pues la política nada tiene que ver con el día a día de la vida del ciudadano.
- Ambiente de guerra pero las guerras en medio de este vértigo desatado de laicismo van a ser todas religiosas.
- Son embargo el protagonista un diacono que se convierte a la ortodoxia mira a Cristo alzarse sobre el cosmos. Él es el centro de la estudia. Un icono de la Virgen María rasga las nubes del cielo. Se escuchan cánticos. En Rusia. De allí vendrá la salvación de la humanidad y del cristianismo. Roma está corrompida y el Vaticano es un nido de víboras. Metanoite. Convertíos.
- La vida exige como principio elementos positivos. Nuestro amor debe de superar al odio. La venganza ha de ser sustituida por el perdón. Se llega así a una suerte de quietismo. Con un consejo siéntate a la puerta de tu casa y verás pasar el féretro del que te odia. Ten paciencia, sufre con longanimidad las adversidades y oprobios y espera la venida del reino de Dios.
- La revolución es satánica. Los pactos con el diablo suelen abocar a la perdición de los compromisarios de tan fatídico personaje que hoy reina en el mundo. Se habla mucho del 666. pero el Señor permite estos cataclismos históricos no como castigo sino a efectos de purificación. Él sabe escribir con letras torcidas y de estos cambios suelen sacarse ventajas.
Estas son a grandes rasgos las ideas que me propuse manejar a la vista del gran giro que da el mundo a partir de 1989. Los ojos del diacono quedan clavados en la mirada de la Virgen Maria y en la escena final que tiene por marco un cementerio en un cerro ve los cuerpos gloriosos de los resucitados.
Entre los que se encuentra su padre soldadito de la Blau quien saluda y besa a los ruskis contra los que combatió en el lago Ilmen. Sí, al cabo de esta inmensa pesadilla, el amor es posible y el perdón. Pero todo en clave de sátira y en clave de buen humor. Esto no ha de faltar en una buena novela como tampoco el lenguaje de la calle.
Yo les recomendaría esta novela como vademécum para andar por este laberinto que es la España de la transición en el finiseculo. En cuatro largos capítulos. Les aseguro que pasarán un buen rato.
QUIEN ENCONTRARÁ A LA MUJER FUERTE
Por Millán Sacramenta Artedo (seudónimo)
Madrid 1997,253 pp. En cuarto menor
Precio 8€.
Envío por correo certificado a España 4.39€
Pedidos: contactar Antonio Parra mail
only-you44@terra.es
mementolibros@terra.es
baskresenia@terra.es
O llamar a 616814257
viernes, 2 de octubre de 2009
LA REPUBLICA LITERARIA DE SAAVEDRA FAJARDO
pedidos a bibliopolis@outlook.es
- la república literia
- saavedra fajardo
- 127 pp, edición de mayans y siscar, fernando fe
descripción una sátira de la vanagloria humana, escrito con gran estilo y cierto desencanto, con un veraz conocimiento de la mitología y de los clásicos
precio: 1.75€. envio a españa 3.89€
jueves, 1 de octubre de 2009
lloviendo rosas
ADQUIERA LOS LIBROS DEL TITULAR DE ESTE BLOG
Título: Lloviendo rosas.
Título: Lloviendo rosas.
Autor: Antonio Parra Galindo
Descripción: biografía no autorizada de Teresa de Lisieux a la luz de ciertas experiencias personales del que lo escribe, un análisis de la taumaturgia asociada a la santa carmelita, mística doctora de la Iglesia y que narra su acercamiento a Jesucristo en “Historia de un alma”
Características: 20 x 15 cm., papel cuché con algunos fotogramas insertados.
Pedidos a Sacramenta books, Piedras Vivas 6, Villafranca del Castillo, 28692 (Madrid). O dirigirse a bibliopolis@terra.es. mementolibros@terra.es. only-you-44@terra.es.
o llamar 616814257
Precio 6.75€. gastos de envío para España 3.75€
domingo, 19 de julio de 2009
adios a un americano tranquilo
WALTER CONKRITE THE QUIET AMERICAN
Antonioparragalindo
Mis ancestros nacieron a la vera del río Botijas, yo orillas del Eresma pegué muchos brincos en la vida tiré la boina en múltiples partes puse muchos tabancos desmonté no menos chiringuitos pero llegué hasta las orillas del Támesis y crucé el charco y pesqué noticias en la ribera del Hudson que ese sí que es un río padre pues yo de mayor quería ser Walter Conkrite el busto parlante el rostro de la noticia que ganaba todas las guerras de los prime time cuando los americanos a la hora de la cena se congregaban en torno al televisor. Un perfecto gentleman correcto y sin desinencias sin medias sonrisas the quiet american que se expresaba en un acento mit atlantic sin el énfasis que solían darle a sus locuciones los announcer de la BBC. Su muerte ahora me recuerda aquella America en transformación de los años 60 y 70. Si de mayor yo quería ser como don Walter la noticia exacta y objetiva el caballero zorro plateado de los informativos de la CBS de mayor audiencia. Con voz sedante y nada dramática contó a los americanos la guerra de Vietnam el asunto Watergate la guerra de los seis días la caída del sha. El mundo continuaba porque allí estaba el insigne periodista para relatarlo. Al final de sus telediarios de una hora recogía los bártulos y con una media sonrisa decía su inconfundible frase That s all, folks. Un soniquete que imitó el inglés David Frost con su that was the week that was. O lo que es lo mismo así es si así os parece. Yo pensaba que aquel era un tipo impertérrito y me gustaba. Después cuando he ido siendo mayor me he dado cuenta de que las objetividades del periodismo anglosajón no son tan objetivas y que la pose del querido caballero que fue uno de los pioneros de la TV guardaba mucho adobo y que todos somos objetivos pero su rostro me recordaba siempre el rostro amable de aquella América súper educada y algo altruista de un acrisolado patriotismo y de una educación exquisita, un país grande y hermoso que siempre se encuentra en evolución. El imperio. O pasas por el aro o te desguardamillas, yo sigo en mis trece españolas. Mis antepasados vinieron al mundo cerca del río Botijas. No puedo comulgar con ruedas de molino. Sin embargo con la muerte de Walter Conkrite estamos dando el finiquito a toda una era según la vivimos todos nosotros. Goodbye, old chum. No soy un americanofilo papanatas pero hoy no me queda otra opción que reconocer que en este quiet american nosotros veiamos la cifra y el compendio de una gran nación que ha cometido muchas barbaridades y atropellos como todos los imperios pero que está siempre aprendiendo y siempre en constante ebullición. Lo más grande de aquel pais es el segundo amendement de la constitución que propugna la libertad de conciencia. Esa segunda enmienda estaba esculpida en la frente del gran periodista que acaba de dejarnos a una edad provecta con 92 años en la espalda y muchas tablas televisivas. That is all. Folks
domingo, 19 de julio de 2009
Antonioparragalindo
Mis ancestros nacieron a la vera del río Botijas, yo orillas del Eresma pegué muchos brincos en la vida tiré la boina en múltiples partes puse muchos tabancos desmonté no menos chiringuitos pero llegué hasta las orillas del Támesis y crucé el charco y pesqué noticias en la ribera del Hudson que ese sí que es un río padre pues yo de mayor quería ser Walter Conkrite el busto parlante el rostro de la noticia que ganaba todas las guerras de los prime time cuando los americanos a la hora de la cena se congregaban en torno al televisor. Un perfecto gentleman correcto y sin desinencias sin medias sonrisas the quiet american que se expresaba en un acento mit atlantic sin el énfasis que solían darle a sus locuciones los announcer de la BBC. Su muerte ahora me recuerda aquella America en transformación de los años 60 y 70. Si de mayor yo quería ser como don Walter la noticia exacta y objetiva el caballero zorro plateado de los informativos de la CBS de mayor audiencia. Con voz sedante y nada dramática contó a los americanos la guerra de Vietnam el asunto Watergate la guerra de los seis días la caída del sha. El mundo continuaba porque allí estaba el insigne periodista para relatarlo. Al final de sus telediarios de una hora recogía los bártulos y con una media sonrisa decía su inconfundible frase That s all, folks. Un soniquete que imitó el inglés David Frost con su that was the week that was. O lo que es lo mismo así es si así os parece. Yo pensaba que aquel era un tipo impertérrito y me gustaba. Después cuando he ido siendo mayor me he dado cuenta de que las objetividades del periodismo anglosajón no son tan objetivas y que la pose del querido caballero que fue uno de los pioneros de la TV guardaba mucho adobo y que todos somos objetivos pero su rostro me recordaba siempre el rostro amable de aquella América súper educada y algo altruista de un acrisolado patriotismo y de una educación exquisita, un país grande y hermoso que siempre se encuentra en evolución. El imperio. O pasas por el aro o te desguardamillas, yo sigo en mis trece españolas. Mis antepasados vinieron al mundo cerca del río Botijas. No puedo comulgar con ruedas de molino. Sin embargo con la muerte de Walter Conkrite estamos dando el finiquito a toda una era según la vivimos todos nosotros. Goodbye, old chum. No soy un americanofilo papanatas pero hoy no me queda otra opción que reconocer que en este quiet american nosotros veiamos la cifra y el compendio de una gran nación que ha cometido muchas barbaridades y atropellos como todos los imperios pero que está siempre aprendiendo y siempre en constante ebullición. Lo más grande de aquel pais es el segundo amendement de la constitución que propugna la libertad de conciencia. Esa segunda enmienda estaba esculpida en la frente del gran periodista que acaba de dejarnos a una edad provecta con 92 años en la espalda y muchas tablas televisivas. That is all. Folks
domingo, 19 de julio de 2009
lunes, 8 de junio de 2009
WALDEMAR BONSELS NOTAS DE UN VAGABUNDO
Ed. Aguilar, Madrid 1932, rustica, 221pp
15.99€ SE INCLUYEN LOS GASTOS DE ENVÍO
Pedidos a
SACRAMENIA BOOKS,
PIEDRAS VIVAS, 6
VILLAFRANCA DEL CASTILLO, 28692
(MADRID)
ENVIO por correo certificado
Waldemar Bonsels uno de los pioneros de la literatura infantil y autor de cuentos para niños, refiere en este texto las andanzas de los sin trabajo y de los sin techo en la Alemania de la depresión tras el crack de 1929. Este libro descatralagoda e inencontrable posee una gran actualidad.
siempre te espero JOAQUIN OCHOA Y BENJUMEA
ED. Castalia. Valencia 1958
precio. 5.99€, incluidos gastos de envio
Pedidos a
SACRAMENIA BOOKS,
VIVAS, 6
VILLAFRANCA DEL CASTILLO, 28692
(MADRID)
ENVIO por correo certificado, tela, 8º, 153pp
SACRAMENIA BOOKS,
VIVAS, 6
VILLAFRANCA DEL CASTILLO, 28692
(MADRID)
ENVIO por correo certificado, tela, 8º, 153pp
resumen. son cartas de amor que revelan sensibilidad poética y fantasía, sedante lectura lejos de las truculencias habituales. Antes se publicaba mejor literatura que hoy.
LEONIDAS ANDREIEV CUENTOS ESCOGIDOS
ED. PEREZ ROYO, MADRID 1972, 188pp
RESUMEN: SE TRATA DE LOS MEJORES CUENTOS DEL IDIOMA RUSO. UNA DE LAS PREOCUPACIONES DE ANDREIEV ES LA PRESENCIA DEL MAL EN EL MUNDO, LAS AÑAGAZAS DEL TODOPODEROS SEÑOR DE LOS ANILLOS. TRATA DE INDAGAR Y OFRECER UNA EXPLICACIÓN AL MISTERIO DE POR QUÉ SUFRIMOS. POR QUÉ SE FRACASA. PIEZAS COMO el angelito, el misterio,, ante el tribunal, un extranjero SON DE UNA ESTRIDENTE BELLEZA Y OBRA DE LECTURA RECOMENDABLE.
6.99€
INCLUIDOS GASTOS DE ENVIO
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WENCESLAO FERNANDE FLOREZ
LAS GAFAS DEL DIABLO
WENCESLAO FERNANDE FLOREZ
GENERAL ED. 1942, 1ªedición, 179pp, Madrid 1942
resumen: gavilla de artículos y cuentos en el que resplandece el humor galaico de WFF, que tuvo una visión del mundo original. Divertidisimo libro aunque esta visión de España y los españoles sea un tanto ácida.
buen estado aunque con alguna fatiga
precio: 6.99€
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precio. 6.99€
Norman Cohn
EL MITO DE LA CONSPIRACION JUDIA UNIVERSAL
norman cohn
Alianza EdiTORIAL, 326pp, col. "libro de bolsillo", octavo, ilustraciones
resumen: sostiene el autor que el mito de los Protocolos de los Sabios de Zion, que dice que hay una conspiración judeomasonica para acabar con Europa y destruir el cristianismo es un invento de los servicios secretos zaristas y que fue recogido por Alfred Rosemberg en su formulación de las leyes de la pureza de la raza aria de los nazis.
buen estado pero subrayados y acotaciones al margen.
9.99 € todo incluido con gastos de envio para España.
pago por cheque o giro postal,
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(MADRID)
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jueves, 4 de junio de 2009
SEGOVIA Y LA DIVISIÓN AZUL
El dia D de españoles y rusis.
el monumento A los CAIDOS DE LA BLAU EN SEGOVIA. NOMBRES ANÓNIMOS.
el monumento A los CAIDOS DE LA BLAU EN SEGOVIA. NOMBRES ANÓNIMOS.
SHOLOXOV, CASARIEGO. TOMÁS SALVADOR. LUCHARON POR SU PATRIA Y CON SU VIDA HICIERON FUEGO
Una larga lista de nombres indistintos escritos en la pared en los muros de una vieja iglesia del XVI a teja vana cuya bóveda se desplomó. Se llamaban Pérez, Gutiérrez, Parra, Mardomingo, Jesús Revuelta, Casimiro Matesanz. Sus rostros se ocultan al otro lado del firmamento. Nadie los conocerá porque son nombres que lloran sobre las piedras. Es el estadillo de los que cayeron en la División Azul.
Más de cinco mil nombres, la mayoría segovianos porque la lista de los mozos que se apuntaron voluntarios para ir a Rusia fue la más numerosa. Nunca regresaron del mar de hielo y uno maldice las guerras pero se admira ante el sacrificio de estas vidas tronzadas en plena flor de juventud. Dieron su vida para que nosotros nos salvemos. Rusia es un país mesiánico.
Hasta hace unos años lucía un pebetero con la llama del santísimo en esta iglesia donde no hay sagrario y los altares permanecen desnudos, desmantelados. Algo que nos indica que tal vez la muerte no sea el final. Tiembla en mi memoria el nombre de todos estos soldaditos.
En mi infancia cuando íbamos al santuario de la Fuencisla en la nave lateral había un icono de la Theotokos colocada allí en acción de gracias por un divisionario que regresó con bien. Se lo había regalado una “babuska” que tenía un hijo en el frente luchando del otro lado. La muerte tal vez no sea final y tampoco tiene colores políticos. Lucharon por su patria. Con su vida hicieron fuego.
El sitio está emplazado en unos jardincillos aláteres a la vieja clínica del 18 de julio, hoy creo que no se llama así oficialmente pero todos los segovianos la siguen llamando de tal forma pues allí vinieron al mundo en la década de los 50 y los 60 muchos niños. Fue el primer hospital gratuito inaugurado por los falangistas de Girón. Es un sitio muy romántico y melancólico con una vista a los hontanares del Eresma, los huertos de San Lorenzo, los pináculos de la Lastrilla, los almendros de la finca del Terminillo que era la quinta de recreo del obispo. Es un impresionante mural con todos esos nombres grabados en cada uno de los sillares. Siempre que hay que respetar a los muertos. Tenerlos en la memoria.
Me congratulo de que en mi ciudad este cenotafio haya sobrevivido los últimos lustros de cambio pues ya se sabe los de la Blau no eran muertos bien quistos ni políticamente correctos. En los muros de la cárcel vieja hoy archivo se ha tenido el buen acuerdo de esculpir los nombres de los fusilados por el bando nacional, los de los fieles a la republica. Suum cuique pero que no nos quiten estos muertos.
Ellos sucumbieron a una de las debacles más catastróficas que tuvo en Europa en toda sui historia. Los rusos perdieron 27 millones de hombres, los alemanes cerca de diez (estamos hablando de combatientes) y los españoles alrededor de seis mil. Fue el gran drama de la II Guerra Mundial. Ha sido poco estudiado a pesar de que hayan aparecido miles de libros abordado desde un punto de vista propagandístico. He leído estos días una gran novela río – ni hay personajes el protagonista suele ser el soldado desconocido que todas las guerras huelen a mierda, a fatiga, a zanja, se escucha el grito de los heridos, el estampido de las explosiones etc.- que se llamaba LUCHARON POR SU PATRIA.
Y he escuchado a través de sus páginas la música nefasta de los organillos de Stalin de los que me hablaba mi padre y sus compañeros divisionarios, he visto arder las isbas y he visto el cielo encendido de esas auroras boreales que pintaban de sangre el horizonte del Ostern Front. Es la historia de la gran infantería rusa ( p e x o t a), me he escondido en los agujeros bajo la nieve de los pozos de tirador, he compartidlo el rancho y arrebañado las perolas y gatee bajo las alambradas de los caballos de Frisia con el heroico Ivan que se acercaba a un panzer alemán y lo destruía por detrás con una lanzallamas.
El carro viraba sobre sí mismo y por la torreta salía a encontrar la muerte ardiendo sus cabellos rubitos a Fritz. Acaso Fritz era de la misma quinta que Ivan el que lo había derribado. Ninguno de los dos sabía por qué estaba allí en pleno frente del Este.
Las batallas hasta que no cae Stalingrado eran de exterminio. No se hacían prisioneros. Luchan por su patria. Defendían cada uno su idea de la civilización. Poco se habla del heroico holocausto ruso y de las barbaridades y sufrimientos sin cuento que significó la Operación Barbarrosa. Escucho el ronroneo de los batallones motorizados en cada moto viajaban dos soldados el uno al manillar y el otro en el sidecar.
Veo las columnas infinitas de los regimientos ciclistas y los de intendencia que viajaban en hipomoviles. Marchieren… marchieren y me he hecho una composición lugar porque Sholoxov ve la escena desde el anglo soviético, muy hábilmente obvia cualquier ángulo peyorativo de los combates y hasta en una ocasión poco antes de entrar en fuego ve como un artillero ruso hace el ademán de persignarse pero se detiene en seco pues el comisario está a pocos metros y entonces no era políticamente hacer la señal de la cruz pero todo indica que el pueblo rusos seguía a pesar del estalinismo acérrimo a la fe ancestral de sus mayores: el cristianismo ortodoxo.
Tomás Salvador en su división 250 y Evaristo Casariego en “Con su vida hicieron fuego”, dos grandes novelas españolas de la segunda guerra mundial lo ven desde el lado alemán. Pero en todos estos tres libros reseñados y cuya lectura recomiendo late el dolor y la grandeza de los que combatieron en aquella guerra que fue una hecatombe de una forma real y nada triunfalista. Estos nombres escritos en la pared de una iglesia derrumbada de Segovia lo mismo que los personajes de Sholoxov lo atestigua son la otra cara de la moneda a como vieron los ingleses y los americanos el asunto por ejemplo en películas como el Día D. la frivolidad con que Hollywood narra esas jornadas sangrientas me llena de inquietud porque se manipula a ojos vista y se les priva a las generaciones venideras del derecho a saber objetivamente qué fue lo que pasó. Nunca más. Si vais a Segovia no dejéis de acudir a este lugar. La verja está cerrada pero se pueden ver todavía los nombres y si sois creyentes rezad una oración por aquellos caídos. Por todos los caídos. Por los muertos de todas las guerras. Pakoi. Descansen en paz.
Una larga lista de nombres indistintos escritos en la pared en los muros de una vieja iglesia del XVI a teja vana cuya bóveda se desplomó. Se llamaban Pérez, Gutiérrez, Parra, Mardomingo, Jesús Revuelta, Casimiro Matesanz. Sus rostros se ocultan al otro lado del firmamento. Nadie los conocerá porque son nombres que lloran sobre las piedras. Es el estadillo de los que cayeron en la División Azul.
Más de cinco mil nombres, la mayoría segovianos porque la lista de los mozos que se apuntaron voluntarios para ir a Rusia fue la más numerosa. Nunca regresaron del mar de hielo y uno maldice las guerras pero se admira ante el sacrificio de estas vidas tronzadas en plena flor de juventud. Dieron su vida para que nosotros nos salvemos. Rusia es un país mesiánico.
Hasta hace unos años lucía un pebetero con la llama del santísimo en esta iglesia donde no hay sagrario y los altares permanecen desnudos, desmantelados. Algo que nos indica que tal vez la muerte no sea el final. Tiembla en mi memoria el nombre de todos estos soldaditos.
En mi infancia cuando íbamos al santuario de la Fuencisla en la nave lateral había un icono de la Theotokos colocada allí en acción de gracias por un divisionario que regresó con bien. Se lo había regalado una “babuska” que tenía un hijo en el frente luchando del otro lado. La muerte tal vez no sea final y tampoco tiene colores políticos. Lucharon por su patria. Con su vida hicieron fuego.
El sitio está emplazado en unos jardincillos aláteres a la vieja clínica del 18 de julio, hoy creo que no se llama así oficialmente pero todos los segovianos la siguen llamando de tal forma pues allí vinieron al mundo en la década de los 50 y los 60 muchos niños. Fue el primer hospital gratuito inaugurado por los falangistas de Girón. Es un sitio muy romántico y melancólico con una vista a los hontanares del Eresma, los huertos de San Lorenzo, los pináculos de la Lastrilla, los almendros de la finca del Terminillo que era la quinta de recreo del obispo. Es un impresionante mural con todos esos nombres grabados en cada uno de los sillares. Siempre que hay que respetar a los muertos. Tenerlos en la memoria.
Me congratulo de que en mi ciudad este cenotafio haya sobrevivido los últimos lustros de cambio pues ya se sabe los de la Blau no eran muertos bien quistos ni políticamente correctos. En los muros de la cárcel vieja hoy archivo se ha tenido el buen acuerdo de esculpir los nombres de los fusilados por el bando nacional, los de los fieles a la republica. Suum cuique pero que no nos quiten estos muertos.
Ellos sucumbieron a una de las debacles más catastróficas que tuvo en Europa en toda sui historia. Los rusos perdieron 27 millones de hombres, los alemanes cerca de diez (estamos hablando de combatientes) y los españoles alrededor de seis mil. Fue el gran drama de la II Guerra Mundial. Ha sido poco estudiado a pesar de que hayan aparecido miles de libros abordado desde un punto de vista propagandístico. He leído estos días una gran novela río – ni hay personajes el protagonista suele ser el soldado desconocido que todas las guerras huelen a mierda, a fatiga, a zanja, se escucha el grito de los heridos, el estampido de las explosiones etc.- que se llamaba LUCHARON POR SU PATRIA.
Y he escuchado a través de sus páginas la música nefasta de los organillos de Stalin de los que me hablaba mi padre y sus compañeros divisionarios, he visto arder las isbas y he visto el cielo encendido de esas auroras boreales que pintaban de sangre el horizonte del Ostern Front. Es la historia de la gran infantería rusa ( p e x o t a), me he escondido en los agujeros bajo la nieve de los pozos de tirador, he compartidlo el rancho y arrebañado las perolas y gatee bajo las alambradas de los caballos de Frisia con el heroico Ivan que se acercaba a un panzer alemán y lo destruía por detrás con una lanzallamas.
El carro viraba sobre sí mismo y por la torreta salía a encontrar la muerte ardiendo sus cabellos rubitos a Fritz. Acaso Fritz era de la misma quinta que Ivan el que lo había derribado. Ninguno de los dos sabía por qué estaba allí en pleno frente del Este.
Las batallas hasta que no cae Stalingrado eran de exterminio. No se hacían prisioneros. Luchan por su patria. Defendían cada uno su idea de la civilización. Poco se habla del heroico holocausto ruso y de las barbaridades y sufrimientos sin cuento que significó la Operación Barbarrosa. Escucho el ronroneo de los batallones motorizados en cada moto viajaban dos soldados el uno al manillar y el otro en el sidecar.
Veo las columnas infinitas de los regimientos ciclistas y los de intendencia que viajaban en hipomoviles. Marchieren… marchieren y me he hecho una composición lugar porque Sholoxov ve la escena desde el anglo soviético, muy hábilmente obvia cualquier ángulo peyorativo de los combates y hasta en una ocasión poco antes de entrar en fuego ve como un artillero ruso hace el ademán de persignarse pero se detiene en seco pues el comisario está a pocos metros y entonces no era políticamente hacer la señal de la cruz pero todo indica que el pueblo rusos seguía a pesar del estalinismo acérrimo a la fe ancestral de sus mayores: el cristianismo ortodoxo.
Tomás Salvador en su división 250 y Evaristo Casariego en “Con su vida hicieron fuego”, dos grandes novelas españolas de la segunda guerra mundial lo ven desde el lado alemán. Pero en todos estos tres libros reseñados y cuya lectura recomiendo late el dolor y la grandeza de los que combatieron en aquella guerra que fue una hecatombe de una forma real y nada triunfalista. Estos nombres escritos en la pared de una iglesia derrumbada de Segovia lo mismo que los personajes de Sholoxov lo atestigua son la otra cara de la moneda a como vieron los ingleses y los americanos el asunto por ejemplo en películas como el Día D. la frivolidad con que Hollywood narra esas jornadas sangrientas me llena de inquietud porque se manipula a ojos vista y se les priva a las generaciones venideras del derecho a saber objetivamente qué fue lo que pasó. Nunca más. Si vais a Segovia no dejéis de acudir a este lugar. La verja está cerrada pero se pueden ver todavía los nombres y si sois creyentes rezad una oración por aquellos caídos. Por todos los caídos. Por los muertos de todas las guerras. Pakoi. Descansen en paz.
lunes, 18 de mayo de 2009
domingo, 17 de mayo de 2009
martes, 5 de mayo de 2009
EL CHUPICALDO FOTOS ENTRAÑABLE
El amor es esto que te traigan el chupicaldo todas las mañanas y untill death do us part que dirían los ingleses. Lo demás, fárfaras. esta es mi padre y mi madremartes, 28 de abril de 2009
DE FICCIONES FICTICIAS, GALAS, PRINCESAS. CARLAS, CARLINGAS, TRISTES LETICIAS. RANDIVU Y
CENAS Y SEPULTURAS LLENAS
MUCHA MOVIDA POR ARRIBA Y EL PAÍS PARADO
Mi prosa se desliza silenciosa, inasequible al desaliento, punto de fuga, una dos y tres, por la estepa del Henares, bajo la nevasca de una luna que riela, entre ladridos de perros furtivos, ladran luego cabalgamos, buen Sancho, al que llamaban buen callar, mas yo no he callar por más que con el dedo silencios avises o menaces miedo, dijo Quevedo cuando mantearon a Pablillos en la venta de Viveros, justo a la salida de Torrejón, y vamos por la explanada silenciosa, las riberas jalonadas de pinos negros en demanda de otra venta. La de Meco.
Allí no quedan dulces Mari tornes ni princesas encantadas. Una voz desde una celda, detrás de los barrotes, ataca una copla por soleares, las quejumbres de un querer. Es la eterna jarcha del penal. Por decir viva san Roque llevaronme prisionero.
Y el Ebro tengo que cruzar, he ir a Zaragoza ahí me espera una moza que me quiere de verdad. Anhelos en el presidio ya no quedan maritornes ni merdellonas que te hagan un favor. Bellaquerías detrás de la puerta. Pero toda la vida es cárcel: la tierra, cárcel del mar, el matrimonio cárcel del amor, la nube cárcel del agua, el cangilón preso de la rueda y la vida prisionera de la muerte ineluctable. Tengo un hermano en el tercio y otro le tengo en regulares.
Y el más chiquito de ellos cumple cadena en Alcalá Henares. Este sitio es la sobrehaz de la ciudad de España que yo más quiero. Amo Alcalá de Henares. Detesto a Alcalá Meco. De acá se llevaron las putas. Quedaron los presos Se oye el estridor de los rastrillos y la mirada silenciosa de la torre de vigilancia panóptica. El pueblo sigue gritando viva las caenas pero a mí me gustan poco tales sitios. Aquí emplumaron a doña Blasa la novia de Pablillos. Vamonos pa el pueblo.
¿Sastres vienen? Al infierno vamonos. Se presentan alguaciles y corchetes y yo hurto el cuerpo al agrego de un ropón, con el que me resguardo del hielo, escuchando la leve música del trineo de los troncos de mi troica, arrellanándome en el asiento. Vamos de recua. Aquí todos seamos arrieros. En el camino nos vemos
Se llama “Campanillas” mi delantero y el otro” cordobés” y “Noble” un tercero aunque no honre demasiado a su nombre. Es el que más espanta. Muerde, tira coces y aguijado por el miedo se caga y se zurruspea cuando avienta el lobo acecha la emboscada del camino. Brilla a lo lejos la lucecita navideña de un tren y en la gasolinera se detiene un camionero a repostar, desbeber y echar otro trago.
Cuenta para el quiera escuchar las aventuras de una noche loca de amores rumanos, rusos, y hasta con una mora. Vive dios que pertenece al cupo de
los que fardan o es que tiene mucho aguante. El tío.
Pues la rifeña le dijo si el moro nos pilla nos mata a los dos. A los dos, como lo oyes. En el Islam no hay violencia de género. Sólo código de honor. Pero váyase con usted y con alcahueterías de burdel. Toda España es un mentidero de la villa, un patio de monipodio. Regresan por Talavera las componedoras de virgos que no de honras con sus polvos de la madre celestinas. Al camionero anduvieron a punto de emplumarlo en un bar de alterne pero que lo pasé bien.
Cuenta y no para de relatar sus fazañas o sexual exploits.
Hoy siento ganas de hablar en ruso. Un lacayo al verme me hace una reverencia doblando el lomo casi hasta el suelo. No es uno de mis mujiks.Se trata tan sólo de un securata que me escruta con ojos vigilantes cuando me apeo de mi deslizante carroza.
Despido al cochero y le meto diez rublos que son cinco euros en la gabardina. Del ala.
El automedonte me besa los pies.
Oh Gosydar… Gosydar... Excelencia. Nicevo moi polkovñik (No hay novedad mi coronel.
Un turuta sale de estampida del cuarto de banderas y grita: guardia… guardia a formar. Y se cuadran delante de mí. Me da la orden del el capitán de cuartel que es un teniente coronel (podpalkovñik)… baje esa mano muchacho.
Del cuartel contiguo que es Villaviciosa XIV llega el eco de los relinchos de algunos caballos estabulados en sus enormes dependencias. Asi debieran de ser las cuadras de Anteo. Suenan cornetas y tambores. Acaban de tocar diana y el día cuartelero empieza con carajillos, toses, un cigarro que ilumina la madrugada con la punta nerviosa de la colilla, y algún juramento de los acemileros.
Regresan los tenientes y capitanes todos con sus leguis bruñidos cenceños y juncales. Un cabo de imaginaria se va a dormir y un pelotón manta terciada al hombre y máuser en bandolera desfila camino los depósitos del agua no nos la vayan a envenenar esos rojos.
Otro se encamina a montar guardia en el polvorín.
Vienen los jinetes de la remonta hartos de domar potros... Salen por turnos las cuadrillas de vigilancia a hacer la ronda. En lo alto de una garita en posición de descanso está de servicio un amigo mío. Es asturiano y de mi regimiento.
Todos los de Caballería tienen buen tipo y el sorche asturiano sueña en sus verdes montañas y en los hermosos valles y arboledas de su pueblo natal. Es de Soto de Luiña. Centinela alerta… alerta está. No te duermas, eh. No ome no, mi sargento faltaría más y entretanto cuenta mentalmente las dianas que le quedan para licenciarse para volver a los risueños paisajes, las misteriosos calellas, las romerías de Agosto, los cantos de ronda. ¿Le esperará una moza?
Ah España era una y diversa y eso donde más se notaba en el habla de los cuarteles. Cada soldado se expresaba en su dialecto o parlaba el español con el acento de su querencia.
Kak diela? (¿Como van los asuntos?)
Kharashó (divinamente). Me he echado al coleto casi dos cuartillos de agüita y no veo doble.
Hoy tengo un tercer ojo
Mi visión es espectral pues con los ojos del recuerdo estoy divisando un ayer que se fue pero mi disco duro es un planeta en orbita que realiza su movimiento perihelio a la perfección. Me abstraigo. Es una forma de huída hacia delante escapándose de los titulares de los periódicos que leo atravesados por espejo engañoso de mis copas de vodka.
Hubo desmadre en palacio. Cena de gala. Minuetos y rondallas.
¿De qué color serían las bragas de la ministra? ¿Y a la gran embajadora no le quedaba un poco prieto el corsé? Mundo romántico y escabroso de Petticoatlane. Una aguador pasa silbando una canción de los Vétales.
El tema nacional no son los cinco millones de parados sino los saraos de anoche en palacio. Los cronistas mundanos se ponen las botas descubriendo entresijos, apartando mondongos, examinando con lupa las arracadas y joyas de las mujeres. Luego resulta que los pendientes eran tontillos y el oro, oropel.
-Espejito, espejito mágico. ¿Quién es la más bella de las mujeres? ¿Carla o yo?
Ficticias consideraciones, devaneos y entelequias de la que es toda imagen. No era más que una flor de jara en las Asturias de Oviedo. Conozco a su familia. Mi dulcinea del Strondio era mucho más guapa y uno en sus buenos tiempos era un bel homme aunque no llegara a ser teniente de húsares como al capitán que me encuentro todas las tardes dando un pasmito por junto a las tapias de las caballerizas. Por lo buen mozo y el bigote a la legua se nota que este anciano fue colijo de caballería.
Hogueras de vanidades. El rubio busca piso a sus hijas en el exclusivo barrio de Georgetown. ¿Será que las ratas empiezan a abandonar el barco? ¿Será que han aparecido desconchones en su corona blindada la que le puso en bandeja el general Franco.
Our royals son intocables. Detrás de ellos van toda una corte de aduladores y de pelotas, áulicos teloneros, el almíbar en la punta de la boca y en la recamara una ampolla de cianuro.
Van con la escopeta cargada. Majestad, no te fíes de panzones comilitones ni de las daifas del papel glossy. En este país a la monarquía se la cargan siempre los monárquicos. Los republicanos nos desentendemos. Que despilfarros. Una casa que vale millones dólares y mis hijas han regresado al hogar porque no pueden con un alquiler de quinientos euros. Al freír será el reír. Risas y llantos regios, fritos y refritos.Esto recuerda la caída de los dioses. La cote del zar. Sólo nos falta Rasputin. Entretanto, cenas, homenajes, galas y tornagalas, bailes de salón, pilos pacas, putas, azadones, yates y todo el lujo y el que lo trujo mientras el pueblo sufre oprimido bajo el yugo de los acreedores. Hoy me parece que esas princesas son ficticias. Todo polvos. Todo adobo.
CENAS Y SEPULTURAS LLENAS
MUCHA MOVIDA POR ARRIBA Y EL PAÍS PARADO
Mi prosa se desliza silenciosa, inasequible al desaliento, punto de fuga, una dos y tres, por la estepa del Henares, bajo la nevasca de una luna que riela, entre ladridos de perros furtivos, ladran luego cabalgamos, buen Sancho, al que llamaban buen callar, mas yo no he callar por más que con el dedo silencios avises o menaces miedo, dijo Quevedo cuando mantearon a Pablillos en la venta de Viveros, justo a la salida de Torrejón, y vamos por la explanada silenciosa, las riberas jalonadas de pinos negros en demanda de otra venta. La de Meco.
Allí no quedan dulces Mari tornes ni princesas encantadas. Una voz desde una celda, detrás de los barrotes, ataca una copla por soleares, las quejumbres de un querer. Es la eterna jarcha del penal. Por decir viva san Roque llevaronme prisionero.
Y el Ebro tengo que cruzar, he ir a Zaragoza ahí me espera una moza que me quiere de verdad. Anhelos en el presidio ya no quedan maritornes ni merdellonas que te hagan un favor. Bellaquerías detrás de la puerta. Pero toda la vida es cárcel: la tierra, cárcel del mar, el matrimonio cárcel del amor, la nube cárcel del agua, el cangilón preso de la rueda y la vida prisionera de la muerte ineluctable. Tengo un hermano en el tercio y otro le tengo en regulares.
Y el más chiquito de ellos cumple cadena en Alcalá Henares. Este sitio es la sobrehaz de la ciudad de España que yo más quiero. Amo Alcalá de Henares. Detesto a Alcalá Meco. De acá se llevaron las putas. Quedaron los presos Se oye el estridor de los rastrillos y la mirada silenciosa de la torre de vigilancia panóptica. El pueblo sigue gritando viva las caenas pero a mí me gustan poco tales sitios. Aquí emplumaron a doña Blasa la novia de Pablillos. Vamonos pa el pueblo.
¿Sastres vienen? Al infierno vamonos. Se presentan alguaciles y corchetes y yo hurto el cuerpo al agrego de un ropón, con el que me resguardo del hielo, escuchando la leve música del trineo de los troncos de mi troica, arrellanándome en el asiento. Vamos de recua. Aquí todos seamos arrieros. En el camino nos vemos
Se llama “Campanillas” mi delantero y el otro” cordobés” y “Noble” un tercero aunque no honre demasiado a su nombre. Es el que más espanta. Muerde, tira coces y aguijado por el miedo se caga y se zurruspea cuando avienta el lobo acecha la emboscada del camino. Brilla a lo lejos la lucecita navideña de un tren y en la gasolinera se detiene un camionero a repostar, desbeber y echar otro trago.
Cuenta para el quiera escuchar las aventuras de una noche loca de amores rumanos, rusos, y hasta con una mora. Vive dios que pertenece al cupo de
los que fardan o es que tiene mucho aguante. El tío.
Pues la rifeña le dijo si el moro nos pilla nos mata a los dos. A los dos, como lo oyes. En el Islam no hay violencia de género. Sólo código de honor. Pero váyase con usted y con alcahueterías de burdel. Toda España es un mentidero de la villa, un patio de monipodio. Regresan por Talavera las componedoras de virgos que no de honras con sus polvos de la madre celestinas. Al camionero anduvieron a punto de emplumarlo en un bar de alterne pero que lo pasé bien.
Cuenta y no para de relatar sus fazañas o sexual exploits.
Hoy siento ganas de hablar en ruso. Un lacayo al verme me hace una reverencia doblando el lomo casi hasta el suelo. No es uno de mis mujiks.Se trata tan sólo de un securata que me escruta con ojos vigilantes cuando me apeo de mi deslizante carroza.
Despido al cochero y le meto diez rublos que son cinco euros en la gabardina. Del ala.
El automedonte me besa los pies.
Oh Gosydar… Gosydar... Excelencia. Nicevo moi polkovñik (No hay novedad mi coronel.
Un turuta sale de estampida del cuarto de banderas y grita: guardia… guardia a formar. Y se cuadran delante de mí. Me da la orden del el capitán de cuartel que es un teniente coronel (podpalkovñik)… baje esa mano muchacho.
Del cuartel contiguo que es Villaviciosa XIV llega el eco de los relinchos de algunos caballos estabulados en sus enormes dependencias. Asi debieran de ser las cuadras de Anteo. Suenan cornetas y tambores. Acaban de tocar diana y el día cuartelero empieza con carajillos, toses, un cigarro que ilumina la madrugada con la punta nerviosa de la colilla, y algún juramento de los acemileros.
Regresan los tenientes y capitanes todos con sus leguis bruñidos cenceños y juncales. Un cabo de imaginaria se va a dormir y un pelotón manta terciada al hombre y máuser en bandolera desfila camino los depósitos del agua no nos la vayan a envenenar esos rojos.
Otro se encamina a montar guardia en el polvorín.
Vienen los jinetes de la remonta hartos de domar potros... Salen por turnos las cuadrillas de vigilancia a hacer la ronda. En lo alto de una garita en posición de descanso está de servicio un amigo mío. Es asturiano y de mi regimiento.
Todos los de Caballería tienen buen tipo y el sorche asturiano sueña en sus verdes montañas y en los hermosos valles y arboledas de su pueblo natal. Es de Soto de Luiña. Centinela alerta… alerta está. No te duermas, eh. No ome no, mi sargento faltaría más y entretanto cuenta mentalmente las dianas que le quedan para licenciarse para volver a los risueños paisajes, las misteriosos calellas, las romerías de Agosto, los cantos de ronda. ¿Le esperará una moza?
Ah España era una y diversa y eso donde más se notaba en el habla de los cuarteles. Cada soldado se expresaba en su dialecto o parlaba el español con el acento de su querencia.
Kak diela? (¿Como van los asuntos?)
Kharashó (divinamente). Me he echado al coleto casi dos cuartillos de agüita y no veo doble.
Hoy tengo un tercer ojo
Mi visión es espectral pues con los ojos del recuerdo estoy divisando un ayer que se fue pero mi disco duro es un planeta en orbita que realiza su movimiento perihelio a la perfección. Me abstraigo. Es una forma de huída hacia delante escapándose de los titulares de los periódicos que leo atravesados por espejo engañoso de mis copas de vodka.
Hubo desmadre en palacio. Cena de gala. Minuetos y rondallas.
¿De qué color serían las bragas de la ministra? ¿Y a la gran embajadora no le quedaba un poco prieto el corsé? Mundo romántico y escabroso de Petticoatlane. Una aguador pasa silbando una canción de los Vétales.
El tema nacional no son los cinco millones de parados sino los saraos de anoche en palacio. Los cronistas mundanos se ponen las botas descubriendo entresijos, apartando mondongos, examinando con lupa las arracadas y joyas de las mujeres. Luego resulta que los pendientes eran tontillos y el oro, oropel.
-Espejito, espejito mágico. ¿Quién es la más bella de las mujeres? ¿Carla o yo?
Ficticias consideraciones, devaneos y entelequias de la que es toda imagen. No era más que una flor de jara en las Asturias de Oviedo. Conozco a su familia. Mi dulcinea del Strondio era mucho más guapa y uno en sus buenos tiempos era un bel homme aunque no llegara a ser teniente de húsares como al capitán que me encuentro todas las tardes dando un pasmito por junto a las tapias de las caballerizas. Por lo buen mozo y el bigote a la legua se nota que este anciano fue colijo de caballería.
Hogueras de vanidades. El rubio busca piso a sus hijas en el exclusivo barrio de Georgetown. ¿Será que las ratas empiezan a abandonar el barco? ¿Será que han aparecido desconchones en su corona blindada la que le puso en bandeja el general Franco.
Our royals son intocables. Detrás de ellos van toda una corte de aduladores y de pelotas, áulicos teloneros, el almíbar en la punta de la boca y en la recamara una ampolla de cianuro.
Van con la escopeta cargada. Majestad, no te fíes de panzones comilitones ni de las daifas del papel glossy. En este país a la monarquía se la cargan siempre los monárquicos. Los republicanos nos desentendemos. Que despilfarros. Una casa que vale millones dólares y mis hijas han regresado al hogar porque no pueden con un alquiler de quinientos euros. Al freír será el reír. Risas y llantos regios, fritos y refritos.Esto recuerda la caída de los dioses. La cote del zar. Sólo nos falta Rasputin. Entretanto, cenas, homenajes, galas y tornagalas, bailes de salón, pilos pacas, putas, azadones, yates y todo el lujo y el que lo trujo mientras el pueblo sufre oprimido bajo el yugo de los acreedores. Hoy me parece que esas princesas son ficticias. Todo polvos. Todo adobo.
lunes, 27 de abril de 2009
sábado, 28 de febrero de 2009
el monotema
NEGANDO AL CRISTIANISMO. DEL CRISTOCENTRISMO AL CAOS
Helenparra-hugh@terra.es
El mundo para bien o para mal se ha desarrollado en torno a un eje, o lo que los padres griegos denominaban “onkolos”(ombligo): La resurrección como rueda central, en torno a la cual se desarrolla la Historia. Ahora nuevas y poderosísimas fuerzas, cuya descripción y enumeración no hace al caso, pretenden cortar ese cordón umbilical, el agarradero más fuerte al que se asía el hombre mortal que antes de la revelación desconocía su origen, su finalidad, cruzado el rubicón de la muerte, abierta la cancela del Más Allá, y el propósito de toda existencia humana, en el paroxismo de sus dolores, aflicciones múltiples, injusticias, desigualdades y la propia brevedad de su estancia en la tierra, pero que Él con su muerte y pasión dio un sentido y una explicación a los grandes enigmas de todas las religiones mistéricas.
Este desplazamiento del cristocentrismo hacia imperativos más seculares es motivo de grandes angustias del corazón humano, ya que las mentes están siendo manipuladas como no lo fueron nunca en el pasado al rebufo de los grandes planteamientos mediáticos, de la coacción del dinero y de un mundo “feliz” que vive amargado y supercontrolado por los grandes comisarios, los vigilantes de la parva, los veedores del engranaje en situación.
La negación de Cristo ha determinado que muchos hombres, en detrimento de su dignidad pergeñada para los valores eternos, se sientan verdaderos gusanos, hormigas consumistas, ovejas del gran rebaño vigilados por el Gran Carnero, tristones, mal encarados, recelosos unos de otros, suspicaces, cunde el mal ambiente en todos sitios pues en España sobre todo se hizo realidad la máxima rousseuniana de “homo homini lupus”. Miras al cielo. Ves planear a las maternales cigüeñas y crees que son buitres que anidan en los campanarios. Falta trabajo para nosotros y las pateras siguen llegando, los pensionistas se alimentan de los cubos de la basura.
Una española casada con un argelino que no quiso ser mora me decía el otro día que toda esta gente que llega y se acomoda en nuestra patria es demostración probatoria de la existencia de Cristo y que la religión cristiana es la más perfecta. En cualquier país árabe los echarían al mar. En Israel país democrático y de las libertades uno que quiera emigrar tendrá que probar sus antepasados hasta la tercera generación. Y en España, una nación católica y centralidad del cristianismo, no se le cierra la puerta a nadie por más que nos angustie el futuro y estemos preocupados por nuestros hijos.
Cristo no es sólo la verdad. Es también la vida y ni la verdad y la vida se niegan a nadie. Pero nos cerca la mentira y la impostura y la apostasía van en aumento. Las grandes ciudades parecen superpobladas por autómatas.
Has de seguir por el carril que yo mando, pensar lo que yo pienso, hacer lo que yo digo. No tienes ningún derecho a reír ni a pensar.
Es evidente que han vuelto los inquisidores. Para ellos toda la teología es una engañifa. El evangelio es una patraña oriental poblada de contradicciones y de anacronismos. En parte no les falta una miaja de razón a nuestros cómodos detractores. En los sinópticos, libros misteriosos, escritos no desde la razón, sino desde el corazón y donde abundan los sortilegios, las palabras mágicas y los saltos hacia delante y hacia atrás, no se percibe una cohesión narrativa, a excepción de las secuencias finales de la pasión y los evangelistas pasan por el acontecimiento mayor que ha vivido el genero humano: La resurrección del Salvador como de puntillas. Lo despachan en menos de dos versículos.
Tal pobreza de detalles exasperaba a Renán y hoy surgen por todas las partes discípulos o pedisecuos del gran exegeta galo. Tales apariencias y visiones de los que aparece en superficie (y en realidad los hechos de las experiencias y las vivencias y creencias de nuestro aporte vital hacen que pensar que Satanás camina sobre las aguas, pues todos sabemos que el Enemigo Antiguo o ángel del Mal posee dones taumatúrgicos lo que exacerba su capacidad de engañar) pero no vemos lo que se mueve por debajo del semblante de la tempestad avalado por la promesa de que Él no nos fallará. “Estaré con vosotros hasta el final de los tiempos”. Y esos otros no son los que se dan muchos golpes de pecho y mucho pésame, señor. Ni Lefevre ni Williamson y otros integristas que en silva de varia lección a porrazo limpio con los vaticanistas y los amantes de la letra muerta. El humo de Satanás, se lamentaba el pobre Pablo VI pero yo en esta confusión de los neo apocalípticos (Castellani, los adventistas del séptimo día y ese profetismo morboso que evidencia signos de inestabilidad mentalidad) en pugna con los neo coms observo el reato que hay que pagar por los pecados de la iglesia oficial la de Roma en particular a lo largo de milenios. Su protervia y su soberbia que les hace pensar que se encuentran en posesión de la verdad.
Me descorazonan los anatemas y siempre me horrorizaron los inquisidores los que se arrogan el privilegio de hablar en nombre de la divinidad. Hoy los medios de comunicación han dejado de cumplir su función primordial y se han convertido en instrumentos de provocación. Acaso una treta más de la Bestia. No desearía caer en el garlito ni en la tentación del antisemitismo como advertía muy bien el patriarca Alexei II de feliz recordación pero cuando Israel se comporta como un Herodes vulgar y se entrega a matanzas de niños palestinos no nos queda otro remedio que reprobar esa conducta aún a costa de remar contra corriente y que los alanos de nuestra derecha española sionista hasta el fanatismo nos anoten: Los copleros de la Jope-Herrera en la Ondacero libertades irredentas digitales, gatos al agua y tertulianos venales y otros muchos punto com. Para mí Israel es palabra sagrada salvoconducto de liberación del tiempo de la promesa pues siempre he creído en el buen judío y soy devoto de San Nicodemus y de San José de Arimatea.
Forofo soy de los apóstoles rudos pescadores galileos y en la devoción a la Blanca Paloma, Vara de Jestsé, La doncella de Nazareth, tengo puesta mi esperanza desde niño pero tales fervores hacia la parte divina del pueblo elegido-hasta setenta veces peca el justo- y amo a Israel porque fue siempre perseguido y yo sé muy bien lo que significa ser perseguido. Que te designen con el dedo y digan ese. A por él.
Ahora bien español soy hasta la gola que siempre la libertad fue española y como escritor y como hombre que ha vagado por los amplios campos del pensamiento y a partir de la base de lo que decía Costa sobre el pensamiento, que no delinque, siempre nos ponen los pelos de punta los tabúes y como archivero diré que un lamentable hecho histórico- todos sufrimos, todos hemos sido perseguidos, la sombra de Caín se proyecta sobre la humanidad que avanza y retrocede en su camino y hay tiranos y magnicidios y deicidios y genocidios- sea elevado a la categoría de dogma inexorable. La hoguera está servida porque han regresado los inquisidores disfrazados con máscara nueva. Ahora os toca a vosotros majos torraros las nalgas en el brasero.
Y también la polémica orquestada por los Medios de Provocación y sus funcionarios de la Verdad. Pues bueno. Estos días no hago otra cosa que acordarme del proceso a Galileo:
- Galileo Galilei, hijo de Galileo, ¿juras que la tierra es cuadrada?
- Es redonda, monseñor.
- Pues entonces… a la cámara de gas.
- Un momento. Será cuadrada si VM lo dice.
Y el descubridor de la redondez del globo terráqueo, poco entusiasta con la idea del martirio, tuvo que llamarse a andana y abjurar de sus postulados probados científicamente. Quería solamente salvar el pellejo. Muchos medrosos en esta hora siguen los pasos de Galileo Galilei por más que el asunto del Monotema que parece querer poner la historia del revés les parezca impresentable.
No valen maulas con el Tribunal de la Fe. Galileo Galilei padeció persecución por la justicia y desde sus postulados cristocéntricos se estaba adelantando a su tiempo. Era un hombre honesto como se dice hoy en día. La parodia de su rocambolesco proceso nos hace pensar en los turbulentos tiempos que vivimos cuando Jesús Nazareth es un estorbo a los globales o se utilizan sus palabras o se mal interpretan, sin seguir su sagrado ejemplo, para lanzarse tierra unos a otros. Unos lo niegan rotundamente. Otros lo utilizan como pliego de descargo en defensa de sus prerrogativas o de sus viejas exenciones conculcadas.
Es el drama y la grandeza de la religión por Él fundada: que hay que volver la otra mejilla y pagar todo el mal que nos hacen con todo el bien del que seamos capaces. Este espíritu de la iglesia de las catacumbas de la iglesia del silencio ha obrado el milagro de sus dos mil años de existencia.
- Sálvanos, Señor. Que perecemos.
Arrecia la borrasca y nuestros barcos tienen abiertas vías de agua en manga y en eslora. Navegamos sin rumbo e izadas las velas pero Tú estás ahí en el puente o en el sollado bregando rumbo y marcando pauta. Aunque te hagas el dormido en la nave mientras nosotros amarrados al remo vacilamos ante la tempestad, cómitres desesperados
Quieren echarte de la historia los nuevos inquisidores. Oh generación incrédula e inicua creo que no lo conseguirán. Mientras tanto seguiremos abrazados los perseguidos y calumniados a nuestro palo mayor que es el árbol de la cruz. Tenemos que rezar por los que nos persiguen y nos escupen en el rostro. Incluso cabe la posibilidad de que los que nos saquen a flote no sean los pontífices ni los obispos sino ese pobre diacono, eremita urbano, que devana en el tren las cuentas de su rosario, no sabe donde ir y entra en una taberna y allí providencialmente encuentra a una morisca que conoció los baños de Argel como Cervantes y le habla de Cristo, nuestra ancora de salvación y nuestra promesa. El gran alfaqueque. Rescatador de todos nosotros pecadores.
O el humilde monje que canta maitines en la madrugada helada de un monasterio de Siberia. Fluya la gracia pero sepan cuantos que sus caminos no son nuestros caminos ni su vara de medir nuestra vara de medir.
sábado, 28 de febrero de 2009
Helenparra-hugh@terra.es
El mundo para bien o para mal se ha desarrollado en torno a un eje, o lo que los padres griegos denominaban “onkolos”(ombligo): La resurrección como rueda central, en torno a la cual se desarrolla la Historia. Ahora nuevas y poderosísimas fuerzas, cuya descripción y enumeración no hace al caso, pretenden cortar ese cordón umbilical, el agarradero más fuerte al que se asía el hombre mortal que antes de la revelación desconocía su origen, su finalidad, cruzado el rubicón de la muerte, abierta la cancela del Más Allá, y el propósito de toda existencia humana, en el paroxismo de sus dolores, aflicciones múltiples, injusticias, desigualdades y la propia brevedad de su estancia en la tierra, pero que Él con su muerte y pasión dio un sentido y una explicación a los grandes enigmas de todas las religiones mistéricas.
Este desplazamiento del cristocentrismo hacia imperativos más seculares es motivo de grandes angustias del corazón humano, ya que las mentes están siendo manipuladas como no lo fueron nunca en el pasado al rebufo de los grandes planteamientos mediáticos, de la coacción del dinero y de un mundo “feliz” que vive amargado y supercontrolado por los grandes comisarios, los vigilantes de la parva, los veedores del engranaje en situación.
La negación de Cristo ha determinado que muchos hombres, en detrimento de su dignidad pergeñada para los valores eternos, se sientan verdaderos gusanos, hormigas consumistas, ovejas del gran rebaño vigilados por el Gran Carnero, tristones, mal encarados, recelosos unos de otros, suspicaces, cunde el mal ambiente en todos sitios pues en España sobre todo se hizo realidad la máxima rousseuniana de “homo homini lupus”. Miras al cielo. Ves planear a las maternales cigüeñas y crees que son buitres que anidan en los campanarios. Falta trabajo para nosotros y las pateras siguen llegando, los pensionistas se alimentan de los cubos de la basura.
Una española casada con un argelino que no quiso ser mora me decía el otro día que toda esta gente que llega y se acomoda en nuestra patria es demostración probatoria de la existencia de Cristo y que la religión cristiana es la más perfecta. En cualquier país árabe los echarían al mar. En Israel país democrático y de las libertades uno que quiera emigrar tendrá que probar sus antepasados hasta la tercera generación. Y en España, una nación católica y centralidad del cristianismo, no se le cierra la puerta a nadie por más que nos angustie el futuro y estemos preocupados por nuestros hijos.
Cristo no es sólo la verdad. Es también la vida y ni la verdad y la vida se niegan a nadie. Pero nos cerca la mentira y la impostura y la apostasía van en aumento. Las grandes ciudades parecen superpobladas por autómatas.
Has de seguir por el carril que yo mando, pensar lo que yo pienso, hacer lo que yo digo. No tienes ningún derecho a reír ni a pensar.
Es evidente que han vuelto los inquisidores. Para ellos toda la teología es una engañifa. El evangelio es una patraña oriental poblada de contradicciones y de anacronismos. En parte no les falta una miaja de razón a nuestros cómodos detractores. En los sinópticos, libros misteriosos, escritos no desde la razón, sino desde el corazón y donde abundan los sortilegios, las palabras mágicas y los saltos hacia delante y hacia atrás, no se percibe una cohesión narrativa, a excepción de las secuencias finales de la pasión y los evangelistas pasan por el acontecimiento mayor que ha vivido el genero humano: La resurrección del Salvador como de puntillas. Lo despachan en menos de dos versículos.
Tal pobreza de detalles exasperaba a Renán y hoy surgen por todas las partes discípulos o pedisecuos del gran exegeta galo. Tales apariencias y visiones de los que aparece en superficie (y en realidad los hechos de las experiencias y las vivencias y creencias de nuestro aporte vital hacen que pensar que Satanás camina sobre las aguas, pues todos sabemos que el Enemigo Antiguo o ángel del Mal posee dones taumatúrgicos lo que exacerba su capacidad de engañar) pero no vemos lo que se mueve por debajo del semblante de la tempestad avalado por la promesa de que Él no nos fallará. “Estaré con vosotros hasta el final de los tiempos”. Y esos otros no son los que se dan muchos golpes de pecho y mucho pésame, señor. Ni Lefevre ni Williamson y otros integristas que en silva de varia lección a porrazo limpio con los vaticanistas y los amantes de la letra muerta. El humo de Satanás, se lamentaba el pobre Pablo VI pero yo en esta confusión de los neo apocalípticos (Castellani, los adventistas del séptimo día y ese profetismo morboso que evidencia signos de inestabilidad mentalidad) en pugna con los neo coms observo el reato que hay que pagar por los pecados de la iglesia oficial la de Roma en particular a lo largo de milenios. Su protervia y su soberbia que les hace pensar que se encuentran en posesión de la verdad.
Me descorazonan los anatemas y siempre me horrorizaron los inquisidores los que se arrogan el privilegio de hablar en nombre de la divinidad. Hoy los medios de comunicación han dejado de cumplir su función primordial y se han convertido en instrumentos de provocación. Acaso una treta más de la Bestia. No desearía caer en el garlito ni en la tentación del antisemitismo como advertía muy bien el patriarca Alexei II de feliz recordación pero cuando Israel se comporta como un Herodes vulgar y se entrega a matanzas de niños palestinos no nos queda otro remedio que reprobar esa conducta aún a costa de remar contra corriente y que los alanos de nuestra derecha española sionista hasta el fanatismo nos anoten: Los copleros de la Jope-Herrera en la Ondacero libertades irredentas digitales, gatos al agua y tertulianos venales y otros muchos punto com. Para mí Israel es palabra sagrada salvoconducto de liberación del tiempo de la promesa pues siempre he creído en el buen judío y soy devoto de San Nicodemus y de San José de Arimatea.
Forofo soy de los apóstoles rudos pescadores galileos y en la devoción a la Blanca Paloma, Vara de Jestsé, La doncella de Nazareth, tengo puesta mi esperanza desde niño pero tales fervores hacia la parte divina del pueblo elegido-hasta setenta veces peca el justo- y amo a Israel porque fue siempre perseguido y yo sé muy bien lo que significa ser perseguido. Que te designen con el dedo y digan ese. A por él.
Ahora bien español soy hasta la gola que siempre la libertad fue española y como escritor y como hombre que ha vagado por los amplios campos del pensamiento y a partir de la base de lo que decía Costa sobre el pensamiento, que no delinque, siempre nos ponen los pelos de punta los tabúes y como archivero diré que un lamentable hecho histórico- todos sufrimos, todos hemos sido perseguidos, la sombra de Caín se proyecta sobre la humanidad que avanza y retrocede en su camino y hay tiranos y magnicidios y deicidios y genocidios- sea elevado a la categoría de dogma inexorable. La hoguera está servida porque han regresado los inquisidores disfrazados con máscara nueva. Ahora os toca a vosotros majos torraros las nalgas en el brasero.
Y también la polémica orquestada por los Medios de Provocación y sus funcionarios de la Verdad. Pues bueno. Estos días no hago otra cosa que acordarme del proceso a Galileo:
- Galileo Galilei, hijo de Galileo, ¿juras que la tierra es cuadrada?
- Es redonda, monseñor.
- Pues entonces… a la cámara de gas.
- Un momento. Será cuadrada si VM lo dice.
Y el descubridor de la redondez del globo terráqueo, poco entusiasta con la idea del martirio, tuvo que llamarse a andana y abjurar de sus postulados probados científicamente. Quería solamente salvar el pellejo. Muchos medrosos en esta hora siguen los pasos de Galileo Galilei por más que el asunto del Monotema que parece querer poner la historia del revés les parezca impresentable.
No valen maulas con el Tribunal de la Fe. Galileo Galilei padeció persecución por la justicia y desde sus postulados cristocéntricos se estaba adelantando a su tiempo. Era un hombre honesto como se dice hoy en día. La parodia de su rocambolesco proceso nos hace pensar en los turbulentos tiempos que vivimos cuando Jesús Nazareth es un estorbo a los globales o se utilizan sus palabras o se mal interpretan, sin seguir su sagrado ejemplo, para lanzarse tierra unos a otros. Unos lo niegan rotundamente. Otros lo utilizan como pliego de descargo en defensa de sus prerrogativas o de sus viejas exenciones conculcadas.
Es el drama y la grandeza de la religión por Él fundada: que hay que volver la otra mejilla y pagar todo el mal que nos hacen con todo el bien del que seamos capaces. Este espíritu de la iglesia de las catacumbas de la iglesia del silencio ha obrado el milagro de sus dos mil años de existencia.
- Sálvanos, Señor. Que perecemos.
Arrecia la borrasca y nuestros barcos tienen abiertas vías de agua en manga y en eslora. Navegamos sin rumbo e izadas las velas pero Tú estás ahí en el puente o en el sollado bregando rumbo y marcando pauta. Aunque te hagas el dormido en la nave mientras nosotros amarrados al remo vacilamos ante la tempestad, cómitres desesperados
Quieren echarte de la historia los nuevos inquisidores. Oh generación incrédula e inicua creo que no lo conseguirán. Mientras tanto seguiremos abrazados los perseguidos y calumniados a nuestro palo mayor que es el árbol de la cruz. Tenemos que rezar por los que nos persiguen y nos escupen en el rostro. Incluso cabe la posibilidad de que los que nos saquen a flote no sean los pontífices ni los obispos sino ese pobre diacono, eremita urbano, que devana en el tren las cuentas de su rosario, no sabe donde ir y entra en una taberna y allí providencialmente encuentra a una morisca que conoció los baños de Argel como Cervantes y le habla de Cristo, nuestra ancora de salvación y nuestra promesa. El gran alfaqueque. Rescatador de todos nosotros pecadores.
O el humilde monje que canta maitines en la madrugada helada de un monasterio de Siberia. Fluya la gracia pero sepan cuantos que sus caminos no son nuestros caminos ni su vara de medir nuestra vara de medir.
sábado, 28 de febrero de 2009
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