MI LIBRO CORRESPONSAL EN LONDRES A LA VENTA

la vida en inglaterra antes de la llegada de la thatcher fui el ultimo de la saga de los corresponsales que ha tenido España

 Fue una verdadera suerte. Ser corresponsal en Londres, era la consagración de un periodista. Yo escuché cantar al mirlo blanco. Viví en una casa de un barrio pijo habitada por el fantasma de un templario. Tuve amores y desamores. Fui leal a mi patria y a mí mismo. Que me quiten los "bailao". En la España de Franco había mucho más libertad que ahora. Por todo eso y por mucho más, gracias, Señor

TEXTO BOOKTRAILER CORRESPONSAL EN LONDRES

 

 

 

Antonio Parra tuvo un sueño: ser corresponsal en Londres y ese sueño se materializó recién terminada su carrera de periodista y filólogo, a los 28 años. Una corresponsalía en la capital británica viene a ser como el mirlo blanco de los que ejercen el periodismo.  Antonio Parra, tuvo la suerte de contar para sus lectores de una cadena integrada por medio centenar de diarios españoles cómo era la vida británica antes de la llegada de Margaret Thatcher.

Y también le cupo la dicha de habitar una casa con fantasma en el barrio de South Kensington. Era el espíritu del Conde Kelly, un templario que regresaba a la que fue su morada. Algunas noches, picaba a la puerta y daba golpecitos en la pared, o se recogía en la bodega donde el periodista tenía el télex para enviar sus despachos a Madrid. Aquellas reminiscencias son el material de esta interesante novela donde la realidad se entremezcla con la ficción.

 

De una manera oblicua, intensa y rápida, y haciendo gala de un estilo moderno, no exento de ironía, el autor va narrando episodios de sus vivencias en aquella Inglaterra Feliz, la de los Beatles, la de las queimadas de Manolo Fraga en la embajada, los pactos, los consensos y contubernios, el amor, el desamor, desde el recuerdo de un tiempo que no volverá, sino a través de la magia de la literatura.

LIOS DE PANTALONES Y FALDAS EN DOWNING STREET. EL PRIMADO ANGLICANO ES HIJO FORNECINO

 

 

 

Fornecino viene de "fornax" horno porque en los lenocinios romanos había una caldera donde se calentaban en cueros vivos los cuerpos y pecaban las almas. De ahí viene fornicación asunto viejo del mundo y sin enmienda pues no hay solución para la pasión que quema. Y la fornicación alcanza los altos estrados, los palacios episcopales, los conventos, los cuerpos de guardia, las tiaras, los ministerios. El hombre es yesca y la mujer estopa. Bueno por donde empezamos. Una noticia conmueve a Inglaterra resulta que el primado anglicano arzobispo Welby no es hijo de su padre sino fruto de unos amores que tuvo su madre con el secretario de Winston Churchill.

Fumemos un puro en su memoria. La sede cantuariense hasta el cisma luterano era uno de los solios más importantes de la cristiandad. Ahora es un arzobispado que rinde honores a la Reina Elisabeth cabeza visible de la iglesia fundada por san Agustín y que tuvo prelados eminentes como Beckett y el propio Austin mártir de la fe por haber sido degollado por los sicarios del rey Ricardo III cuando se disponía a decir misa a pie de altar.  Fue cuna de las primeras victimas de la guerra de las Investiduras.

Su fiesta la de Austin canturiense lo celebra la iglesia católica el último día del año.

La iglesia es una institución religiosa pero tambien temporal y eso lo supieron entender bien los ingleses con su acendrado talante nacionalista (para ellos el papa no es más que un mandatario extranjero) y la tradición siguiendo una creencia secular en el medievo "iglesia, mar o casa real" en Canterbury siempre se sentaron los bastardos. La iglesia sirve al estado como una institución más. Ese sentido práctico les libró a los ingleses de no pocas trifulcas teológicas.

Ahora resulta que el arzobispo Welby segun revelaba el Telegraph fue el fruto adulterino de su madre con el secretario de Sir Winston Churchill. Parece ser que el número 10 de la calle Downing por aquello de que el poder corrompe, y el poder absoluto corrompe más todavía, era ya una casa de los líos en los tiempos del premier inglés, aquel tigre de Bengala con cara de bebé, que dio la victoria a los occidentales frente a los alemanes en la segunda guerra mundial.

El propio interesado con toda humildad lo explica en una pastoral exonerando a su madre de posibles culpas. El padre legitimo del que llegaría a asentar sus posaderas en la silla primada era alcohólico por lo visto (vaya por Dios pero a mí no me parece congruente la disculpa pienso que un adulterio siempre será un adulterio un gran pecado según la ley judía y el Derecho Canónico) y en esas estamos.

A este respecto recuerdo una anécdota. Ocurrió en Madrid en tiempos del obispo Eijo Garay. El ministro Ibáñez Martin que tenía fama de carca había invitado a su mesa al obispo complutense y patriarca de las Indias Occidentales el susodicho Eijo.

Ibañez Martin era sordo como una tapia y aquella noche no había comparecido a la cena de autoridades con el correspondiente sonotone que siempre portaba a la oreja.

Empezaron el ágape, sirvieron la sopa. Por decir algo el prelado le preguntó al ministro por su señora.

--- ¿Cómo está su mujer, señor ministro?

--- ¿Eh?

--- Que si está ya buena su mujer. Me han dicho que tiene gripe.

El interpelado creía que le preguntaban por la sopa.

--- Muy buena y muy caliente. Se la recomiendo a usted de todo punto, señor ministro.

¡Dios santo la que se armó en aquella España de los años del Nacional Catolicismo!

Los líos en ca del míster Churchill y el muchacho de origen adulterino que llegaría a lucir en sus dedos el anillo cantuariense y el báculo del poder no es más que una versión corregida y aumentada de los comensales de aquella cena de marras en el ministerio de la Gobernación, un "malentendu" como otro cualquiera. El mundo está poblado de hijos de padre desconocido. C´est la vie

CADAVAL

PALABRAS JUNTO AL MURO

Daregi bratri i sostri, ladies and gentlemen, yes we can, podemos o no podemos; la politica española es un saladero ceremonia de la confusión abocada a la violencia y a los rosarios dela Aurora pero mister Churches no es más que un pijo que toca la flauta al son que le marcan en Langley y Cia, y cinismo puro. Conque andan todos muy alarmados con Venezuela pero Maduro no es más que un hombre de paja de diseño norteamericano como la coca cola y aquí todos se tragan el sapo mientras se desayunan un tigre y los tertulieros, duro que te pego dandole a la húmeda. Fuenteovejuna todos a una, siempre los mismos, cambias de canal y te encuentras las mismas caras y los mismos y aburridos rostros pálidos,  tonos de una melopea monocorde. No hay espeque para sostener el puntal. ¿Cómo estaba la plaza? Así, así, y juntas los cinco dedos de la mano para hacer el signo de abarrotada.Nos dormimos ante el televisor, estamos aburridos, otro toro que este no vale. Muchos se creen que el toro de Intereconomía es de derechas. Yo le he visto pastar pòr la Quinta Avenida. Ni muge ni amurca. Está castrado buey duendo del mundo de los negocios. ¿Esto se derrumba? En el congreso está Nerón tocando el harpa anunciando el nuevo incendio de Roma que por la puerta asoma. A Rajoy mismamente le da por el salterio y el Iglesias (chico aplicado y listo que hace bien las tareas que le imponen sus pupilos) saca notas de una partitura para interpretar una tonada en su olifante. ¿Dónde estará el elefante blanco? ¿ Es esto la otra versión del olifante?  ¿Un golpe de estado sin sangre mirando a la galería?Me falta la respiración ante este panorama. La pesca a los quince días apesta. Y apeustia es lo que sufrimos todos los españoles ahora mismo. En el cadaval recien quemado huele a incienso y humazo. Pero estos no son más que palabras contra el muro disgresiones de un poeta que profetiza mirando al tendido, oh patres conscripti, daregi bratri i sostri, ladies and gentlemen

cavedio

Cavedio y cávea

 

Estamos en una jaula y el peristilo que rodea al patio romano exhibe el foramen de un pozo. Sacio mi sed de saber en Complutum catolicismo romano tesis como marchas y contramarchas silogismos donde todo fluye y congruye pero otras veces, la suerte adversa, surge el entimema y a ver quién es el majo que pone tres pies al gato. Yo creo sin embargo en la comunión de los santos que es el efecto mariposa. Todo bajo los arcos del cielo está relacionado. El vuelo de una mariposa en Soria puede determinar un terremoto en las Kuriles. Los santos no conocen por sí mismos nuestros anhelos y los anhelos humanos están ocultos a su razón. Carecen de la ciencia infusa pero Dios lo ve todo. El ojo de Ra es el ojo de Dios que pintamos como un triángulo. Hay que tener paciencia y perseverar en la virtud. Colocarse unas orejeras en el cabezal para no ver lo que nos disipa y vos estorba taponarse las orejas para no escuchar el canto de sirena hasta que quiebren los cántaros de las Danaides. No exhiba el Clunáculo ante el enemigo que te reta y que te irrita guarda el puñal en su vaina que el que a hierro mata muere por los fierros. Mira que el vino trae resacas y los aflujos en la helada son aterradores a causa de la evaporación del etílico en el vientre (cataclasis) vive tu vida órfica y soporta con paciencia los dolores y dolamas de tu artralgia sólo cuando no haya otro remedio ingiere vino hasta que cante  y te sumerja en el sueño la melopea de su voz alectoria que despierta la mañana pez y ancora ancla y delfín hasta la segunda venida del quiasmo. Mientras tanto da vueltas por el cavedio y empápate de tus saberes peripatéticos.