EL CUARTEL DE MI PADRE ABANDONADO Y EN RUINAS
Fui a Segovia para la fiesta y al bajar la pista me encontré con el cuartel de mi padre en ruinas, abandonado, fruto de la incuria, de la pecorea, el desfalco y el latrocinio de los de arriba de esta España. Un tiempo decenios negros los de esta generación socialista. Se llamaba el Regimiento nº 41 de Artillería Antiaerea. Antes de la guerra fue de artillería ligera o de montaña. Había que embastar los mulos. En Marruecos tuvo un comportamiento glorioso y sobre todo en nuestra Cruzada. Combatiendo en el alto del León cerró el paso a las guerzas republicanas, a los Internacinales del Carnicero de Albacete que avanzaron hasta el Cerro Matabueyes y ganaron los pinares de Balsaín y de la Granja. Allí el general Varela se la jugó mientras Hemingway borracho y errabundo yendo al frente solo de visita a ver cómo los españoles se desangraban escribía Por quien doblan las campanas. De que no pasaran aquellos mercenarios tuvo la culpa la Virgen de la Fuencisla nuestra capitana generala y el arrojo y las muchas bajas de las centurias de Valladolid y los artilleros del 41 de Segovia y del 13 Ligero de Medina del Campo.
El cuerpo de guardia aparece con las ventanas arrancadas y el antiguo cuarto de banderas se ha convertido en un edificio ultramoderno un edificio inteligente sin ventanas pero un pastiche. Desparecieron las poternas y las metopas con el emblema y las armas del antiguo regimiento. Las garitas fueron arrancadas y el famoso patio del Lagarto donde alumbraba aguas una fuente del siglo XVI fue vendida al chatarrero. Crujen en mi memoria los versos de Caro ante las ruinas de la Italia. Hay una España grande y libre pero otra cerril, mostrenca, chata, desalmada vengativa, cobarde y sanguinaria que ataca por la espalda. Entonces cuando había militares que vivían y morían en defensa de la bandera y de la patria la vida valía un poco más y no se mataba impunemente como ahora. En la España indefensa y sin ejército todos somos Gadafi y morir linchado por una turbas sedientas de sangre, azupadas y engañadas por una mano invisible. ¿El carnicero de Belgrado, decía vuesa merced? Llamase Javier Solana un manso peligroso. Era el encargado de la fuerza de la OTAN y la carnicera de Sirte dicese la Chacón doña Carmen en comandita con esa culona de Málaga que funge como ministra de Exteriores… la Trini. Trinidad Jiménez. Corren tiempos peligrosos donde las palabras guardan un significado semantico al tradicional. Aquí paz quiere decir guerra; la defensa es un ataque; neutralizar, derribar. Recorte quiere decir paro obrero y todos a la puta calle. Y democracia no equivale a gobierno del pueblo sino a demagogia y tiranías. Tiranía en la carrera de San Jerónimo. Tiranía de las radios y televisiones de la mano negra y la princesa del pueblo. Los osos se disponen a invernar y allá para enero la osa parirá un par de esbardos mellizos. Eso sin embargo no me consuela. Ellos se lo montan. Ellos se lo guisan y ellos se lo comen. La ETA es el gobierno..
Hoy me acuerdo de mi pobre padre un buen soldado español como Cervantes. Me acerco a tomar unas placas del cuartel abandonado y lo comento con un jubilata que subía hacia Santa Rita.
-No les dará vergüenza tener esto así.
-Ya ve.
-Si mi padre levantara la cabeza. Peló en esa garita muchas guardias.
-¿Como se llamaba?
-El sargento Parra.
-Hombre. Yo serví con él. Era todo un caballero. Daba muchas voces pero todos le queríamos en la batería.
Las palabras de este viandante del barrio de Santa Eulalia al que dicen Nestor me llenaron de orgullo y gritó para mis adentros:
-A formar la guardia
y los sorches salían disparados cargando machete y mosquetón formando de dos en fondo pues se acercaba un convoy desde Baterías o llegaba el coronel. ¡Qué hermoso era aquello! “Vita militia est”. Teníamos un ejército. Controlamos el futuro. Hoy España es un puticlú. O una merienda de negros. Atame esa mosca por el rabo. Pero este Néstor, este jubilata me ha hecho pasar un buen día de San Frutos. Dicen que todos los 25 octubre hace un milagro. Pues velay
