Gracias a Antonio Parra el lazarillo de Tormes ya no es anónimo. Tiene padre y madre

 

Gracias a Antonio Parra el lazarillo de Tormes ya no es anónimo. Tiene padre y madre

 

se desvela quien fue el autor del lazarillo

 ANDRÉS LAGUNA AUTOR DEL LAZARILLO DE TORMES

 

 

Me enorgullezco de haber resuelto uno de los grandes enigmas de la literatura castellana: la autoría del "Lazarillo de Tormes". Esta genial novela con que arranca el género picaresco, una de las grandes aportaciones de nuestras letras a la literatura universal tiene ya padre y madre. Aduzco cinco razones ineluctables para demostrarlo.

 Laguna era un clérigo converso ordenado in sacris en Alcalá que dejó la labor pastoral para dedicarse a la Medicina.

Cantó misa en su pueblo de Mozoncillo en la provincia de Segovia donde su padre tenía heredad.

Fue cirujano del emperador Carlos V y del Papa. Vivió en Roma en la casa de Diego Hurtado de Mendoza al cual también se le atribuyó en un tiempo la paternidad del texto anónimo pero yo demuestro que el estilo, el donaire y la befa con que se nos muestra Laguna oculto bajo el nombre de "Cristóbal de Villalón" en su Viaje a Turquía, una obra que pudiera ser la continuación y segunda parte del Lazarillo después de ser condenado a galeras para remar con la chusma hasta llegar a Constantinopla bajo el látigo vigilante del cómitre (hermosos lances del naufragio en que el protagonista fue apresado por los turcos) nada tiene que ver con Hurtado y el grave y adusto estilo que exhibe en la Crónica de las Guerras de Granada.

Tampoco Vives ni Alonso de Valdés tienen nada que ver, por más que a ambos autores erasmistas se le diera la autoría del Lazarillo y a pesar de utilizar la forma novelística dialogada muy frecuente en el siglo XVI.

Se editó en Amberes anónimo en 1527. Tendría Laguna alrededor de 27 años.

No estaba el verde para pitos ni el  manto de Magdalena para zampoñas para dar a la estampa una cosa así con tu nombre.

Es un libro de recreo y esparcimiento pero uno de los mayores y mejores que salieron de los tórculos. al adusto galeno segoviano le sirvieron de esparcimiento como contrapunto a obras científicas de mayor calado.

Escribió paralelamente el "Dioscorides", un texto clave en la farmacopea.

España ha sido un país de grandes boticarios. Laguna era un experto en hierbas.

Que firmaba con su propio nombre y también con el de Cristóbal de Villalón (seudónimo)

Aduzco a lo largo de los veintiséis capítulos de "Laguna escribió el Lazarillo" estudios comparativos de otros títulos de la novela picaresca; "La Lozana andaluza" de Delicado Baeza", que es una de las mejores del género "La niña de los embustes", Lazarillo de Manzanares, Mateo Alemán, Vicente Espinel con su "Marcos de Obregón"  o Diablo Cojuelo" de Vélez de Guevara pero sobre todo me fijo en la influencia que tuvo Laguna en Quevedo.

Don Francisco de Quevedo quiso adrede que el Buscón don Pablos fuese de Segovia al escribirlo  casi veinte lustros más tardes que Villalón (Laguna).

Quizás intencionadamente porque de todas, todas, la literatura picaresca nació al pie del Acueducto en el habla y el trajín de los perailes, arrieros, clérigos giróvagos y hampones, mozas de partido y curtidores de la gallofa. Ellos cardaban la lana del simpar genio hispano a la sazón.

Por desgracia nuestra juventud no lee a nuestros clásicos porque desde que murió Azorín ya no existe acá crítica literaria.

Anda enfrascada en la novelística de Jane Austen, un pestiño infumable, digan lo que digan los domines de Alcalá que han regresado enarbolado la palmeta y escupiendo réspices para el personal y flatulencias desde su coramvobis mental, asomados al balcón de los contubernios.

Debajo de la hoja de parra, que esconde su ignorancia, con todos sus grados y sus masteres y brillantes "curricula", no hay nada Son cabezas huecas y nidos vacíos porque "Quod natura non dat Complutum non praestat utique"

No saben lo que se pierden.

Nuestro mayor "asset" es nuestra literatura pero aquí les da a estos "magistri" por la política y venga parlar de la literatura anglosajona.

De modo que así estamos como la mula de Wamba que no come ni bebe ni jode ni caga aunque siempre anda... a trancas y barrancas.

 

LA MÁS BELLA DEL BAILE Y LA MÁS PUTA

 

LA MÁS BELLA DEL BAILE Y LA MÁS PUTA

  

TANIA, LOS COSTALES NO ERAN TALES SINO EMBAJADAS DE LA GRAN MERETRIZ ABREVADEROS DE LOS HIJOS DE LA GRAN PUTA

 

SIETE VECES SE EQUIVOCA EL JUSTO

Y hay que perdonar hasta setenta veces siete. Pero los mirages o espejismos son frecuentes en la red. Crees ver a un angel y es un diablo que se ha disfrazado e mujer. ¿Llevas bragas? ¿Puedes tirarte un oedo en mis narices? Creo que huelen a rosas. Me las estás poniendo como una piedra. Amor. Déjame que descargue mi saco entre tus piernas. Y así sucesivamente. Burradas ¿Y está era la mujer más hermosa del mundo que tú dices? Pues es más puta que las gallinas. Follandop sin parar las veinticuatro horas del día. ¿Cómo podrá resistir? Es viciosa. Es ninfo. El sexo para ella un juguete irrompible y su sed de amor o de lo que sea incombustible. Estas rusas son muy calientes aunque vengan del frío, mayan y gimen cual gatas en celo en los meodromos, en los vomitorios de los sucios flujos geminales, escaparates del vicio de la masturbación. ¿Y esa Tania que tú dices es la más bella del baile con ese cipote entre los labios? No me jodas. Ya estoy jodido. Ay los desterrados los hijos de Eva. Grita toda exaltada I want your cock. Métemela hasta las orejas ay que gustito. Unos la tienen `pequeña como Trump, otros son circuncisos como Mohamed el morito o Samuel de Tel Aviv. A Tania le gustan los italianos porque joden cantando tarantelas pero prefiere a los polacos que en su idioma difícil infieren jaculatorias que parece que están rezando el rosario y suplicando la intercesión de Wojtyla pero dentro de cvien años todos yertos, todos muertos, aunque algunas pichas descomunales las conservarán en formol en una urna como la de Rasputín para la veneración de las marquesas zaristas degeneradas. No. Tania no es Venus ni Afrodita. Es el diablo en desguisa de beldad olímpica. El gran tentador de la Red comparece para llevar al infierno a los patrocinadores de la fornicación. Sus pupilos y pupilas. Morirán por do más pecado habían. Se trata de la condena y la gran metamordosis del culto fálico. Arde mientras la lumbre en los altares del pecado. ¡Que desilusión más grande, Tania! ¡Cuán dulce espejismo!

 

01/08/2025

SEPELIO EN LA CATEDRAL DE MONDOÑEDO DE DON JOSÉ MARIA DIAZ DEAN DE COMPOSTELA EN IMAGENES SE FUE A LOS 96 AÑOS EN VISPERAS DE LA FIESTA DEL APOSTOL AL CUAL TANTO AMABA ERA UNO DE LOS GRANDES EXEGETAS DEL MISTERIO JACOBEO DIOS LO TENGA EN SU GLORIA- LLORO SU OBITO COMO LA DE POCOS SERES HUMANOS QUE FUERON ALLEGADOS A MI DESDE HOY EL QUE ERA MIGO DE CUNQUEIRO SIEMPRE ESTARÁN EN MI MEMORIAS COMO ADALIDES DE LA PALABRA Y DEL BUEN DECIR CON ACENTO GALLEGO

 

fue mi prefecto de estudios y a él le debo el amor a la SRI y al latin, la teología y la filocalía. Sin belleza y misterio no hay cristianismo

 

fue mi prefecto de estudios y a él le debo el amor a la SRI y al latin, la teología y la filocalía. Sin belleza y misterio no hay cristianismo

 

DIMOS TIERRA AL DEÁN DE COMPOSTELA

 

Cargado de años y de virtudes y sufrimientos sufrió persecución por la justicia bajó al sepulcro en el claustro de la catedral de Mondoñedo entre paletadas de tierra sordas y los ecos del  dulce canto de la Salve Regina que en la tarde de verano subían al cielo. 

Creo haber sido el único de aquella pléyade de seminaristas a los cuales formó para el sacerdocio en el seminario de Segovia por don José María Díaz (1930-2025) que asistió a su sepelio y mucho me honro de eso. 

Lo considero como un aviso y un carisma y un premio o tal vez un privilegio por haberle defendido a mi viejo prefecto contra los malsines de horda ─ hay que distinguir entre amigos, amigotes y amiguiños, decía,- tratándonos de disuadir de la peste de lo que llamábamos amistades particulares, el encierro, las hormonas sobresaltadas, el amor místico trocado en amor carnal hacía que algunos educandos se enamorasen del compañero, aunque sepan cuantos los que quieren atacar a la iglesia por el sexto mandamiento que nuestra fe es algo sublime y no un problema de bragueta. 

Satanás enreda lo suyo y nos están confundiendo porque también el Evangelio y la casulla con que arroparon el féretro es una dádiva del Cielo.

 Y a mí me ocurren a veces cosas inexplicables ¿Cómo me enteré yo de la muerte de mi querido prefecto? No podía dormir, abrí internet y supe la noticia. 

Al día siguiente mi mujer y yo conducimos a lo largo de los trescientos km que separaban nuestra casa de Mondoñedo y allí subimos entre montes pinariegos como música de fondo el oleaje de la mar rizada de Vegadeo. 

Conté tres obispos, cincuenta presbíteros y tres diáconos oficiando la misa de Réquiem. 

El predicador del panegírico se fue por las ramas y no hizo referencia ninguna a los sufrimientos y desdichas que trajo aparejado el robo del famoso incunable escrito por un papa el siglo XII que milagrosamente apareció intacto. Un verdadero milagro. A causa del robo fue difamado y destituido de su canonjía como deán y archivero de la catedral compostelana.

─Antonio ─me dijo en una carta─ estuve a la muerte a causa de este sufrimiento.

Los que conocíamos a don José María sabíamos que era un genio, un sabio y un santo a su manera. 

Podía lucir la mejor sotana de cachemir pero luego iba por todo el seminario en zapatillas. El desaliño exterior y su mirada de genio contrastaba con el aseo y pulcritud de su mente.

 Tenía una memoria prodigiosa, conocía como nadie la historia de la iglesia en sus triunfos y en sus fracasos en sus virtudes y en sus mermas.

 Recuerdo una de sus conferencias en la iglesia del seminario mayor que, imbuido de dotes proféticas, anunció la gran desbandada y la crisis producida por el aggiornamiento. Efectivamente los seminarios quedaron vacíos. 

Veía el Vaticano II y las innovaciones conciliares como un signo de la crisis eclesial pero él que conocía bien la historia decía que la nave de Pedro zarandeada por la borrasca seguiría incólume su singladura a través de los tiempos. 

Los hechos parecen haberle dado la razón a este presbítero asturiano de Coaña por parte de madre y segoviano de Coca por su abuelo paterno. 

Sus exequias ya digo han sido multitudinarias y triunfales. Nunca vimos tanto cura y tanto obispo oficiando una misa de réquiem. Repicaban las campanas de gloria. 

En  la ceremonia del portapaz yo fui a dar la paz a un sobrino suyo que era clavadito a él rubio, alto, bien construido y posteriormente a su hermano menor también sacerdote al cual vi hace muchos años portar por la Escuela de Periodismo de la Iglesia la que estaba en el edificio León XIII. 

Fue una tarde alegre. Las campanas de la sede mindoniense repicaban a gloria. El toque no me pareció de clamor. Justus ut palma florebit (el justo florecerá como la palma) y en una de las capillas otro milagro  me encontré con una talla de una Virgen inglesa que trajeron los españoles de la Armada Invencible.

 Ese cromo lo tengo yo en mi escritorio para pedir por mi hija inglesa a la cual apenas he visto desde hace más de cincuenta años. !Ah Dios mío cuanta belleza tiene el catolicismo por más que muchos lo tengamos olvidado! Credo. Cruz. Caridad. Carisma. De eso es lo que se trata. Ayer subió al cielo un sacerdote gallego que fue mártir de la causa.

 

martes, 22 de julio de 2025

  MARIA DE MAGDALA Y EL DIABLO

Suelo celebrar con gran regocijo esta fiesta de la Magdalena. Cuando viví en Inglaterra impartí un curso de poesía castellana en el Magdelene College. Hermosas vivencias, paseos junto al río Ouse, los cisnes sobre la superficie y en el espejo de las aguas se reflejaba creí entender se movía la rubia cabellera de la que fue gran peccatrix (pecadora) mientras lanzaba un grito de amor.

- Raboni... maestro mío.

 Pues amó mucho, más que pecó, todo se la perdonó. 

De ella dice el evangelio que Jesús expulsó de su cuerpo hasta cinco diablos, dulce Jesús exorcista mucho más contundente que el padre Fortea. 

Este supuesto acendra su talla gigantesca entre los santos porque representa la victoria del bien sobre el demonio y uno de los más refractarios según saben los teólogos creo que es el de la fornicación.

 La lujuria embota las almas, animaliza al fornicario y suele ser compañera de la ira, la soberbia y la gula. Aquella al que fariseo Lázaro ignoró fue la que se arroja a los pies de Jesús.

Los unge para el sepulcro con esencias de nardo y seca sus pies con sus propia mata de pelo. 

La pecadora, la vieja puta, se convertiría en uno de los personajes más importantes de su vida pública. Fue una de las santas mujeres que comparece al pie de la cruz y la que descubre su resurrección. 

El salvador no era misógino no obstante haber sido acusado de andar entre publícanos y pecadores que comían y bebían y en su retaguardia tampoco faltaban las putas, humilde oficio, el más viejo del mundo.

 La presencia del Salvador las redimió y volvieron a ser castas y puras. 

Los demonios que arrojó N. S del cuerpo de María de Magdala son casi una explicación histórica de la confabulación de Eva con la serpiente. 

Por ellas viene el mal y también el bien al mundo y conviene tener presente algo importante: el amo del mundo, el señor de la historia es Satanás.

 Es el diablo, a decir de la teología latina, el que manda y su presencia se ha hecho más activa en los últimos tiempos a medida que nos acercamos a la parusía. 

Rige sobre todo los designios de la política, de los medios de comunicación y sigue en su acción de enfriar y echar jarros de agua helada a la hoguera del amor, aquel fuego de amor divino en el cual se abrasaron Magdalena y algunos santos.

 Papini, uno de los autores más entendidos en satanismo, glosando a León Blois, dice que el Gran separador es el que impera en la edad moderna. 

Parece muy congruente esta visión. 

En España la política es un perpetuo desasosiego, una irreverencia, un insulto a la lógica. 

Los comisarios de Belcebú cuidan bien la parva no se les desmonte. 

Antes se solía decir no está el verde para pitos ni el Alcocer para zampoñas ni tampoco el manto de Magdalena para tafetanes. 

Sin embargo todos los 22 de julio es una fiesta importante para mí y la celebra como el triunfo del amor sobre el odio, la envidia, la mentira, la coz que siempre nos encuentra desprevenido, el letargo de estupidez y el marasmo o de horizontes sin esperanzas en que vivimos. 

Esta mujer que fue puta le hizo un corte de manga al diablo. El ósculo a los pies de Dios la llenó de fortaleza. 

Magdalena muestra el camino de la victoria que no es otro que la renuncia a sí mismo, la penitencia constante, el ayuno, morir a los sentidos, indiferencia ante todo lo que nos pasa. 

Su festividad fue muy importante sobre todo durante la edad media.

 A raíz de la peste negra y de la sífilis en los hospitales y lazaretos del viejo camino jacobeo no faltaba nunca una imagen de la santa. 

El oficio divino le dedica unos himnos deliciosos en latín y su nombre está en primera fila en las letanías mayores.

- Santa Maria Magdalena,

- Ora pro nobis

HOY ES LA VIRGEN DEL CARMEN PATRONA DE LOS HOMBRES DE LA MAR

 

HOY ES LA VIRGEN DEL CARMEN PATRONA DE LOS HOMBRES DE LA MAR

 A LA VIRGEN DEL CARMEN QUIERO Y ADORO PORQUE SACA LAS ALMAS DEL PURGATORIO (CANCIOCILLA)

LA VIRGEN DEL CARMEN ME COMPRA UNA BICICLETA

Hoy por ser la virgen del carmen me compro una bicicleta. Setenta euros, de piñón fijo, nada de cambios ni de juego de platos, el derraller es de piñón fijo y por los caminos de tierra de las dos mochas voy cantando aquello de a la virgen del carmen quiero y adoro porque saca las almas del purgatorio. Hoy según roma ya no hay purgatorio pero uno sigue creyendo como dios manda en lo que hay que creer. Hermosa mañana de julio cuando salgo al campo después de desayunar y de encender mi primera cachimba. Me dice la parienta que a lo mejor hoy somos abuelos. Al lado del camino hay una cosechadora que deja atrás las trojes. Ya no se espiga, ya no se siega, ya no se bielda. Viene una máquina y en un par de horas realiza la labor que cuando yo era niño costaban tres meses de sudores casi desde san pedro hasta san miguel cuando eran ajustados los gallegos y los agosteros. El gruista se sienta dentro de una cabina con aire acondicionado.¡ Hostias! Le digo buenos días pero no me oye. Está escuchando a Herrera en la Onda. Los labriegos se han vuelto muy señoritos. Ya no hay que levantarse a las tres de la mañana para ir a arrancar yeros, ni descabezar con el bamboleo del carro un sueño hasta llegar a la obreriza, ni clavarse las espinas de los cardos ni ponerse en la mano izquierda la clásica zoqueta detergente contra las cortaduras de la hoz. Ya digo en una mañana se avía. La máquina carga los costales automáticamente y pal silo. Sin embargo, en esos viejos campos del noroeste de Madrid he visto menguar los labrantíos. El ladrillo ha sido el responsable de que los buenos trigales de muchas obradas se hayan convertido en casas, urbanizaciones, chalés para los nuevos ricos. Cada vez que paso por alguna de estos rastrojos donde hay bandas de perdices atiborrándose de grano muy selecto me pregunto si no será esta última la última cosecha. A lo largo de casi veinte años que ando por estos rumbos en mi bicicleta he visto convertirse en solares y edificios buenos terrenos labrantíos. Me da un poco de pena porque al año que viene no cacareará la perdiz por los rastrojos. Hace un sol radiante. Cerca del río Guadarrama hay un rodal de ailantos, bajo cuya sombra me tumbo en una peña, saco mi breviario y rezo las horas, laudes nona, prima y sexta, y luego viene el rosario en honor de la Virgen del Carmelo. Los marineros sintieron hacia Ella una gran devoción. Hoy es fiesta con voladores en Luarca y habrá mucho jolgorio en Pola de Siero. De la Virgen de julio a la Virgen de agosto. Toda España es una fiesta. Hoy me siento el rey del mambo en este ambiente soledoso lejos del bullicio de Madrid y de las villanuevas. Con mi bicicleta nueva que es un poco antigua me siento el rey del mambo, ahí me las den todas. Mi bici es de piñón fijo. De piñón fijo como yo, nada de mariconadas, hay que ir de a hecho. No cambiar de plato, no variar el rumbo de las ideas, amar lo que siempre se amó y aborrecer lo que te enseñaron de niño que no está bien. Sube muy bien las cuestas y las baja aun mejor. A la hora de comer ya estoy de vuelta. Para subir cuestas arriba quiero mi mulo que las de abajo yo me las subo

 PASCUA DE SAN PEDRO

Celebramos san pedro y san pablo once días después. Resplandecieron las dalmáticas y el Espíritu Santo estaba arriba en el sabaoth en cuyas proporciones reverberaba, milagro de la ortofonía, la voz del diácono.

 El patriarca, hecha la genuflexión, salió a bendecir por la puerta de los dones y alguno de los fieles presentes carismáticos pudo divisar las barbas del Altísimo. 

Dios Padre se pasea encaramado en lo más alto de la bóveda de luneto. Una golondrina cruzó rauda los ánditos y por el portal de atrás se escapó. Bendito seas, Señor, que te manifiestas a los humildes y desdeñas al poderoso y triunfador. Porque el diablo seguía jugando a las cartas en Kiev y en Washingtón. Ton. Ton.

 De allí llegaban gritos y amenazas que conminaban a los pobres españoles que no entendían nada a pagar las guerras del amo gringo norteamericano.

El Zanahorio del bisoñé triunfal era muy cínico y muy suyo. Os lo vamos a hacerlo comer con patatas y hubo revueltas por las riberas del río Tajo. Que te lo crees tú. Pero un holandés risitas y con cara de yesman adulador le sostenía al déspota el sillico mientras meaba, Donald tú andas mal de la próstata.

El otatonto el que cambiaba el agua al canario llamase Rute y es un maldito holandés enemigo de España criado a los pechos de la gran sinagoga de Ansterdam.

 Pese a los nubarrones de la política internacional, por estos tesos, sin novedad en el frente.

El personal hacía las maletas para irse de vacaciones. La luz del sol brillaba más que otros años y los expertos erre que erre seguían especulando sobre los riesgos del cambio climático que traerá a la tierra un deshielo general cuando se derritan los polos. Pero los campos estaban hermosos. Decían los campesinos:

─Este año de avena, cebada y trigo habrá un cosechón.

En Torrepacheco se lió la de dios es cristo entre moros y cristianos. Los judíos no los moros, son los incitadores, están detrás (a mí me parece) de estos disturbios y del cambio climático.

Desde la guerra de los seis días no hacen otra cosa que conspirar. La madre del cordero de las inmigraciones masivas y del terror del milenario estaba en el sanedrín de Washington.

 Aunque nos acusen de conspiranoicos diremos que esa gentuza vive de hacer la guerra de arruinar países y de poner hermano contra hermano como en Palestina y en Ucrania. Puesto que son  duchos en tirar la piedra y esconder la mano.

Por lo que a mí respecta yo ya no yago en mi mazmorra. Vino el gran Eleuterio el día de Pentecostés y quebrantó las cadenas que me amarraban al foso de los leones. Escapé aprovechando el momento en el cual el Carcelero de la Venganza salió fuera de la Cárcel  a echar un cigarro.

Por eso me encuentro a la sombra pero de un lugar más benigno e idílico que aquel presidio al cual fui conducido tras una denuncia falsa. Es la sombra del Monte Pinariego no la sombra del Hacho.

Percibo desde mi celda monacal el arrullo de las olas al romper contra los recifes y si me asomo al ventanuco veré a bañistas o a corredores calistenia que hacen futin, la vida es un maratón, sobre la arena blanca del estero.

Las cornejas siguen empollando un runrún que no para en todo el día sus huevos sobre la quima del viejo carvallo del jardín central. Ya va para dos años que me operaron de cáncer de próstata y a mis ochenta y un años estoy hecho un chaval y con ganas de dar guerra aunque me cuesta mucho trabajo escribir una novela en la cual el protagonista y deuteragonista soy yo, porque en la vida me ha gustado siempre ser Juan Palomo. Yo me lo guiso yo me lo como.

miércoles, 16 de julio de 2025

BLAGODOTSIA DEVIA MARIA OTCHISTI GRIEJI NAS BENDITA MADRE DEL SOCORRO PERDONA NUESTRAS CULPAS

 

 

DICK EMERY EL LONDINENSE DEL BARRIO JUDIO QUE FUE LA GRAN CARCAJADA DE INGLATERRA

 

La magia de youtube me hizo retroceder medio siglo en el tiempo. Todavía resuenan a la recherche du temps perdu las risas de aquellas tardes de invierno frente al televisor en blanco y negro.

Suzi me había preparado la cena y yo llegaba cansado de trabajar en la universidad de York o de las clases de la escuela y allí estaba él pequeño ojos penetrantes y taladradores como un berbiquí y una verdadera garlopa para cepillar la mala madera de los pensamientos negativos la incertidumbre de mi empleo, el miedo al futuro ¿qué sería de la hija que nos iba a nacer? Our Helen.

Dick Emery fue el mejor humorista de todos los tiempos.

A Charlot lo dejaba atrás y ganaba por media cabeza en esa competición a Alf Garnett otro castizo del barrio judío el cual anunció que no habría navidades aquel año de gracia de 1973 “porque la Virgen María tomaba la píldora”.

 Benny Hill era otro de los grandes de aquella BBC de los años setenta que fueron los mejores de nuestras vidas. No había odio en los rostros sino sonrisas.

Era la old merry England abriéndose al futuro que perdía el imperio y arrostraba los tiempos difíciles a veces de chácharas insustanciales y tazas de té.

 El acento cockney de estos gigantes de la sátira era difícil de seguir.

─Las burradas de Alf Garnet se conjugaban con la sutileza de los gags de mister Emery cuando impresionaba al vicario con los dientes de burro, a la solterona más fea como un demonio que no querían que la llamasen madam sino miss y trataba de tumbarse al electricista o al lechero un mito sexual en aquellos tiempos. Dick conseguía personajes perfectos como el de la núbil señora entrada en carnes y en años que llevaba mal lo de haberse quedado para vestir santos.

O el vejete cascarrabias que vive con sus hijas, refractario a quedarse en un asilo.

─Oh you are aweful but I like you

Acto seguido le arreaba un bolsazo a su interlocutor.

Benny Hill aparecía com su cara de colegial noughty boy, deliciosas travesuras y alguna mariconada, rodeado de gachís despampanantes. Estábamos en los tiempos de la minifalda, la píldora anticonceptiva, bombas en Belfast pero sin guerras- nadie hablaba de guerras ni de holocaustos.

El antisemitismo había sido suprimido por falta de quórum. Tiempo feliz. Sin embargo, Dick Emery 1915-1983 tenía una cara oculta.

Fuera de la escena era antipático, presuntuoso, cruel con su familia, presumido y muy putero, se casó seis veces. Un womanizer de siete suelas. No fue un tipo feliz. Visité su tumba en el cementerio de Bishop´Storford. Estaba abandonada. Una estela funeraria sin cruz y sin flores. Bendita sea su memoria de aquellos tiempos que no volverán y recuerdos de aquel amor que sólo pasa una vez en la vida de aquella Suzanne mi primera esposa que estará presente en mi imaginación hasta que cierre los ojos

martes, 8 de julio de 2025

FUNERALES POR BERGOGLIO PARA LA HISTORIA