VANITY FAIR ARTICULO EN INGLÉS

 

VANITY FAIR ARTICULO EN INGLÉS

 

 

la feria de vanidades y la desilusión,

BOOKFAIR FULL OF VANITY. WHO CARES? CUI PRODEST?


---Nights of white satin. Letters are written never being to send. Books that are written and no one reads at the other end

antonioparragalindo

A long and tiring walk I did through the pleasant woods and nostalgia shining the last sun for the day in askance rays in an evening June backwards and forwards north of Retire Pond.
A perusal of routine of every year. It was more than 40 years since I bought my typewiter. Hardly a day passed without the touch of the keyboards. I am a compulsive eater, a compulsive smoker and a compulsive scribbler. Compulsions and passions and impulses that what my life made.
Icarus tries to fly to heaven. Tantalus cleans the equerries of the stygian lagoon and at the end of the journey we are in between Scylla and Caribdis.
They don’t give a fart. They don’t listen. On my hands I brought the Diogenes torch searching for the flame of wisdom, knowledge and perception. But the Deus absconditus in this paean society any more none is these days.
With that candle you look an outsider, a Looney. Too many books garbage literature, a dizzyingly amount of titles laying in the stands of booksellers for use and disposal. User y tirar, but a new author was signing his bestseller.
I never sat on such a throne of the Nine Muses.
It is hard to be an unpublished writer. They regard you as an alien from far planet. The devil laughter swung from the branches from the maple trees.
-Ha...Ha... Ha
-Shut up your mouth you the scum of birds- told off I a grey pigeon which had been saying nasty things to me with an human voice, a case of anthropomorphosis at the bookmark.
Then noticing that the poor animal had not one of his legs,. he had eaten it up himself. I felt sorry for him.
-You are a failure.
-well that is what you thing. Don’t try you proof me.
The magpie spread then its big black wings –it is bad omen- and disappeared. I carried on walking. The fair of the book seemed to me a big bonfire and there the new inquisitors lifting their cassocks trying to keep warm heated their big monastic arse-holes. They watched and controlled every line that went into print.
In my youth I dreamt to sign sitting and smiling ad buyers in those huts. To be famous. To receive the acquiescence and beneplace of the public. See my firm signing the third page of ABC. Dreams. Impossible dreams.
The taming of the shrew. Nobody knows me. You send your manuscripts to the publishing house. Devolution with a rebuke with a few lines: notwithstanding the fact the merits of your text we have decided to decline your offer of your publication. It doesn’t fit with the patterns of our editorial panel.
- Ok
-. Don’t you worry. Smile. Be happy. Sing as you write.
- Which song?
-The ballad of the Volga oarsmen
-Volga… Volga, Volga, Ruskin reek – I proclaimed in a low tone.
This job is hard but nice. You sit down and you write. You row. Your pen is like a paddle. Your pen is sword. Sometimes you feel remiss or indolent at your desk and yielding to dismay all writers ask themselves the same question. What is this, what am I doing? Your piece is like the message in the bottle the survivor of the ship wreckage launch to the Ocean. Is there any one at the other end?
You never know. still ought not to be despondent, when fame skips your lucks or when the prow of your novel, essays, poems, sail against the odds of misfortunes. Not all of us can live in the mainstream but publish and be damned. Big brother is watching you.
-No dogs, no strawberry pickers, no writers
-No sex, we are British.
As I walked past the stands I had the uncomfortable impression that most of the being published is menial and ancillary. There they were sitting the flatterers of the Establishment, the moaners of the Gaols who were telling the untrue story of their prisons that never were. Plauto resurrected to write his Miles Glorious. They eat at their big dinners and they leave crumbs and pellicles for you.
Sing and whistle.
-I did not see you in the big fair. Either you are too good to be truth or a real failure.
-I can I assure you I don’t feel a failure. I am full of beams and ready for a big fight. One day we shall unmask the big traitors. Pray god and pass the ammunition but we won’t need guns and bullets or gig sticks. Only word and roses provided that the prentices of the big moaning has become a new religion. Nemesis is their goddess and they are waiting in the wall the word rage. I was a bit disquietened but proud. I did NOT lick the backsides of the new priests preaching Lager.
-What is that? A beer brand of prison
-The latter I am afraid I should think.
Left the place in a rush and entered in café near Castellany. I was thirsty.
-Pint of bitter please.
One more and another one. When I tumbled the seventh glass, I took the attraction from the waiter. His name was Alfonso and he wore a white jacked unpolluted to seve champagne to the Laureate Poets. In El Gijon they call him Mr. Prix. He is the lackey of the famous. No body give a fuck, none cares.
-Drinking again?
-Yeah.
-Celebrating?
-Of course
-And what are you celebrating, mister, if I may ask.
- I am wetting the head of those infants murdered by the abortists, the hymens that never were pierced on wedding nights, and all those broken promises and the books that never were born by the decision of the new priest.. Herodes lives somewhere in Jerusalem. Had many followers.. Herodias, my life for a dance, walks down to the cellar with the head of the decapitated Precurssor and patron of all the misunderstood literates.
Alfonso shook his head in disbelief.
-Those poets….- he muttered as he transported his tray full of schnapps to the customers drinking and gossiping in the big veranda. A few journalist from Madrid were having a big do.
That is how I celebrated the big fracas of the Bookfair. The stallion in the distance meadows neighed for their mares. Beautiful señoritas were flirting. Writers were getting pissed. When the bell struck ten with last ordered please my bowels nearly moved but only came a ferocious and alarming fart, like a thunder in gle the shot of a gun in the battle of Navrone.. Get it out of your system. Puke it out.
-That was for the editors
The entire world became blank. What is the purpose of this strife of literature? Who cares? Who reads? I was very naif in the middle of my alcoholic spree and I did not realize that every one was voting in the election casting fatal verdicts at the polls. If no body wants to listen it is meaningless to preach. If they don’t want to read better that the scribblers all over the world change their jobs and do something positive. Writers we are in vain. We are the forced to the ominous galleys of Internet where the bread is bitter and no pay. We are dead souls. Yes.

GABRIEL MIRÓ ORFEBRE DE LA PALABRA

 

GABRIEL MIRÓ ORFEBRE DE LA PALABRA

 

GABRIEL MIRÓ NUESTRO PADRE SAN DANIEL

 

 

Para hispanistas y filólogos y todos los que amamos las viejas palabras la prosa de Gabriel Miró nos lleva al mundo de los paraísos perdidos.

 Ya sé que algún modorro que nos lea se quejará de que autores como él pidan el esfuerzo de tener que abrir el diccionario y que el de la RAE en esta involución que nos aflige haya dado de mano la vieja lexicología como antiguallas inservibles y fenecidas voces del idioma popular; éste se reduce y se limita a la jerga urbana quedando circunscrita a ese lenguaje urbano, mímico y coprológico, un verdadero signo apocalíptico. El castellano está siendo vapuleado por un inglés macabro y macarrónico.

Toda esa gacería de baja estofa del Bronx que penetra a través de los sitcoms y el lenguaje gangster vía Jolivú. Con ello el alma del mundo se empobrece a marchas forzadas. De la racionalidad volvemos a la irracionalidad.

 El mensaje que lanzan epígonos semicientíficos como Eduardo Punsete ese malos pelos que habla y entrevista en  la 2 no se cansa de repetir el mensaje de que el hombre viene del mono.

 Por eso es todo un hallazgo volver a las novelas de Miró (El Obispo Leproso, Años y Leguas, las Cerezas del Cementerio etc.)

In principio erat Verbum. Dios creó primero la palabra. Después llenó el universo de cosas y vio que el mundo estaba bien hecho. Y a continuación formó al hombre del barro y a Eva de su costilla según el Génesis. Gabriel Miró resucita este vocabulario de léxicos que resultan como un fucilazo, exvotos testimoniales de una sociedad que se fue, pero el habla rica de los campesinos españoles de Levante perdura.

 Nuestro padre san Daniel es un retablo de las maravillas en prosa preciosista que pinta la vida de una ciudad episcopal Orihuela (Oleza) a comienzos del pasado siglo. En frases que parecen hechas para ser esculpidas en sojas o en tiras de mármol. Su pluma no está hecha de encañadura de ave, se escuda Miró. Es de hierro como un cincel. Puede que recargue un poco y que a fuerza de este prístino afán intente Miró ponerle los paños al púlpito como hacían los predicadores de campanillas antiguamente. Es un escritor litúrgico. El lector encuentra ornamentos del viejo culto eclesiástico que venían del rito visigótico.

 Fueron suprimidas por el concilio Vaticano II (hacheros, navetas, gremiales, gorjales, tunicelas, crismeras, casullas, píxides, epactas, corporales, viriles, hijuelas, brinquiños, sartales,  antipendios, frontales que adornaban el paramento del tabernáculo, las cáligas o zapatillas de seda laborada y el cenojil  azul que sujeta las medias de los obispos) el cristianismo proviene de los misterios órficos y no es tan sólo letra muerta sino la búsqueda y procura de un ideal

Vida tranquila y provincial a la sombra del campanario cuando todo poseía un principio y un fin es cuanto refleja este libro. Las onomásticas de los apóstoles, los mártires, confesores y doctores o las doce fiestas del calendario cristiano medían el tiempo. “Oleza criaba capellanes como Altea marinos y Alicante turroneros”. Prosa serena que contempla el circular de las estaciones y el nacer, morir y vivir de los personajes que describe con la pasmosa elegancia en que giran los azudes y azahares de una noria.

Es un mirar levantino hacia el paisaje de una zona que en lucha contra los piratas berberiscos (Cartagena, cabo de Palos, Malva Rosa valenciana o Peñíscola) defendió a la catolicidad. Los prelados entraban en posesión de su diócesis a lomos de una mula blanca. Saltan a la palestra clérigos de misa y olla, jesuitas místicos como  el Padre Bellod, don Magín, y don Jeromillo (cura pobre y cura rico). Se escucha en toda la novela el toque de Ánimas junto con el frufrú de las sotanas y sobrepellices, la campanilla del Viático, surtidores de patio claustral donde rezan el breviario los seminaristas ordenados in sacris deambulando por el claustro. Se escucha el bisbiseo de las viejas en las catedrales oscuras donde la piedra rezuma el vaho de los siglos, o la voz baja de particulares que pedían audiencia al señor obispo, escribanos, testamentarias que recogían las mandas de los moribundos en donaciones pro ánima que han servido de baluarte económico de la iglesia. Se percibe, todo sensual, muy gráfico, llamando a las cosas por su nombre, el tiemblo de los dijes al pasar las cuentas del rosario de plata de las devotas. Crujen los agremanes, blondas y azabaches de raso o deslumbran los estrados de damasco y el brillo de anillos de oro y pectorales todo de perlas. Un estilo majestuoso, solemne y episcopal.

 A Gabriel Miró hay que leerlo  despacio y no sólo con los ojos sino con el oído, el gusto, el olfato, el tacto. Hay que poner los cinco sentidos para captar sus descripciones de una sensualidad fruente que se goza en el hallazgo de la palabra exacta.  Esta zona en que se desarrolla la trama era un viejo reducto carlista que leía a Aparisi Guijarro y lanzaba vivas a Cristo rey y a Carlos sétimo.

Esta es la España de los curas trabucaires. La guerra de la Independencia abrió una sima en el seno de la Iglesia entre curas liberales o serviles y absolutistas. La mayor parte de los curas hicieronse carlistas.

 El obispo lució sobre su cabeza la barretina catalana hoy símbolo de la independencia de aquella región tan española y que fue  insignia de los alzados contra el liberalismo jansenista. Sin embargo era un hombre triste que vivía en un palacio inmenso con una huerta rodeada de viales de naranjos y de magnolios en medio de una gran soledad.

 Otro de los personajes: Caracortada que vive arruinado, pues dio todo sus caudales para la Causa. Se ha convertido en  pobre de pedir desde que fue herido por un sargento pesetero cuando su compañía mandada por el general Cabrera el Tigre del Maestrazgo fue atacada por soldados isabelinos. Dentro de este mundo idílico sin embargo no todo es lo que aparece. La sobrehaz de esta armonía de la ciudad episcopal son las pasiones, las envidias y enconos.

El odio que siente el mutilado carlista hacia el cacique don Álvaro alcanza proporciones homéricas. En una de sus magnificas descripciones las de las vísperas de San Pedro el autor hace contrastar la magnificencia del presbiterio claustral con la pobreza de la feligresía; unas cuantas viejas y unos mesegueros que se duermen durante la ceremonia.

 El boato de los ornamentos contrasta con los harapos con que se cubre el pueblo llano. El padre Bellod sube al arrabal de san Ginés una montaña donde la población carece de viviendas, los niños van desnudos y los moradores entre aguas reciales, bardomeras y pringues malviven, se alimentan de los higos chumbos que brindan los nopales o van a robar fruta al huerto de unos frailes o a la cerca del cura Jeromillo. Pudiera decirse que uno de los personajes es el hambre aunque Miró no es un escritor social.

 Simplemente se preocupa por esa dicotomía entre el ideal inalcanzable que propone la iglesia que busca en su gestión la utopía y la penuria de las  gentes irredentas a las que predica y sestean durante el sermón. El escritor se hace cargo de este fracaso. Lo agrio, lo feo, lo sórdido de la existencia contrasta con la hermosura y la contemplación estética. A los pobres siempre les tendréis con vosotros. Axioma bíblico.

Es el mayor ecologista de nuestra literatura. Hasta el siglo XIX nuestros literatos se habían despreocupado del campo. No hay paisaje por ejemplo en nuestra novela picaresca.

Él se constituye en el mejor paisajista y soberbiamente describe la mies que orea en las hazas de terreno y cabecean movidas por el viento cuando huele a junio. O las clases de frutas que da esta región del maestrazgo: albérchigos, sabrosísimas cermeñas o peras rabonas, bergamotos, zamboas, dátiles, naranjas, pomelos, cerezas, nopales que trajeron los moros y los españoles llevamos a Méjico, o el vino fondillón  o rancio de Alicante, vino  de consagrar el que llevan en las vinajeras los niños misarios. Uno se convierte a medida que avanza la lectura en acólito de esa gran eucaristía mística que brinda la naturaleza abundante y feraz.

El ambiente curial y levítico en el que se desenvuelve recuerda un poco a la Regenta de Leopoldo Alas pero a Miró escultor de retablos –Figuras de la Pasión-le falta vis dramática.

La acción es lenta y la urdimbre, débil en medio de una prosa triunfal y selecta, tan sensual que el lector parece oler a búcaros de glicinias o contempla la magnificencia de los oficios religiosos en la catedral de Orihuela con aquellos chantres y el precentor que sube a cantar el evangelio detrás de la cruz alzada flanqueado por dos lampisteros o turiferarios.

 Miró los embaúla en un argadillo de lexicografía selecta. Una sonrisa abacial y un obispo que bendice tocado con una mitra con forma de boca de pez. Los jardines de los monasterios, dice, han enriquecido las vocaciones y el lenguaje castellano. Un clérigo fumador habla en la sacristía  con voz gruesa entre vellones de humo. Se ven argollas en las puertas de nogal que delimitaban antiguamente la jurisdicción de la tierra de asilo y en los sillares de las pilastras catedralicias aun se percibe la herida de la gubia del picapedrero que las labró, operarios anónimos, de los que nada se dice, nada se sabe. Se escucha en la mañana el chacoloteo de las madreñas de las lecheras que suben la cuesta con sus herradas hacia la ciudad. Estas descripciones cuajan la mirada sobre un tiempo que se fue para no volver nunca más.

 Leer a este levantino es como calmar la sed  estética en un pilón de agua bendita,  porque siempre halla la palabra exacta. Estamos en una tierra requeté donde los mozos facciosos se unían a la partida con un escapulario bajo la camisa cuya leyenda decía: detente enemigo que el corazón de Jesús está conmigo. Era el detentebala. Pese a este amuleto la magnífica defensa fallaba y algunos no sobrevivían y los que regresaban de la partida volvían mutilados o epilépticos y el ambiente mezquino de Oleza les consumía, acabando en la cárcel o en el patíbulo donde los reos antes de morir cantaban el Salve Regina. No es posible la utopía. Quisieron construir la ciudad de Dios pero esto es un valle de lágrimas. Gabriel Miró murió joven de un ataque de apendicitis en su casa madrileña del Paseo del Prado. Siempre que bajo a los Libreros me acuerdo de él. Como muchos escritores de España tuvo una vida difícil y errabunda. Combinó su obra creativa con el oficio de amanuense en un archivo del obispado de Barcelona. También fue periodista

 

 

A PUTIN LE GUSTA ESPAÑA. HA ESTADO EN BENIDORM EN UNA CLINICA DE ADELGAZAMIENTO

Mucho estrés últimamente y Volodia - ya sabemos que los disgustos a algunos engordan aunque no bebe ni fuma- ha optado por pasar de incognito un fin de semana de adelgazamiento en Benidorm. Este peterburgués de temple recio y frío como un tempano se ha tenido que enfrentar a la crisis de Ucrania una ristra de mentiras desembocando en un golpe de estado Obama y la Merkel movían ficha con lanzallamas nada menos que contra el portal del atrio de entrada a la madrecita Rusia y todas esas infamias que hemos leído en los periódicos de acá. Se trata de un conflicto artificial una especie de test orquestado por los de siempre esos ofitas que rinden culto a la serpiente.

Aunque Rusia es misteriosa ya lo llevamos dicho me halaga haber sido un pionero de la rusofilia contra la rusofobia que nos invade desde hace bastantes años en defensa de la libertad de expresión la verdad y la paz.

Fueron casi veinte años escuchando La VOZ DE RUSIA actualmente en proceso de descomposición mimado por mis colegas de la sección de castellano y vigilado por los del KGB que no son lo que se dice unas ursulinas. Puede decirse en honor a la verdad que he abierto cancha y haciendo circular las ideas por estos lares donde se tenían nociones descabaladas de Rusia. del pensamiento ruso, del alma rusa desde aquella conferencia que di en FN sobre la División Azul va para cinco lustros hasta hoy.

Vladimiro Putin es un peterburgués paisano de Isaac Rabin presidente de Israel asesinado por las fuerzas oscuras y acaso hermano de raza pero un patriota hasta la medula. Dos judíos atípicos, hombres de bien.

El pueblo le quiere y a nosotros nos fascina, aunque en muchos casos hayamos temido por su vida porque se volvió respondón contra esas fuerzas latentes que jamás asoman la gaita y siempre actúan desde la sombra. Un líder y un demócrata.

Sus conferencias de prensa las realiza a pelo y admite toda clase de preguntas sin discriminación todo lo contrario de los feroces buitres del Pentágono que a mí amiga Juanita la pobre la indefectible corresponsal de la Casa Blanca la echaron por incorrección política de Israel, fue la causa (Juanita era hija y hermana de rabino) y aquí en España a Volodia Putin se le venera porque Putin posee toda la testosterona de que carece y toda la castuza que nos desgobierna.

Se dice que la dieta de verduras marbellí le ha supuesto la pérdida de dos kilos al presidente ruso y fue su homologo Mevdeved que ya estuvo en esa clínica el que se la recomendó después de una estancia con su familia en 2011.

Yo me preguntó si habrá traído el maletín con la "caja de las herramientas nucleares" consigo por o lo dejaría en Moscú. En cualquier caso siempre es agradable saber que a los rusos les encanta España y en especial lña Costa del Sol. Por mi parte, el sentimiento es mutuo. Dobró pochalobat (seas bienvenido, Volodia)

 BIRCHES. THE DESTRUCTION OF THE SACRED MOUNT IN ARTEDO

birches. It was the sacred tree of the Celts. Bravíos grow throughout Asturias but its densest population congregates in the strip of the Artedo coastline where Monte de Santana stands on a mamelón or hill that dominates the bay. This was a sacred enclave where the goddess Betuna was venerated - the first inhabitants of the Iberian Peninsula were dendolatras, each tree for them retained a power, it was a different divinity, and Betula, who later originated Venus in the Indo-European, would be believed as a goddess of the love, patroness of fertility, caretaker of the harvests - but it has been desecrated and destroyed. They are building a highway with a bridge whose pillars rise more than a hundred meters. Deforestation has been intense and the environmental impact terrible. The birch wood was used to make the sandals or almadreñas and its ductile and warpable wood was used for the poles of the cart and for the yokes with which the oxen were yoked by the head. In Castile they used it in collars. Pliny in his Natural History says in a reference that must be taken into account: gallica haec arbor, mirabile candore atque ternitate, sed terribilis magistratuum virga (it is a tree of Gaul, admirable for its beauty, candid and white, notable for its tender wood but terrible rod in the hand of the magistrates) certainly, the lictores administrators of justice in Rome - it is that rhombus that all the civil guards wear on their chests - carried the fasces or rods and the ax as administrators of justice and in England had a birch variquina (the birch) with which the school director or headmaster applied corporal punishment to students who deserved it. It was a punishment administered in a formally solemn manner, no teacher could hit in class. Only the director after conviction and the prisoner had to drop his pants for further humiliation. In my time in England a great controversy raged at Westminster which lasted for years on the propriety or inadvisability of the disciplinary birch rod. The English are also Celtic and received the tradition of venerating the birch through Rome. Now when I look at Mount Santa Ana it makes me want to cry. They have destroyed the streets and the sacred corners where the nubero and the snake lived. There was a corner that I knew where I would pluck imbele abdeuinos shortly after they were born and transplant them into pots. His morphology, even as a baby, is wonderful. Bushy and leafy on the branch and with very extended but tender roots that grow wide and not downwards, which is why it is so difficult to transplant them even in the flowering stage. There are species that grow in North Africa but it also grows throughout Russia. It is the beli berioza or white birch with silver bark in the moonlight. A history of humanity could be written associated with this plant that has been a companion of man since the Neanderthal. But in Asturias we load it. You have to make highways of course but, gentlemen, without loading the outline. They have killed a man. They destroyed a landscape. Never better sai

 LES BOULEAU. LA DESTRUCTION DU MONT SACRÉ À ARTEDO

bouleaux. C'était l'arbre sacré des Celtes. Les bravíos poussent dans toutes les Asturies, mais leur population la plus dense se rassemble dans la bande côtière d'Artedo, où le Monte de Santana se dresse sur un mamelón ou une colline qui domine la baie. C'était une enclave sacrée où l'on vénérait la déesse Betuna - les premiers habitants de la péninsule ibérique étaient des dendolatras, chaque arbre conservait pour eux un pouvoir, c'était une divinité différente, et Betula, qui plus tard donna naissance à Vénus dans l'indo-européen, serait être considérée comme une déesse de l'amour, patronne de la fertilité, gardienne des récoltes - mais elle a été profanée et détruite. Ils construisent une autoroute avec un pont dont les piliers s'élèvent à plus d'une centaine de mètres. La déforestation a été intense et l'impact environnemental terrible. Le bois de bouleau était utilisé pour fabriquer les sandales ou almadreñas et son bois ductile et déformable était utilisé pour les poteaux de la charrette et pour les jougs avec lesquels les bœufs étaient attelés par la tête. En Castille, on l'utilisait dans les colliers. Pline dans son Histoire Naturelle dit dans une référence dont il faut tenir compte : gallica haec arbor, mirabile candore atque ternitate, sed terribilis magistratuum virga (c'est un arbre des Gaules, admirable par sa beauté, candide et blanc, remarquable par sa tendresse bois mais terrible verge dans la main des magistrats) certes, les lictores administrateurs de justice à Rome - c'est ce losange que toutes les gardes civiles portent sur leur poitrine - portaient les faisceaux ou verges et la hache en tant qu'administrateurs de justice et en Angleterre avait une variquina de bouleau (le bouleau) avec laquelle le directeur de l'école appliquait des châtiments corporels aux élèves qui le méritaient. C'était une punition administrée de manière formellement solennelle, qu'aucun enseignant ne pouvait frapper en classe. Seuls le directeur, après condamnation, et le prisonnier ont dû baisser leur pantalon pour subir une humiliation supplémentaire. Durant mon séjour en Angleterre, une grande controverse a fait rage à Westminster et a duré des années sur l'opportunité ou l'inopportunité de la verge disciplinaire de bouleau. Les Anglais sont également celtes et ont reçu la tradition de vénérer le bouleau à travers Rome. Maintenant, quand je regarde le mont Santa Ana, cela me donne envie de pleurer. Ils ont détruit les rues et les coins sacrés où vivaient le nubero et le serpent. Je connaissais un coin où je cueillais les imbele abdeuinos peu après leur naissance et les transplantais dans des pots. Sa morphologie, même bébé, est merveilleuse. Buissonnant et feuillu sur la branche et avec des racines très étendues mais tendres qui poussent larges et non vers le bas, c'est pourquoi il est si difficile de les transplanter même au stade de la floraison. Certaines espèces poussent en Afrique du Nord, mais elles poussent également dans toute la Russie. Il s'agit du beli berioza ou bouleau blanc à l'écorce argentée au clair de lune. Une histoire de l’humanité pourrait s’écrire associée à cette plante qui accompagne l’homme depuis Néandertal. Mais dans les Asturies, nous le chargeons. Il faut bien sûr faire des autoroutes mais, messieurs, sans charger le contour. Ils ont tué un homme. Ils ont détruit un paysage. Jamais mieux dit.

 BIRKEN. DIE ZERSTÖRUNG DES HEILIGEN BERGES IN ARTEDO

Birken. Es war der heilige Baum der Kelten. Bravíos kommen in ganz Asturien vor, ihre dichteste Population versammelt sich jedoch im Küstenstreifen von Artedo, wo Monte de Santana auf einem Mamelón oder Hügel steht, der die Bucht dominiert. Dies war eine heilige Enklave, in der die Göttin Betuna verehrt wurde – die ersten Bewohner der Iberischen Halbinsel waren Dendolatras, jeder Baum behielt für sie eine Kraft, es war eine andere Gottheit, und Betula, die später im Indogermanischen die Venus hervorbrachte, würde dies tun man glaubt es als Göttin der Liebe, Schutzpatronin der Fruchtbarkeit, Hüterin der Ernten – aber es wurde geschändet und zerstört. Sie bauen eine Autobahn mit einer Brücke, deren Pfeiler mehr als hundert Meter in die Höhe ragen. Die Abholzung der Wälder war intensiv und die Auswirkungen auf die Umwelt schrecklich. Das Birkenholz wurde zur Herstellung der Sandalen oder Almadreñas verwendet, und sein biegsames und verformbares Holz wurde für die Stangen des Karrens und für die Joche verwendet, mit denen die Ochsen am Kopf gespannt wurden. In Kastilien wurde es für Halsbänder verwendet. Plinius sagt in seiner Naturgeschichte in einer Referenz, die berücksichtigt werden muss: Gallica haec arbor, mirabile candore atque ternitate, sed terribilis magistratuum virga (es ist ein Baum Galliens, bewundernswert für seine Schönheit, aufrichtig und weiß, bemerkenswert für seine Zartheit). Holz, aber eine schreckliche Rute in der Hand der Richter) sicherlich trugen die Lictores, die Rechtsverwalter in Rom - es ist die Raute, die alle Zivilgardisten auf ihrer Brust tragen - als Rechtsverwalter und in England die Fasces oder Stäbe und die Axt hatte eine Birke Variquina (die Birke), mit der der Schuldirektor oder Schulleiter körperliche Züchtigungen an Schülern anwendete, die es verdient hatten. Es handelte sich um eine förmlich und feierlich verhängte Strafe, die kein Lehrer im Unterricht schlagen durfte. Lediglich der Direktor musste nach der Verurteilung und der Gefangene seine Hose zur weiteren Demütigung fallen lassen. Zu meiner Zeit in England tobte in Westminster eine große Kontroverse über die Angemessenheit oder Unratsamkeit der disziplinarischen Birkenrute, die jahrelang andauerte. Auch die Engländer sind Kelten und haben durch Rom die Tradition der Verehrung der Birke erhalten. Wenn ich jetzt auf den Mount Santa Ana schaue, möchte ich weinen. Sie haben die Straßen und die heiligen Ecken zerstört, in denen der Nubero und die Schlange lebten. Es gab eine Ecke, von der ich wusste, dass ich kurz nach ihrer Geburt Imbele Abdeuinos pflücken und in Töpfe verpflanzen würde. Seine Morphologie ist schon als Baby wunderbar. Am Zweig buschig und blättrig und mit sehr ausgedehnten, aber zarten Wurzeln, die weit und nicht nach unten wachsen, weshalb es schon in der Blütephase so schwierig ist, sie zu verpflanzen. Es gibt Arten, die in Nordafrika wachsen, aber auch in ganz Russland. Es ist die Beli Berioza oder weiße Birke mit silberner Rinde im Mondlicht. Mit dieser Pflanze, die seit dem Neandertaler ein Begleiter des Menschen ist, könnte eine Geschichte der Menschheit geschrieben werden. Aber in Asturien laden wir es. Natürlich müssen Sie Autobahnen erstellen, aber, meine Herren, ohne den Umriss zu laden. Sie haben einen Mann getötet. Sie haben eine Landschaft zerstört. Nie besser gesagt.